Avertissements

Dédicace

Remerciements

Chapitre 1

Chapitre 2

Chapitre 3

Chapitre 4

Chapitre 5

Chapitre 6

Chapitre 7

Chapitre 8

Chapitre 9

Chapitre 10

Chapitre 11

Chapitre 12

Chapitre 13

Chapitre 14

Chapitre 15

Chapitre 16

Chapitre 17

Chapitre 18

Chapitre 19

Chapitre 20

Chapitre 21

Chapitre 22

Chapitre 23

Chapitre 24

Chapitre 25

Chapitre 26

Chapitre 27

Chapitre 28

Chapitre 29

Chapitre 30

Chapitre 31

Chapitre 32

Chapitre 33

Chapitre 34

Chapitre 35

Chapitre 36

Chapitre 37

Chapitre 38

Chapitre 39

Chapitre 40

Chapitre 41

À propos de l’Auteur

Résumé

Publié par

JUNO PUBLISHING

2, rue Blanche alouette, 95550 Bessancourt

Tel : 01 39 60 70 94

Siret : 819 154 378 00015

Catégorie juridique 9220 Association déclarée

http://juno-publishing.com/

Fou de toi

Copyright de l’édition française © 2018 Juno Publishing

Copyright de l’édition anglaise © 2016 S.E. Harmon

Publié chez Dreamspinner Press, 5032 Capital Circle SW, Ste 2, PMB# 279, Tallahassee, FL 32305-7886 USA

Titre original : So Into You

Traduit de l’anglais par L.L. Cam

Relecture française par Valérie Dubar, Jade Baiser, Miss Relect addict

Conception graphique : © Francessca Webster

Tout droit réservé. Aucune partie de cet ebook ne peut être reproduite ou transférée d’aucune façon que ce soit ni par aucun moyen, électronique ou physique sans la permission écrite de l’éditeur, sauf dans les endroits où la loi le permet. Cela inclut les photocopies, les enregistrements et tout système de stockage et de retrait d’information. Pour demander une autorisation, et pour toute autre demande d’information, merci de contacter Juno Publishing :

http://juno-publishing.com/

ISBN : 978-2-37676-278-2

Première édition française : avril 2018

Première édition : janvier 2016

Édité en France métropolitaine

Table des matières

Avertissements

Dédicace

Remerciements

Chapitre 1

Chapitre 2

Chapitre 3

Chapitre 4

Chapitre 5

Chapitre 6

Chapitre 7

Chapitre 8

Chapitre 9

Chapitre 10

Chapitre 11

Chapitre 12

Chapitre 13

Chapitre 14

Chapitre 15

Chapitre 16

Chapitre 17

Chapitre 18

Chapitre 19

Chapitre 20

Chapitre 21

Chapitre 22

Chapitre 23

Chapitre 24

Chapitre 25

Chapitre 26

Chapitre 27

Chapitre 28

Chapitre 29

Chapitre 30

Chapitre 31

Chapitre 32

Chapitre 33

Chapitre 34

Chapitre 35

Chapitre 36

Chapitre 37

Chapitre 38

Chapitre 39

Chapitre 40

Chapitre 41

À propos de l’Auteur

Résumé

Avertissements

Ceci est une œuvre de fiction. Les noms, les personnages, les lieux et les faits décrits ne sont que le produit de l’imagination de l’auteur, ou utilisés de façon fictive. Toute ressemblance avec des personnes ayant réellement existées, vivantes ou décédées, des établissements commerciaux ou des événements ou des lieux ne serait que le fruit d’une coïncidence.

Cet ebook contient des scènes sexuellement explicites et homoérotiques, une relation MM et un langage adulte, ce qui peut être considéré comme offensant pour certains lecteurs. Il est destiné à la vente et au divertissement pour des adultes seulement, tels que définis par la loi du pays dans lequel vous avez effectué votre achat. Merci de stocker vos fichiers dans un endroit où ils ne seront pas accessibles à des mineurs.

Dédicace

Sam, il y a cent façons de le dire, mais tout se résume à une chose : il n’y a pas de moi sans toi. Tout mon amour pour toi, Jarrod et Baby J.

Remerciements

Je voudrais remercier les lecteurs. Vous m’avez inspirée pour écrire ce livre. Alors… celui-ci est pour vous.

Fou de toi

Les détectives #2

S.E. Harmon

Chapitre 1

Rien de bon ne se passait jamais à huit heures du matin. Pas dans son lit en tous cas.

Noah Ashley tira la couverture sur sa tête, essayant de couvrir les notes lointaines de Paradise de Coldplay. Même son téléphone se moquait de lui désormais. Si le paradis consistait à se lever d’un lit douillet, alors oui, il se trouvait juste en dessous d’un foutu palmier.

Il y eut un moment de silence merveilleux juste avant que le bruit reprenne.

Et encore une fois. Bon sang, un cinglé était en train de l’appeler en boucle – sans parler de gâcher à jamais une bonne chanson de Coldplay – et l’ignorer n’avait aucun sens. Ce cinglé était son agent, son ex-femme et apparemment son nouvel harceleur réunis en une seule personne. En tant que directrice d’une agence artistique, elle avait également une troupe de stagiaires à sa disposition dont chacun aurait poussé une bonne sœur dans une cage d’ascenseur si elle le lui avait demandé. Composer son numéro jusqu’à ce que leurs doigts tombent tout seuls ne devait pas poser de problème.

Dans un geste digne d’un film de zombie de série B, il allongea le bras puis saisit l’appareil nuisible sur la table de nuit avant de le traîner sous la couverture.

— Yal ?

Il avait l’impression que sa langue était épaisse et mal à l’aise, comme si elle n’était pas à sa place dans sa bouche. Il avala convulsivement puis réessaya.

— Yolo¹ ? 

Le rire moqueur à l’autre bout du fil ne l’agaça absolument pas. Sydney pouvait trouver ses tentatives pathétiques de formuler des mots amusantes, mais « yolo » était ce qu’il pouvait dire de plus proche d’« allô » après quatre heures de sommeil.

— Nous n’avons vraiment qu’une seule vie. 

Sa voix était à peine plus basse qu’une corne de brume.

— Mais ce n’est pas le sujet. Nous avions rendez-vous à sept heures et demie.

— Mmmm…

Il installa sa joue plus confortablement sur l’oreiller. Marta, sa femme de ménage, mettait toujours la bonne dose d’adoucissant. Cette femme était un génie. Un ninja de la lessive.

— Alors ? Quelle est ton excuse ?

— Grmbl… 

C’était quoi cette odeur d’ailleurs ? Soupline, peut-être ?

— Où étais-tu ?

— Argh. 

Il expira lourdement, l’air chaud soufflant sur son visage.

— Je crois que tu es plus bruyante aujourd’hui qu’à l’époque où nous étions mariés.

Il se remit sur le dos dans un amas de draps, tout en réfléchissant à une chose si peu crédible.

— Est-ce possible ?

— Oui, ça l’est, étant donné que j’essayais d’être mignonne, charmante et agréable avec mon mari. Je mangeais aussi très peu et je faisais pipi avec la porte fermée. Malheureusement pour toi, cette époque est révolue. 

Irritée, Sydney fit claquer sa langue.

— Et je m’attendais à ce que ton agent dévoué ait un meilleur accueil.

Il grogna. C’était déjà plus sympathique que ce qu’elle méritait, en l’appelant aux aurores. Et non, il se moquait bien du fait que la plupart des gens étaient déjà debout, attaquant leur journée à cette heure-ci. La productivité du lundi matin était une maladie contre laquelle il avait déjà été vacciné.

— La nuit a été longue ? demanda Sydney.

— Disons que même en suivant quelques suggestions de Kesha, je ne me suis pas réveillé en me sentant comme P. Diddy. 

Il regarda le réveil posé sur la table de nuit avec ses yeux chassieux.

— Tor était énervé ?

Au moment où les mots sortirent de sa bouche, il se rendit compte à quel point ils étaient idiots. La réputation de chouchou des médias et de magnat charmant ayant toujours le temps pour une photo de Tor Davis était une façade finement ciselée. C’était un producteur excentrique et dévoué avec le toucher de Midas, en effet. Mais pour Noah, le but ultime de Tor dans la vie était de tout contrôler entre le moment où il ouvrait les yeux le matin et celui où il les fermait le soir. Il aimait que les choses se passent d’une certaine façon – aussi connue comme sa façon – à l’instant où il le demandait. Et comme il était un Davis travaillant à Davis Productions, c’était exactement ce qui se passait 99,9% du temps.

Était-il énervé que Noah ait raté la réunion concernant son scénario ? « Pff » était une réponse incomplète.

— Oublie ça, murmura-t-il. Question idiote.

Vu le rire de Sydney, il était clair qu’elle était d’accord.

— Ne t’en fais pas. Je lui ai dit que c’était une histoire d’auteur se prenant pour une prima donna. Pas que tu étais tout le temps en retard.

— Merci. 

Il commença à bâiller avant de comprendre entièrement sa phrase.

— Attends une seconde…

— Eh bien, il fallait bien que je lui dise quelque chose, dit-elle en mâchant un chewing-gum.

À en juger par sa vivacité d’esprit, la composition chimique du chewing-gum incluait du Red Bull et du crack pur.

— Tu as promis de leur montrer ton scénario aujourd’hui. De nous montrer ton scénario aujourd’hui, corrigea-t-elle. Je commence à me demander s’il existe vraiment.

— Je suis encore en train d’apporter les touches finales, grommela-t-il.

Et par « touches finales », il voulait dire qu’il haïssait le texte, du début à la fin. Il aurait voulu en avoir une copie papier pour la balancer dans les toilettes, une page merdique après l’autre. Des détails, ma chère, juste des détails.

— Nous n’avons pas besoin que tu le passes au détergent. Nous avons seulement besoin d’un premier jet.

Un premier jet ? C’était trois cents pages qui étaient à jeter.

— J’ai besoin de temps.

Elle émit un son d’impatience.

— Tu n’es pas le seul auteur en ville, tu sais. Il est à deux doigts de confier le script à quelqu’un d’autre. Et s’il fait ça, Marshall prend la porte. Le réalisateur veut donner le premier rôle à quelqu’un d’autre de toute façon.

Noah avait entendu les rumeurs.

— Sean Foxx ?

— Oui.

— Alors peut-être qu’il devrait le faire.

— Bien sûr qu’il le devrait. Marshall est un imbécile. Et Sean ferait un Stryker Stone incroyable. Avec ces yeux verts perçants et ce corps sexy ?

Elle souffla et Noah leva les yeux au ciel.

— Tu as besoin d’un moment seule ?

— Absolument pas. 

Elle marqua une pause.

— De quoi je parlais déjà ?

— Qu’est-ce que j’en sais ? murmura-t-il.

Son cerveau embrumé par le sommeil tentait de lui remémorer quelque chose, mais il ne parvenait pas à se souvenir de quoi. Quelque chose à propos du film ? Sean Foxx ? Ne trouvant pas, il soupira. Vodka, espèce de garce capricieuse, tu as encore gagné.

— Là où je veux en venir, c’est que si tu n’écris pas ce scénario, Marshall se retrouvera au chômage. Et malgré le fait qu’il pense être un cadeau de Dieu au cinéma, nous savons tous les deux ce que cela veut dire.

Elle s’arrêta pour attendre sa réaction. Il n’en eut aucune. Alors elle signala son irritation et poursuivit.

— Comme c’est ton petit ami, je croyais que trouver du travail à cet amateur sans talent avait du sens. Au cas où tu ne le comprendrais pas, j’essaie d’être gentille.

Il ricana. Venant de Syd, c’était presque une foutue carte de vœux.

— Ce n’est pas la peine. Marshall, c’est de l’histoire ancienne.

Elle demeura silencieuse si longtemps qu’il dut résister à l’envie de s’enquérir de sa santé. Lorsqu’elle parla à nouveau, sa voix était différente. Plus douce. Comme tout trafiquant de cadavre, elle se faisait passer pour un véritable être humain très aisément.

— Je sais. Je l’ai entendu dire. Tu veux me raconter ce qui s’est passé ?

Ce qui s’était passé ? Eh bien, voyons s’il pouvait résumer. Son petit ami depuis deux ans – pardon, ex petit ami – avait trouvé quelqu’un pouvant être plus utile à sa carrière que Noah. Et il s’était mis à baiser ce quelqu’un.

Puis l’assistant de ce quelqu’un s’était mis à le raconter à quiconque voulait l’entendre, dont le jardinier de Noah. Ce dernier l’avait dit à son cuisinier qu’il l’avait raconté à son coach personnel. Et à partir de là ? Eh bien…

Noah adorait son coach personnel autant qu’il pouvait adorer quelqu’un qui semblait se délecter de sa douleur. Mais selon Noah, les trois amours d’Axl Rossi étaient : (1) rappeler à tout le monde qu’il avait été commando dans la Marine, (2) se laisser aller dans une forme de syndrome de Tourette qui le faisait aboyer « On n’a rien sans peine » à des intervalles aléatoires sans raison et (3) les commérages en tout genre. N’importe quand. Avec vraiment n’importe qui. Cela avait amené Noah à découvrir que sa relation avec Marshall était terminée lors d’une séance de cardio.

L’arrivée de Marshall à la maison avait déclenché l’inévitable dispute et la Nuit Romantique qu’ils avaient prévue s’était transformée en Nuit de Confrontation. Comme la plupart des bonnes nuits de confrontation, elle avait commencé par une dispute puis avait doucement enchaîné sur une rupture et s’était terminée par le one-man-show de Noah en compagnie de Mme Vodka. Il n’était pas tout à fait certain du titre, mais son préféré pour le moment était : Absolut, Tu Es Ma Préférée.

Il se rappela que Syd attendait toujours une réponse, alors il murmura :

— Tu sais ce qui s’est passé.

Les sources de ragots de Syd n’avaient pas leur pareille. Il était certain que parfois, elle entendait parler de quelque chose dix secondes avant que cela se soit produit. Comme une sorte de télépathe pour les commérages inutiles.

— Alors c’est vrai. 

Elle soupira.

— Noah, que vais-je faire de toi ?

— Te remarier avec moi ? suggéra-t-il. Tu te souviens du pacte que nous avons fait à propos du célibat ?

— Ce pacte n’est censé entrer en compte qu’à nos cinquante ans. 

Elle marqua une pause.

— Et je ne suis pas certaine des détails. Je croyais que nous étions censés nous tuer.

Ce qu’il en pensait à cet instant ?

— Ça marche aussi.

— J’ai entendu dire que vous avez causé des dégâts au Skybar cette nuit.

— Ah bon ? 

Il cligna lourdement des yeux. Et qui était ce « vous » ?

Il se força à réfléchir, essayant d’assembler les pièces du puzzle. Il était sorti seul, ayant décidé d’honorer leur réservation dans cet endroit branché et exclusif qu’était le Skybar. Il semblait se souvenir de deux amis arrivant vers une heure. Même si le terme « amis » était relatif dans ce cas – il avait un vague souvenir de les avoir croisés dans une fête de l’industrie du cinéma très, très longtemps auparavant. « Nous devrions nous voir un de ces jours ». Cela montrait à quel point ils connaissaient mal le business du cinéma. « Nous devrions nous voir un de ces jours » voulait à peu près dire : « Ne m’appelle jamais. Mais si nous nous retrouvons ensemble sur le tapis rouge, alors faisons une accolade. Et si un jour je meurs, twitte « RIP » avec une émoticône mignonne, d’accord ? ».

Dans tous les cas, le personnel de service arrangeant leur avait ouvert une ardoise. Le personnel du très chic Skybar avait répondu à toutes leurs exigences et à la fin de la nuit, s’il avait demandé un singe, ils auraient fait entrer un capucin par l’arrière. Puis, ils auraient installé son postérieur poilu sur leurs chaises modulaires et immaculées et auraient fait flamber un saladier de bananes sur la table.

Il avait entamé sa beuverie comme un individu morose qui venait de se faire larguer. Vers son quatrième verre, il était devenu indigné. Il n’y avait pas eu un seul scénario disponible pour le talent certes médiocre de Marshall. Alors Noah avait mis ses projets de côté pour lui en écrire un. Et après que celui-là eut été un succès, il avait commencé à écrire une suite. Son travail avait rendu Marshall célèbre. Les deux films avaient été bien accueillis – pas par les critiques, mais au moins par la partie la plus indulgente du public – et désormais, ils avaient les débuts d’une franchise. Si Noah n’avait eu l’idée du personnage « tue-les tous, fais tout exploser, ne te pose pas de questions » extraordinaire qu’était Stryker Stone, Marshall serait certainement encore en train de chercher le bon scénario. Ou de tourner dans des publicités pour du dentifrice.

— Une foutue franchise, avait-il lancé à son verre, en cherchant la fuite dans son fond épais.

Les serveurs le remplissaient continuellement, mais étrangement, il se vidait toujours.

— Il est devenu un foutu John Rando.

— Rambo, l’avait corrigé une starlette quelconque.

Il avait cligné des yeux, fixant avec perplexité la masse de cils fins qui s’accrochaient désespérément à ses paupières. Puis il en convint d’un petit hoquet.

— Exactement. C’est ce que je viens de dire. Un foutu John Ranzo.

Pour des raisons qu’il ne parvenait toujours pas à expliquer, il s’était mis à citer le film.

— Ils ont versé le premier sang, pas moi.

Un autre souvenir très clair lui revint et il grommela. Ils n’avaient pas ouvert une ardoise pour eux, ils l’avaient ouverte pour lui. Il se souvint d’avoir dit quelque chose comme « c’est ma tournée ». Il y avait eu beaucoup d’acclamations imbibées. Bon sang. American Express avait intérêt à lui envoyer un panier de muffins.

Sydney signala son irritation.

— Terre pour Noah.

— Quoi ?

— Tu veux en parler ou pas ?

Il frotta ses yeux pleins de fatigue.

— Pas.

— D’accord.

Son acceptation le rendit suspicieux. Elle était certainement en train de préparer une chambre de torture pendant leur conversation.

— Alors… à quel point cela sent-il mauvais ? Aussi mauvais que je le pense ?

— Noah…

— Ne sois pas mon agent. Sois Syd.

— Oui, dit-elle sans ménagement. Les vautours tournent au-dessus de nos têtes et ils veulent une histoire. Tu veux que je t’envoie la correctrice ?

Il y réfléchit sérieusement quelques instants. Syd avait une correctrice qui forcerait Olivia Pope à s’asseoir et à prendre des notes. Roxanne était, pour faire court, un bulldog avec des talons de quinze centimètres qui pouvait vous rendre perdu dans l’histoire de votre propre vie.

L’idée de prendre position ou de présenter les choses autrement le rendit légèrement malade. Ou c’était peut-être la vodka. La vérité, c’était qu’il ne devait d’explications à personne. Il n’avait rien fait de mal. Et même si cela avait été le cas, c’était son problème.

Il était assez heureux de la vie qu’il menait : il recevait des sommes obscènes pour exercer le métier de ses rêves qui était, pour la plupart des gens, le Saint Graal. Il était satisfait. Chanceux. L’intérêt du public avait payé cette maison en verre accrochée à une falaise, toutes ces voitures européennes et son habitude honteuse d’acheter des vêtements hors de prix. Mais parfois, il regrettait vraiment l’époque où personne ne s’intéressait à sa vie sexuelle.

Il avait mené une vie de scénariste de bas étage et il aurait recommencé, au diable la horde de journalistes devant ses grilles. C’est pour cela qu’il avait des grilles imposantes. Loin, très loin de sa porte d’entrée. Désormais, il ne lui manquait plus que des dobermans vicieux, qui mangent de la viande crue, portent des colliers à piques et connaissent le mot « attaque » dans trois langues. Il leur donnerait des noms comme King ou Nitro.

— Non, finit-il par dire. Renvoie les médias. Je veux simplement que ça s’arrête. Et si cela arrive, je ferai profil bas. Les gens ne s’intéressent à cette histoire qu’à cause de Marshall.

— D’accord. Bien sûr. 

Sydney avait l’air dubitatif.

— Tu veux que je t’envoie l’US Weekly d’aujourd’hui ? Ils ont mis cette photo de toi en colère sur la couverture, mais tu es quand même très sexy. Tu sors de ta voiture et tu as l’air d’un garçon de plage californien furieux. Comme si tu avais baissé les yeux une seconde pour peler un avocat et que tu avais raté une bonne vague.

— Mon Dieu. 

Il n’appréciait pas son humour. À en juger par les gargouillements soudains de son estomac, son système digestif non plus.

— On se reparle plus tard, Syd. Je crois que je suis en retard pour mon offrande au dieu de la porcelaine.

— Il faut que nous parlions du scénario. Attends. Brian ! 

Elle hurla presque sur son assistant.

— J’espère qu’il ne s’agit pas d’un appel personnel.

Tandis qu’elle soufflait dans les bronches de Brian, il regarda avec convoitise les stores qu’il avait oublié de tirer. Tout ce qu’il avait à faire était une petite poussée sur le bouton et la chambre serait enveloppée par l’obscurité. Comme si cette journée horrible n’avait jamais eu lieu.

Il roula sur son ventre, se débarrassant complètement des draps et pour la première fois, il remarqua qu’il faisait beaucoup plus froid qu’habituellement. D’ailleurs, il y avait du vent dans la chambre. Il baissa le regard. Il y avait du vent sur ses fesses nues, plus blanches qu’elles auraient dû l’être s’il ne s’était pas endormi en se dorant la pilule.

Son regard se posa sur la table de nuit et il fronça les sourcils. Du lubrifiant. Des préservatifs. Son cerveau mariné à la vodka lutta encore un peu. Je sais que tu es encore un peu ivre, mais il faut que je te fasse un dessin ? Bon sang !

Il grommela. Il visualisait très bien le dessin et ce dernier faisait partie de la collection Coup d’un Soir Saoul. S’il te plaît, dis-moi que je suis seulement devenu un peu amical avec moi-même, supplia-t-il à l’univers tout entier. S’il te plaît, fais que je ne trouve pas une photo de mon cul nu et blafard dans le National Enquirer, et je ne boirais plus jamais… Ou au moins pendant une semaine.

— Noah ? 

Apparemment, Syd avait fini de crier sur son assistant et revint abruptement.

— Si tu veux renoncer à tout le projet, nous le pouvons. Ils ont des prêtes plumes dans leurs équipes, tu sais.

L’offre était tentante. Mais il fallait qu’il paie sa note d’une façon ou d’une autre. Il devait aussi glisser un billet à un partenaire inconnu pour qu’il garde le silence. Peut-être même à un tueur à gages si le bakchich ne fonctionnait pas. Il lui restait assez pour un tueur à gages, n’est-ce pas ?  Il fallait vraiment qu’il utilise l’application de sa banque et qu’il vérifie.

Et jusque là ?

— Tor ne va pas me faire un « Charlie Sheen » en me renvoyant de ma propre franchise. Vous l’aurez vendredi. 

Il raccrocha et jeta le téléphone sur la table de nuit. Il essaya, du moins. L’appareil glissa et atterrit quelque part avec fracas, mais il n’avait pas la force de regarder.

Le bruit soudain de la chasse d’eau le fit grommeler. Oh, cette journée était de mieux en mieux. Partenaire Inconnu était toujours dans les parages ce qui, franchement, allait rendre l’engagement d’un tueur assez embarrassant. Au moins, le robinet coula après : Partenaire Inconnu n’était visiblement pas un véritable animal et prenait apparemment la peine de se laver les mains… Ou avait au moins la décence de faire couler l’eau et de faire semblant.

Il regarda par-dessus son épaule juste à temps pour voir un homme sortir de sa salle de bain. Correction : voir Sean Foxx sortir de sa salle de bain. Et même avec ses cheveux blond foncé en épis, c’était une vision délicieuse, s’étirant et grattant le paysage sculpté de ses ados ciselés.

Noah grogna. Il était officiellement dégoûté de lui-même. Avait-il pris ne serait-ce que cinq minutes pour faire le deuil de Marshall ? Qu’est-ce qui n’allait pas chez lui ?

— Devrais-je te demander ce que tu fais ici ?

— Si tu dois poser la question, c’est que je l’ai mal fait. 

Sean bâilla largement, plongeant la tête la première sur le lit. Sa voix étouffée émergea d’un monticule de draps.

— Donne-moi une heure. Je vais te montrer à nouveau.

— Je parie que tu dis ça à tous les garçons, dit Noah à l’édredon dévergondé.

— Ouais, admit-il. Et à quelques filles également.

— Traînée.

Une main s’abattit bruyamment sur les fesses de Noah.

— J’aime quand tu me susurres des mots doux, bébé.

Noah ne put s’empêcher de sourire, même s’il reconnaissait la folie de ses propres actions. Coucher avec un jeune premier qui mettait un point d’honneur à être vu avec une personne différente chaque semaine ? Eh bien, il avait eu de meilleures idées. Des idées moins dignes d’une traînée.

Au moins, il n’avait pas couché avec Marshall à nouveau. Cela aurait été catastrophique. Chaud. Mais catastrophique. Si chaque muscle de son corps n’avait pas été aussi raide et douloureux, il se serait donné une tape sur l’épaule pour se féliciter de cet accomplissement. Bon sang, le bon côté dans cette pagaille… c’était le nombre de sachets en aluminium.

Il laissa son visage se replonger dans les oreillers. Malgré son amour pour la vodka, si elle continuait de le traiter ainsi, il allait devoir quitter cette garce pour de bon.

Chapitre 2

Alors qu’il marchait sur le trottoir, Noah fut subitement frappé par la pensée qu’il adorait le mois de septembre et l’automne en général. La température était enfin plus douce, les meilleures vacances de l’année s’approchaient et le parfum de citrouille faisait son petit chef en s’immisçant partout, l’exemple parfait étant le latte qu’il venait d’acheter au Starbucks du coin de la rue. Il le but doucement. Heureusement, il adorait les boissons hors de prix parfumées à la citrouille et bien trop sucrées.

C’était dommage de devoir gâcher une si belle journée avec le travail, mais il avait évité Sydney aussi longtemps que possible. Il soupira en rafales en levant les yeux vers l’immeuble de quatre étages tout en verre et en chrome. Cela faisait une semaine qu’elle l’avait sommé – oui, sommé, comme le mage noir qu’elle était – et il n’avait pas d’autre choix que de s’y plier. Il jeta le gobelet vide dans la poubelle sur le trottoir et entra dans l’immeuble.

Quelques instants plus tard, il était affalé dans un fauteuil de sa salle d’attente en ébullition. Il remuait le pied, essayant d’ignorer l’assistant pénible de Syd et de garder son esprit occupé. Même s’il comprenait pour quelle raison exacte son nouvel assistant l’irritait. Brian, l’avait-elle appelé. Peut-être cela venait-il de sa façon énervante de répondre au téléphone avec son fort accent sudiste presque incompréhensible. Ou peut-être était-ce parce qu’il n’arrêtait pas de le fixer quand il pensait que Noah avait le regard ailleurs. Ou alors parce qu’il se tapait certainement son ex-femme. Oui. C’était certainement pour cette raison-là.

Afin d’essayer de se détendre, il parcourut distraitement quelques pages d’un magazine. Il aurait peut-être dû décaler le rendez-vous.

— J’ai réellement d’autres choses à faire, murmura-t-il à personne en particulier.

Quel mensonge ! Il n’avait rien d’autre à faire. Il était seulement lâche et ne voulait pas parler du scénario. Il tourna quelques pages et vit son propre visage. Enfin le sien et celui de Marshall, plutôt. Il tourna la page. Puis, une part perverse de lui-même qui adorait la torture le fit revenir en arrière.

Il reconnaissait cette photo. C’était à l’avant-première du premier Stryker Stone. Marshall avait l’air d’un jeune premier hollywoodien avec son costume gris sur-mesure et ses cheveux bruns artistiquement arrangés comme un Cary Grant sur le retour. Noah ressemblait à un étudiant chic ayant lâché les Beaux-Arts avec son tee-shirt à l’effigie d’un groupe de garage, son pantalon de costume et ses baskets. Ils allaient bien ensemble. Malheureusement, c’était un mensonge.

— Salut. 

Le type en face de lui eut un sourire hésitant.

— Ça va ?

Noah lui jeta un bref coup d’œil.

— Salut.

Ils auraient pu au moins choisir une meilleure photo. Il secoua la tête en regardant son visage pâle. C’était la première fois qu’il s’était rendu à une avant-première et il avait l’air nauséeux sur toutes les photos. Sydney – fleur délicate s’il en était – lui avait enfoncé un stylo dans les côtes et lui avait dit de se secouer, et pour le restant de la soirée, il était parvenu à garder un sourire faux de journaliste de télévision locale. Il avait fini par ressembler à un rejet du Musée Grévin. Il s’était avéré qu’un air de poupée de cire ne lui allait pas.

— Vous êtes Noah Ashley, n’est-ce pas ?

Noah leva les yeux. Le type s’était approché d’une chaise.

— Non.

Il regarda l’article de nouveau. Liaisons et Ruptures, disait la manchette énervante. Comment trouvaient-ils des titres si ingénieux ? Il renifla et referma le magazine avant de le lancer sur la table basse.

— Non, c’est vraiment vous. 

Le type sourit.

— Mec, j’adore les Stone Chronicles !

Noah secoua la tête avec un sourire en coin. Il était toujours surpris qu’on le reconnaisse pour autre chose que le faire-valoir de Marshall. En général, seuls des obsédés du cinéma le reconnaissaient : le genre de types qui vivaient pour les director’s cuts² sur DVD et avaient des dissertations prêtes sur les mérites d’au moins un film de Tarantino.

Il préférait cela. Surtout à présent. Il appréciait le fait de n’être qu’un nom parmi les douzaines qui garnissaient le générique. Son nom n’était qu’un petit nom parmi les autres écrits en minuscule qui défilaient pendant que les spectateurs cherchaient leurs manteaux et se demandaient si ramener leurs pop-corn chez eux faisait trop goinfre. La réponse était oui, cela fait goinfre et oui, il fallait le faire de toute façon. Et si vous avez le droit à une recharge, alors il fallait faire remplir votre seau par ces enfoirés.

Quand les gens pensaient aux Stone Chronicles, ils pensaient généralement à Stryker Stone. À Marshall Marsden et sa fossette caractéristique au menton sur une affiche géante en papier glacé. Ou même à l’acolyte de Stryker, Nikki Waters, selon qui répondait (les hommes, toujours les hommes). C’était une Amazone plantureuse à la chevelure rousse étincelante qui avait l’air de toujours se tenir devant un ventilateur. Le fait que ce type eût reconnu Noah signifiait une seule chose : c’était un jeune aspirant scénariste sérieux.

Bien entendu, le type fouilla dans sa besace pendant quelques instants avant d’en sortir une liasse de feuilles. Il se pencha en avant et tendit une copie froissée et humide de son scénario à Noah. Sur la couverture, il était écrit Mind Games avec des lettres comme dans une demande de rançon.

— Merci…

— Devin, lança gentiment le type. Vous allez adorer. Cela ne ressemble à rien que vous ayez déjà vu.

— Ça a l’air super. J’y jetterai un œil sans faute. 

Oui, il était complètement en train de mentir. Il en faisait tellement des tonnes qu’il était étonné que le sol ne s’ouvre pas sous ses pieds.

— Laissez-moi vous le résumer rapidement, proposa Devin.

— Ce n’est pas vraiment…

— Oh, ça ne pose aucun souci. 

Devin sourit de toutes ses dents. Sans attendre une seconde de plus, il se mit à décrire les raisons pour lesquelles son scénario était la meilleure chose depuis l’invention du pain en tranche.

La porte de Sydney s’ouvrit tandis qu’elle raccompagnait un de ses clients, un type que Noah avait vu dans une publicité à l’eau de rose pour des cartes de vœux. Elle acquiesçait avec empathie tandis que le type parlait avec animation, et Noah eut du mal à ne pas sourire. Du Syd tout craché. Personne d’autre qu’elle ne savait s’occuper d’un acteur avec du tempérament. Il eut un sourire ironique. Ou d’un scénariste.

Concernant l’apparence, elle était la plus exigeante. Il avait enfilé un jean en fin de vie et un tee-shirt déchiré des Rolling Stones avec le logo classique de la langue sur le devant. La seule raison pour laquelle il avait mis une ceinture était parce qu’il l’avait laissée sur son pantalon la dernière fois qu’il l’avait porté. Sydney, elle, avait l’air prête pour tourner un gros plan. Comme toujours.

Il était convaincu que son but dans la vie était de rayonner d’une beauté parfaitement manucurée depuis les semelles de ses Louboutin jusqu’au sommet de son dégradé. Et cette robe ? Il ne savait pas vraiment s’il pouvait l’appeler ainsi. C’était plutôt une volute. Une volute de tissu turquoise qui maintenait parfaitement ses bonnets D et qui semblait ne tenir que par la prière, la main de Dieu et du scotch double-face. Elle paraissait profiter de sa petite taille – à peine un mètre cinquante-cinq – pour amasser une petite fortune en talons hauts comme des gratte-ciels de tous styles et couleurs. Le résultat final était sexy et lustré. Bichonné. Hollywoodien. Un véritable caniche humain.

Il n’aurait rien changé. Maintenant qu’ils étaient divorcés, il lui était extrêmement aisé d’être indulgent et nostalgique. Le fait était que son apparence parfaitement lustrée protégeait un être généreux doté d’une âme charitable. Une âme qu’il ne fallait pas laisser seule dans un magasin de chaussure avec n’importe quelle carte de crédit, mais une âme charitable malgré tout.

Elle donna une tape sur l’épaule de l’acteur et il partit l’air apaisé. Lorsqu’elle se tourna pour balayer du regard la salle d’attente bondée, elle plissa les yeux en apercevant Noah. Ce dernier et Devin se ratatinèrent dans leurs fauteuils.

— Brian ! 

Sa voix ne fut qu’un cri strident.

— Tu sais que tu dois faire entrer Noah directement.

— Désolé, bredouilla Brian. Je ne savais pas si vous aviez fini de…

— Dois-je tout faire moi-même ? Noah, entre là-dedans. Et fais vite. Je t’ai attendu toute la matinée. 

Elle entra à pas lourds dans son bureau.

Noah regarda Brian, ne sachant pas s’il devait la suivre ou non. Ce dernier ne lui offrit qu’un haussement d’épaules impuissant. Visiblement, il n’allait pas recevoir d’aide de ce côté. Il leva les yeux au ciel et marcha lentement vers son bureau. Il n’allait pas non plus courir simplement parce qu’elle le lui avait demandé.

Une minute passa et il l’entendit crier.

— Noah !

Il n’accéléra pas le pas pour autant.

Il avait rencontré Sydney pendant sa deuxième année à l’université. Maintenant qu’il y pensait, il devait peut-être tout cela à l’enfoiré avec qui il partageait sa chambre. À l’instant même où Noah avait rencontré ce type, il avait su qu’ils n’allaient pas être compatibles. Aaron, s’il se souvenait bien, aimait être surnommé Ace. Durant les cinq premières minutes de leur rencontre, Ace lui en avait tapé cinq suffisamment fort pour laisser des marques, avait mis son bras autour du cou et avait suggéré le système de la chaussette sur la poignée de porte.

Comme Ace était le genre de crétin qui n’avait jamais rencontré de jupe qu’il ne voulait pas se taper, cette chaussette avait pratiquement fait de cette poignée de porte sa résidence principale. Le « sexil » continuel de Noah lui avait permis de trouver le salut à la bibliothèque, un endroit où il pouvait se rendre pour étudier avec les étudiants de son genre : des privilégiés, une espèce rare d’élèves qui ne couchaient jamais. La Clique Sans Fun, si on veut.

Il aurait aimé rencontrer l’architecte qui avait jugé que dix salles d’étude insonorisées seraient suffisantes pour un campus qui comptait presque vingt mille étudiants. Puis il aurait voulu verser du jus de citron dans les yeux de cet architecte. Dire que ces salles étaient convoitées serait revenu à dire que la pizza était un aliment passable, et prendre l’une d’entre elles des mains de la Clique Sans Fun était pratiquement impossible. Pendant les examens ? Venait alors sa tentative ratée d’imiter un accent New-Yorkais. Fohgetaboutit. Oubliça.

Un jour en particulier, pendant les examens de fin d’année, il était parvenu à décrocher la dernière salle disponible. Il était en train d’étudier dans le calme en puisant dans sa besace des mets de contrebande, une délicieuse frite salée après l’autre, lorsque Sydney toqua à la vitre. La petite frappe le menaça de le dénoncer pour avoir apporté de la nourriture dans la bibliothèque s’il ne partageait pas la pièce. Confronté à l’idée de passer encore six heures d’étude sans manger, il accepta, se disant qu’il la récupèrerait au moment de commencer ses gâteaux apéritifs plus tard.

Malgré leurs débuts difficiles, ils s’entendirent parfaitement. Ils n’avaient absolument rien en commun. Il était issu d’une famille d’accueil, était tout à fait indépendant et avait obtenu une bourse. Il était venu en bus à l’université et en moins de dix minutes, ses deux valises étaient posées dans sa chambre. Sydney y avait été conduite par ses parents, accompagnés par une adolescente blasée piquant crise sur crise. Ils s’étaient rendus au supermarché en famille et avaient acheté absolument tous les produits de la marque distributeur que le magasin ressortait chaque année pour les étudiants peu méfiants.

Bien entendu, sa beauté ne l’avait pas laissé indifférent, mais il y avait plus que cela. Elle avait cette… cette confiance en elle tout à fait captivante. Surtout auprès de quelqu’un comme lui. C’était une assurance qui montrait qu’elle connaissait exactement sa place dans la vie… qui elle était… la voie qu’elle empruntait et d’où elle venait. Elle n’avait jamais dévisagé un inconnu dans un bus en se demandant s’il était son père. Elle n’avait jamais refilé ses billets pour la cérémonie de remise de diplôme parce qu’elle n’avait personne à inviter. Elle était du genre à avoir été tirée du lit chaque dimanche pour se rendre à l’église, à avoir pu manger son gâteau préféré pour son anniversaire et à avoir été amenée à l’extérieur de la salle de cérémonie avec les mains de quelqu’un sur ses yeux pour ne pas voir la voiture neuve avec le nœud rouge géant du premier coup. C’était une Volkswagen Coccinelle. Une verte.

Au lieu de se sentir jaloux de ses privilèges et de son sentiment inné d’être partout chez elle, il avait été attiré comme une abeille ouvrière apportant sa récolte de miel du jour. Elle l’avait pris sous son aile autoritaire et le reste en découla. Ils faisaient tout ensemble et il ne tarda pas à passer ses vacances chez Sydney. Il avait pratiquement été adopté par sa famille – sa famille de cinglés qui en faisaient des tonnes. Ils s’étaient mariés trois ans après avoir fini leurs études parce que c’était ce qu’ils étaient censés faire. Ce que tout le monde attendait d’eux.

Ils s’étaient aimés, bien sûr. Mais plus comme frère et sœur que mari et femme. Cette révélation ne l’avait pas décontenancé, mais Sydney avait insisté sur le fait qu’ils méritaient tous deux de connaître l’amour. Peu importe ce que cela était. La passion. Le désir. Toutes ces idioties qui faisaient de bonnes émissions de télévision.

Elle était convaincue que son problème venait du fait qu’il n’avait jamais été amoureux avant elle. Le grand amour. L’amour éternel. Blablabla. Il était convaincu qu’elle aurait mieux fait de prendre toutes ces idées puisées dans la littérature Harlequin et de les mettre dans un endroit innommable.

Le divorce avait été ridiculement amical. Le fait qu’ils furent capables de rester partenaires en affaires et amis des années après la fin de leur mariage n’était qu’une preuve indéniable que Sydney, comme toujours, avait eu absolument raison. Non pas qu’il l’admettrait un jour.

Quand il se faufila dans son bureau, elle était déjà assise sur son fauteuil, les yeux baissés sur son iPad. Un doigt manucuré glissait rapidement sur son calendrier virtuel. La pièce immense faisait ressortir sa minuscule silhouette, lui donnant un air machiavélique. Il ne manquait plus qu’une chevalière voyante à son petit doigt et un chat blanc.

— Bonjour, Docteur Gang. 

Il ferma la porte derrière lui et se laissa glisser sur l’un des fauteuils luxueux réservés aux visiteurs.

— C’est bon de te voir porter plus de vêtements que d’habitude.

— Noah, dit-elle, en levant les yeux juste assez pour lui jeter un regard noir. C’est bon de te voir dans les quatre heures suivant l’horaire convenu.

Elle regarda sa montre en exagérant sa moue.

— Je sais, je sais.

Il soupira.

— Mais il y avait beaucoup de circulation. Au fait, le prochain Spielberg vend son scénario à la criée dans ta salle d’attente.

— Je l’ai vu. Je lui ai dit de partir. La sécurité arrive. 

Elle lui lança un regard noir à nouveau.

— Tu es trop gentil, Noah.

— La prochaine fois, je le poignarderai avec un pic à glace.

— Je t’en prie. Un talon aiguille peut aussi faire l’affaire. 

Elle mit son iPad en veille et l’écran devint noir en émettant un son. Elle le glissa dans son piège mortel Burberry.

— Je voudrais parler de Marshall.

— Oh, mon Dieu. 

Il le savait. Il savait qu’elle ne le laisserait pas partir sans ne serait-ce que le mentionner.

— Il n’y a pas un autre sujet gênant dont nous pourrions parler ? Les tampons, peut-être ? J’aime bien les Tampax.

Elle ne prit pas la peine de prêter attention à sa désinvolture. Elle lui jeta juste un regard. Non, correction. Elle lui lança Le Regard.

— Tu peux aussi me raconter.

Il haussa les épaules.

— Ce n’est pas si important. C’est juste… terminé.

— Je voulais simplement m’assurer que tu allais bien.

Bien ? Ouais. Il allait bien. Un petit peu trop bien. Il aurait dû être dévasté. Déchiré. Cassé. Allongé face contre terre dans une véranda, la main sur le front comme Scarlett O’Hara. Mais rien de tout cela ne correspondait à son état. Apparemment, sauter au lit avec un autre type ne lui avait posé aucun problème. Comme toutes les choses baignant dans une délicieuse ironie, le fait qu’il se sente parfaitement bien après sa rupture avec Marshall le rendait encore plus mal.

Peut-être était-ce parce qu’il avait toujours su que leur relation ne durerait pas. Quelle était cette citation sur les aspirations modestes ? Il ne se souvenait pas des mots exacts, mais il était certain qu’il s’agissait de quelque chose de brillant et déprimant formulé par Sylvia Plath. Mais prendre les conseils d’une femme ayant plongé la tête dans un four n’était probablement pas une bonne idée.

Peut-être était-il tout simplement réaliste. Il refusait d’ignorer le fait que l’argent et l’influence attiraient un certain type de personnes. Celles-ci ne le voyaient que comme une extension de ce qu’il possédait. De ce qu’il pouvait faire pour eux. Des gens qu’il pouvait leur présenter. Dans ce milieu, ce type de personnes semblait prendre plus d’espace qu’ailleurs.

Si l’on attend jamais rien de qui que ce soit, on n’est jamais déçu. C’était ça. Plutôt morose comme devise, pourtant jusqu’ici, elle avait fonctionné. Utilise avant d’être utilisé. Paul, qui aimait tellement la voiture de Noah que ce dernier lui avait presque proposé de les laisser tous les deux dans le garage avec du lubrifiant ? Pas décevant. Trent, qui avait fait semblant d’être son meilleur ami suffisamment longtemps pour décrocher un stage chez Davis Productions ? Toujours pas décevant. Sean ? Rien pour le moment, mais Noah était méfiant.

Il eut un rictus amer. Bon sang, quand était-il devenu si désillusionné ? Son esprit retourna coupablement à la conversation qu’il avait eue avec Sean plus tôt. Il lui devait certainement des excuses.

— Laisse-moi deviner, avait dit Noah avec ironie.

Aussi ironiquement qu’il avait pu le faire avec son lobe d’oreille dans la bouche de Sean.

— Tu voudrais que je parle de toi à Tor ?

— Pourquoi est-ce que je voudrais ça ?

— Je n’ai pas d’influence sur les castings, tu sais. 

Ce n’était pas tout à fait vrai.

— Je n’ai pas envie de parler de travail, là, tout de suite. 

Sean avait fini par paraître agacé. Pas assez pour lâcher le sexe de Noah, mais agacé tout de même.

— Ne pourrions-nous pas simplement baiser ?

— Si c’est ce que tu veux.

Sean l’avait dévisagé pendant plusieurs minutes gênantes. Le phénomène était étrange, mais son regard avait semblé plus intime que la main sur son membre. Au moment même où il avait été sur le point de perdre son érection, Sean avait murmuré :

— Tu as de la chance d’être sexy, parce que tu es vraiment cinglé.

Un cinglé. Lui. Venant d’un playboy toujours dans le placard, cela en disait long. Leur partie de sexe avait été un peu étrange après ça. Ils y avaient mis de la puissance, bien entendu… C’étaient des hommes après tout. À part en cas de fracture, le sexe doit continuer. Et encore, s’il avait trouvé une attelle, il aurait poursuivi.

Cinglé. Noah grimaça. Comme s’il n’était pas au courant. Bien sûr qu’il avait des problèmes à régler, comme n’importe qui n’ayant pas grandi dans une bulle. Et non, il n’allait pas s’atteler au travail émotionnel. Cela semblait trop sain et trop adulte. Il allait enfouir ces sentiments, comme un être humain décent, profondément dans les abysses de sa mémoire. Si profondément qu’il faudrait un excavateur et un bloc de C-4 pour les déterrer.

Il se rendit compte que Sydney était toujours en train d’attendre, faisant preuve d’une patience inhabituelle. Il finit par murmurer :

— Je ne suis pas venu ici pour parler de ça.

Quelqu’un frappa doucement à la porte. Brian passa la tête dans l’ouverture.

— Je peux entrer ?

— Oui, tant qu’à faire, soupira Syd.

Il ouvrit la porte avec le coude et entra, avec deux bouteilles d’eau de marque Voss contre sa poitrine. Il en donna une à chacun et rapporta, l’air agité :

— Nous avons beaucoup d’activité en bas.

Sydney haussa un sourcil en ouvrant sa bouteille. Elle en prit une longue gorgée avant de répondre.

— Combien ?

— Suffisamment pour qu’il ait besoin de passer par la porte de derrière. 

Brian lui lança un regard désolé.

— Je crois que ce type, Devin, a vendu la mèche sur votre présence ici. 

Probablement une revanche pour avoir laissé son scénario dans la salle d’attente.

— Mon Dieu. 

Noah se passa les mains dans les cheveux, résistant à peine à l’envie pressante de tirer. Fort.

— Combien de temps vont-ils continuer ?

— Le public a une capacité d’attention limitée. Deux semaines, au maximum, dit Sydney en frappant dans ses mains. Tu sais ce dont tu as besoin ?

— Je suis certain que tu vas me le dire.

— Tu devrais quitter la ville quelque temps. Jusqu’à ce que cette histoire se tasse. 

Devant à son silence, elle poursuivit :

— Cela te ferait du bien. Ce n’est pas comme si tu pouvais être créatif avec toute cette agitation. 

— Quitter la ville. 

Il soupira. Cela ne semblait pas être une mauvaise idée.

— Quitter la ville pour aller où ?

— Tu as un appartement à Miami. Rends visite à ta mère. C’est quand la dernière fois que tu es allé là-bas ?

— Je plaide le cinquième amendement. 

Il passa une main sur son visage.

— De plus, je suis au milieu de corrections.

— Pardon. J’ignorais que tu étais enchaîné à ton bureau. Tu sais, les ordinateurs portables existent. 

Elle se pencha en avant et baissa la voix :

— Tu ne vas pas le croire, mais j’ai entendu dire qu’on pouvait le soulever d’un bureau et l’emporter avec soi. C’est incroyable.

— On n’arrête pas le progrès, en convint Brian.

Noah tourna la tête pour les inclure tous les deux dans son regard noir.

— Je ne comprends pas pourquoi je dois me déraciner, simplement parce que Marshall ne peut pas la garder dans son pantalon. 

En voyant leurs regards inexpressifs, il réessaya :

— Je suis la victime dans cette histoire. Il m’a trompé, déclara-t-il de façon dramatique.

— Ferme-la, Scarlett. 

Sydney connaissait ses facéties sur le bout des doigts.

— Si tu ne le fais pas pour toi, fais-le pour le film. Tu sais ce qui arrive quand la vie des gens éclipse leur travail. Tu as vu Mr. & Mrs. Smith ? Ou Gigli ? Blanche-Neige et le Chasseur ?

Il fit une grimace. Elle avait raison. À part pour Blanche-Neige. Pour que le film marche, il aurait fallu que le public croie qu’un miroir magique ne trouve pas Charlize Theron plus sexy que Kristen Stewart. Pas étonnant que Charlize n’arrête pas d’interroger ce satané miroir. Mais Syd avait raison sur le reste.

— Ce n’est qu’une suggestion, dit-elle.

Son téléphone vibra et ses doigts finement manucurés tapotèrent une réponse sur l’écran. Fidèle à elle-même, Syd parvenait à poursuivre les deux conversations sans en rater une miette.

— Ce n’est pas comme si Miami était le pire endroit où aller.

— Je sais.

— C’est à toi de décider. Je ne te pousse à rien.

Il ricana et elle eut au moins la décence de rougir.

— D’accord, merde. Je suis née insistante. Mais je pense que c’est la bonne chose à faire.

Il soupira. Personne sur Terre ne parvenait à le culpabiliser pour suivre ses conseils comme Sydney. C’était exaspérant. Il aurait pu rester assis là à débattre pendant longtemps puis aller faire ce qu’elle voulait. Ou alors, il pouvait céder et avoir le temps de dîner et peut-être même pour un match retour avec Sean.

L’idée d’un cheeseburger juteux et de faire des galipettes avec Sean rendirent la décision aisée.

— Tu réserveras mon vol ?

— Pas de problème.

— Tu prendras soin de mes plantes ?

— Je ferai ce que je pourrai.

— Tu changeras ma sonnerie de téléphone pour mettre I’m in Miami, Bitch de LMFAO ?

— Vendu, bitch. 

Elle eut un sourire suffisant.

— Je savais que tu m’écouterais.

— Pour info, ce serait toi la bitch. 

Il la dévisagea quelques instants avant de secouer la tête.

— Je suppose que pour ton rappel, tu vas me tirer un coup de feu au visage.

— Dès que j’aurai trouvé quelqu’un pouvant effacer le numéro de série d’une arme, promit-elle. Brian ?

Il fit un signe de la main et se dirigea vers la porte.

— Je m’en occupe.

Noah lança un regard agacé vers l’assistant guilleret tandis qu’il retournait à son bureau.

— Tu te le tapes ?

— Bien sûr. 

Elle se pencha vers lui et lui donna une tape sur sa joue boudeuse.

— Heureusement, mes fonctions n’incluent pas de te maintenir heureux. Simplement vivant et employé. Et aussi, ce ne sera pas forcément triste. Sean Foxx a bien un appartement à Miami, non ?

— Comment pourrais-je le savoir ?

Il contrôla son pied qui s’agitait, essayant d’avoir l’air détaché.

— Nous sommes seulement amis. 

Sydney le fixa droit dans les yeux.

Il n’allait pas rougir. Il ignorait comment cette harpie avait eu cette information si rapidement, mais rougir n’aurait fait que la confirmer. Il n’allait pas rougir, il n’allait pas… Merde. Brusquement, ses joues devinrent suffisamment brûlantes pour griller des toasts.

Elle secoua la tête d’un air entendu.

— En tant qu’amie, je suis dégoûtée. Sean est un chaud lapin, tout le monde le sait. En tant qu’agent ? J’en salive d’avance. Tu n’as qu’un mot à dire et je fais fuiter ce scoop croustillant à la presse.

— Ce mot est « jamais ».

— Peu importe, Noah. 

Elle tapa dans ses mains.

— Je trouve que ce rendez-vous a été à la fois croustillant et productif. Cela mérite d’être fêté, vraiment.

Il jura, maudissant son teint pâle et les méthodes de sorcière de son ex-femme.

— Tes bas rayés ne devraient-ils pas dépasser des fondations d’une maison ? Quelque part au Kansas ?

— Moi aussi je t’aime, Noah. 

Elle eut un large sourire.

— Et cette maison était à Oz, bitch.

Il avait pris trop d’affaires. Comme toujours. D’ordinaire, il finissait par l’admettre quand les porteurs à l’aéroport lui lançaient des regards furieux. Cette fois ne fut pas une exception. Il s’acheta la paix avec un pourboire conséquent avant de décamper vers les files d’attente menant à la fouille. Après que la sécurité et leurs machines eurent jeté un œil à ses entrailles, il se dirigea vers l’avion avec peu de chose : son téléphone, son ordinateur portable et une petite pochette remplie de produits de première nécessité que les douanes avaient molestée avec soin. Ah, et une petite bouteille d’eau pétillante qui, pour une raison quelconque, était plus sûre et dénuée de bombe simplement parce qu’il l’avait achetée dans l’aéroport pour deux fois son prix.

Il vérifia son billet tandis qu’il pré-embarquait et fut ravi de s’apercevoir qu’il était à la place 1-A, ce qui était commode pour s’installer et allait le dispenser de combattre la foule après l’atterrissage. Tout en fourrant son sac dans les compartiments de rangement, il jeta un œil à sa voisine. Elle avait déjà mis ses écouteurs dans ses oreilles percées partout et posé un énorme iPhone sur ses genoux. À en juger par son pantalon à imprimés en coton usé, dans son monde, garder son pyjama pour voyager ne lui posait aucun souci. Elle était parvenue à faire passer en douce un véritable oreiller ce qui, en avion, était l’équivalent de tourner le dos à quelqu’un. Merci, mais nous n’allons pas parler de pluie et du beau temps. J’ai sacrifié mon bagage à main pour ça et je compte bien m’en servir.

Il se glissa sur son siège et attacha sa ceinture et, comme prévu, elle ignora son existence. Ce qui lui convenait tout à fait. Le calme était ce qu’il préférait dans les vols de nuit. Il y avait quelque chose de si paisible à cela, surtout quand l’obscurité recouvrait toute la cabine, berçant même les passagers les plus agités jusqu’au sommeil, comme un drap sur une cage à oiseaux.

Cette fois-ci, il ne trouva pas le sommeil. La cabine devenait de plus en plus sombre et calme, si ce n’était quelques lumières éclairant des lecteurs rebelles. Il était trop remonté pour feuilleter un magazine de vente par correspondance. Il avait amené son ordinateur portable, mais il n’était pas non plus enclin au travail. Apparemment, tout ce qu’il pouvait faire, c’était regarder par le hublot, son esprit bouillonnant.

Il soupira et laissa sa tête se poser contre la vitre. Il n’apercevait plus la ville et les lumières scintillantes avaient disparu. Il n’y avait que des nuages, des formes sombres et légères qui passaient dans le ciel comme des gardes silencieux.

Il avait souvent eu l’intention de rendre visite à sa mère – c’était la raison pour laquelle il avait acheté un appartement à Miami, après tout –, mais il n’y parvenait jamais. Non pas qu’il la haïssait. Il ne savait simplement pas quoi faire avec elle dans sa vie. Pour quelqu’un qui avait grandi dans une famille d’accueil, le mot « mère » ne voulait rien dire dans les replis de son cerveau. Cela aurait pu être un mot arabe, étranger et inconnu à ses lèvres.

Il s’était résigné à ne jamais connaître cette partie lui-même. Ne jamais gratter ses cicatrices. Ne jamais faire tanguer le bateau. Ne jamais… faire toutes ces expressions dont il ne se souvenait pas. Puis, pour une raison inconnue, il avait décidé non seulement de faire tanguer le bateau, mais également de le torpiller. Cinq ans auparavant, il avait engagé un détective privé et cet enfoiré plein de ressources avait fini par la retrouver.

Noah était enfin parvenu à faire taire ce petit garçon en manque d’affection en lui. Ce morveux adorait parler de trouver d’où il venait… de qui il venait. Bon sang, quel pleurnichard ! Il était finalement parvenu à mettre un visage sur un nom.

Rhea. Rhea Attwood. Ils avaient eu une entrevue gênante dans un café, lors de laquelle elle avait beaucoup pleuré et touché ses mains. Il avait joué avec sa cuillère en essayant d’avoir l’air positif et tout sauf accusateur. Ils s’étaient promis de se revoir plus tard avant de se séparer. Eh bien. Sur le papier, c’était une bonne idée, mais il ne voyait Rhea et sa famille qu’une fois par an. Et même moins, s’il le pouvait.

Il avait également deux demies sœurs, des jumelles de douze ans qu’il n’arrivait pas à différencier l’une de l’autre, et il ne s’embêtait même plus à essayer de le faire. Le fiancé de Rhea, Dean, était un investisseur en immobilier qui avait deux enfants nés d’un autre mariage, deux garçons. Tous les six vivaient dans une maison de deux étages dans une communauté privée sécurisée. De l’extérieur, tout était si joli et normal. Il y avait même un satané panneau de basket attaché au garage couleur pêche.

Noah avait payé cette maison, avant tout pour des raisons qu’il refusait d’explorer. Quand il avait demandé à Sydney, elle lui avait répondu qu’il était émotionnellement attardé et que c’était l’unique façon qu’il connaissait de montrer que cela lui importait. Enfin, non. Il n’avait pas demandé à Sydney : elle lui avait offert cette opinion idiote de bon cœur.

Ils l’avaient accueilli. Ils l’avaient mitraillé de questions sur sa vie et avaient écouté des histoires sur son travail avec émerveillement. Mais même cela le dérangeait. On n’est pas supposé être émerveillé par les membres de sa famille, peu importe qui ils sont. Le frère de cet enfoiré de Brad Pitt devrait pouvoir lever les yeux de la table à Thanksgiving et dire en toute simplicité : Hé, maman, Brad est là.

Noah n’avait pas sa place dans leurs vies. Ce n’était pas leur faute : c’était simplement ainsi. Et il en avait un peu assez d’essayer. Alors désormais, il leur achetait des cadeaux, leur envoyait des cartes de vœux et restait à la limite de là où il se sentait à l’aise. À sa place.

Il fit la grimace. Il aurait dû dire non à Sydney. Enfin, il aurait d’abord dû apprendre comment dire non à Sydney, puis s’entraîner. Mais il était en route pour voir sa famille simplement parce qu’il l’avait laissée l’influencer. Comme un fou. Ce n’était pas même des vacances. Il aurait pu s’envoler pour les Bermudes. Ou Acapulco. Un endroit chaud, ensoleillé et tropical, où les vêtements et les chaussures sont en option.

Il s’affala sur son siège, débattant avec lui-même pour savoir si mettre le feu à sa Range Rover serait une preuve de bon sens. Quelque part au-dessus du Texas il décida que oui, il pouvait le faire et que non, il ne se ferait pas attraper.

Calmé par son plan, il finit par succomber au sommeil.

Chapitre 3

— Noah, les jumelles sont dans ta voiture. 

Rhea secoua la tête passant devant la fenêtre avant de lui tendre un verre de thé glacé. Elle s’assit en face de lui dans un fauteuil confortable et plaça ses jambes vêtues d’un jean en dessous.

— Elles cherchent certainement des cadeaux.

— Tu sais bien qu’elles ne le feraient pas si tu ne les gâtais pas autant.

Noah se tordit sur le canapé afin de jeter un œil à sa voiture de location par la fenêtre. Les jumelles n’avaient même pas pris la peine d’entrer dans la maison – elles avaient dû sortir du bus et se mettre directement en mode furtif, comme dans GTA. Un enfant déterminé n’a pas son pareil pour trouver quelque chose, surtout s’il n’est pas censé le faire. Avec un peu de chance, peut-être que le gouvernement l’avait déjà compris et avait commencé à former une section d’élite composée d’enfants de dix ans pour les missions d’extraction.

Il secoua la tête, se lavant les mains de ce sujet.

— Tu penses qu’elles me demanderont avant d’enlever l’autoradio ?

Elle sourit et il fut instantanément reconnaissant de la présence des jumelles voleuses. Lui et sa mère étaient assis depuis un quart d’heure et avaient établi un accord non verbal pour maintenir une conversation légère. Les banalités d’usage avaient laissé place à de bien maigres sujets de discussion. Ces derniers étaient désormais tellement réduits à peau de chagrin qu’ils auraient pu se loger au cœur d’un atome. Si cela avait pu aider à briser la tension gênante entre eux, Noah aurait donné sa bénédiction aux jumelles pour qu’elles attaquent le pare-brise au pied-de-biche.

— C’est bon de te voir, dit-elle.

— Toi aussi.

— Tu vas rester à Miami quelque temps ?

— Je ne suis pas certain de mon emploi du temps, mais oui, un peu.

Elle hocha la tête.

— J’espère que nous pourrons un peu te voir.

Il acquiesça à son tour, aussi vite qu’un culbuto. Bien sûr. Peu importe.

— Où est Dean ?

— Il travaille tard.

— Jase et Ryder ?

— Il passe les prendre après le travail. Ils ont entraînement de basket.

Ricky, Bobby, Nicky et Mike ? Il était sur le point de demander des nouvelles de personnes imaginaires juste pour briser ce foutu silence.

La porte s’ouvrit avec fracas et les jumelles entrèrent en courant, leurs uniformes d’écolières froissés et de travers. Il y eut un bouillonnement d’activité près de la porte tandis qu’elles posaient leurs sacs à dos et leurs chaussures. Pourquoi devaient-elles se pousser autant pour accrocher leurs sacs et placer leurs chaussures sur une étagère ? Noah n’en avait aucune idée.

— Noah ! braillèrent-elles comme deux petites sorcières identiques.

Brusquement, il eut les bras pleins de petites filles, une dans chacun, et il les serra maladroitement contre lui. À vrai dire, il n’était pas très câlin. Elles ignorèrent son manque d’enthousiasme et l’étreignirent de plus belle.

— Allez, allez, ça suffit, essaya-t-il, mais elles parurent peu enclines à le laisser.

Il donna de petites tapes affectueuses sur leur chevelure châtain soyeuse avant de réaliser qu’il les traitait comme deux beagles obéissants. Il laissa tomber ses mains. Ce qui n’allait peut-être pas non plus.

Il leva les yeux vers Rhea et la vit sourire à sa tasse de thé. Aucune aide de ce côté-là. Finalement, il se contenta de soupirer et se détendit tandis qu’elles grimpaient sur lui. Ce n’était pas un mauvais compromis. Il n’appréciait pas particulièrement le malaise provoqué par la famille, mais il pouvait s’habituer aux doubles câlins.

Kari le regarda, de ses grands yeux bleus qui laissaient présager des ennuis.

— Tu m’as apporté quelque chose ?

— Bien sûr.

— Et moi, tu m’as apporté quelque chose ? demanda Kasey.

— Pourquoi offrirais-je quelque chose à l’une et non à l’autre ?

Il dégagea un de ses bras et fouilla derrière un coussin. Il tendit le paquet cadeau et elles crièrent de joie si fort qu’un chien dans le voisinage se mit à aboyer. Cela aurait pu être une coïncidence, mais à en juger par ses acouphènes, il ne le pensait pas. Elles se saisirent du paquet et allèrent dans le salon, se battant pour un cadeau qu’elles n’avaient pas encore vu.

— C’est aussi un cadeau pour vos frères, lança-t-il en souriant.

Il était allé au centre commercial et leur avait acheté toute une pile de jeux vidéo. Comme ils avaient une Xbox One et une PlayStation 4 – il le savait, il les avait achetées –, il avait eu beaucoup de latitude dans ses choix. Il aurait peut-être dû vérifier les limites d’âge, cela dit. Il haussa les épaules. Tant pis. Il était le grand frère cool. Il laissait l’autorité aux parents.

Lorsqu’il se retourna, Rhea le dévisageait d’un air insondable.

— Tu n’es pas obligé de nous offrir des cadeaux chaque fois que tu viens. Le fait que tu paies pour leur éducation est déjà suffisant.

Il rougit.

— Je sais.

Elle lui sourit tendrement.

— Je commence à me demander si c’est le cas. Merci pour le pull, au fait. 

Ses joues devinrent cramoisies.

— Bleu. Ta couleur préférée.

Elle se leva et commença à ranger le service à thé sur la table basse. Elle avait un sourire en coin.

— Ma couleur préférée est le vert.

Il grommela et le rire de Rhea souleva le coin de ses lèvres en guise de réponse. Lorsqu’elle se dirigea vers la cuisine, il eut un petit moment d’hésitation avant de la suivre.

— Tu ne peux pas imaginer à quel point cela me touche que tu sois venu pour le mariage, dit-elle en mettant la vaisselle dans l’évier. Tu peux choisir à quelles festivités tu veux participer, je sais que nous avons beaucoup de choses au programme.

Noah se mordit la lèvre en s’appuyant sur le comptoir tandis qu’elle lavait le délicat service à thé à la main. Le moment ne parut pas propice pour lui expliquer qu’il ne s’était pas souvenu qu’elle se mariait. Ou qu’il n’avait pas l’intention de participer à une seule des festivités.

— Dean pense que nous en faisons trop, que nous sommes simplement deux vieux gâteux qui devraient sceller leur union au tribunal, poursuivit-elle en plaçant plusieurs tasses criardes à l’envers dans l’égouttoir. Mais je lui ai répondu que c’était notre premier mariage à tous les deux, peu importe notre âge. Cela devrait être important. Bien entendu, je le lui ai dit après l’avoir fait payer pour m’avoir traitée de vieille gâteuse.

Elle eut un large sourire, auquel Noah répondit par un rictus timide. Son sourire disparut d’un coup.

— Tu ne viens pas. 

Il refusa de se sentir coupable.

— J’ai vraiment beaucoup de travail. 

Comme s’il avait préparé son coup, son téléphone sonna. Il le sortit de sa poche et le tendit comme une preuve silencieuse. Il se dirigea vers la porte de derrière.

— Ça te dérange si je réponds dehors ?

Elle se retourna vers l’évier.

— Vas-y.

Sa réponse fut plus sèche que ce à quoi elle l’avait habitué et il se figea, la main sur la poignée. Peut-être en avait-elle un peu assez de ce petit jeu, elle aussi. Il fixa son dos raide quelques instants avant de jurer dans sa barbe et d’ouvrir la porte. Franchement, c’était presque trop. Malgré le fait qu’il le niait, elle avait un grand rôle dans ses problèmes psychologiques. Elle n’avait pas le droit d’être frustrée parce qu’il avait du mal à s’ouvrir aux autres.

Lorsqu’il trouva un endroit où s’asseoir dehors, le téléphone était déjà redevenu silencieux. Il sourit. Très bien. Sydney allait laisser un message comme un être humain normal et n’allait pas l’appeler en boucle comme une…

Le téléphone sonna à nouveau et il cliqua sur le bouton du Bluetooth.

— Vieille chouette cinglée, dit-il, concluant ses pensées tout haut

— On m’appelle simplement Sydney, en général, lança-t-elle. Comment ça va ? Vous avez tous chanté Reunited en chœur ? Ça fait du bien ? Les ateliers maquillage et cookies ?

— Disons qu’il ne fait pas si chaud qu’on le dit en enfer. Il fait à peine trente degrés.

Comme un fait exprès, il était à moitié assis sur le climatiseur géant et bourdonnant. Ce dernier réchauffait légèrement ses fesses. Rhea savait peut-être très bien recevoir, mais elle n’était visiblement pas portée sur les meubles de jardin, quels qu’ils soient.

Elle rit.

— Je sais que c’est un concept un peu dingue, mais sois gentil, Noah.

Il soupira.

— Alors. Tu as lu le scénario ?

— Oui, bien sûr. 

Son ton était un peu trop enjoué.

— Pourquoi ?

— Je voulais simplement m’assurer que tu faisais faire un peu d’exercice physique à tes globes oculaires. 

Il leva les yeux au ciel.

— Peut-être que je veux savoir ce que tu en penses ?

— Ce que j’en pense ?

— Oui. Ce que tu penses du scénario.

— Le scénario ?

— Oui. Celui que j’ai écrit.

— Ah, oui ! 

Elle s’interrompit un instant.

— Le scénario que tu as écrit. 

Il siffla très lentement à travers ses dents, comme si quelqu’un avait percé un ballon avec une aiguille très pointue. Lorsqu’il se remit à parler, il le fit aussi doucement qu’il le pût.

— S’il te plaît, dis-moi que tu as été assassinée et qu’un perroquet se sert de toi comme d’un corps de substitution.

Elle soupira et il put presque la voir souffler sur sa frange. Son styliste, Stefano, un lèche-botte hollywoodien hors de prix exerçant sur Rodeo Drive à Beverly Hills, lui avait dit qu’il s’agissait du dernier look à la mode. Elle avait admis à Noah qu’elle le détestait, mais l’avait conservée, car Stefano la terrifiait. Il était d’un tempérament sanguin qui pouvait le mettre hors de lui à tout moment et il avait le sort de la chevelure de Syd entre ses mains. Il pouvait lui faire des fourches s’il le voulait.

— Ce que j’en pense n’est pas important, nuança-t-elle. C’est ce que le studio pense qui compte.

— Et qu’en pensent-ils ?

— Ils aiment bien l’idée générale, mais ils pensent que cela ressemble au premier.

— En effet, c’est une suite.

— D’accord, pourtant cela doit tout de même surprendre. Et même si les deux premiers films ont fait un carton, les décideurs qui…

— Tu peux dire Tor, soupira-t-il.

— Tor, lui accorda-t-elle, est un peu inquiet par certains retours qu’ils ont eus des critiques.

Il jura. Elle ne lui disait rien qu’il ne savait pas déjà. Mais s’il écoutait ce que chaque critique avec une opinion et un emploi disait de son travail, il n’aurait plus jamais écrit une ligne. Il se pencha en avant et arracha une touffe d’herbe parfaitement tondue. Il la frotta entre ses doigts en réfléchissant.

— Les critiques n’achètent pas de tickets, finit-il par dire. La dernière fois que j’ai vérifié, ce sont les gens qui posent leurs fesses sur les fauteuils.

— Merci, Norma Rae. Mais nous savons tous les deux que si Tor ne prend pas ton scénario, le public ne le verra jamais. Alors comme ça, tu veux continuer à faire des films « pour les gens » ? Ça passe directement par Tor.

Elle sembla sentir qu’elle avait marqué un point, alors elle insista.

— Ce ne sont que des petites choses. Par exemple, ton personnage est trop superficiel et banal.

— Sommes-nous obligés de toutes les passer en revue ?

— Unidimensionnel et au bord de la caricature…

— Qu’on m’achève.

Il laissa tomber les brins d’herbe de ses doigts.

— Peu au fait des procédures…

— Si tu as l’intention de continuer à lire les critiques, laisse-moi au moins le temps de prendre un flacon de cyanure, dit-il avec indignation, plaçant une main sur sa hanche. C’est simplement de la courtoisie. En plus, que veux-tu que je fasse ? Je ne peux pas réécrire ce qui a déjà été fait.

— Tu as absolument raison. Mais en allant de l’avant, nous pouvons faire les choses différemment.

— Très bien.

— Quelques petits changements par-ci par-là et tout le monde sera content. 

On pourrait donner une Ferrari rouge à tous les habitants de la Terre, quelqu’un se plaindrait que sa foutue Ferrari gratuite n’est pas bleue. Apparemment, Sydney n’avait pas encore accepté cet état de fait.

Pas son problème.

— Ça me semble bien.

— Et ils veulent que tu consultes un détective privé pour mieux appréhender les problèmes de procédure.

— Super. Est-ce que je peux… 

Il s’interrompit tandis qu’il prenait la mesure de ce qu’elle venait de dire.

— Pardon ?

Elle soupira.

— Je vais être franche avec toi. Je pense qu’ils cherchent quelque chose d’un peu… plus, cette fois.

— Plus. 

Ce n’était pas une chose à laquelle il n’avait pas pensé, mais venant de quelqu’un d’autre, c’était un peu blessant.

— Plus qu’un numéro au box-office, sept semaines d’affilée ? Nous avons battu Dark Academy et ce film avec des flics.

— Personne ne dit que cela n’a pas été un succès. Mais si tu n’arrives pas à passer à la vitesse supérieure, je crains que Tor ne confie le scénario à quelqu’un d’autre. Quelqu’un qui peut en faire plus que ça.

Une partie de lui voulut lui hurler de le faire, qu’il n’avait besoin ni de Stryker Stone ni de Davis Productions. Bon sang, il n’avait même pas voulu écrire ce foutu film à la base. Son œuvre valait un peu plus qu’un héros de film d’action gonflé à bloc qui fracassait les portes au lieu de les ouvrir.

Mais il y avait une autre part de lui-même qui se demandait si son succès n’était pas qu’un coup de chance. La part qui avait trop peur de dire des choses pareilles. Les Stone Chronicles prouvaient qu’il n’était pas un loser. Qu’il n’avait pas échoué. Et qu’il avait parcouru beaucoup de chemin depuis cette caserne de pompiers où il avait été abandonné.

Tant qu’il avait les Stone Chronicles, il était Noah Ashley, un scénariste à succès. Pas Noah A., comme le mot accroché à son tee-shirt l’avait présentée. Il s’était rendu compte plus tard que le A était l’initiale d’Ashley. À l’époque, cela ne voulait pas dire grand-chose. Il avait passé une vie comme Noah A. Noah Anonyme. Noah Amorphe. Noah Abandonné.

Il soupira.

— Que veulent-ils que je fasse ?

— Que tu suives un détective privé pendant quelque temps. Pose-lui des questions. Va en planque avec lui.

— Génial, grommela-t-il. Je vais pouvoir rôder dans Miami toute la journée, en jouant au partenaire d’un larbin de Nancy Drew ?

— Garde le Drew, oublie Nancy et tu vois juste.

Il regarda son téléphone une minute durant.

— Syd, ne le prends pas mal. Mais tu es officiellement sur ma liste rouge.

— Je croyais que j’y étais déjà.

— En effet. Il s’agit de ma liste rouge foncé.

— Eh bien, rappelle-moi quand je serai sur ta liste noire, bébé. Tu te souviens comme j’aime être bai…

— Sydney, grogna-t-il.

Elle ricana.

— Moi aussi je t’aime, Noah.

En effet, elle lui cassait peut-être les pieds, la colonne vertébrale et les jambes, mais elle était sincère à ce sujet. Avoir le soutien de quelqu’un comme elle, surtout dans leur métier, valait son poids en or. Douze pour cent de ce poids, selon leur contrat le plus récent.

La porte de derrière s’ouvrit et Kasey y passa la tête.

— Maman dit qu’elle espère que tu restes dîner. 

Il mit sa main sur le micro de son téléphone, même s’il ignorait où se trouvait le haut-parleur. Une vieille habitude.

— Merci Kasey. Je ne suis pas vraiment…

— Et elle n’acceptera pas que tu dises non, ajouta-t-elle joyeusement.

La porte se referma avec fracas.

— Oh, bon sang, murmura Noah.

Accepterait-elle un « merde » ? Il soupira et ramena le téléphone à son oreille.

— Bon, quand dois-je rencontrer ce type ?

— À huit heures.

Il grogna.

— J’espère que c’est l’heure de Tokyo.

— Noah, l’avertit-elle. Il n’a pas l’air du genre à apprécier qu’on se foute de lui. Il a l’air un peu dur, pour être honnête.

— J’adore les types durs, dit-il effrontément.

— Je sais que tu ne peux pas me voir, mais je suis en train de te faire un doigt d’honneur.

— Parfois, j’aime bien les doigts aussi. 

Il marqua un temps.

— Tu devrais être au courant maintenant, Syd.

Il eut un large sourire lorsqu’elle raccrocha enfin. Cela marchait à tous les coups.

Chapitre 4

Après avoir suivi ses indications irritantes pendant plus d’une heure, Drew Rodriguez finit par accorder un peu de mérite à la voix du GPS. Dire « calcul en cours » autant de fois devait être plus pénible que de l’entendre. Il fit un énième demi-tour sans penser à la légalité de la manœuvre puis s’engagea sur une route secondaire. L’atmosphère détendue de la marina allait mieux à ceux n’ayant nulle part où aller et personne à retrouver, et ce jour-là, il était tout l’inverse.

Bien sûr, il aurait certainement été de meilleure humeur s’il n’avait pas passé la majeure partie de sa matinée à travailler sur son affaire la plus récente et la plus palpitante : chercher une chèvre qui s’était échappée de la foire agricole non loin de là. La chèvre était visiblement une reine du déguisement et les autres animaux de la foire n’étaient apparemment pas des balances. Il avait de la paille et de la boue jusqu’aux genoux – S’il vous plaît, Dieu, dites-moi que ce n’était que de la boue – quand Jennie l’avait appelé pour lui annoncer que son projet de stage d’observation était confirmé et qu’ils commenceraient le lundi. Un stage dont il ne savait rien du tout. Sauf qu’il devait conduire sur une route à accès limité près de la marina.

Il ralentit considérablement, se frayant un chemin aussi doucement que possible pour ne pas provoquer les rochers menaçants. Ils n’apprécièrent pas son sacrifice. Des petits cailloux frappaient la carrosserie de sa voiture avec fureur tout le long de la route. Mais arrivé au bout ce cauchemar non pavé, il trouva enfin ce qu’il cherchait.

La vedette de dix mètres se balançait légèrement, luttant doucement contre ses solides amarres, accrochées au ponton chancelant. C’était un mélange de beauté et de fonctionnalité, avec un grand espace pour se prélasser sur le pont, mais suffisamment petit pour naviguer sans équipage. En ce moment, elle accueillait également un traître, un bon à rien et sa proie.

La raison pour laquelle il avait dû conduire jusqu’à la marina pour se disputer avec son partenaire en affaires demeurait un mystère. Celle pour laquelle il devait travailler pendant une journée si belle, ensoleillée avec une mer d’huile en était une autre. Pourquoi Jordan avait-il baptisé un si beau bateau Remue-toi, Meuf ? Eh bien, cela prouvait simplement que l’amour était le plus grand des mystères.

Comme il entendait Applause de Lady Gaga à travers ses vitres fermées, il ne s’embêta pas à essayer de rester discret. Il se gara et sortit lentement de sa voiture avant de s’étirer jusqu’à entendre un craquement. La Mazda, compacte et sportive, consommait peu, mais était un enfer avec un habitacle d’à peine deux mètres de large. Il se fraya un chemin à travers des mauvaises herbes collantes et du sable dur jusqu’à ce que ses bottes rencontrent du bois solide avant de sauter à bord.

Trouver Mackenzie ne fut pas ardu vu qu’il était affalé sur une chaise longue près de la proue. Il était vêtu d’un maillot de bain rouge et balançait le pied, les bras derrière la tête. Il était très bronzé, le ventre plat et ferme et ses cheveux châtain clair prenaient une teinte blonde. Apparemment, le fait d’avoir un petit ami régulier faisait du bien à Mac.

Oh… Peut-être que la bonne chose à faire aurait été de les laisser profiter de leur escapade. Les laisser profiter d’une journée ensoleillée sur leur luxueux bateau. Seul un animal, non apprivoisé et plein de puces avec quelques signes probables de la rage rêverait de faire irruption.

Drew localisa la source du son, une station d’accueil portable avec des haut-parleurs, et il arracha l’iPhone de son berceau. Le silence fut immédiat, abrupt, presque obscène après les rythmes effrénés, et ses oreilles bourdonnèrent légèrement.

Mac plaça ses lunettes de soleil sur son front et loucha en direction de Drew, ses yeux noisette perçants devenus verts, marron et dorés dans la lumière directe du soleil. Il grogna.

— C’est quoi ton problème, rabat-joie ?

— Mon problème ? 

Drew résista à la tentation de jeter l’iPhone.

— Tu étais censé revenir il y a une semaine. Qu’est-ce que tu fais ici ?

— Je suis ici parce que mon copain a un gros bateau. 

Il remit ses lunettes de soleil, sans ciller.

— Qu’est-ce que ça peut te faire ?

Drew mit une main sur sa hanche.

— Est-ce que le nom « MacDonald » signifie quelque chose pour toi ?

— Je crois qu’il avait un genre de ferme. Et puis il a commencé à faire des hamburgers. Des millions et des millions de hamburgers. Mais c’est à peu près tout. 

Il regarda Drew avec un sourire en coin.

— Maintenant, remets la musique.

Drew lutta contre le tressautement de ses hanches. Bon sang, ce type avait une sorte de charme irritant. Le genre de charme qui donnait envie de pousser Mac par-dessus bord et de glousser en même temps. Heureusement, il n’avait pas à choisir entre les deux. Il avait un autre sacrifice en tête.

Il baissa le regard vers l’iPhone dans sa main et le toisa, la tête penchée d’un air pensif.

— C’est un des derniers, n’est-ce pas ?

— Oui, j’ai enfin pu avoir une offre pour un nouveau téléphone. Il a fallu que je cède mon premier enfant, mais ce n’est pas grave. Je pense que J se fichera du fait que l’on doit appeler notre premier-né « Orange ». C’est assez accrocheur quand on y réfléchit.

— Apparemment, ce téléphone a un affichage de meilleure qualité et plus grand.

— Oui.

— Et Apple Play ?

— C’est ce qu’on m’a dit.

Mac haussa les épaules.

— Je ne m’en suis pas encore servi.

Il le retourna dans sa main.

— Stabilisation optique de l’image.

Cette fois-ci, la voix de Mac prit un ton plus suspicieux.

— Ouais.

— Une coque grise. C’est joli. 

Drew sourit à son reflet dans l’écran brillant.

— Tu penses qu’il est waterproof ?

Mac remit ses lunettes sur son front et s’assit bien droit sur la chaise longue.

— Écarte-toi de mon bébé, Drew, le prévint-il. Je ne pense pas que mon assurance couvrira le fait que je l’aie jeté dans l’océan Atlantique. Il faut aussi que tu saches qu’il va se passer un autre millénaire avant que mon opérateur tout puissant me propose un nouveau téléphone. Jusqu’à nouvel ordre, personne ne touche à ce téléphone à part moi et Dieu.

— Alors peut-être que tu veux bien m’expliquer pourquoi une agent d’Hollywood a appelé notre secrétaire pour confirmer un projet de stage d’observation ? Un stage d’observation pour lequel je n’ai pas donné mon accord ? Un stage d’observation alors que nous sommes totalement débordés.

— Ça ne me dit rien.

— Parle ou alors les barracudas pourront jouer à Candy Crush Saga.

— D’accord, d’accord ! Juste… Attends une seconde. 

Il leva les bras pour faire signe à Drew de se calmer.

— Et arrête d’agiter ce truc au-dessus de l’eau.

Satisfait, Drew glissa le téléphone dans sa poche. Pour garder le dessus. Un dessus tellement cher. Il croisa les bras.

— Bon. Que veut cette Sydney MacDonald et pourquoi pense-t-elle que je vais trimballer son client à travers la ville ?

— Il s’appelle Noah Ashley…

— Je sais comment il s’appelle. Vu que je ne vis pas sous un rocher, en fait.

— Alors tu devrais être au courant qu’il travaille sur un scénario. La suite des Stone Chronicles ?

— Ce mélange entre Rambo et La Mémoire Dans La Peau ? demanda sèchement Drew. Je connais. 

Son petit frère était obsédé par ces navets.

— Je peux poursuivre, monsieur Je-Sais-Tout ?

En entendant le soupir de Drew, Mac renifla et continua.

— Merci. Alors, la femme de Stryker Stone va être enlevée et il va enquêter pour la retrouver et la sauver. Apparemment, Noah a besoin de se faire une idée sur le travail d’un vrai détective privé. C’est dans cette scène que tu interviens.

— Si je ne me trompe pas, Stryker Stone fait exploser plus de choses que ce dont nous avons l’habitude sur une affaire de disparition.

— Ça vaut le coup, je t’assure, insista Mac. Et il faut remercier Jordan. Un de ses clients est un vieil ami de la famille de Sydney et il nous a recommandés. Tu pensais que quelqu’un comme Noah Ashley nous aurait trouvés dans l’annuaire ?

— Eh bien, avant ça, il faudrait qu’il en emprunte un à un musée.

Sarcasme mis à part, il était d’accord.

— J’imagine que les honoraires sont conséquents ?

— Astronomiques.

Il plissa les yeux.

— Définis « astronomique ».

— Énorme. Immense. Opulent. Mind on my money and money on my mind³.

Il se pinça la racine du nez, en expirant lentement. Patiemment.

— Définis-le sans citer une battle de rap sur MTV.

Mac lui donna une somme qui le fit écarquiller les yeux. Il devait admettre que traîner un scénariste plaintif et gâté sous un soleil brûlant commençait à sembler un petit peu plus… acceptable. Encaissable.

— As-tu rencontré ce type, au moins ? Un type que tu m’as collé pour une période de servitude contractuelle d’une durée indéterminée ?

— Non, pas vraiment. 

En l’entendant soupirer, Mac leva une main en l’air.

— C’est pour huit semaines. Et nous pourrons utiliser cet argent pour enfin acheter l’autre moitié de nos locaux. Nous pourrons racheter le salon de manucure.

Drew mordilla l’ongle de son pouce. Oui, il porterait un toast à cela. S’il pouvait ne plus jamais sentir l’odeur de l’acétone ou de l’acrylique, alors il mourrait heureux.

— Il va falloir bouger des choses.

— Je m’en occuperai, lui assura Mac.

Mais en voyant l’air dubitatif de Drew, il se corrigea.

— D’accord, Jennie s’en occupera. Tu n’auras pas à t’inquiéter de quoi que ce soit.

Il ricana.

— J’aimerais bien voir ça. 

Il sortit le précieux téléphone de Mac de sa poche et lui jeta l’objet fin, que Mac réceptionna avec un couinement outragé.

— Plus jamais, mon précieux, susurra-t-il au téléphone.

Il le posa sur son ventre avec précaution.

— Plus jamais.

— Je crois que j’ai déjà vu des gens traiter moins délicatement des œufs de Fabergé.

— J’imagine que ces gens n’attendent pas deux ans leur prochain œuf de Fabergé.

Ils se fixèrent des yeux quelques instants, puis Drew haussa un sourcil.

— Tu ne vas pas le remettre dans la station d’accueil ?

— Pas avant que tu partes.

— Eh bien, je suis en train de partir. Mais tu viens avec moi. Puisque je vais être occupé à faire la baby-sitter pour ce type, tu peux reprendre mon affaire.

— Oh, s’il te plaît, tenta de l’amadouer Mac. J’ai des choses prévues.

— Des choses qui n’incluent pas l’utilisation de cette huile bronzante à la noix de coco d’une manière qui n’est pas recommandée par le fabricant ?

Mac fit les gros yeux.

— Bon sang, Drew, pas si fort. Mon frère est quelque part sur ce bateau. Il me soutient, mais ne lui causons pas une rupture d’anévrisme, hein ?

— Tu n’avais pas l’air si soucieux de cela la nuit dernière. 

La voix amusée de Jordan surgit de derrière. Drew regarda par-dessus son épaule et le vit qui marchait sur le pont. Il donna une tape amicale sur l’épaule de Drew.

— Pour être tout à fait honnête, nous avons déjà violé plusieurs instructions de ce flacon.

Mac grommela.

— Toi aussi, Brutus ? Jordan, je t’ai enseigné le concept du mensonge. Tu as dit que tu comprenais qu’il était parfois nécessaire.

Jordan sourit.

— Je suis désolé, mais qui m’a fait aller dîner avec mes parents la semaine dernière ? Tout seul ? C’était toi, n’est-ce pas ? 

Il accepta le mojito tendu par Robert, le frère de Mac, qui sortait de la cuisine.

— Merci, Rob. Ça ne t’ennuie pas de continuer notre partie de pêche sans Mac, hein ?

— Franchement, cela ne peut que la rendre plus agréable, répondit Robert. Quelqu’un d’autre veut un autre verre ?

— J’espère que vous serez aussi drôles en enfer, lança Mac à leurs dos s’éloignant vers la cuisine.

Il s’affaissa dans la chaise longue comme s’il était mort.

— Où est-ce boulot et que dois-je faire ?

— Eh bien, d’abord tu vas avoir besoin de plus de vêtements que ça. Et de bottes. En plastique. 

Drew se mordit la lèvre pour s’empêcher de sourire.

— Tu aimes les foires agricoles ?

Chapitre 5

Drew vivait dans un quartier convenable, surtout composé de maisons anciennes rénovées, tout ce qu’il aimait. Pas de bâtiments récents, d’association de propriétaires, d’horreurs stéréotypées. Chaque maison de la rue, rafraîchie ou non, avait des fondations datant de quarante ans voire plus. C’était le genre de caractère qui pouvait rapidement se changer en délabrement. Heureusement, la plupart de ses voisins gardaient leurs jardins propres, taillaient les haies et ne laissaient pas leurs ordures traîner sur les trottoirs, ce qui rajoutait au charme des lieux. Des années auparavant, la ville avait planté des arbres florissants le long des trottoirs cabossés, créant une dichotomie entre une beauté nostalgique et une atmosphère urbaine brute.

Sa maison n’avait rien d’extraordinaire : dans un style ranch, elle était de plain-pied, construite en pierres sombres et offrait un double garage. À l’arrière se trouvait une grande terrasse en teck ainsi qu’une petite étendue de gazon menant à un ponton sur le canal. D’accord, il n’avait pas de bateau. Mais si un jour il en achetait un, alors ce ponton deviendrait enfin utile. Quel était le plus important à propos de sa maison ? Elle était à lui (et à Wells Fargo, sa banque) jusqu’à ce qu’il en décide autrement, et il l’aimait d’autant plus pour cela. Son petit royaume de cent soixante-dix mètres carrés rien qu’à lui, où il régnait sans partage sur ses terres.

À ce stade, ce royaume était surtout composé d’une chienne, une rescapée d’un refuge nommée Shelby. Malgré ses efforts, elle parvenait toujours à avoir l’air d’avoir été tondue au taille-haie. C’était elle qui l’avait choisi plutôt que l’inverse, et son autorité sur elle était assez discutable.

Alors qu’il approchait de la maison, son téléphone vibra. C’était certainement Mac. Il appuya sur le bouton du Bluetooth sur le volant.

— Rodriguez.

— Tu pourrais avoir l’air plus amical.

Il sourit en entendant le ton agacé de Mac.

— Tu as des pistes concernant la chèvre ?

— Figure-toi que oui. 

La voix de Mac grésilla un peu sur la ligne avant de redevenir claire et forte.

— Je suis sur la piste d’un clown à l’air très louche.

— C’est certainement un miroir. Reste concentré.

Mac grommela.

— Je vais ignorer ça. J’ai le dossier dont tu vas avoir besoin pour notre nouveau client.

Client ? C’était plus son plan babysitting. Mais au moins, il n’était pas en train de passer les comtés environnants au peigne fin à la recherche d’une chèvre.

— Tu peux me l’amener ?

— Pas de problème. Ça te donnera du temps pour le potasser avant lundi.

— Quand tu pourras lire sans suivre les lignes avec ton doigt, tu pourras me dire comment faire mon métier.

— Je suis en train de te faire un doigt d’honneur. Tu le sais, hein ?

— Ouais.

— Très bien. Donne-moi une petite heure. 

Mac marqua une pause avant d’ajouter brièvement :

— Oh, et il se peut que j’aie… en quelque sorte laissé un canoë dans ton garage.

Drew prit cette information en compte silencieusement.

Après une année de vie passée à vivre chez son petit ami, Mac lâchait enfin son appartement. Lui et Jordan étaient toujours en train de parvenir à un accord sur ce qu’ils gardaient ou non… seulement, la plupart des choses dont ils voulaient se débarrasser semblaient atterrir secrètement dans le garage de Drew. Il n’avait pas le cœur de se confronter à Mac sur ce sujet pour le moment.

Drew soupira. Un foutu canoë. Pourquoi n’était-il pas surpris ?

— Je ne t’ai jamais vu faire du canoë. Pas une seule fois.

— D’accord, mais si j’en ai envie ?

En appuyant sur le bouton « Fin d’Appel », il se demanda combien de temps il allait devoir attendre avant d’appeler l’équipe de l’émission de télé Hoarders, qui venait en aide aux collectionneurs compulsifs. Il arriva en vue de sa maison et tapa du poing sur le bouton d’ouverture du garage sur la console supérieure de sa voiture.

Il devait l’admettre : même après avoir été propriétaire des années durant, presque rien ne pouvait gâcher le frisson de joie qui parcourait son corps lorsqu’il se garait dans son allée. Heureusement, il n’avait pas besoin d’envoyer le fils d’un psy à Yale pour comprendre pourquoi.

Des racines. Il en avait toujours voulu. Comme une fleur enfonçant ses vrilles dans le sol, s’accrochant à la terre comme à une ligne de vie. Il avait passé la majeure partie de sa vie à bouger, traîné par sa mère suivant son petit ami du moment. Selon son humeur, elle essayait de faire passer ces déménagements pour une aventure : l’aventure de l’herbe-sera-toujours-plus-verte-ailleurs. La sœur de Drew était partie dès ses dix-huit ans et il avait su qu’il devrait faire de même.

Ils avaient déménagé huit fois avant qu’il entre au lycée. Arrivé à ce stade, il s’en moquait. Mettez une broche dans son derrière. Servez-le avec une belle figue et une sauce au beurre noisette. Lorsqu’il avait rejoint l’armée, son expérience de nomade avait été un plus. Brusquement, bouger tout le temps n’avait plus été un style de vie, c’était devenu sa vie.

En revenant à la vie civile, l’idée de se poser quelque part lui avait paru idyllique. Il avait voulu se trouver un coin, un petit bout de ce monde immense qu’il aurait considéré comme le sien. Sans attendre – et avec l’aide d’un prêt de l’armée –, il s’était mis à la recherche de cet endroit. Et après seize visites de maisons, un projet de construction avorté et une petite guerre d’enchères avec un couple de retraités, il l’avait trouvé.

Ses phares éclairèrent le garage et en effet, le foutu canoë reposait contre le mur du fond. Contre toute attente, ce n’était même pas la chose la plus agaçante se trouvant dans son garage. Non, ce prix-là alla à l’homme perché sur le capot de son autre voiture. Pas une simple voiture, d’ailleurs. Son projet de restauration. Son bébé. Sa Pontiac vintage de 1974. Il entra et s’arrêta brusquement, les yeux rivés sur le pied botté posé sur le pare-chocs chromé. Parfois, « WTF⁴ » ne servait pas qu’à s’exprimer sur Internet.

Il parla avant même d’être tout à fait sorti de son véhicule.

— Mon humeur serait bien meilleure si tu n’étais pas assis sur ma GTO.

— C’est plus un tas de boue qu’une voiture, pour l’instant. 

J.D. se laissa glisser tranquillement, un large sourire sur les lèvres. Il mit ses pouces dans ses passants de ceinture.

— Je t’ai surpris ?

— C’est un euphémisme.

— Je me suis dit que j’allais venir te voir avant de m’installer. 

J.D. passa ses longs doigts dans ses mèches poivre et sel. Ses cheveux tombaient dans son dos, longs et épais, contrastant avec ses traits de géants et sa barbe ébouriffée.

Apparemment, il n’y avait pas de pénurie de Pantène Pro-V chez lui.

Il avait un peu plus de ventre que dans le souvenir de Drew, juste assez pour accuser l’âge et non le manque d’exercice. J.D. était devenu comme tous les hommes dans leur famille : grand, fin et sec. Une autre chose pour laquelle Drew remerciait l’armée : elle l’avait aidé à gonfler en largeur et pas uniquement en longueur. Il avait ainsi brisé la tradition familiale d’être taillé comme une asperge.

Son nez se plissa quand le vent envoya l’odeur de l’eau de J.D. dans sa direction. Bon sang, il sentait pareil. Ce mélange étrange de tabac, de fumée de cigarette et d’après-rasage. Comment était-ce possible ? Qui achetait encore de l’après-rasage ? Peut-être que J.D. en avait simplement tellement mis toutes ces années qu’il avait filtré dans sa peau, tout comme le tabac avait jauni le bout de ses doigts.

Sa chemise était légèrement froissée. Elle avait l’air d’avoir été rapiécée plus que quelques fois. Ses chaussettes aussi. Les détenus faisaient cela parfois quand ils n’avaient pas les moyens de cantiner. L’idée que son père s’était mis sur son trente et un pour lui rendre visite lui fit baisser les yeux, et il fixa le sol du garage un moment. John Drew est un enfoiré, se rappela-t-il. Un voyou et un voleur. Il évita de regarder les coutures nettes et précises comme celles d’une balle de baseball sur ses manches.

Que dire à un père ayant passé la majeure partie de l’enfance de Drew à faire des allers-retours en prison ? À cet homme qui avait décidé que le vol de voitures était plus important que d’être auprès de sa famille ? Quelques mots lui venaient à l’esprit. La plupart étaient assez basiques.

Sois sympa, se mit-il en garde. Se rendant compte que cet ordre était trop dur à tenir, il le corrigea en ne te comporte pas comme un enfoiré. Bon. Qu’est-ce qu’un non-enfoiré dirait à son père absent ? Un père absent qui avait joué au pire David Copperfield et était réapparu après treize ans ?

— Qu’est-ce que tu fous là ? lâcha-t-il.

— Je ne savais qu’il me fallait une raison pour voir mon fils. 

Il y avait une tension derrière le calme de sa voix.      

— J’imagine que non. 

Drew enfouit ses mains dans ses poches.

— Tu es ici depuis longtemps ?

— Quelques heures. J’ai cru que tu serais là.

— J’ai des horaires variables.

J.D. acquiesça.

— C’est bon de te voir te débrouiller.

Drew ignorait ce que cela voulait dire, mais cela importait peu. C’était le genre d’inepties qu’ils échangeaient quand ils se voyaient. Du banal. Des fadaises. Le même genre d’âneries qu’échangeraient deux inconnus dans le métro. Tout se résumait à une seule chose : je ne sais pas comment parler avec toi. Je ne l’ai jamais su.

— Tu es sorti quand ? demanda-t-il ?

— Il y a quelques jours. J’ai pris le temps de revoir quelques vieilles connaissances. Voir les nouveautés chez les strip-teaseuses. 

J.D. eut un sourire suffisamment large pour laisser apparaître deux couronnes en argent qui brillaient sur ses molaires.

— Toutes les choses auxquelles tu penses quand tu es enfermé dans une cage.

Content de voir que tu as le sens des priorités. Au diable trouver de la nourriture et un travail. Il lança un regard sur le sac de sport aux pieds de J.D. Ou un endroit où se loger. Peu importe, en haut de cette liste de choses basiques se trouvaient l’alcool, les potes et les strip-teaseuses.

— Je ne savais même pas que tu pouvais être en conditionnelle.

J.D. haussa les épaules.

— Peut-être que tu serais au courant de ce genre de choses si tu venais me rendre visite.

— Je pense que nous savons tous les deux que cela aurait été une mauvaise idée.

— Ah oui ? Et pourquoi ça ?

Peut-être parce qu’ils n’avaient jamais rien eu en commun et que la prison n’avait certainement pas changé cela. Peut-être que Drew n’avait pas très envie de fixer le mur de la zone de visites durant des heures pendant qu’ils cherchaient quelque chose de neutre à dire. Peut-être parce que J.D. aimait se parler du « bon vieux temps » qui ne s’était pas exactement passé de la manière dont il se souvenait, et Drew était allergique au baratin. Ce dont il se souvenait, c’était que J.D. avait passé toute sa vie à chercher les ennuis et Drew avait passé beaucoup trop de temps à recoller les morceaux.

Bon sang, peut-être que tout cela se résumait au fait qu’ils n’avaient rien à se dire qui puisse s’étendre au-delà de quinze minutes. Comme commander des plats chinois à emporter. Tout était prêt en quinze minutes. De la sauce aux crevettes et au homard ? Quinze minutes. Rouleau de printemps ? Quinze minutes. Des côtes de porc, du canard rôti, du lo mein et des raviolis ? Ah, tu as cru m’avoir, mais ça reste quinze minutes, salaud.

Ils avaient une relation de plats chinois à emporter et personne ne fait un trajet de trois heures pour un plat à emporter. À part si la télévision en a parlé, bien sûr. Alors, il était parfaitement acceptable de filer en Alabama simplement parce qu’un chef star l’avait dit.

Il regarda sa montre. Depuis combien de temps cette entrevue durait-elle : trois, quatre minutes ? Bon sang, le temps passait vite quand on restait planté là dans un moment de gêne.

— Alors… pourquoi es-tu ici, déjà ?

— Je ne savais pas qu’il fallait que je m’annonce. Bon sang, Drew, déride-toi. Détends-toi.

Il laissa échapper un soupir impatient.

— Pardon.

— J’ai fait sortir le chien. J’ai arrosé tes petites plantes. 

J.D. lui fit un sourire bref.

— Je me suis rendu utile.

— Tu es entré dans ma maison ? Est-ce que j’ai envie de savoir comment ? 

J.D. haussa les épaules, l’air peu enclin à répondre.

— C’est mes oignons.

— Vu qu’il s’agit de ma maison, je pense que c’est plutôt mes oignons.

— Bon sang, Drew, tu vas te dét…

— Et arrête de me dire de me détendre, merde ! 

D’accord, il avait beaucoup haussé la voix. Comme un sergent-instructeur hurlant au visage d’un engagé. Drew eut une sorte de soupir bref apaisant dans le silence qui suivit. Bon. Son plan de se la jouer « décontracté » venait de tomber à l’eau.

— Pardon.

J.D. finit par hausser les épaules.

— Écoute. Si tu veux que je parte, je vais le faire.

Il aimerait penser qu’il hésita quelques secondes.

— Je veux que tu partes.

— Je m’en doutais.

Ses paroles suivantes clouèrent Drew sur place.

— Je me suis dit que j’essaierai chez toi avant d’aller chez Zach.

Lorsque Drew se retourna, il eut du mal à se contenir.

— Je ne pense pas que ce soit une bonne idée. Zach vit dans un trois-pièces avec au moins quatre autres étudiants. Et avec leurs copains et copines, parfois.

Voilà. C’était mieux que la triste et brutale vérité : il ne voulait pas que J.D. s’approche de son petit frère.

— C’est un brave gosse. Il fera de la place pour son père.

— Il ne devrait pas avoir à le faire.

— Je ne me rappelle pas t’avoir demandé la permission.

Drew serra la mâchoire. Alors c’était comme ça, hein ? Parfait. Il adorait faire fi des civilités.

— Si tu te souciais vraiment de quelqu’un d’autre que toi, tu resterais en dehors de sa vie. Peut-être que tu devrais réfléchir à ce que cela fera à Zach, d’expliquer pourquoi son père récidiviste dort par terre.

— Et Serena ? 

Une lueur de colère passa dans le regard de J.D. tandis qu’il croisait les bras.

— Peut-être qu’elle voudra bien m’accueillir.

Drew n’avait même pas besoin de réfléchir à la question. Sa sœur avait cinq ans de plus que lui et il était persuadé qu’elle avait passé tout ce temps à botter des fesses. À en juger par la manière dont elle avait parlé de J.D. la dernière fois que Drew avait dîné avec elle, le temps n’arrangeait pas tout.

— Ça m’étonnerait, dit-il en toute franchise.

— Alors, où est-ce que tu me conseilles d’aller ? Sous un pont de l’autoroute ?

Tu as ta boîte en carton ou tu as besoin d’en emprunter une ?

— Ce n’est pas vraiment mon problème, dit Drew calmement.

J.D le fusilla du regard.

— J’ai fait des erreurs. Mais je fais quand même partie de la famille. Tu ne peux pas m’accueillir quelques jours sous ton toit ?

Réorganiser sa vie pour le même père qui avait été absent presque toute sa vie ? Drew ravala tellement de réponses qu’il fut surpris d’avoir encore de la salive. Il inspecta sa bouche de sa langue pour vérifier.

Quelques jours. Juste quelques jours. Sa langue se posa sur ses molaires et resta là, glissant distraitement sur les rainures. À première vue, la demande paraissait raisonnable, bêtement simple. Pour quelqu’un ne connaissant pas leur histoire, cela aurait semblé tout vu. Un faux problème. On ne refuse pas un membre de sa famille qui se pointe avec rien dans les poches. Simplement, il… bon sang, il n’y avait pas de bonne façon de le dire : il ne voulait pas de J.D. dans sa vie. Encore moins dans sa maison. Il ne voulait pas non plus rentrer chez lui un jour et ne trouver rien d’autre qu’un mixeur et un futon IKEA à l’assemblage douteux.

Mais la famille était la famille. Il lança un regard en coin vers le bazar qui obstruait ses belles étagères faites sur mesure : c’était la même raison qui expliquait que le canoë de Mac ne se trouvait pas sur le trottoir, à attendre le ramassage des encombrants. Et le micro-ondes en sale état de Mac. Et… qu’est-ce que c’était que ça, un humidificateur ? Ce n’est pas vrai, bon sang. Il lui fallait de nouveaux amis.

Il tourna le dos au bazar. Il savait ce qu’il avait à faire. Il n’avait plus qu’à parvenir à sortir les traîtres mots de sa bouche. Il fit bouger sa mâchoire qui, tout à coup, semblait figée dans le ciment.

— Une semaine, finit-il par réussir à formuler. Maximum.

— C’est tout ce dont j’ai besoin. 

J.D. eut un large sourire.

— Ça nous fera du bien d’être ensemble. Comme avant. Peut-être qu’on pourrait inviter ta mère et Greg à dîner.

— Maman a divorcé de Greg il y a deux ans. Elle sort avec Mark, maintenant. 

Il va certainement devenir beau-papa numéro quatre. Drew ouvrit la porte arrière.

— Sinon, j’attends quelqu’un qui ne devrait pas tarder.

J.D. fit une grimace.

— Un de tes… amis masculins ?

Mac déposant quelques dossiers n’était en rien une situation romantique, mais Drew n’eut pas envie d’éclaircir les choses simplement pour ménager la sensibilité vieux jeu de son père.

— Oui. Ça te pose un problème ?

— Non. 

J.D. leva les bras en signe d’apaisement.

— Je voulais simplement savoir si tu aimais toujours… les trucs gays.

— Les trucs gays ? 

Il fit mine de réfléchir. Si aimer des « trucs gays » voulait dire qu’il aimait sucer et parfois s’empaler sur une queue, alors oui, il aimait toujours les trucs gays.

— Oui. Toujours homo.

— Alors… c’est bien.

Drew prit une profonde et apaisante inspiration. Il fallait du talent pour dire « c’est bien » comme si l’on disait « c’est horrible, putain », mais J.D. était visiblement un maître en la matière. Fort heureusement, il n’avait pas besoin de l’approbation de J.D. pour vivre sa vie. Bon sang, il aurait dû donner deux cents dollars à cet homme pénible et le renvoyer d’où il venait. Jeter de l’argent à la face du problème n’était peut-être pas la solution la plus mature, mais elle était certainement meilleure que l’option consistant à attacher le cadavre de son père au canoë de Mac et le pousser vers le large.

Alors qu’ils allaient dans la maison, J.D. montra l’embarcation du doigt en passant devant le bazar de Mac.

— Je ne savais pas que tu faisais du canoë.

— Quoi ? 

Drew cligna des yeux, essayant de ne pas avoir l’air coupable. Non, je n’étais pas en train de penser à t’organiser des funérailles de vikings avec ce truc.

— Je disais que je ne savais pas que tu faisais du canoë. Peut-être qu’on pourrait faire une sortie un de ces jours.

— Voyons comment se passe la semaine, murmura-t-il. Avec un peu de chance, nous n’en aurons pas besoin.

Drew alla faire le lit dans la chambre d’amis avec des draps propres (peut-être, ils sentaient assez le propre) et donna un coup de frais dans la salle de bain. D’une façon ou d’une autre, la majorité de ses serviettes étaient retournées s’empiler sur le sol, aussi connu sous le nom de l’endroit où le linge allait mourir. Il les remit dans le panier.

Une fois qu’il eût fini, il regarda autour de lui en retirant une paire de gants jaunes. Voilà. Assez accueillant ? Il aurait mérité un prix pour jouer aussi bien au mec gentil. Il était à deux doigts de laisser un foutu loofah et du bain moussant. La baronne de Rothschild aurait certainement été tout de même horrifiée, mais peut-être qu’elle aurait arrêté de juger les gens si son bon à rien de père s’était pointé sur son pas de porte avec un vieux sac et un sourire penaud. Il était amer. Il était au-dessus de ça. Malgré le fait qu’il était presque certain d’être en train de gratter l’émail de ses molaires.

Alors qu’il rangeait les produits nettoyants sous le lavabo, J.D. tapa à la porte.

— Hé. Tu as quelque chose de prévu pour le faux-filet dans le réfrigérateur ?

Seulement quelque chose qui incluait du charbon chaud, du bois de fumage et son ventre. Il se raidit en refermant le placard avec son pied.

— Non. Vas-y.

— Je peux utiliser le grill ?

— Amuse-toi.

— D’accord. 

Mais pour une raison inconnue, J.D. resta sur place. Après quelques instants, il ouvrit de nouveau la bouche.

— Peut-être que demain, je pourrais aller au supermarché. S’il y a des choses dont tu as envie, mets-les sur une liste. Rien de trop lourd, hein, parce que je prendrais le bus. 

Un rire contrit lui échappa.

— Et s’il y a des corvées dont tu as besoin que je m’occupe pendant que je suis ici, n’hésite pas.

— Hmm. 

Drew était persuadé qu’il avait la bouche grande ouverte et il dut faire un effort pour la refermer. Ce… ce type poli n’était pas son père. Et s’ils allaient devoir vivre ensemble pendant quelque temps, alors il fallait qu’ils se comportent aussi normalement que possible.

— Non. Je ne trouve pas de corvées. Détends-toi, Pa… J.D.

Leurs yeux se croisèrent et Drew gémit intérieurement. Mon Dieu. Ça s’était échappé. C’était exactement la raison pour laquelle il ne voulait pas de J.D. chez lui. Parce que quand J.D. allait s’en aller – et il allait partir, il l’avait toujours fait – Drew ne voulait pas avoir à combler ce trou dans sa vie à nouveau. Il venait tout juste de combler le dernier au mastic. Les pierres qui roulent n’amassent peut-être pas de mousse, mais elles lui causaient leur lot de dégâts.

Il détestait être de la mousse.

Pour briser le silence gênant, il saisit le panier à linge et se dirigea vers le couloir. Ses machines LG posées l’une sur l’autre se trouvaient dans un petit placard, dont il ouvrit la porte en accordéon. Quand il se retourna, J.D. était si proche de lui qu’il recula.

— Quoi ? dit-il, exaspéré, tout en commençant à s’occuper du linge.

J.D. fit craquer ses jointures tatouées. Il y avait écrit « knock-out » sur les huit doigts du milieu.

— Alors, tout va bien ?

— Oui. Tout va bien.

— Je… je n’ai pas été dehors depuis un moment. Je ne t’ai pas vu depuis longtemps. Je veux juste faire en sorte que ça marche.

— Ouais, eh bien. 

Il jeta un jean dans la pile des couleurs sombres. Il ne voulait pas regarder J.D.

— C’est temporaire. 

Drew ne sut plus très bien à qui d’entre eux il le rappelait, mais cela lui fit du bien de le dire. Rien qu’un petit souci temporaire dans sa vie normale de tous les jours.

Son tri bâclé terminé, il commença à fourrer les vêtements d’une pile dans la machine à laver.

— Tu as du blanc ?

Il regarda par-dessus son épaule et vit que J.D. avait le visage un peu rouge.

— Non, répondit-il rapidement.

Drew se souvint brusquement du vieux sac de sport que son père avait amené avec lui et il se mordit la lèvre. Au vu d’air vide du sac, J.D. portait certainement la majeure de ses vêtements sur lui. Cela ne devrait pas faire si peu, pour quelqu’un ayant vécu si longtemps.

— Je peux regarder la télé ?

— Arrête de me demander la permission. 

Drew soupira. J.D. avait certainement été en prison pendant si longtemps que cela allait prendre du temps. Il leur fallait simplement être patients.

— Fais comme chez toi.

Ces mots furent si difficiles à sortir que Drew dut résister à l’envie de vérifier sa pression artérielle. Elle devait certainement approcher des deux cents. Il fut soudain certain de sentir un goût métallique dans sa bouche.

— Waouh. 

J.D. fit une révérence.

— Ça a dû faire mal, hein ?

Malgré lui, il eut un sourire en coin. Oui, en effet. Si mal qu’il allait certainement avoir besoin d’assistance médicale pour des blessures internes. Peut-être qu’ils étaient plus semblables qu’il voulait bien l’admettre.

— Tu n’as pas idée.

Chapitre 6

Au moment où Drew fit son entrée au bureau le mercredi matin, Jennie l’informa que Noah Ashley ne s’était pas présenté. Pour le troisième jour consécutif. Drew ne put être que vaguement surpris. Ils n’avaient même pas commencé que Monsieur Hollywood s’attendait déjà à un traitement particulier.

Drew était le premier à admettre qu’il était très à cheval sur les horaires. Mais il n’y avait rien de mal à être ponctuel. C’était une question de politesse. De bonnes manières. De respect. Certes, il avait appris à la dure : surtout durant ses premiers jours comme recrue. Lui et quelques autres faux rebelles avaient pris le couvre-feu pour une simple suggestion et non une règle. Ils avaient eu tort. Tort à en faire des pompes sous la pluie. Tort à en avoir une botte lourde sur le dos. Quelques officiers joyeux avaient pris un malin plaisir à faire sortir tout leur dortoir pour les rejoindre et explorer leur manque de discernement.

S’il écoutait bien, il pouvait presque entendre l’instructeur militaire Croak lui hurler des insanités à l’oreille.

— Tu continues jusqu’à ce que je sois fatigué, minable ! 

En haut.

— Tu appelles ça une pompe, putain ? 

En bas.

— Il pense vraiment que c’est une putain de pompe ! 

En bas.

— Quand je te dis de compter, tu continues de compter, bordel ! 

C’était suffisant pour causer des spasmes involontaires dans ses bras.

Certes, il avait dû dormir avec un œil ouvert pendant que les autres recrues tentaient de lui montrer à quel point ils avaient apprécié la séance de pompes impromptue. Cependant, il avait retenu la leçon et le fait était que même le soldat de base à la bouche en cœur et défiant l’autorité aurait eu la courtoisie d’appeler après trois jours.

Quand et si Hollywood allait sortir sa tête de son cul assez longtemps pour passer un coup de fil, Drew allait lui indiquer la porte. Il ne prenait pas avec le sourire les gens qui jouaient avec son argent, sa patience et son temps. Résolu, il poursuivit le fil de sa journée en essayant de ne pas être trop agacé par cette histoire.

Vers seize heures, son estomac commença à gargouiller de façon menaçante. Il regarda à nouveau sa montre. Son dernier rendez-vous n’était qu’à dix-huit heures, ce qui lui laissait suffisamment de temps pour aller chercher quelque chose à manger. En fait, il allait certainement se contenter d’aller à pied à l’un des magasins environnants. Décidé, il mit son ordinateur en veille et se dirigea vers le hall d’entrée.

Jennie leva les yeux, d’un air interrogateur.

— Que fais-tu hors du donjon, esclave ? Les gladiateurs ne quittent pas le Colisée.

— Je pensais que tu finirais par nourrir le prisonnier. Je vois que le mot pitié ne fait pas partie de ton vocabulaire.

— Non, mais profiter en fait partie.

Elle fit battre ses cils, l’air victorieuse.

— Si tu vas à la bodega, pourrais-tu me prendre un…

— Un cortadito ? 

Il hocha la tête. Cette petite dose d’expresso était une des choses qu’elle préférait. Après avoir dû faire face à une Jennie sur les nerfs, il refusait de lui en acheter.

— Tu es toujours en sevrage. En fait, tu es à deux doigts de recevoir une lettre listant tous les points sur lesquels ton addiction a affecté mon existence.

Sans se démonter, elle essaya à nouveau.

— Et un grand café ? Un normal.

— Et un petit café, junkie ? Du lait et du sucre ?

— Ça marche, grommela-t-elle.

Il sourit.

— Je reviens dans un quart d’heure. 

Son sourire survit six nanosecondes après sa sortie du bâtiment. Le souffle immédiat de chaleur le terrassa presque, lui qui sortait d’un bureau climatisé. Il aurait pu être ramassé à la petite cuillère par des ambulanciers et être montré en exemple pour l’insolation et la raison pour laquelle l’hydratation devait être prise au sérieux.

Il fit face et rejoignit la nuée de gens marchant rapidement, la plupart d’entre eux faisant comme si la météo n’offrait pas l’exacte température de l’anus de Satan. Deux pâtés de maisons plus tard, ses vêtements continuaient à trouver des façons neuves et créatives de coller à sa peau, mais il était enfin en centre-ville.

Il descendit la rue le long des palmiers, passant devant des magasins situés de chaque côté, gardant le nez et l’œil alerte pour trouver quelque chose ayant l’air suffisamment bon pour s’arrêter. Le centre-ville de Miami ressemblait toujours à une dichotomie, entre immense et petit : un amas de gratte-ciels majestueux au pied duquel se trouvait un chaos de petites échoppes. Fort heureusement, c’était un paradis pour piétons, la rue en sens unique consistait surtout en des trottoirs de chaque côté. Mais un enfer pour les automobilistes : chaque place de stationnement était occupée et payante.

Il passa devant un petit restaurant qui faisait honneur à la cuisine sud-américaine et il jeta un œil aux empanadas dans la vitrine. Il huma avec plaisir. Il était arrivé à destination. Une destination ensoleillée de graisse chaude et baignée de viande épicée. Il pénétra dans la fraîcheur conditionnée du petit restaurant, se collant au coin des empanadas comme un papillon de nuit à une flamme vacillante. Une flamme vacillante de viande, de fromage fondu et de pâte feuilletée.

Trois cousins âgés composaient le personnel de l’échoppe familiale et aucun ne parlait anglais. Drew se débrouilla avec des photos et quelques gestes douteux. Il eut de la chance, car malgré la fierté qu’il éprouvait pour son héritage, les quelques notions d’espagnol qu’il avait pouvaient sans doute se retrouver sur le menu d’un Taco Bell.

La caissière, une femme au tablier taché et à la longue tresse grise, gloussa quand il tendit quelques billets. Il ignorait ce que cela signifiait, mais Rick Astley avait une piste : never gonna give you up⁵. Il saisit le sachet marron graisseux et le pressa contre lui, comme un raton laveur sauvage.

Le trajet retour lui prit quinze minutes de marche rapide. En lui tendant son café, Jennie huma l’air.

— Qu’est-ce que tu as pris ?

— Des empanadas et un thé glacé, dit-il.

Avant de retourner à son bureau, il regarda dans sa boîte aux lettres.

— Est-ce que j’ai eu…

— Des appels ? 

Elle tendait déjà son pouce sur lequel était collé un post-it rose. Elle fit bouger ses sourcils parfaitement arqués.

Il secoua la tête tristement et saisit le bout de papier.

— Un de ces jours, tu baisseras la garde et je bondirai comme un puma.

— J’attends avec impatience cet événement peu probable. J’imagine qu’il y aura aussi un astéroïde fonçant sur la terre, donc j’aurai d’autres choses à penser. 

Elle prit un paquet de lettres sous son bureau qu’elle plaqua sur la main de Drew.

— Le facteur est passé. Amber du salon de manucure est passée. Elle lève encore des fonds pour l’école. J’ai déjà acheté quelques encas douteux coûtant huit fois leur prix normal sur le catalogue et maintenant c’est à ton tour. Derrick Masters est passé aussi, pour demander une vérification de facturation.

Il grogna.

— Bon sang, je me suis absenté quinze minutes. Où est Mac ?

— Seize minutes. 

Elle haussa les épaules.

— Mac est parti ramener la chèvre aux Browns. Oh, et ton frère a appelé. Je pense qu’il veut toujours travailler ici.

— J’imagine que cela va finir dans la pile « jamais de la vie », murmura-t-il en pliant le post-it en triangle avant de le jeter à la poubelle.

— Noah Ashley a aussi…

Il leva la main.

— Mets ça dans la pile « trop peu, trop tard ». 

— Il voulait reprogrammer votre rendez-vous.

— Je suppose que tu lui as délivré mon message standard pour les gens qui me font perdre mon temps.

Elle leva les yeux au ciel et lui tendit le catalogue de la levée de fond de l’école, qu’il prit à contrecœur.

— Non, je ne lui ai pas dit d’aller se faire voir.

— Dommage. Ça n’engage rien de bon pour ta promotion. Un pas en avant, deux pas en arrière.

— Tu veux savoir ce que je lui ai dit ?

— Pas vraiment. 

Il se dirigea vers son bureau.

— Je suis certain que tu t’en es parfaitement bien sortie. Je ne me permettrais pas de faire du micro-management.

Elle renifla.

— Il y a une première pour tout, j’imagine.

Il allait ouvrir sa porte, mais interrompit son geste.

— Je n’ai même pas rencontré ce type et je sais déjà que cela aurait été un cauchemar.

— Il a l’air gentil.

— Ne te fais pas avoir, dit-il en la pointant avec le catalogue roulé dans sa main. Je connais ce genre de type : narcissique, complaisant, certain que le monde tourne autour de sa grosse tête. En fait, je n’arrive pas à me décider sur ce qui est le plus gros, sa tête ou son… 

Sa voix s’affaiblit lorsqu’il entendit un son étrange derrière lui. Spontanément, il dut admettre que cela ressemblait à quelqu’un se raclant la gorge.

— Ego ? offrit gentiment Jennie.

— Merci Jennie, dit-il à travers ses dents serrées.

Il se retourna et vit qu’il y avait effectivement un homme assis dans l’un des fauteuils de son bureau. Un grognement lui échappa quand il se rappela subitement la Bentley GT garée en double file dehors. Et puisqu’il était un détective privé si observateur, il fit le rapprochement. Cet homme portant un jean hors de prix à la mode et un vieux tee-shirt de Nirvana était probablement son très-en-retard, très-riche, très-important client.

Il se massa péniblement la nuque. Cela faisait beaucoup de « très » pour la journée.

Une voix trop douce pour être crédible se fit entendre derrière lui.

— Noah Ashley vous attend dans votre bureau, dit Jennie effrontément. Voulez-vous que je lui dise de repasser ?

— Non, merci.

— Et son ego géant ? Je peux donner un autre rendez-vous à son ego géant à dix-huit heures. 

— Non, merci, Jennie. Ce sera tout. 

Il aurait aimé fermer la porte sur son visage suffisant. Tout en essayant de contrôler la rougeur embarrassée qui lui montait aux joues, Drew se mit en « mode business ».

— Monsieur Ashley. Quelle surprise !

— Apparemment. 

Un sourire tordit les lèvres de Noah.

— Content que vous puissiez prendre du temps pour moi et mon ego gigantesque.

— Veuillez m’excuser. Ce n’était pas… professionnel. 

C’était le moins qu’on puisse dire.

— Je ne m’en ferais pas trop, à votre place. C’était loin d’être le pire accueil que j’ai pu recevoir. 

Noah avait l’air d’essayer de ne pas rire.

— J’imagine que c’est assez arrogant de se pointer et de s’attendre à ce que vous preniez du temps pour moi.

Drew ne sut pas quoi répondre, alors il n’en fit rien. Dans le but de reprendre un certain équilibre, il mena sa routine habituelle, enlevant son blazer et l’accrochant au crochet de la porte. Lorsqu’il s’assit sur son fauteuil, tout était presque redevenu normal. Presque.

Il aurait préféré que Noah ne soit pas aussi séduisant. Mais cela dit, il pouvait admirer une belle chose sans se sentir coupable, non ? Cela ne mangeait pas de pain. Quel genre d’homme aurait-il été s’il n’avait pu admirer une peau douce au bronzage naturel, des dents blanches parfaites et une crinière de cheveux blonds ébouriffée ? Un homme sans cœur, voilà lequel.

Une partie de son cerveau se rendit compte que le silence s’étirait peut-être depuis un peu trop longtemps. Il faut que tu parles. Des mots. Maintenant. Il aurait peut-être eu moins de mal à retrouver sa capacité à parler si cet homme n’avait pas eu des yeux de la même couleur que l’océan. Le foutu océan. Une nuance turquoise bleu-vert qu’il n’avait vue que dans des boîtes de crayons de couleur.

Reprends-toi, Rodriguez. Cela n’avait aucune importance que Monsieur Hollywood-Parfait avait atterri sur la Planète Drew. Les faits restaient les faits.

— Je crois qu’il y a eu un petit malentendu, finit-il par réussir à formuler.

— Je ne pourrais difficilement être plus d’accord. Votre secrétaire m’a dit que vous n’étiez pas intéressé par ce projet. 

Il croisa les bras.

— Et j’étais là, certain de votre entière coopération.

— C’était notre accord. Mais ça, c’était lundi. 

Drew résista à l’envie de lui montrer un calendrier et maintint ses coudes sur le bureau.

— Il y a deux jours.

— Je ne vois pas le problème.

Drew ne put contenir son rire et essaya de le maquiller en une quinte de toux. Pourquoi n’était-il pas surpris ?

— Il n’empêche que…

— Je ne sais pas si vous vous êtes familiarisé avec le scénario ou non, poursuivit Noah. Mais je vise un mélange d’action et d’investigation. La production a quelques doutes sur l’authenticité de mon personnage principal et je pense que vous pouvez m’aider à…

Tandis que le type bavassait, Drew fut certain qu’il avait un air stupéfait sur son visage. Cette conversation ne se passait pas comme elle aurait dû le faire. Il posa le regard sur son bureau, essayant de reprendre son calme. Espèce de rouleau compresseur. Ce petit con suffisant pensait réellement qu’il allait pouvoir s’imposer, et cela n’allait pas se passer comme ça.

Noah claqua des doigts, comme s’il se souvenait de quelque chose et fouilla dans la besace qui se trouvait sur ses genoux. Après quelques instants de recherche, il sortit une pile de papiers maintenus ensemble par une grosse pince et la fit glisser sur le bureau.

— Je ne sais pas si vous avez pu parcourir le scénario, alors je vous ai amené une copie. Combien de temps cela va-t-il vous prendre pour le lire ?

Drew jeta un œil sur le scénario. Il était convaincu que Guerre et Paix était moins épais. Bien moins épais.

— Six mois ?

— Ça a l’air plus long que ça ne l’est réellement, le rassura Noah, en poussant la pile vers lui.

Drew eut l’impression que son bureau pencha légèrement.

— Une grosse partie est mise en page. J’ignorais si vous préférez l’électronique ou le papier, alors j’y suis allé à l’ancienne. J’espère que ça vous va. 

Drew serra les dents. Il se dit que hurler sur quelqu’un pouvant le racheter et le revendre vingt fois n’était pas une bonne idée. Il puisa dans ses réserves et trouva une petite cuillerée de diplomatie reposant quelque part sous ses reins.

— Comme je l’ai dit précédemment, Monsieur Ashley, nous n’allons pas pouvoir vous aider. Je peux vous indiquer une autre agence de confiance qui serait plus que contente de vous assister dans ce projet. 

Il fit glisser les papiers vers Noah.

À en juger l’expression de ce dernier, Drew était pratiquement certain que cet homme n’avait jamais entendu le mot « non » auparavant. Drew n’était pas surpris. Il se doutait bien que très peu de gens pouvaient résister à cet homme, à son argent ou à sa beauté négligée. Lorsque Noah ouvrit à nouveau la bouche, sa voix était teintée d’une pointe d’agacement qui donna envie à Drew de sourire.

— Je vous prie de m’excuser d’avoir raté nos rendez-vous, mais je faisais face à un conflit inévitable. 

— Ce n’est rien.

— Une obligation antérieure.

— Je sais que vous êtes un homme occupé. 

— J’imagine que Sydney vous a dit à quel point il serait difficile de dégager du temps dans mon emploi du temps.

— En effet.

— Écoutez, je suis désolé. Mais vous ne pouvez pas briser un contrat comme ça. 

— Comme vous, vous voulez dire ?

— Je n’ai rien fait de tel, dit Noah visiblement froissé.

Il était incroyablement mignon quand il était froissé. Quelque chose que Drew n’avait aucune raison de remarquer. Il s’éclaircit la gorge.

— Désolé de vous avoir fait perdre votre temps. Nous sommes une petite agence, Monsieur Ashley et nous avons beaucoup de pain sur la planche en ce moment. Vous avez besoin de quelqu’un pouvant dédier son temps et son énergie à votre projet. Quelqu’un pouvant subvenir à vos… besoins particuliers.

Il mit l’emphase sur le mot « particulier ». Simplement afin que Noah sache qu’il voulait dire « d’enfant gâté ». À voir les joues de ce dernier rougir subitement, il sembla avoir compris. Bon sang, il était si beau. Ne pas le côtoyer quotidiennement était peut-être une bénédiction cachée.

Noah plissa les yeux.

— Je suis un homme très déterminé, Monsieur Rodriguez, et les autres agences ne m’intéressent pas. Je vous veux.

Les mots heurtèrent Drew comme un coup de masse dans le ventre. Mon Dieu. Peu importe ce que voulait dire Noah, il s’agissait certainement de la dernière fois qu’il prononçait cette phrase. À part s’il voulait se retrouver le visage contre le bureau de Drew avec le pantalon aux chevilles.

Certaines parties de lui-même trouvèrent cette idée beaucoup trop envisageable. Heureusement, il n’avait pas l’habitude de les écouter… trop souvent. Drew s’approcha du bureau, essayant autant que possible de cacher son jeu. D’accord, peut-être que son sexe prenait quelques décisions pour lui. Il était dans le conseil d’administration après tout. Même s’il avait toujours le même objet à ajouter à l’ordre du jour.

L’interphone du téléphone émit un bip et quelques craquements avant de laisser la place à la voix de Jennie.

— Votre rendez-vous de dix-huit heures est arrivé.

Il fit une brève prière à Dieu pour le remercier d’être un travailleur multitâches si efficace et de répondre à toutes sortes de vœux insensés. Et remercia Madame Wyatt, qui voulait certainement s’informer des dernières activités obscures de son mari. Drew se pencha et appuya sur le bouton du haut-parleur.

— Merci. Donnez-moi cinq minutes, puis dites-lui de venir.

— Pas de problème, patron.

Il gloussa quand elle raccrocha. En voyant l’air interrogateur de Noah, il s’expliqua.

— Elle ne se souvient jamais d’ajouter cela quand ça compte.

— Mon agent est mon ex-femme. Je ne sais pas si je peux avoir une quelconque empathie pour vous. 

Noah eut un sourire d’autodérision en se levant, sans se rendre compte de son propre charme.

— Je vous laisse. Mais je vous promets que je vais revenir. Demain.

— Je suis absent demain.

— Vendredi, alors. Vous serez là vendredi ?

— Oui, dit-il sur le même ton. Tout comme nos rottweilers.

Noah lui fit un clin d’œil.

— Alors à lundi.

Il ne put s’empêcher de rire et secoua la tête.

— Vous êtes tenace, Hollywood, je dois l’admettre.

— Il n’est pas interdit d’espérer.

Il n’était pas interdit d’espérer beaucoup de choses, se dit-il en regardant Noah partir. Il n’était pas interdit d’espérer finir de travailler tôt. Il n’était pas interdit d’espérer que son empanadas soit encore chaude. Il n’était pas non plus interdit d’espérer de voir Noah à genoux, la bouche entourant le sexe de Drew, son beau regard embrumé par un désir non dissimulé.

Drew ravala sa salive et se concentra à nouveau sur son travail. Cela devenait un petit peu chaud dans les recoins de son esprit lubrique. Il sortit le dossier de Madame Wyatt avec résolution. Il devait se préparer pour son rendez-vous de dix-huit heures. Et devait peut-être, à un moment dans la journée, lire un dépliant sur le harcèlement sexuel.

Il faisait sombre lorsque Drew quitta enfin son bureau. Il sortit dans la tranquillité noire et poisseuse de la nuit et se retourna pour verrouiller la porte. Il essaya de rester vigilant à ce qui l’entourait tandis qu’il se démenait avec la clé, mais la tâche fut ardue vu son état de fatigue. Bon sang, il était sur le point de bloquer sévèrement sa mâchoire à force de bâiller.

— Hé, beau gosse !

Drew regarda par-dessus son épaule tout en secouant légèrement la porte afin de s’assurer qu’elle était bien fermée, essayant d’identifier la voix dans la nuit noire. Quelques lampadaires en plus n’auraient pas été de trop. Il n’avait rien contre le fait de se faire héler dans la rue de temps à autre – surtout lorsque cela soulignait à quel point il était sexy à la face du monde –, mais il préférait ne pas se faire poignarder juste pour ça. En descendant les marches, il remarqua les deux silhouettes près de sa voiture et grommela.

D’ordinaire, voir Grayson Montgomery n’aurait pas été une si mauvaise chose. Surtout comme il était à cet instant, l’air officiel et élégant dans son uniforme, appuyé contre la voiture de Drew. Il avait les bras croisés et un sourire paresseux était figé sur ses lèvres. Il était ardu de comprendre pourquoi un ex était un ex quand l’uniforme de police lui allait si bien. Mais Grayson avait de la compagnie – une compagnie grande, dégingandée aux cheveux sombres – et cela ne pouvait signifier qu’une seule chose. Des ennuis.

Drew pointa la clé en direction de son frère.

— Tu avais promis.

— Je n’ai rien fait ! gémit Zach. Tu ne sais même pas pourquoi je suis ici.

— Tu sens les ennuis.

— Je vais être poli et ne pas te dire ce que tu sens, dit son frère en reniflant.

Grayson leva les yeux au ciel.

— Je dirais bien « devine ce que j’ai trouvé », mais ce serait un tantinet décevant maintenant. 

Il montra Zach du pouce.

— Il traînait près du bateau d’un type sur les quais, vers Griffin. La sécurité de la marina nous a appelés. Il a dit qu’il travaillait sur une affaire avec toi ?

Drew le fusilla du regard.

— Non.

— Pour toi, corrigea Zach. J’ai dit que je travaillais pour toi.

Grayson lui donna un coup dans l’épaule.

— Tu n’as pas dit ça.

— Eh bien, c’est ce que je voulais dire.

Zach fronça les sourcils.

— Ma langue a fourché.

— Ce doit être un truc de famille. Ça n’arrête pas d’arriver à ton frère.

Drew plissa les yeux, essayant d’envoyer une menace de mort à Grayson par télépathie. Pas de blague sur mes fellations devant mon frère. Et s’il faut que tu meures en service pour continuer à empêcher cela, alors tant pis. Grayson sourit de toutes ses dents, l’air content de lui.

Zach, comme d’habitude, ne sut lire entre les lignes.

— Je te donnais un coup de main sur le dossier Wyatt. J’ai trouvé son bateau ! 

— Je ne savais pas qu’il en avait un.

Le sourire de Grayson s’évanouit.

— S’il travaille vraiment pour toi, il faut vraiment que tu prennes le temps de le former. A-t-il une licence pour ce genre de…

— Il ne travaille pas pour ou avec moi, l’interrompit Drew. Et fais-moi confiance, je vais lui parler.

— Tu ferais bien. La prochaine unité qui sera envoyée ne sera peut-être pas aussi généreuse. 

Grayson regarda sa montre et jura.

— Il faut que j’y aille.

— Je n’ai pas vu d’enseigne de fast-food s’allumer.

— Va te faire foutre, dit Grayson joyeusement.

Ses yeux pétillaient lorsqu’il s’écarta de la voiture.

— Ne sois pas trop dur avec lui, Drew. Tu sais à quel point tu peux être dur parf…

— Bonne nuit, Gray, l’interrompit-il.

Grayson agita ses sourcils pour produire le geste universel signifiant « je ne t’envie pas » et fit un signe de la main en montant dans sa voiture de patrouille, garée sur le trottoir.

Drew ricana alors que les gyrophares s’allumaient et que la sirène retentissait tandis que Grayson s’en allait. Petit con. Il était persuadé qu’il n’y avait aucune urgence.

Il jeta un œil sur Zach, qui avait l’air de trouver plus intéressant de longer le trottoir avec une basket sale plutôt que de regarder Drew dans les yeux. Il ne comprenait pas pourquoi les étudiants trouvaient le look « rockstar sans abri » chic. Le jean moulant de son frère était stratégiquement déchiré, fourré dans des Converses hautes et coûtait certainement plus cher que son téléphone. Pour des raisons seulement connues de Zach, il avait agrémenté le tout d’un sweat à capuche trop grand avec écrit #fuckyou sur le devant.

Il était décidé à ne pas lui donner de leçon.

— Tu ne travailles pas pour moi, se contenta-t-il de dire.

— Oh, allez, grommela Zach. J’ai trouvé ce foutu bateau. Tu sais, le bateau dont vous ne connaissiez pas l’existence ?

— Et nous en sommes reconnaissants. Mais tu dois nous laisser ce genre d’affaires et rester concentré sur tes…

— Études ? On dirait un disque rayé, murmura Zach.

Il se glissa sur le siège passager et claqua la portière.

Comme s’il avait invité Zach à monter. Drew grommela et se dirigea vers le côté conducteur. Préférant ne pas s’impliquer davantage, il monta à bord et démarra le moteur en silence.

Était-ce vraiment un crime de vouloir que son frère aille au bout de ses études ? C’est ce que Drew aurait aimé faire. Même au lycée, quand la plupart des adolescents essayaient des activités extra-scolaires, il travaillait à temps partiel pour aider sa mère. Il n’aurait échangé ses années dans l’armée pour rien au monde. Il s’était fait des amis pour la vie, avait appris des choses que la plupart des gens n’auraient jamais pu apprendre et fait des choses que beaucoup n’auraient même pas rêvé de faire. Mais parfois, il se demandait comment cela aurait été d’être un étudiant comme les autres, traînant sur le campus, essayant de trouver ce qu’il voulait faire de sa vie.

Dans sa vie, il avait pris beaucoup de décisions basées sur la nécessité. Désormais, il considérait qu’il en allait de sa responsabilité d’offrir de véritables choix à Zach. Des options. Était-ce si mal ? Il jeta un œil sur son frère, qui imitait parfaitement un Tic-Tac de taille humaine.

— Est-ce qu’au moins tu es allé en cours aujourd’hui ?

Ses épaules anguleuses se soulevèrent, ce qui apparemment était la seule réponse qu’il allait donner, et Drew soupira. Il ne voulait plus réfléchir aux raisons qui l’avaient incité à prendre un jour de congé pour aider Zach à s’inscrire à l’université.

Il alluma les phares.

— J’imagine que je te dépose chez toi.

— Ils font une fête là-bas. Ils font beaucoup de bruit. Et c’est plutôt bondé depuis que la copine de Randy vit chez nous.

— Te déposer à la gare routière me semble un peu froid, mais si tu insistes.

— Pourquoi ne puis-je pas simplement venir chez toi ?

Son ton était si détendu que Drew se mit en mode alerte rouge. Ou orange. Ou la couleur quelconque définie par le gouvernement comme sérieuse.

— Le moment n’est pas idéal.

— Pourquoi ?

— Je n’ai rien à manger. Il faut que j’aille faire des courses.

— Je suis repu.

Oh oui, il se tramait réellement quelque chose. Zach n’était jamais, jamais, repu. Drew plissa les yeux.

— Je n’ai plus de shampoing.

— J’ai les cheveux propres. Quoi d’autre ?

Drew tira sur son oreille.

— Euh. Des cafards ?

— Ta maison est tellement propre que je pourrais manger sur ton sol. D’ailleurs, j’ai déjà mangé sur ton sol.

— Je ne peux même pas te dire à quel point cela est perturbant.

Drew fit la grimace.

— À partir de maintenant, tu auras ton propre verre avec ton nom dessus.

— Je sais qu’il est là. 

Sa voix était la détermination personnifiée.

— Soit tu me conduis là-bas, soit je me pointerai tout seul comme un grand.

Bon sang. Il se dit qu’essayer de les garder séparés l’un de l’autre était une utopie.

— D’accord, lâcha-t-il entre ses dents serrées.

Il passa la première avec un peu plus de force que nécessaire. Ou plutôt, il arracha presque le levier de vitesse.

— Mais J.D. n’est là que pour une semaine.

— Peu importe. 

Satisfait, Zach se mit à trifouiller l’autoradio. Il finit par s’arrêter sur un morceau dont les paroles semblaient ne consister qu’à « Pourquoi baisser le son ? » et s’enfonça dans son siège, un pied en l’air.

— Je plaisantais à propos de la nourriture, cela dit. Je meurs de faim. Tu vas cuisiner ?

Drew émit un son agacé.

— Eh bien, mon invention consistant à s’asseoir à table en espérant que de la nourriture apparaisse en est toujours à sa version bêta.

— Tu es hilarant.

— Je n’entends pas de meilleure idée.

— J’ai une meilleure idée. 

Zach bâilla et s’affala sur le siège.

— Une putain d’idée fantastique, d’ailleurs. Ça commence par « Mac » et ça finit par « Donald’s ».

— Tu mangeras ce que je préparerai. Si tu veux aller dans un fast-food, alors tu paies toi-même. 

Il regarda vers lui.

— Tu as de l’argent ?

Tout ce qu’il eut en guise de réponse fut un haussement d’épaules. Sans blague. Son frère n’avait pas de travail. À part si être un sujet de test bénévole à l’université du coin comptait, ce que Drew réfutait ?

— C’est ce qui arrive quand on gagne sa vie en tant que mannequin de crash-test.

— Tu pourrais me donner un travail, dit Zach.

— Je pourrais aussi mettre mes testicules sur une tapette à souris. Ce qui est au moins aussi tentant, d’ailleurs.

Zach soupira.

— Si je n’étais pas sous antidépresseurs, je serais vraiment en colère, là. 

Il se gratta le nez.

— Enfin, il me semble que c’est le sujet de test.

— Je vais te donner de l’argent avant que tu t’en ailles. 

Ajouter le distributeur à sa liste de tâches.

— Et mets ta ceinture, dit Drew sèchement.

— Je l’ai mise, dit Zach en levant les yeux au ciel.

— Correctement, dit-il en faisant de même.

Si soixante-quinze pour cent de sa conversation était à base de haussements d’épaules, alors le reste aurait dû être plus que prolifique quand il daignait ouvrir la bouche.

Zach ajusta la ceinture devant lui.

— Content ?

— Pas depuis 1989. 

Il prit du plaisir en brûlant un peu de gomme en sortant du parking.

— Et enlève tes pieds de là.

Il arrêta d’essayer de forcer la conversation – si écouter Lil’ Jon à un billion de décibels ne montrait pas l’amour qu’il portait à son frère, alors rien n’aurait pu le faire. À la place, il passa le reste du trajet à se rappeler en silence que Zach avait le droit de voir qui il voulait. Cela n’aurait pas dû poser de problème à Drew.

Même si J.D. croupissait en prison pendant que Drew avait pris les responsabilités parentales en main. Même s’il avait dû prendre un travail à temps partiel pour payer les factures. Même s’il avait dû… Une voiture klaxonna tandis que Drew s’insérait agressivement dans la circulation et il se força à prendre une longue inspiration. Il relâcha la pression sur l’accélérateur avec de les envoyer dans l’Océan Atlantique. Clairement, cela ne lui posait pas de problème.

Chapitre 7

Drew entama son lundi matin en faisant le genre de reconnaissance qu’il préférait : celle qu’il pouvait faire à l’intérieur, loin de la chaleur écrasante. Non pas qu’il n’aimait pas suer dans sa chemise en faisant du travail de terrain, mais… s’il pouvait faire son travail dans un bureau climatisé avec une tasse de café et un muffin ?

Il sourit en prenant une gorgée du macchiato au caramel que Jennie lui avait apporté. Ah, le nectar des dieux. Il s’imagina que la saveur du café était la façon que Dieu avait choisie pour s’excuser de la présence continue de J.D. dans sa vie. Il prit une bouchée de son muffin démesuré aux myrtilles recouvert de sucre. Le délice au goût de beurre devait être la façon de Dieu de se rattraper pour tout le reste… dont son nouvel harceleur.

Il jeta un œil sur le panier de fruits gigantesque qui occupait toujours une grande partie de son bureau. Il devait admettre, bien qu’à contrecœur, que son harceleur avait très bon goût.

Il fit défiler les archives du comté sur l’écran, l’œil à l’affut de la moindre variation du nom de Wyatt sous les nouvelles acquisitions. Il ne tarda pas à décrocher le gros lot. Wyatt avait acheté un appartement dans le sud de Miami moins de deux semaines plus tôt. Un appartement dont il n’avait pas jugé nécessaire de parler à sa femme. Drew sourit et cliqua sur « imprimer ». Il ne voulait pas tirer la couverture à lui, mais il adorait lorsqu’un plan commençait à prendre forme.

La porte de son bureau s’ouvrit et Mac entra, buvant une chose rouge et givrée dans un gobelet transparent avec le logo d’un centre de bien-être. Il se laissa tomber sur un des fauteuils réservés aux visiteurs dans un soupir exagéré et posa ses Reebok rouges sur le bureau de Drew.

— Mec, Wallace est une machine. Tous les jeudis sans faute, cinq kilomètres puis trente minutes pouvant mener à la crise cardiaque sur l’elliptique.

Drew regarda les baskets en fronçant les sourcils, essayant de servir de son langage corporel pour inciter Mac à les enlever de son bureau. Ainsi qu’un peu de télékinésie pour les enflammer.

— Tu lui as remis les documents ?

— Dès qu’il est descendu de la machine. 

Mac fit s’entrechoquer les glaçons dans son gobelet.

— Puis je me suis pris un smoothie en guise de récompense.

— Toi et Gray devriez travailler ensemble. Vous avez le même régime.

Mac haussa un sourcil, l’air sceptique.

— Si Gray est ce flic mignon avec qui je t’ai vu traîner, alors non merci. Jordan connaît le code du coffre où se trouve mon arme.

— Et alors ?

— Et alors je préfèrerais garder mes organes internes… Eh bien, internes.

— Drew ?

L’interphone grésilla alors qu’il abandonnait la persuasion mentale et utilisait son agrafeuse pour repousser soigneusement les pieds de Mac de son bureau.

— Oui, Jennie. Que se passe-t-il ?

— J’ai Noah Ashley sur la ligne une.

— D’accord, transfère-le-moi. 

Il leva le combiné brièvement, juste assez pour entendre la voix de Noah, puis raccrocha. Il reposa le combiné à sa place en soupirant. Bon sang, ce type avait une voix sexy, toute rauque et douce. Le simple fait de l’entendre donnait des idées à Drew qu’il n’aurait pas dû avoir. C’était mal, vraiment.

Il allongea le bras et saisit la feuille de papier dans l’imprimante : 19212, Troisième Avenue. Il fronça les sourcils et tapota la feuille avec son stylo. Avec un peu de chance et beaucoup de braillement de la part de la dame du GPS, il allait certainement pouvoir s’y rendre en moins d’une heure. Puis il se rendit compte que le seul son qu’il avait entendu dans son bureau depuis deux minutes, hormis sa propre respiration, était celui des glaçons que Mac faisait bouger dans son gobelet. Lentement. Délibérément.

Il se frotta les tempes.

— Tu vas dire des trucs maintenant, n’est-ce pas ?

— Quelque chose sur le fait que tu viens de raccrocher au nez de notre plus gros client ? 

Mac haussa les épaules.

— Non, pas du tout. Nous n’avons pas besoin d’argent. Nous n’avons ni factures ni dépenses courantes. 

Il écrasa bruyamment quelques glaçons.

— Tu penses que je devrais rendre mon Audi dès maintenant ? Ou attendre qu’on la saisisse dans mes mains froides et sans vie ?

Il soupira.

— Et c’est parti pour le mélodrame.

— Je suppose que le panier de fruits vient aussi de lui ?

— En effet, répondit Drew calmement. D’ailleurs, il y en a des bons.

Il fouilla dans le panier quelques instants avant d’en sortir un fruit rougeâtre.

— Un pluot ?

— Non, je ne veux pas de satané pluot. Peu importe ce que c’est.

— C’est un hybride de prune et d’abricot. Celui que j’ai mangé hier était plutôt bon, d’ailleurs. 

Il haussa les épaules et la remit dans le panier.

— Tant pis pour toi.

Bip ! L’interphone grésilla à nouveau.

— Drew ?

— Oui ?

La voix désincarnée de Jennie paraissait cacher avec peine un rire.

— Noah Ashley sur la ligne une.

— Transf…

Mac se pencha en avant et chassa le doigt de Drew de l’interphone et le remplaça par le sien.

— Jennie, transfère-le sur ma ligne, s’il te plaît. Et dis-lui de laisser un message.

— Ce sera le troisième, l’informa-t-elle joyeusement.

— Dis-lui que je le rappellerai en personne, promit Mac en lançant un regard furieux avec ses yeux noisette en direction de Drew.

Jennie approuva et le téléphone redevint silencieux. Mac mit une main sur sa hanche.

— Des mots, Andrew. J’ai besoin de mots.

— Oh, pour l’amour du…

— Pourquoi est-ce que notre plus gros client laisse des messages et se fait raccrocher au nez ?

— Autant que je puisse en juger, parce que sa mère ne s’est jamais embêtée à lui apprendre le mot « non ». 

Drew s’interrompit, repensant à leur rencontre.

— Ou le concept derrière « va te faire voir ».

Mac le pointa du doigt, en guise d’avertissement.

— Tu vas le faire.

— Ah ouais ? Et pourquoi ?

— Eh bien, grand A parce que tu m’aimes. Et parce que, grand B, c’est un client très important avec des relations bien placées. 

Il s’arrêta pour l’emphase.

— Des relations qui pourraient nous catapulter d’une agence qui possède presque ses murs à une agence spécialisée choisissant ses propres affaires. Ou des relations qui pourraient nous renvoyer dans les ténèbres. Tu t’en souviens, n’est-ce pas, Drew ? Lorsque nous traquions des épouses infidèles, suant dans nos voitures ?

Drew le fusilla du regard.

— Nous le faisons toujours.

— Oui, mais parce que nous en avons envie. Et parce que c’est plutôt amusant.

— N’est-ce pas désespéré de souhaiter que tout ceci ait un quelconque intérêt ? Un intérêt autre que celui de prouver qu’il y a bel et bien une sorte de substance à base d’hélium entre tes oreilles ?

Ceci fut promptement ignoré, bien entendu.

— Les gens passeront devant et se diront, « Hé, il n’y avait pas un genre d’agence de détectives privés ici ? ». Une enseigne déchirée avec notre nom dessus flottera dans la rue vide, poursuivit Mac. Et quelqu’un répondra « Oui, mais j’ai entendu dire qu’ils avaient fermé. Un des détectives est devenu taré – pas le beau-gosse, l’autre – et a décidé de refuser un client V.I.P. ».

Drew sentit un sourire poindre sur ses lèvres.

— Va te faire foutre.

— Puis, quelqu’un dira : « Je crois qu’on peut les trouver dans l’église de la Cinquante-Quatrième avenue le jour de la distribution de soupe ».

— Alors si je comprends bien, si je ne deviens pas gentil avec ce Noah Astley, nous allons nous retrouver à travailler à la soupe populaire ?

— Travailler ? Même la soupe populaire aura entendu parler du fait que nous avons snobé Hollywood. 

Mac le pointa d’un doigt en guise d’avertissement.

— Nous mangerons là-bas. 

Drew finit par glousser.

— Je ferai tout ce que tu veux. Mais… s’il te plaît, arrête ça.

— Très bien. Je m’occuperai des détails. 

En voyant le sourcil interrogateur de Drew, Mac admit :

— Jennie s’occupera de ça. Je vais faire en sorte que tu le voies demain au bureau. À la première heure. Vers midi.

— Vers midi ? 

L’autre sourcil de Drew rejoignit le premier en l’air.

— La journée est à moitié terminée à cette heure.

— Oui, si tu vis chez les amish. 

Mac lui donna une tape sur l’épaule.

— Sois sympa avec la superstar, parce que j’ai des factures, des factures et encore des factures.

— J’acquiescerai avec plaisir si tu arrêtes de citer Beyoncé. 

— D’accord. 

Mac sourit.

— J’arrêterai de citer une diva si tu arrêtes de te comporter comme une diva. Ça marche ?

Il grommela. Même s’il mourait d’envie de se plaindre, Mac avait raison. Cela restait une affaire. Une affaire très bien payée. Qu’est-ce que cela faisait si Noah ne respectait pas les horaires, les engagements ou l’emploi du temps de Drew ? Il avait eu affaire à bien pire. Et désormais, Mac fredonnait la chanson. Il avait affaire à bien pire en ce moment même.

Il soupira.

— Ça marche.

Lorsque Drew arriva au bureau le lendemain, il était résolu. Il n’allait pas écouter ses bas instincts. Il n’allait pas imaginer Noah nu. Il allait se réconcilier avec Noah Ashley et lui montrer les ficelles du métier. Il allait pouvoir encaisser le paiement et Mac allait arrêter de le menacer d’une mort certaine. Cela n’allait pas causer trop de soucis. Il était comme un client lambda. Du moins, c’était ce qu’il se disait. Et répéta en silence quand Noah entra.

Un jean délavé et une chemise blanche n’avaient jamais eu si fière allure. Sa ceinture à clous devait être la plus lâche au monde. Ce jean usé n’avait besoin d’aucune assistance pour se fondre à chaque courbe de ses fesses et de ses cuisses. Cette chemise s’accrochant à chaque muscle ciselé de son ventre n’était pas en reste.

Il mit ses lunettes de soleil d’aviateur à verres miroirs sur son front et fit un sourire insolant.

— Recrue Noah au rapport. Paré à regarder l’herbe pousser, Monsieur !

— C’est mignon. 

Drew se souvint enfin comment formuler des mots.

— Nous avons une déclaration de sinistre à vérifier.

— C’est vous le patron. 

Noah fit un garde-à-vous moqueur.

Bien sûr que c’est moi le patron. Le sexe de Drew adora cette idée et il menaça son propre corps en silence. Tu n’as jamais vu Le Parrain ? On ne trahit pas la famille.

— Je vous attends ici ou je vous rejoins dans la voiture ? demanda Noah.

Bordel, qu’est-ce qu’une voiture ?

— Voiture ? répéta-t-il bêtement.

— D’accord. Ça me va.

La journée promettait d’être longue. Il ne fut capable de rien d’autre que de rester planter là à regarder Noah descendre les marches et se diriger vers sa voiture. Mac entra l’air de rien dans son bureau, une tasse de café à la main, et le rejoignit près de la porte vitrée.

— Tu sais, c’est drôle, dit-il après quelques secondes.

Drew laissa échapper une longue expiration qu’il n’avait pas pensé retenir.

— Quoi donc ?

— Tu te souviens m’avoir dit que le fait de me mettre en couple avec Jordan était stupide, pas professionnel et que ça se terminerait certainement mal ?

— Ouais.

— Tu te rappelles quand je t’ai dit qu’un jour tu rencontrerais quelqu’un qui te donnerait envie d’envoyer valser toutes les règles ? Et que tu baiserais cette personne sur ces mêmes règles ?

— Ouais, grommela-t-il.

— Eh bien, j’ai une bonne et une mauvaise nouvelle pour toi. Le karma est bel et bien réel.

Tandis qu’ils regardaient le cul bien rond et ferme de Noah se glisser sur le siège passager de la voiture de Drew, Mac le tapa sur l’épaule.

— Mais c’est toujours autant un salopard.

Chapitre 8

Noah colla à nouveau les petites jumelles contre ses yeux, se demandant comment un objet aussi invasif pouvait être légal. Il pouvait voir chaque moustache bouger, chaque coup de queue que le chat tricolore rondouillard donnait en se baladant sur la benne à ordures. C’était assez terrifiant d’imaginer quelqu’un d’autre s’en servir pour l’observer lui. Non pas qu’il faisait grand-chose valant la peine d’être observé, mais quand même. D’un doigt, il ajusta le grossissement des lentilles et le chat sembla encore plus proche.

— Incroyable, murmura-t-il.

Il augmenta à nouveau le grossissement.

— Regardez ce chat derrière la benne. C’est comme s’il était juste là devant moi, comme si je pouvais le toucher.

Un long soupir se fit entendre de l’autre côté de l’habitacle. Ce n’était pas le premier.

— Vous êtes censé surveiller la porte. Pas un chat. Marsh va sortir d’un instant à l’autre.

Noah fit un garde-à-vous tendu.

— Oui, Monsieur, oui. À vos ordres, mon colonel.

Sans regarder, Drew tendit le bras pour se saisir des jumelles. Noah fronça les sourcils.

— Je surveille, promit-il.

Drew gigota les doigts et Noah soupira avant de placer l’objet dans les mains irritantes de l’autre homme. Quel camouflet ! Rétrogradé au rang de Capitaine Jumelles.

Il prit le dossier et le parcourut pour la quarantième fois. William Marsh était un homme de quarante-cinq ans, anciennement employé comme agent d’entretien qui avait subi une blessure au dos au travail. Personne n’avait assisté à l’accident, une glissade suivit d’une chute depuis une échelle, mais il avait subi plus de dommages à la colonne vertébrale que s’il avait été jeté depuis le haut du stade de hockey des Miami Panthers. Avec l’aide d’un canon. Marsh avait fait remplir une déclaration d’accident du travail pour sa blessure mystérieuse, espérant obtenir une compensation. L’employeur avait des doutes sur la véracité de la plainte et ils devaient désormais s’assurer que Marsh était bien incapable de travailler.

Drew lui avait transmis ces informations un peu plus tôt d’un ton sec et professionnel tandis qu’ils regardaient l’homme boiter pour entrer dans l’immeuble, une minerve et une canne bien en place. Vu l’apparence du bâtiment, il devait s’agir d’un cabinet médical. Drew n’en avait pas dit beaucoup plus depuis, préférant visiblement le silence absolu à la moindre joie.

Noah soupira bruyamment et bidouilla l’autoradio pour ce qui devait être la dixième fois. Il ne crachait rien d’autre que des parasites, des publicités et quelques émissions de débats qui l’assoupissaient. Il venait tout juste d’atteindre Power 96 Radio quand Drew allongea le bras et l’éteignit.

— Je préfère me passer de parasites en guise de bande-son.

Je pourrais me passer d’une planque de deux heures avec un mannequin sans vie, mais qu’est-ce que tu veux ?

Une voiture n’avait jamais semblé si petite. Il regarda d’un air grave une minuscule fourmi qui traversait le pare-brise. Si la profession de détective privé se résumait à cela, il aurait mieux fait de se passer de modifications. Il aurait mieux fait de brûler le scénario en entier.

La fourmi disparut dans le caoutchouc à l’extrémité du pare-brise et Noah eut envie de la rappeler. Juste pour se divertir. Jésus, Marie, Joseph. Il était tellement foutu qu’il ajouta les rois mages.

Et il y avait le problème du régal pour les yeux. Bon sang, le régal pour les yeux.

Il ne niait pas le fait qu’il était attiré par le détective : il était humain, après tout. Son cerveau de scénariste obnubilé par le cinéma s’était attendu à un genre de Dick Tracy vintage : une petite brioche, un costume froissé et taché de sueur… un air fatigué, blasé… peut-être même un cigare pendu à ses lèvres. Ce qu’il avait trouvé avait bien moins de rapport avec des classiques du polar en noir et blanc qu’avec un désir chauffé à blanc.

Il ne s’était certainement pas attendu au grand détective bien bâti avec ses cheveux bruns trop longs et sa mâchoire carrée couverte d’une barbe de trois jours. Il était élégant dans son impeccable chemise bleu marine aux manches relevées jusqu’au coude et son pantalon noir qui embrassait des formes fermes et bien dessinées. Quand Noah avait plongé son regard dans ces yeux marron foncé, il avait eu du mal à former des pensées cohérentes. Même si ces yeux l’avaient transpercé comme un papillon à une planche, l’examinant avec une hostilité à peine voilée.

Cela aurait été plus simple si le détective était du type joli garçon – ce type d’hommes trop apprêtés, trop épilés qui semblaient peupler Los Angeles en masse. Il les détestait rien qu’en les voyant. Ils avaient souvent un air suffisant qui, à cause de leurs jeunes âges, pouvait être pris pour de la confiance en soi, une assurance que le monde entier leur devait quelque chose et que chacun devait en être bien conscient. Le type de mecs appartenant au club des cols relevés et des cheveux crêpés qui s’appelaient « mec » avec des degrés de sérieux différents. Chaque fois que Tor le convoquait à un casting, chaque fois qu’ils se débarrassaient d’une bande pénible de ce type, une autre apparaissait, tout droit sortie de l’usine Bande de Mec Secrète, se régénérant comme des garçons bien peignés dans un roman à l’eau de rose.

Drew n’en faisait pas partie. Son apparence collait à son existence. Peut-être était-ce simplement cela. Son visage n’était qu’angles durs et son menton donnait une impression de puissance. Rien n’était doux si ce n’était sa bouche, peut-être. Cette dernière se tordait soit d’ennui soit d’amusement aux dépens de Noah.

Heureusement, il en fallait plus que de l’hostilité dissimulée pour décourager Noah. Il travaillait à Hollywood, après tout. Un endroit où un agent n’hésitait pas à dire que votre look, votre voix, votre jeu d’acteur, votre style d’écriture, votre manière de chanter ou même le foutu visage avec lequel vous étiez né était à côté de la plaque. Puis, lorsque vous vous retrouviez au fond du trou, un pistolet sur la tempe, cet agent n’hésitait pas à vous rappeler… pas pour vous offrir une planche de salut, mais pour vous dire qu’il était également dommage que vous ne fassiez pas cinq centimètres de plus. Et il s’agissait de conseils venant d’une personne payée pour être de votre côté. Il était inutile de préciser qu’il avait développé une carapace d’acier en apprenant à la dure. Il était certain de pouvoir faire face à tout ce que le détective irrité lui balancerait au visage.

À cet instant, Régal Pour Les Yeux regardait par la fenêtre, les bras croisés sur sa poitrine. Ses bras immenses. Ses bras musclés. Le bout d’une queue à écaille dessinée à l’encre émergeait de sa manche et Noah se demanda brièvement ce que le tatouage pouvait bien représenter. Un serpent ? Un alligator ? Il semblait un peu plus dur. Un dragon ? La manche de coton bleu doux bougea à nouveau et il put en voir un peu plus. Il s’agissait d’un dragon, aucun doute là-dessus.

Le tatouage de dragon s’enroulait certainement le long de ce biceps musclé et doré. Peut-être se prolongeait-il dans son dos. Il y en avait peut-être même d’autres. Ailleurs. Il en eut l’eau à la bouche. De la véritable, foutue eau. Comme si quelqu’un venait d’ouvrir un sachet de chips au sel et au vinaigre. Il détourna le regard vers le bâtiment, se donnant une tape mentale sur le nez avec un journal roulé. Va te faire foutre, Pavlov.

Il était peut-être sexy comme personne, il avait tout de même un sale caractère. Noah ralluma la radio et se remit à zapper entre les stations. Il n’avait pas tant que ça envie d’écouter de la musique, mais embêter son compagnon silencieux valait le coup. C’était également dix fois mieux que d’imaginer lécher les tatouages cachés de Régal Pour Les Yeux de haut en bas.

Son ventre gargouilla un peu et il se souvint de la barre de céréales qu’il avait engloutie en guise de déjeuner, ce qui semblait remonter à des heures.

— Bon, combien de temps devons-nous rester ici ?

— Jusqu’à ce qu’il se passe enfin quelque chose. 

Les longs doigts de Drew tapotèrent le volant.

— Ou que nous mourrions.

Il lui jeta un regard noir.

— Vous êtes censé m’aider, vous savez.

Les doigts s’arrêtèrent.

— C’est ce que je fais, dit Drew.

Mais il avait un air coupable.

— Posez-moi une question et j’y répondrai.

Est-ce que tu es libre ce soir ? On pourrait aller quelque part et s’asseoir pour discuter. Peut-être que tu pourrais, je ne sais pas, ne pas me fusiller du regard ? Noah opta pour quelque chose qui risquait moins de le rétrograder à nouveau. Il avait déjà perdu Capitaine Jumelles. Il ignorait ce qu’était le grade sous Sergent-Se-Tourne-Les-Pouces et n’avait pas l’intention de le découvrir.

— Alors, comment est-ce de faire ce que vous faites ?

— Vous le voyez. Ennuyeux la plupart du temps. Nous obtenons des résultats, mais il faut être patient.

— Je m’attendais à quelque chose de plus… dans le feu de l’action.

Drew eut un sourire en coin.

— Magnum ? Miami Vice ?

— Remington Steele, dit Noah.

Il se fichait de savoir si Drew se payait sa tête tant qu’il gardait ce sourire sexy.

— Du panache. Du style. Des voitures rapides, des bateaux et des coups de feu en pagaille.

— Il y a un peu d’action de temps à autre, souvent quand les choses tournent mal. Ce n’est jamais le plan. Le plan est toujours d’obtenir discrètement l’information sans être vu et foutre le camp. La plupart du temps, nous réunissons des informations que nous transmettons à des officiels qui peuvent en faire quelque chose.

— Les flics ?

— Pour commencer.

Noah sourit.

— Donc j’imagine que la course-poursuite que j’ai imaginée pour la scène d’ouverture est ratée.

— Une course poursuite, hein ? ricana Drew. Prendre un véhicule en filature, d’accord. Mais envoyer valser des voitures sur l’autoroute, comme dans Bad Boys II ? Pas vraiment.

Ce n’était pas franchement une mauvaise nouvelle. Il se souvenait du nombre de morts impressionnant dans Bad Boys II. Bon sang. Maintenant, il voulait revoir le film. Il supposa qu’ouvrir Netflix sur son ordinateur ferait exploser cette veine dans le cou de Drew qui palpitait nerveusement.

Noah était déterminé à poursuivre la conversation.

— Depuis combien de temps faites-vous ce métier ?

— Un moment.

— Vous avez fait des études pour ça ?

— Non, mais j’ai une licence, répondit sèchement Drew. Vous êtes supposé poser des questions sur le boulot. Pas sur moi.

Noah soupira. Doux Jésus.

— C’est quoi la partie la plus difficile dans ce travail ?

— Transmettre ce que nous avons découvert au client. Parfois, les gens ne veulent pas entendre la vérité. Ils vous demandent de valider une chose à laquelle ils ne veulent pas faire face et ça peut mal tourner pour toutes les personnes impliquées.

— Les gens le prennent mal ?

— En tant que détective privé, nous annonçons très peu de bonnes nouvelles. Oui, votre mari vous trompe. Oui, votre femme est déjà mariée. Oui, votre homme de confiance vous escroque. 

Drew ricana.

— Ensuite, nous avons la témérité de demander un chèque pour ça.

Noah gloussa.

— Quel culot ! Ils vous engagent pour de bonnes nouvelles.

— Ils nous engagent pour la vérité. Quoiqu’il advienne, nous la découvrons.

— Alors, qu’en est-il de ce type, Marsh ? Vous pensez qu’il fait semblant.

— Difficile à dire. Il n’a pas attendu avant de dégoter un avocat. Je crois même que son avocat s’est pointé alors qu’il était toujours en train de passer un I.R.M.

La porte sur le côté de l’immeuble s’ouvrit brusquement et Marsh en sortit en boitant. Il descendit lentement la rampe jusqu’au fourgon avec un permis de stationnement pour personne handicapée. Quelques instants plus tard, le fourgon sortit de sa place de parking.

Noah soupira tandis que Drew démarrait la voiture. Il avait presque peur de demander : qu’avez-vous d’autre de prévu ? Aider de vieilles dames à traverser la route ? Regarder de la peinture sécher en prenant des photos à intervalles réguliers ?

Peut-être les mettrait-il sur Instagram – #jemesuissuicidéjusteaprès.

— Selon son emploi du temps, il devrait se rendre chez son kiné dans une demi-heure.

— Est-ce trop d’espérer que nous ne devons pas le suivre là-bas ?

Drew sourit.

— Vous pouvez partir quand vous le voulez. Si c’est trop pour vous, dites-le-moi.

Noah plissa les yeux. Il n’aurait pas été surpris que le détective désagréable ait choisi les aspects les plus ennuyeux, les plus pénibles exprès. Il espérait certainement que Noah allait se révéler être trop faible, trop superficiel et beaucoup trop frivole pour persévérer. Sa mâchoire se serra. Eh bien, Drew allait avoir une surprise. Il était sur le point de découvrir que Noah Ashley n’était rien de tout cela. Enfin… il était quelques-unes de ces choses, mais il était également déterminé et tenace.

— Continuez, dit-il à travers ses dents serrées. Je suis prêt pour une nouvelle session d’observation de porte de deux heures.

— Pas besoin. 

Le fourgon passa devant leur voiture et Drew attendit quelques secondes avant de s’insérer dans le trafic derrière celui-ci.

— Nous allons nous contenter de le suivre jusque là-bas puis nous reviendrons dans une heure et demie. C’est la beauté d’une consultation de routine.

— Alors nous pouvons aller déjeuner ?

— Négatif. En attendant, nous allons fouiller des ordures.

— Des ordures, répéta Noah.

— Des ordures, confirma joyeusement Drew. Les gens sous-estiment l’importance des ordures. Un sac rempli d’indices parfaitement légaux, jeté pour quelqu’un avec suffisamment de patience et de cran pour fouiller dedans. Et ne vous inquiétez pas, Hollywood. 

Il lui fit un clin d’œil.

— Je vais vous laisser prendre la main.

— Merci, dit Noah sur un ton sarcastique. Ce n’est pas parce que cela vous pose un problème que je vous suive, si ?

— Je n’ai aucun problème avec vous. Je fais seulement confiance à mes meilleurs stagiaires pour fouiller les ordures.

— Bien sûr.

Lorsque la bouche de Drew se fendit d’un sourire, Noah détourna le regard. Ses lèvres étaient sculptées et charnues, et alors ? Elles donnaient envie de les mordre, et alors ? N’importe qui avait le droit de trouver les lèvres de quelqu’un à son goût sans être attiré par cette personne. Ou autre chose ayant plus de sens. Ce qu’il voulait dire, c’était qu’il ne trouvait pas cet homme désagréable sexy. Cet homme qui voulait que lui, Noah Ashley, scénariste primé, fouille les foutues poubelles de quelqu’un.

Une bonne nouvelle ? Ce fait rabaissa le degré de beauté de plusieurs crans. De façon significative. Noah lança un regard en coin en direction de cet homme agaçant. Mauvaise nouvelle ? Physiquement, il était toujours un dix sur dix.

Drew haussa un sourcil.

— Alors. Vous êtes partant ou vous abandonnez ?

Il s’affala sur son siège et croisa les bras. Il acceptait ce satané défi.

— Est-ce illusoire d’espérer que vous avez amené des foutus gants ?

— J’étais chez les scouts.

Sa bouche tressauta.

— Je suis toujours prêt.

Scout, mon œil. Il était pratiquement certain qu’il ne se sentirait plus jamais propre. Noah regarda ses mains pendant que Drew conduisait. Le latex avait cédé sur deux doigts sans qu’il le réalise et il avait passé au moins cinq minutes à toucher des ordures avec le bout des doigts à nu. D’accord, trois minutes. Mais trois minutes de temps normal équivalaient à dix minutes dans une benne à ordure. Bien qu’il ait lavé ses mains plusieurs fois, il allait certainement devoir les trancher et les laisser tremper dans un seau rempli d’eau de javel.

— Je veux que vous me rendiez mon argent, exigea-t-il.

— Pas de remboursements, Hollywood. Vous en avez pour votre argent. 

La bouche de Drew se tordit d’amusement.

— C’est du vrai travail de détective.

Il commençait à avoir des démangeaisons. C’était peut-être dans sa tête, mais il allait certainement se sentir bien mieux après une heure sous la douche.

— Vous n’auriez pas de la javel avec vous, à tout hasard ?

— Vous avez trouvé ce ticket de caisse venant d’un bowling, n’est-ce pas ? Honnêtement, c’est la meilleure chose que nous ayons découverte sur Marsh jusqu’ici. Vous avez fait du bon boulot.

Cela allait le réconforter lorsqu’il passerait ses globes oculaires au Febreze. Il croisa les bras et s’enfonça dans son siège.

— Je suppose qu’il n’y a pas de plongeon en benne à ordures au programme demain ?

Drew lui lança un regard en coin.

— J’ignore si je compte réellement sur votre présence demain.

Noah serra la mâchoire en regardant par la fenêtre, observant les rues défiler rapidement.

— Vous avez discuté avec Sydney.

— Il se peut qu’elle ait parlé de deux ou trois choses.

— Des choses ? Comme ma propension à essayer quelque chose une seule fois avant de passer à la suivante ?

— Il se peut qu’elle ait prononcé le mot « inconsistant ».

Bien entendu. Il ne connaissait Drew que depuis quelques jours, mais il avait eu l’intuition qu’il ne mâchait pas ses mots. La plupart du temps, c’était rafraîchissant. Ou cela l’aurait été si ce type ne l’avait pas décrit comme « inconsistant ».

— Rappelez-moi de la remercier pour ça, d’accord ?

— Elle n’a pas semblé l’employer à tort. 

Comme il ne répondit pas, Drew poursuivit.

— On dirait qu’elle tient beaucoup à vous.

— Pas la peine de me le dire. Parfois, je me dis qu’elle est la seule personne au monde qui ne me voit pas comme une marchandise. 

Le vent balayant ses cheveux sur son visage finit par l’énerver et il enleva quelques mèches rebelles de ses yeux. Ils retombèrent immédiatement.

— C’est affreusement cynique. Surtout venant de quelqu’un comme vous.

— Quelqu’un comme moi ? 

Il fronça les sourcils.

— Qu’est-ce que ça veut dire ?

— Ça veut dire que l’on pourrait penser que beaucoup de gens vous aiment, que vous avez beaucoup d’amis. Vous êtes suffisamment bavard pour ça.

Noah plissa les yeux.

— Je vais laisser passer cette histoire de « bavard ». De plus, ils ne me connaissent pas. Ils ne connaissent pas le véritable moi. 

Il regarda ses mains.

— Pour eux, je suis seulement la somme de ce que je fais. Je suis scénariste, donc je peux les faire inviter à des avant-premières. Et se faire mousser pour pas cher. Même Marshall a pris le temps d’en tirer une carrière.

— Qui est Marshall ?

Noah entendit la préoccupation dans sa voix. De la compassion ? Une pointe de curiosité mâtinée, Dieu l’en garde, de pitié ? Bien trop tard, une région du cerveau de Noah fut assez aimable pour repasser toutes les choses personnelles qu’il venait de déballer. Merde. Pourquoi ne pas carrément se rouler en boule et demander une sucette ?

Malgré la rougeur montant dans ses joues, il dit jovialement :

— Comme le chante Gotye, c’est quelqu’un que j’ai connu.

— Noah…

Mon Dieu. Il n’aurait jamais cru qu’il allait regretter les moments où Drew le surnommait « Hollywood » avec un ton légèrement moqueur. Tout sauf son nom de baptême prononcé avec ce ton doux et soucieux.

— Oubliez ce que je viens de dire, d’accord ? 

Ses mains devinrent brusquement moites et il les cacha rapidement sous ses cuisses.

Drew lança un bref regard dans sa direction et ce qu’il vit – peu importe ce que c’était – le fit soupirer. Lorsqu’il ouvrit à nouveau la bouche, la douceur avait quitté sa voix qui était plus neutre.

— Si vous n’aimez pas ça, alors pourquoi le faire ?

La bouche de Noah s’ouvrit avant de se refermer. Eh bien, mince. Une question faussement simple, à laquelle il n’avait pas de réponse immédiate. Il finit par prendre un air renfrogné, incapable de laisser Drew gagner.

— Pour l’argent. Quoi d’autre ?

— C’est tout ce qui vous importe ? L’argent ?

— Pas tout.

Noah haussa les épaules.

— Mais c’est assurément vers le haut de la liste.

Son estomac se serra en voyant l’agacement qui assombrissait le visage de Drew, alors il détourna le regard. Et alors ? Il ne voulait pas explorer son âme ce jour-là.

Heureusement, Drew fut distrait en essayant de traverser quatre files de voitures pour ne pas rater leur sortie. Le reste du trajet se déroula dans un silence relatif. Alors que les alentours devenaient de plus en plus familiers, Noah pensa qu’ils ne devaient plus être très loin de l’agence.

Il brisa maladroitement le silence.

— Nous travaillons, demain ?

— J’ai d’autres choses à faire que de passer ma journée à jouer à des jeux avec Richie Rich, murmura Drew. Je vous dirai quand je suis libre.

Enfoiré rempli d’a priori. Noah fit la grimace.

— Nous avons un contrat, lâcha-t-il. Et n’allez pas vous imaginer que quelques instants de conversation veulent dire que vous savez quoi que ce soit sur moi.

— Vous avez raison. J’ai eu tort. Vous êtes quelqu’un de bien. 

Il se gara près de la Bentley GT qui ressemblait à un chien de concours vêtu d’un manteau anthracite qui tenait salon au milieu de bâtards hirsutes. Même sous l’éclairage faible des lampadaires, la finition légendaire brillait comme de la peinture fraîche.

— J’imagine qu’il s’agit de votre voiture, Monsieur Tout-Le-Monde ?

Il avait du mal à croire qu’il avait imaginé un seul instant inviter cet enfoiré à dîner. Il voulait toujours se le faire, bien entendu. Le prendre durement. Il n’avait aucune raison de se mentir à lui-même. Mais désormais, cette image mentale avait un détail en plus : un morceau de scotch sur cette bouche pénible et impertinente. Noah sortit de la voiture et prit beaucoup de plaisir à claquer la portière.

Il alla à sa voiture et s’y glissa, perdu dans ses pensées. Il ne pouvait s’en prendre qu’à lui-même. Surtout après avoir mis autant d’efforts à convaincre Drew que l’argent était l’élément moteur de son existence. Il pouvait difficilement le blâmer de penser le pire à son propos. Dire cela à quelqu’un exerçant un métier normal était déjà mal. Le dire à un ancien soldat ? Quelqu’un qui avait risqué sa vie en étant mal payé pour des gens qu’il ne connaîtrait jamais ?

— Idiot, murmura-t-il.

Il mit la clé dans le contact, très agacé par lui-même.

Un klaxon retentit, bref et aigu. Il leva les yeux et vit la voiture de Drew s’arrêter près de la sienne. Il appuya sur le bouton de la vitre, qui descendit sans bruit.

— Quoi ?

— J’attends que vous vous mettiez en route. Je vous trouve agaçant, Hollywood, mais je ne souhaite pas votre mort. Pas encore.

— C’est réconfortant. Presque comme un mot doux. 

Il battit des cils comiquement en démarrant la voiture. Le moteur rugit.

— Vous m’avez réchauffé jusqu’au plus profond de moi-même.

— Je ne laisserais pas cette chose ici sans un garde armé la prochaine fois. Vous avez de la chance qu’elle soit toujours là.

— Je prendrai ça en compte, Mère.

Drew eut l’air indécis, son expression balançant entre l’agacement et l’amusement. L’agacement gagna et après un bref signe de tête, il s’en alla. Noah secoua la tête à cause de sa propre stupidité. Il ignorait ce qui se passait avec Drew… ce qui le faisait mourir d’envie d’attirer son attention, bonne ou mauvaise.

Pour se préserver, il se refusa à l’analyser un peu plus. Il s’en lava mentalement les mains. Que ce soit dit, que ce soit fait. Il allait rentrer chez lui, prendre la douche la plus chaude connue de l’homme et s’écrouler dans son lit.

Deux heures du matin.

Noah jeta un œil aux chiffres carrés sur le réveil, les défiant de changer. Il essayait de se souvenir quelle partie de son plan consistait à fixer le réveil jusqu’à l’aube, mais il n’en avait aucune idée.

Alors, pourquoi le faire ? La question de Drew lui revint en tête, faussement simple et atrocement complexe à la fois.

Il balança les draps d’un coup de pied de colère. Il le faisait parce qu’il le voulait, bien entendu. Il y avait peu de choses qu’il voulait faire et ne faisait pas. Il était un peu hédoniste, vu ainsi. Qu’il soit bon à ça aidait pas mal… Et parfois, c’était amusant. Regarder ses personnages prendre forme et une existence cinématique, du noir et blanc sur une page au glorieux Technicolor était un processus auquel il ne se ferait jamais. Un processus qui donnait à ses mots un pouvoir indescriptible. Il n’était pas ce gosse bizarre au fond de sa classe, gribouillant furieusement sur un carnet. Quand il écrivait des scénarios, ce qu’il avait à dire importait aux gens.

Il le faisait parce qu’il en avait besoin. Se retirer dans un monde imaginaire l’avait aidé à échapper à la réalité et à oublier, l’espace d’un instant, qu’il était trimballé de famille d’accueil en famille d’accueil. Que sa mère et son père, qui avait jugé bon de lui donner la vie, ne semblaient pas se soucier d’où il vivait et d’où il allait mourir.

Noah roula sur son dos et fixa le plafond.

Au fond, peut-être le faisait-il parce qu’il le devait. Cela faisait partie de lui désormais et quoiqu’il advienne, il allait écrire.

Il soupira. Oui, bon. Cette réponse en plusieurs parties était bien meilleure que les foutaises qu’il avait servies à Drew à propos de l’argent. Il se tourna et se retourna quelques minutes avant de finir par sortir du lit. Après un petit arrêt aux toilettes, il se dirigea vers la cuisine, un bas de pyjama à cordon très bas sur les hanches.

Le sol en travertin était glacial sous ses pieds, mais il ne s’arrêta pas pour enfiler des chaussons ou des chaussettes. Il ne s’embêta pas avec les lumières non plus et se servit de la vitrine rétroéclairée pour se repérer. Il saisit une bouteille d’eau dans le réfrigérateur et regarda à l’intérieur quelques instants, gâchant de l’électricité et se demandant ce qui constituait un encas nocturne approprié.

S’il avait su cuisiner, cela aurait été plus simple. Ou s’il avait la patience pour faire des courses de façon à moitié compétente. D’ordinaire, il ne faisait que marcher dans les allées l’air perplexe, attrapant des articles au hasard et les balançant dans son caddie jusqu’à ce qu’il soit rempli ou qu’il perde la volonté de vivre – peu importe l’ordre. Tout ceci expliquait pourquoi lors de sa dernière visite au supermarché, il avait ramené des concombres anglais, des gâteaux apéritifs, un demi-litre de glace au caramel au beurre salé et des Magnums au chocolat. Sa liste de courses aurait constitué un panier qui aurait fait hurler n’importe quel cuisinier de Top Chef.

Il ouvrit le congélateur et prit la glace. Il ne savait peut-être pas utiliser la cuisinière professionnelle à huit brûleurs qui le narguait depuis l’îlot de cuisine, mais il était un expert dans l’ouverture des emballages de barres chocolatées. Il se dirigea vers le salon où il s’arrêta juste assez de temps pour allumer la télévision. Il coupa le son avant même que l’écran prenne vie et lança la télécommande sur le canapé.

Il se dirigea vers son endroit préféré dans la suite : une énorme fenêtre avec une vue imprenable sur le centre-ville. Le verre et la pierre polis n’étaient peut-être pas son truc, mais il ne pouvait pas nier l’appel d’une vue panoramique sur l’océan Atlantique et la silhouette des gratte-ciels.

Il observa les lumières scintillantes de la ville en mangeant lentement sa crème glacée. La baie assombrie attira son regard, sa surface immobile seulement troublée par des flashes phosphorescents, les reflets des feux tricolores. Les travaux sur la tour située deux pâtés de maisons plus loin s’étaient accélérés – ils travaillaient toujours de nuit –, mais il n’entendait rien.

Même le fait d’engloutir l’esquimau n’apaisa pas son esprit. Il allait être épuisé le lendemain et c’était la faute de Drew. Pourquoi et comment, il ne savait pas vraiment, mais c’était le cas. Sans réfléchir, il retourna dans la chambre et saisit son téléphone. Il appela Drew avant de pouvoir changer d’avis.

Après quelques tonalités, Drew décrocha.

— Quoi ?

Il cligna des yeux de surprise. Il avait simplement eu l’intention de laisser un message d’insultes sur son répondeur.

— Vous avez répondu, dit-il la bouche pleine de glace.

— C’est généralement ce que je fais, lorsque quelqu’un m’appelle.

— Je suis surpris que vous soyez toujours debout.

— Ce n’était pas le cas.

— Oh. D’accord. 

Noah retira le bâton de sa bouche et le lança sur la table de nuit, essayant de remettre ses pensées en ordre et de se concentrer sur autre chose que sur la tonalité rauque et pleine de sommeil qu’avait la voix de Drew. La question, se rappela-t-il à lui-même. D’accord.

— Je le fais parce que j’adore ça.

Il y eut un moment de silence de l’autre côté de la ligne puis quelques bruissements.

— Quoi ?

— Vous m’avez demandé pourquoi je m’embête à faire ce que je fais et maintenant vous avez une véritable réponse. Je le fais parce que j’adore ça. 

— Très bien. 

Drew bâilla.

— Tant mieux pour vous, qui que vous soyez. Je vais prendre National Geographic et Time Magazine, mais seulement si vous proposez un abonnement semi-annuel.

— Je ne vends pas de magazines, dit-il, vexé. C’est Noah. Noah Ashley. 

Les mots semblèrent étranges sur ses lèvres. Il n’arriva pas à se souvenir de la dernière fois qu’il avait dû se présenter.

— Vous ne lâchez pas le morceau jusqu’à ce que vous ayez eu votre mot à dire, hein ?

— Non.

— Je ne vais pas recevoir mes foutus magazines, n’est-ce pas ?

Il y eut d’autres bruissements puis un long soupir.

— Vous n’aviez pas du tout l’air d’aimer ça, tout à l’heure.

— Eh bien, c’est le cas. Et je suis plutôt doué.

— Je suis certain que vous l’êtes.

Noah plissa les yeux.

— J’ai reçu des prix, vous savez. 

Ses mots ne rencontrant que le silence, il insista.

— De véritables prix.

— Bordel, grogna Drew, sa voix rauque et sexy comme jamais. Je vous ai vraiment donné mon numéro ? Je pense que je me souviendrai d’avoir fait un truc aussi dingue.

— Non, vous l’avez donné à Sydney, qui me l’a ensuite donné.

— C’est une femme vraiment horrible.

Noah gloussa.

— Je lui dirais que vous avez dit cela. 

Il se mordit la lèvre.

— Je vais vous laisser. Appelez-moi si vous avez du temps cette semaine…

— On se voit demain. De bonne heure. 

Drew bâilla à nouveau.

— À moins que vous ne vouliez encore me parler de cet Emmy Award.

— Ce n’était pas un… bon sang, vous allez au cinéma parfois ? 

Noah souffla d’agacement, mais il appréciait le fait de parler à quelqu’un qui ne connaissait pas déjà toute sa biographie par cœur, jusqu’à la couleur de ses sous-vêtements.

— Quelle heure ?

— Six heures et demie. Si nous arrivons assez tôt, nous pourrons suivre Marsh jusqu’à l’école de son fils. J’aimerais savoir où il va après l’avoir déposé.

Ses sourcils se haussèrent d’un seul coup.

— Six heures et dem…

— Je m’occupe du café.

— Mais…

— Vous avez raison. Vous m’avez réveillé. Vous apportez le café. Et pas de cette cochonnerie de déca.

Drew lui raccrocha au nez et Noah resta là à fixer son téléphone, troublé.

Il jeta le téléphone sur la table de nuit puis se faufila à nouveau sous la couette. Sa protestation avait été plus automatique qu’autre chose. En toute honnêteté, cette journée aurait dû être un enfer. Mais cela n’avait pas été le cas. Le plus étrange ? Il était prêt à recommencer.

Il laissa le bourdonnement de son humidificateur le bercer, se refusant à se demander encore ce qui le faisait se sentir si bien chez ce détective amer. Pour le moment ?

Il allait simplement faire avec.

Chapitre 9

Drew passa la majeure partie des après-midis suivants à s’affairer à l’extérieur, s’occupant de choses qui auraient très bien pu attendre. Il passa le tuyau d’arrosage sur son allée, lava et lustra sa voiture et tailla les haies autour de sa boîte aux lettres avant de se décider à donner un bain à Shelby. Il fit toute activité lui permettant d’éviter d’aller à l’intérieur, où J.D. et Zach jouaient à sa Xbox One, monopolisant la télévision. Il s’attendait à chaque instant à les voir bras dessus bras dessous parcourir son salon en chantant So Happy Together des Turtles. Malgré le fait qu’il ait lui-même dit à J.D. de « faire comme chez lui », il était déjà sur les nerfs.

Il n’aimait pas le chaos et le désordre dans son espace personnel.

Il attacha la laisse de Shelby à la clôture et enleva ses sandales, plongeant ses pieds dans la pelouse parfaitement tondue et douce. Il n’appréciait pas non plus que les gens touchent à ses affaires. Cela incluait le comportement de sauvage consistant à toucher ses manettes tout en mangeant de la couenne de porc soufflée. Il ne voulait accuser personne. Zach.

Qu’aimait-il ? La tranquillité et le silence. Il aimait que chaque chose reste là où il l’avait mise. Il aimait et attachait de l’importance à l’espace personnel et à l’intimité. Le fait qu’il était illégal de tuer les gens qui ne respectaient pas cela sans raison l’énervait.

Il finit de laver les pattes de Shelby et dirigea le jet d’eau sur son pelage brun-roux épais. Bien entendu, elle se comportait comme s’il la lavait à l’acide au lieu de shampoing parfum mandarine-mangue acheté dans une animalerie de luxe. Il la maintint en place comme un gnou sauvage, se demandant pourquoi elle piquait une telle crise à cause d’un toilettage, mais se jetait volontiers dans le lac derrière la maison.

Un jet de shampoing couleur sorbet s’abattit sur sa chemise et il ne put s’empêcher de sourire. Toute sa vie il avait voulu avoir un chien, mais ils déménageaient trop souvent pour le faire. Puis il avait rejoint l’armée, où cela n’avait pas de sens d’avoir un animal de compagnie. Quand il avait enfin acheté sa maison, cela lui avait semblé être le bon moment. De plus, un homme ne pouvait voir qu’un nombre limité de publicités déchirantes pour la S.P.A avant de perdre la tête.

Il était allé au refuge « juste pour voir » ce qui, comme chacun sait, est un code pour « je vais revenir dans quelques heures avec quelque chose portant un collier ». Le chien qu’il était allé voir n’avait… pas grand-chose à voir avec l’adorable photo d’adoption. Il savait que s’il s’évanouissait un jour, la bestiole n’attendrait même pas les ambulanciers avant de commencer à lui dévorer le visage. Puis il avait vu Shelby qui avait feint un manque d’intérêt total quant à son existence, ne lui jetant que des regards furtifs en coin. La suite et son pelage, on la connaît.

Il avait rincé entièrement Shelby et était en train de passer le jet d’eau sur ses pieds nus afin de se débarrasser de l’eau savonneuse et des brins d’herbe lorsqu’une Audi blanche se gara dans son allée. Ignorant les efforts de Shelby pour s’échapper, il prit la serviette sur la palissade et commença à la frotter vivement. Il allait la sécher à moitié et laisser le soleil faire le reste.

Lorsqu’il eut terminé, Mac se tenait à quelques pas de lui, vêtu d’un bermuda, un tee-shirt moulant bleu foncé et des sandales dépenaillées. Ses cheveux châtain clair devenaient à nouveau de plus en plus blonds et Drew leva les yeux au ciel. Il ne lui manquait plus que du sable sur les pieds et une planche de surf sous le bras. Tout sauf ce mixeur, dont le fil pendouillait.

— J’espère que nous avions un client à la plage.

— En effet, lui assura Mac.

— Menteur.

— J’ai fait un petit détour, avoua Mac. Nous avions un client à moins de dix kilomètres de la plage.

— Nous sommes en Floride. Tout est à dix kilomètres de la plage.

Mac haussa les épaules honteusement, en tendant le mixeur. À l’instant où il ouvrit la bouche pour poser la question, Drew secoua la tête tout en continuant de frotter Shelby.

— Non.

— Oh, allez quoi ! Tu n’as pas besoin d’un autre mixeur ?

— Pas s’il date de l’administration Reagan.

— Jordan en a déjà un, un de ces trucs de ninjas. Il a essayé de jeter ça aux ordures. Aux ordures. 

Mac fronça les sourcils.

— J’aime cet homme, vraiment, mais visiblement, il ne sait pas reconnaître un équipement de qualité même s’il l’a sous le nez.

— Mmmm.

— Je suis d’accord avec toute cette idée « mettons en commun nos affaires », mais j’ai l’impression de me débarrasser de plus de choses que lui.

— C’est parce que presque toutes tes affaires sont de la camelote, dit sèchement Drew, en frottant les oreilles de Shelby.

Il aimait être tendre, mais ferme. Shelby lui donna un coup de tête sur le genou, comme pour montrer son accord.

— Tu te rends compte que transporter tout ton bazar de chez toi jusqu’à mon garage ne correspond pas exactement à ce que Jordan voulait dire par « mettre en commun » ?

— Ça rentrera dans le canoë.

L’irritation se lisait sur chacun des traits de Mac même lorsqu’il serra un peu plus le mixeur sous son bras.

— J’ai aussi les clés de chez toi. Alors soit tu me laisses y mettre ça ou alors je le ferai en douce.

— Ah, c’est comme ça ? C’est parti, Shel. 

Drew défit son harnais. Les basses œuvres étaient sa spécialité. Il se pencha et lui chuchota à l’oreille.

— Il a aussi dit que ta mère était grosse.

Elle courut vers Mac et le plaqua au sol comme s’il avait la balle et qu’elle tentait d’améliorer ses statistiques d’interception. Mac rampa en arrière, tenant son mixeur en l’air.

— Tu peux m’aider avec Cujo ?

— Tu adores les chiens.

— J’adore mon chien. Chaque fois que je rentre chez moi avec l’odeur d’un autre chien, il me traite comme si je l’avais trompé. Je te jure, la dernière fois il avait ce regard, tu sais ? Ce regard qui dit : « lave tes foutues mains avant même de me toucher ».

— Je reste étrangement très peu motivé à l’idée de t’aider.

— On est potes, tu te rappelles ? Je suis venu ici pour passer du temps avec toi. J’allais nous commander à manger. 

En voyant l’expression impassible de Drew, Mac essaya à nouveau.

— Je suis un invité.

Shelby en eut assez des bavardages et elle sauta à nouveau. Mac réussit à s’enfuir, courant du mieux qu’il le pût, ralenti par son bermuda et son mixeur. Shelby se lança à sa poursuite et Drew attendit patiemment la mise au sol qui, très franchement, était inévitable. Et délicieuse.

— Ohh ! exulta-t-il tandis qu’elle s’approchait suffisamment de Mac pour s’élancer.

Le mixeur vola dans un des buissons taillés de près.

— Elle va le plaquer !

— Va-t-en ! cria Mac tandis qu’elle montait sur sa tête, emmêlant ses cheveux.

Lorsque Mac finit par se relever, il avait de la terre sur les joues. Ses cheveux d’ordinaire sexys et coiffés de près étaient emmêlés dans un petit tas sur le sommet de son crâne qui le faisait ressembler à un oiseau bizarre en voie d’extinction. Drew croisa son regard froid et eut une expression neutre qui contenait à peine son amusement. Ça en valait la peine.

Son amusement s’étiola un peu lorsque Mac s’activa subitement, saisissant le tuyau d’arrosage. Avec quelqu’un d’autre, il y aurait eu des chances que ce ne soit qu’une simple menace… des chances de parlementer pour ne pas finir arrosé comme un chien désobéissant. Mais il s’agissait de Mac. La mise sûre était à mettre sur quelque chose qu’aucun être humain un tant soit peu poli n’aurait envisagé.

Drew se mit à courir.

Il dut sauter par-dessus deux arbustes et un nain de jardin, mais il arriva à la porte d’entrée au moment où Mac tendait le tuyau vers lui. D’un geste calme, il entrouvrit la porte et se glissa à l’intérieur. Il ferma la porte juste à temps et l’eau s’abattit dessus tardivement.

Il l’ouvrit légèrement.

— Trop lent, lança-t-il.

Il claqua la porte et sourit quand le bruit de l’eau contre la porte revint.

Une heure s’écoula avant que Mac utilise sa clé pour entrer – la clé que Drew avait essayé de lui confisquer deux fois – une boîte à pizza dans la main.

Drew leva les yeux de son ordinateur portable, où il consultait sa boîte mail.

— J’ai cru que tu étais parti.

— C’est ce que j’ai fait. 

Mac resta sur le pas de la porte quelques instants l’air perplexe, les yeux rivés vers le salon. Drew fit semblant de ne pas savoir exactement ce que Mac regardait.

— Je suis allé chercher à manger. Ce ne serait pas ton…

— Oui, répondit rapidement Drew en s’écartant de la table.

Il prit la boîte des mains molles de Mac et en sentit les rebords.

— Elle est à quoi ?

— Au bacon avec une pâte fourrée au fromage.

— J’imagine que tu as déjà creusé nos tombes ?

— Ouaip.

— Bien joué.

Drew se dirigea vers la cuisine et posa la boîte sur le comptoir. Son estomac rugit lorsqu’il ouvrit le couvercle et qu’une odeur alléchante remplit la pièce. Il résista à l’envie d’y plonger la tête et commença à rassembler sa version de la porcelaine fine : des assiettes en carton, des gobelets en plastique et des serviettes en papier. S’occuper de ces tâches banales lui permit d’éviter le regard fixe de Mac un peu plus longtemps.

Toutes les bonnes choses avaient une fin et Drew jeta l’éponge en soupirant.

— Quoi ?

— Rien.

— Vas-y, dis-le.

— Dire quoi ? répondit Mac en haussant une épaule. Que je trouve bizarre que ton père soit là ? Que c’est encore plus bizarre que tu ne m’aies pas dit qu’il était sorti de prison et encore moins qu’il vivait dans ton salon ?

— Oui, en général, c’est ce que tu as en tête quand tu dis « rien », murmura Drew en mettant les parts de pizza sur des assiettes.

La faim n’attendait personne dans cette maison. Ils pouvaient aussi bien se disputer la bouche remplie de pizza brûlante pleine de fromage.

— Après tout ce qu’il a fait, tu le laisses entrer dans ta maison ? Et dans ta vie ? 

Mac secoua la tête.

— Il y a des choses que j’ignore ?

Drew n’avait pas de réponse, surtout parce qu’il était toujours en train d’essayer de comprendre lui-même.

— Il s’est simplement pointé. Occupe-toi des boissons, tu veux bien ?

Il profita du bref répit pendant qu’ils s’affairaient en silence, mais il savait que cela n’allait pas durer. Mac tordit violemment le bac à glaçon, faisant retentir un bruit d’orage dans la cuisine. Puis il le couvrit de sa main et fit tomber les glaçons dans les verres.

Drew compta dans sa tête. Il n’en avait plus pour longtemps. Mac ne savait tout simplement pas a) rester silencieux b) laisser les gens en paix. Ce serait certainement son épitaphe. Et au cas où il resterait de la place, il faudrait ajouter « enfoiré fouineur ».

Bien entendu, Mac balança le bac à glaçons dans l’évier et mit une main sur sa hanche.

— Je ne savais même pas qu’il avait droit à la conditionnelle.

Drew soupira. Ils étaient deux.

— J’imagine qu’il est sorti pour bon comportement.

— Ou alors il s’est évadé et nous n’allons pas tarder à le voir aux informations. Ce qui voudrait dire que nous sommes en train de cacher un fugitif.

— Involontairement. Ça change quelque chose ?

— Garde tes mensonges pour la taule. Eh oui, tu es bien trop mignon pour la prison. Bonne chance avec ça. 

Mac s’interrompit.

— Est-ce qu’on reçoit quand même de l’argent si on le dénonce anonymement ?

— Je ne vais pas vendre un membre de ma famille.

— Je te donnerai ta part, cinquante-cinquante.

— Pour l’amour du ciel, c’est mon père, dit Drew, indigné.

Il jeta un œil vers le salon à nouveau, mordant sa lèvre inférieure.

— Soixante-dix-trente.

— Soixante-quarante si j’ai le droit de le taser pendant la descente de police.

Il réfléchit brièvement avant de hausser les épaules.

— Ça me semble juste.

Ils se penchèrent sur le comptoir, regardant sous les placards l’arrière du crâne de J.D. Il avait l’air d’avoir compris comment fonctionnait la télécommande. Du moins suffisamment bien pour trouver le signal de son vaisseau-mère, ESPN.

C’était un tableau familier. Dans les rares moments où son père était rentré à la maison, c’était la norme de le voir affalé sur une chaise longue, une main sur la télécommande, l’autre dans son pantalon. ESPN et tout sur la Guerre de Sécession. Drew secoua amèrement la tête. Bon sang, il détestait les moments où son père avait le contrôle de la télécommande.

Tellement familier. Il continua à fixer la scène. Trop familier. S’il faisait un effort, il pouvait voir son père montant son premier vélo et lui apprenant à en faire. Mettant en place un sapin de Noël pour lequel ils n’avaient pas les moyens. Quittant la mère de Drew encore et encore. Faisant des promesses qu’il ne tiendrait jamais.

Il irait mieux si son père arrêtait de lui embrouiller l’esprit. S’il n’avait pas de souvenirs de lui comme un type agréable en même temps que les mauvais. Il irait mieux, en fait, si J.D. avait pu être un enfoiré complet. Alors Drew aurait pu adorer lui botter les fesses sur la pelouse de devant.

La voix de Mac le sortit de ses pensées.

— Alors, quand cet enfoiré s’en va-t-il ?

— S’en aller ? 

Drew se gratta l’oreille. Puis la tête.

— C’est marrant que tu dises ça…

— Tu le laisses rester ?

Le volume de l’exclamation de Mac le fit sursauter et il se cogna la tête au placard.

— Ouille, gémit-il avant de se frotter le crâne, l’air renfrogné. Ça te dérange ?

— Désolé, désolé.

Mac caressa le crâne de Drew l’air absent, d’une manière qui produisait de l’électricité statique. Drew grommela et lui donna un coup de coude.

— C’est juste que… je n’arrive pas à croire que tu le laisses vivre avec toi.

— Oui, j’en étais là il y a quelques jours. Puis il a dit des choses et j’ai dit des choses… Je lui ai donné une semaine puis je l’ai viré. Il est parti. Il est revenu. Nous nous sommes disputés un peu plus. Puis Zach est arrivé et s’est mis à crier des trucs sur la famille et l’honneur… Les rideaux des voisins ont commencé à remuer… 

Il se massa la nuque avec lassitude.

— Nous étions à deux doigts de devenir une telenovela, alors voilà où nous en sommes.

— C’est un criminel, dit Mac catégoriquement. Tu le laisses ici seul avec tes affaires ?

— Les choses se remplacent.

— Des choses vont devoir être changées quand Monsieur Kleptomane trouvera où revendre une machine à cappuccino presque neuve.

Drew haussa les épaules, en signe d’impuissance.

— Et ça restera mon père. Tu es en train de me dire que si ta mère se pointait sur le pas de ta porte, tu l’enverrais balader ?

L’éclair de douleur qui traversa le visage de Mac fut bref et Drew ne sut pas dire lequel d’entre eux prit la plus profonde inspiration. Mince. Il n’aurait peut-être pas dû dire ça. La mère de Mac avait quitté sa famille pour un voisin quand il avait treize ans. Ils n’en parlaient que très rarement. Et ce n’était certainement pas un sujet à soulever pour prouver un argument.

Drew soupira en se passant une main dans les cheveux.

— Je suis désolé… J’ai simplement… Je voulais seulement que tu comprennes. S’il te plaît, arrête de me regarder comme si je venais d’avouer un meurtre. 

Le coin de la bouche de Mac se souleva et Drew sut qu’il était pardonné.

— Je comprends, d’accord ? Bon sang. Il ne devrait pas y avoir autant d’émotion avant une pizza. La prochaine fois, tu pourras te contenter de me poignarder à la place ?

— Je le ferai. 

Il tendit la main vers le bloc à couteaux et en saisit un.

— Je te poignarderai toujours en premier, promit-il solennellement.

— J’ai dit la prochaine fois.

— J’ai envie de m’entraîner.

Mac lui donna une tape sur la main et lui confisqua le couteau. Il le rangea dans le bloc.

— Je t’aime, Drew. Tout ce que tu veux, je le veux. 

Il soupira.

— Si seulement tu voulais la mort de ton père.

Drew ricana.

— Attends un peu.

Voilà pourquoi, même si Mac était un fainéant, un collègue de travail pénible et sous bien d’autres aspects un emmerdeur, il était… Eh bien, il était comme le vaisselier que la mère de Drew insistait qu’il garde. Il était dans le passage et franchement trop gros pour la salle à manger. Sans parler du fait que Drew ne recevait jamais de monde, était allergique au lustrage de couverts et mangeait la plupart de ses repas sur des assiettes en carton – pas tous, bien sûr, mais au-delà des quatre-vingt-dix pour cent. Mais il faisait partie des meubles dans sa maison, comme Mac dans sa vie. Il était le vaisselier poussiéreux de son existence. Bien entendu, il en aurait un jour assez et finirait par le tuer, mais jusque là, Drew ne pouvait imaginer vivre sans lui.      

Avant que l’ambiance tourne trop à l’eau de rose, il s’éclaircit la voix.

— Tu es prêt à manger ou quoi ?

Ils mangèrent sur la terrasse arrière, évitant les chaises de jardin pour s’asseoir sur les marches menant au ponton, regardant le ciel s’assombrir. La chaleur molle de Floride se mêlait à l’odeur diffuse des eaux saumâtres et à l’air épais et calme les entourant. De temps en temps, ils jetaient des bouts de croûte à leur compagnon canin. Pour se préparer à cet événement grandiose, Shelby s’asseyait bien droite, attendant plus loyalement qu’un soldat devant Buckingham Palace.

Les fréquences basses d’un morceau de musique se firent entendre – le groupe Chumbawumba – venant d’une maison voisine et Mac lui donna un coup de coude.

— Alors ils ont le droit, eux ?

— Le droit de quoi ?

— De mettre la musique à fond ?

— Le fait que je sois désormais partiellement sourd aide, dit Drew en souriant.

— Hé, si je n’aimais pas balancer des compilations datant du lycée à des heures inappropriées, nous ne nous serions jamais rencontrés.

— Si seulement, dit Drew dans un soupir faussement mélancolique.

Il jeta un bout de croûte que Shelby attrapa dans les airs. Il sourit encore. Cette chienne qui avait auparavant besoin d’être bougée pour sortir de son lit volait maintenant dans les airs comme un champion de frisbee. Petite intrigante.

— Tu es prête pour participer à des concours canins, Shel.

Maintenant qu’il y pensait, ils devaient en effet leur rencontre au fait que Mac était un voisin horrible. Lorsqu’ils vivaient dans le même immeuble, Drew était venu plus d’une fois se plaindre et était resté pour discuter. Quand Mac avait découvert son passé militaire, il avait insisté afin que Drew rejoigne l’agence. Cela n’avait pas été une décision difficile, peut-être même l’une des plus simples qu’il avait prises depuis son retour du Moyen-Orient.

Il serra la mâchoire. Comme d’habitude, lorsque son esprit revenait à cette période de sa vie, il essaya de ne pas penser à cette embuscade qu’avait subie son convoi. Une tâche presque insurmontable. S’il se laissait dériver assez loin, il pouvait sentir la fumée. Ressentir la panique. Sentir le goût du sang.

Tout s’était produit tellement vite, bon sang. Il était au milieu du convoi, dans le camion de ravitaillement avec Roberts, plaisantant sur un sujet quelconque et en un clin d’œil, ce fut l’enfer. Des tirs d’armes automatiques sur les véhicules à l’avant et à l’arrière du convoi. La seule chose qu’il avait pu distinguer à la radio avait été les mots : « Nous sommes attaqués ». Sans blague, Sherlock.

La dernière chose qu’il avait clairement entendue avant longtemps fut le sifflement d’un lance-grenade. Le Humvee devant lui s’était envolé dans les airs dans un silence absolu et il avait compris que son ouïe avait été touchée. Elle était revenue par fragments, comme un casque audio sans cesse branché puis débranché, et il avait pris sa tête endolorie entre ses mains, regrettant brusquement le silence. Le reste n’avait été que des images floues et des sons indiscernables, et il ne pouvait s’empêcher d’être heureux que tout se soit fondu dans un vacarme sourd. Le chaos et la mort. Les marques de fabrique de la guerre.

Shelby poussa du museau sa jambe de pantalon et il écarta les doigts en les tortillant.

— Fini les friandises. 

Elle gémit et il caressa la fourrure soyeuse et inégale autour de ses oreilles.

La somme totale de ses blessures s’était révélée être une épée à double tranchant. Une perte d’audition grave d’une oreille, plusieurs fractures et des éraflures. Il avait trouvé cela assez étrange de se considérer comme chanceux, mais cela avait été exactement son cas. Après six mois de rééducation, il s’était senti plus comme lui-même que ce à quoi il s’était attendu. On l’avait renvoyé chez lui malgré tout. Il n’était pas « apte » à servir.

Il avait parcouru ses papiers, lu le jargon qu’ils avaient utilisé sous son nom… pour le décrire lui, et cela n’avait pas de sens. Invalide. Inapte à servir. Cette personne sur ce papier était vieille et inutile. Usée. Mais à cette époque, il était toujours au début de sa vingtaine et il savait qu’il pouvait encore contribuer à la société. Il ignorait simplement ce que serait son nouveau créneau.

Il ne l’avait certainement pas trouvé en travaillant comme vigile. Dans un centre commercial. Il n’aimait même pas y faire ses courses. Cette expérience avait été pire que de vivre à la dure dans le désert. Là-bas, il avait servi comme un spécialiste des armes, surveillant et entretenant des équipements coûtant plus qu’une vie de salaire. Il avait été respecté. Admiré. On lui avait fait confiance. Puis il était retourné chez lui pour surveiller des adolescents s’enfuyant avec de faux bijoux venant de chez Claire’s.

Il n’y avait rien de mal à exercer un métier honnête. Simplement, il n’avait jamais pu s’empêcher de penser qu’engager un ancien spécialiste en armes en tant que vigile de supermarché revenait à ouvrir des noix avec une masse – une puissance de feu inutile. Même si techniquement, la seule puissance de feu qu’il avait été autorisé à utiliser était une grosse lampe-torche. Et un téléphone portable, quand la situation dégénérait afin d’appeler quelqu’un dont le badge n’était pas cousu à sa chemise.

Après un an à travailler douze heures par jour au centre commercial, rejoindre l’agence n’avait pas été une décision difficile à prendre. C’était quelque chose qu’il pouvait faire en se servant de ses capacités, même avec sa surdité partielle. Il s’était senti productif. Utile. En plus, il n’avait plus à patrouiller dans un centre commercial. Et même si parfois Cinnabon et leur version surdimensionnée et dégoulinante de sucre de pâtisserie lui manquaient parfois, ce n’était pas le cas pour ses fesses.

— Bon sang, je suis repu. Je ne pense pas que je pourrais manger à nouveau.

Mac se frotta le ventre.

— C’est autre chose que le plateau-télé que j’allais me faire.

— Tu sais, tu peux te faire à manger quand Jordan est occupé. Le four est cette boîte brûlante avec des boutons brillants.

— Je suis pratiquement certain que je ne suis pas autorisé à me servir des appareils de Jordan.

Drew y réfléchit quelques instants avant de hocher la tête. En effet, c’était peut-être mieux ainsi.

Mac se leva de la marche la plus basse en grognant.

— Je vais rester pour le dessert. Tu as de la crème glacée ?

— Je croyais que tu étais repu.

— Quand j’enlève cette ceinture, tout est possible. 

Mac tapota à nouveau son estomac en se dirigeant vers la porte.

— Et je n’ai pas peur de défaire un bouton ou deux.

La porte-fenêtre coulissante se referma derrière lui en un clic et Drew se pencha en arrière, s’appuyant sur la dernière marche avec ses coudes. Regarder les eaux paisibles du canal s’assombrir était une de ses activités favorites. C’était réconfortant. Apaisant. Quelque chose dont il avait vraiment besoin à cet instant. Car malgré le calme, il entendait beaucoup d’activité se dérouler dans sa maison, venant surtout de personnes qui visiblement ne comprenaient pas la définition de « garçonnière ».

Il entendit beaucoup d’eau couler dans l’évier tandis que Mac lavait mal quelque chose, ce que Drew sut sans même avoir à regarder. Il utilisait trop de liquide vaisselle, était accro aux éponges à récurer et n’avait aucun respect pour le Teflon. Ces bruits de cuisine diffus rencontraient le volume de la télévision tandis que J.D. hurlait des obscénités aux joueurs des Miami Heat en général. Un autre son familier : J.D. était un entraîneur de salon certifié depuis la petite enfance.

Drew se massa la nuque en regardant la surface de l’eau. Il était à nouveau dans la même maison que son père. Il s’attendait presque à voir ce gosse maigre timide le regarder et non le reflet de son propre visage. Son image tremblait et disparaissait tandis que l’eau frappait doucement les piliers en bois du ponton, les ondulations hypnotiques formant désormais des formes circulaires. Peut-être n’avait-il pas changé autant qu’il l’avait pensé.

— Drew ! cria Zach. Papa a cassé une de tes petites voitures.

Il tenta de ne pas répondre, mais le destin de sa collection de voitures miniatures pesait de façon précaire dans la balance.

— C’est la Shelby GT ? finit-il par demander.

— Non. La Camaro, lui répondit Zach.

Très bien. Il était bien trop fatigué pour tuer et enterrer quelqu’un ce soir.

— Et la Austin-Healey !

Il se leva en grognant. Il pouvait enterrer les corps le lendemain.

Chapitre 10

Sa deuxième semaine comme détective privé se passait déjà mieux que la première. Sachant que la première s’était finie dans les ordures de Marsh et que la seconde consistait en partie à surveiller ce dernier tandis qu’il nourrissait des oiseaux dans le parc, ce n’était pas très difficile.

Pour une fois, il avait été à l’heure. Il devait remercier Sydney pour cela. Elle lui avait envoyé un réveil qui l’obligeait à résoudre une question mathématique avant de s’éteindre. La boîte disait que toutes les questions étaient simples.

La boîte avait menti.

Il avait dû s’asseoir sur le bord de son lit, les yeux chassieux et essayer de résoudre une équation à inconnues tandis que le réveil sonnait comme une alarme incendie. Au bout de trois minutes, il avait fini par retirer le couvercle des piles. Il avait cogné l’objet contre le matelas trois fois avant que les piles sortent. À ce moment-là, il était assez énervé pour sortir du lit et chanceler jusqu’à la douche.

Il étira ses jambes sous la table, en s’assurant de ne pas se cogner à Drew, qui était assis en face de lui en train d’étudier l’échiquier. En effet, c’était bien mieux que de fouiller des ordures. La brise était agréable. L’herbe était douce et odorante. Même l’éclat du soleil contre sa chemise lui faisait du bien, réchauffant sa peau au point de la picoter.

Les huit tables en pierre – quatre pour les dames et quatre autres pour les échecs – formaient un joli ensemble. Elles permettaient également à Drew de le battre à plat de couture. Encore et encore. Ce n’était franchement pas de la faute de Noah. Il parvenait à peine à se souvenir de la dernière fois où il avait joué à un jeu qui ne nécessitait pas une carte mémoire ou un adaptateur. En cherchant bien, il aurait dit que cette fois incluait une partie de Docteur Maboul et de mains tremblantes.

L’aire de jeu avait changé depuis son enfance. Tout avait l’air… en plastique. Sûr. Stérile. Où était l’amusement ? Lorsqu’il était petit, l’aire était remplie d’engins qui auraient plus eu leur place dans un garage clandestin. Les courageux aventuriers qui osaient utiliser ces équipements dangereux devaient faire face à des bouts pointus, du métal et du bois endommagé par la pluie. Ainsi qu’un soupçon de rouille venant d’une utilisation massive et d’un manque d’entretien, au cas où ils seraient sortis sans encombre du parc aux horreurs.

Son jeu préféré était un toboggan remarquable : une immense tour et un engin de mort flanqué d’escaliers en spirale. Il n’avait rien à envier à la Tour de la Terreur de Disneyland. La montée jusqu’en haut prenait beaucoup de temps. Quiconque envisageant ce trek aurait dû se voir confier un sherpa et une chèvre de montagne sur le chemin. Cela en valait la peine.

Chaque fois qu’il était monté sur ce monstre métallique, il avait eu l’impression de voler. Pas courageusement. Jamais courageusement. Une partie de l’amusement venait du fait de hurler de peur en descendant, la peau crissant sur le métal écorné par le soleil. Parfois, il s’était retrouvé bloqué au milieu et avait dû ramper jusqu’en bas et tomber la tête la première dans le sable. Lorsque cela arrivait, un autre enfant quelconque criait « à moi ! ». Étant la bonne âme qu’il était, Noah répondait que son tour n’était pas terminé.

Il donna un coup de pied à Drew sous la table.

— J’espérais que vous feriez votre prochain mouvement pendant ce siècle.

Drew eut ce sourire, ce foutu sourire qui adoucissait son visage et ridait la peau autour de ses yeux, le rendant deux fois plus irrésistible que d’habitude. En face d’une dose aussi conséquente d’irrésistibilité, Noah ne pouvait que regarder. Comme un tordu. Après quelques instants, il se rendit compte qu’il devrait probablement dire quelque chose, faire quelque chose… au moins lui rendre son sourire, mais l’instant s’était échappé. Ce beau sourire se changea en une expression renfrognée – aussi connue comme l’air habituel de Drew – et il laissa tomber son regard sur l’échiquier.

Noah avala sa salive, sa gorge étant subitement devenue sèche comme le désert. Bon sang, c’était quoi son problème ? Il avait travaillé avec quelques-uns des hommes les plus séduisants dans l’industrie du cinéma, mais il n’avait rien ressenti. Un simple sourire de la part du détective privé bourru et il était prêt à bondir de l’autre côté de la table. Le soleil était visiblement en train de lui embrouiller l’esprit. Il avait soif. Et faim. De nourriture, bien sûr.

Il jeta un œil de l’autre côté de la table, l’air de rien, déterminé à ne pas être surpris en train de le dévisager à nouveau. Les cils épais et en pointe de Drew s’abaissèrent légèrement tandis qu’il étudiait l’échiquier comme s’il contenait une carte menant à l’Atlantide. Il avait un peu de barbe sur la mâchoire ce jour-là. Ni négligée ni hirsute. Juste assez pour être intéressant. Abrasive sous les doigts. Ou du moins elle le serait si Noah osait la toucher, ce qu’il n’allait pas faire vu à quel point il avait besoin de ses doigts et que Drew ne semblait pas réticent à mordre qui que ce soit.

— Quoi ? dit Drew sans lever les yeux.

Pris sur le fait, encore une fois. Apparemment, je ne peux pas m’empêcher de te regarder. Les joues de Noah chauffèrent tandis qu’il essayait de trouver quelque chose à dire. Peut-être devrait-il parler sur son soudain début de maladie affaiblissant les yeux. Son estomac gargouilla, lui rappelant son sujet de plainte numéro un.

— J’ai faim. Pas vous ?

Il s’attendait presque à être de nouveau ignoré. Ou à se faire arracher la tête à coup de dents. Il fut plaisamment surpris lorsque Drew regarda sa montre – une montre de sport avec mécanismes apparents.

— Il se fait tard.

Dieu merci. L’estomac de Noah avait commencé à se digérer lui-même. Bon sang, il aurait probablement pu manger n’importe quoi. Un steak, un hamburger, des frites… un hamburger au steak frit, si une telle chose existait. Puis un paquet de noix de cajou atterrit sur la table près de lui. Des noix de cajou ordinaires, en plus.

Il cligna des yeux avant de lever la tête.

— C’est une blague ?

— Je vous ai dit d’amener un encas. Nous ne partirons que quand il partira, dit Drew en haussant les épaules. Cela dit, vous faites une très bonne couverture. Je ne pourrais certainement pas jouer aux dames tout seul. Pas sans porter un chapeau en papier aluminium. 

Son doigt fit glisser un de ses pions doucement derrière l’un des siens tandis que Noah le regardait faire l’air désemparé. Il s’attendait à se faire sauter trois pions sous peu.

Noah bougea son pion avant de saisir le paquet. Il fit une grimace en examinant la foutue cacahuète joyeuse sur l’emballage. Ce n’était pas M. Peanut. Et il s’agissait de morceaux – cet enfoiré de radin n’avait même pas acheté des noix de cajou entières.

— Cette cacahuète porte une salopette, se plaignit-il.

— Et alors ?

— M. Peanut porte un monocle et a une canne.

Drew haussa les épaules.

— M. Peanut n’a pas le droit de changer de tenue ?

— Il ne porte pas… peu importe. 

Noah jeta un regard furieux sur le sachet. Un paquet entier de noix salées ? Son coach lui aurait donné un coup de pied aux fesses suffisamment fort pour l’envoyer jusqu’en Croatie. Puis Axl serait venu le trouver pour lui faire faire le trajet retour en pas chassés tout en lui hurlant « On n’a rien sans peine ». Doux Jésus. Cet homme ne manquait pas du tout à Noah.

— Vous avez autre chose ?

— Une pomme. 

— De quelle couleur ? 

— Couleur pomme. Je ne m’en souviens pas. Vous la voulez ou quoi ? Elle est dans la voiture, mais je peux aller la chercher. 

Malgré son air exaspéré, un véritable amusement transparaissait dans les profondeurs de ses yeux sombres.

— Je ne voudrais pas que vous mouriez de faim, Hollywood. Sydney a été très clair sur le fait que vous deviez survivre à cette expérience et ne rien tenter de dangereux.

— C’est sympa. De votre part à tous les deux.

— Eh bien, si vous ne les mangez pas, je vais le faire.

Drew tendit le bras pour saisir le sachet et Noah le mit hors de sa portée.

— Bas les pattes, Rodriguez. 

Il ouvrit le paquet et enfourna une bonne poignée dans sa bouche. En ce qui le concernait, ils avaient déjà atteint le stade mon-avion-s’est-écrasé-et-les-autres-passagers-commencent-à-avoir-l’air-délicieux. Selon les règles de survies dans les Andes, il allait manger le sachet en entier et il n’avait pas l’intention de partager.

Il mâcha en silence tandis que Drew était sur le point d’étendre sa domination mondiale sur leur échiquier et regardait vers la mare pour surveiller leur proie. Marsh nourrissait toujours les canards qui s’amassaient autour de lui et de son pain rassis. Une mère poussait son enfant sur une des balançoires et Noah sentit un sourire pointer sur ses lèvres lorsque le petit se mit à rire très fort. Ils avaient l’air de ne s’être jamais autant amusés. Voilà comment cela devait se passer. Plus haut, maman !

La voix de Drew le surprit.

— Depuis combien de temps pensez-vous à la retrouver ?

— Trouver qui ? 

Drew émit un son irrité tandis qu’il bougeait enfin un autre pion.

— Si vous ne voulez pas en parler, dites-le.

Noah eut une mine sombre. Il prit un pion et le fit glisser rapidement, sans trop y penser. Comme le faisait certaines personnes dont il n’aurait pas cité le nom.

Drew leva un sourcil.

— Quelque chose qui fait enfin taire Hollywood ? Il faut que je note ça.

— Je ne sais pas de quoi vous parlez. 

Bien sûr qu’il savait exactement ce à quoi il faisait référence. Il n’aimait simplement pas qu’on lise en lui comme un livre ouvert. Aussi, il détestait vraiment qu’on lui parle de ça.

— Vous êtes voyant maintenant ?

— Eh bien c’est soit ça, soit je vais voir votre véhicule apparaître dans une alerte enlèvement d’enfant. C’est la quatrième fois que vous regardez cette mère et son enfant. Une fois sur le toboggan, une fois sur la cage à écureuil et maintenant deux fois sur les balançoires.

Bon sang, il était observateur. Même quand il n’avait pas l’air de prêter attention à quoi que ce soit. L’embarras rendit la voix de Noah aiguë.

— Et alors ?

— Il vous ressemble un peu. En plus petit, cela dit. 

Drew fit un geste de la main.

— Même chevelure blonde. Le teint pâle. Cela a probablement déclenché quelque chose.

Il jeta à nouveau un œil vers la mère et l’enfant, la regardant pousser de plus en plus fort sur la balançoire. Plus haut, maman ! Une partie de lui-même confondit la voix de l’enfant avec la sienne et il se rappela une de ses mères de famille d’accueil le poussant de la même façon. Elle le regardait avec une sorte de tristesse heureuse, parce qu’elle savait ce qu’il n’avait pas. Elle n’était pas sa mère et ne le serait jamais. Il était « temporaire ». Il ne faisait que passer. Pendant quelque temps, il avait appelé beaucoup de femmes « maman », imprimant ce nom comme un foutu caneton au crâne duveteux.

Il leva les yeux et vit que Drew le regardait bizarrement. Il avala sa salive et baissa le regard sur l’échiquier.

— Quoi ?

— Quand vous les regardez ensemble, votre visage me rappelle celui de quelqu’un mangeant un bonbon piquant. Comme si quelqu’un vous avait offert un cadeau en vous donnant un coup de poing dans le ventre en même temps.

Noah soupira d’agacement. Il commençait sérieusement à douter du bienfondé de l’expression « ce qui ne vous tue pas vous rend plus fort ». Apparemment, ce qui ne vous tue pas vous donne envie de mourir. Le charme du soleil étincelant accompagné des rires enfantins s’était envolé. Leurs cris stridents lui rappelaient désormais les derviches tourneurs et il était pratiquement certain d’aller droit vers l’insolation.

Il écrasa un moustique qui essayait de faire de lui son repas.

— Ces conditions de travail sont pratiquement criminelles. Vous avez quelque chose à dire là-dessus ?

Drew sauta trois de ses pions et finit par lever les yeux en souriant.

— Oui, en effet. Couronnez-moi.

Noah soupira et mit un des rares pions qui lui restait sur l’un de ceux de Drew. Il jouait avec le Gary Kasparov des dames.

— Vous me devez de la nourriture. Et j’ai bien l’intention de me faire payer. 

Il n’oublia pas, forçant Drew à s’arrêter au drive-in d’un fast-food sur le trajet du retour jusqu’à l’agence. Ils commandèrent deux formules avec milk-shakes. Drew se gara dans le parking s’assombrissant rapidement et, d’un accord tacite, ils mangèrent en silence, perdus dans leurs pensées. Les vitres étaient à moitié baissées afin de laisser entrer l’air doux du soir tandis qu’un morceau de Train parlant d’un Picasso pare-balle passait à la radio.

Pour une raison qu’il ne put expliquer, Noah brisa le silence.

— Je l’ai déjà retrouvée.

— Je m’en doutais un peu.

— Vous avez un complexe de Monsieur-je-sais-tout.

Drew sourit, les lampadaires dessinant des figures géométriques sur son visage.

— Je le sais aussi. De plus, vous avez l’air de quelqu’un ayant des problèmes maternels.

— Des problèmes maternels ?

— Ne vous inquiétez pas. 

Son sourire était dénué d’humour cette fois.

— Vous êtes en bonne compagnie. J’ai des problèmes maternels moi aussi. Et paternels. Laissez-moi deviner… vous ne l’appelez pas « maman », mais par son prénom, n’est-ce pas ?

Bon, tant pis.

— Rhea, murmura-t-il.

— J’appelle mon père « J.D. ». 

Drew haussa les épaules.

— Comme je vous l’ai dit, vous êtes en bonne compagnie.

Des problèmes maternels. Noah eut un air renfrogné en mangeant une autre frite. C’était une façon de le dire. À ce jour, il ne pouvait toujours pas expliquer ce à quoi il s’était attendu quand il avait ouvert son dossier. À une accro au crack aux cheveux hirsutes peut-être. À quelqu’un ayant l’air d’avoir vécu une longue et rude existence. Pas au visage souriant d’une institutrice de CE2 aux cheveux blonds et aux yeux bleu-vert. Il avait longtemps examiné la photo, essayant de se voir dans les traits charmants de ce visage. Il avait été fier de sa réaction parfaitement naturelle et saine. Demander à la photo « Pourquoi n’es-tu pas une folle de crack ? » avant de la déchirer en un million de morceaux ? Pas aussi sain. Enfin, le bien-être mental était un processus progressif.

— Depuis combien de temps ?

Pour une fois, les interrogations succinctes de Drew furent les bienvenues. Appréciées, même. Son attitude calme donnait à Noah une chose à laquelle s’ancrer même lorsqu’il était tenté de se perdre dans ses propres pensées.

— Cela fait cinq ans. 

Il fouilla dans le sac, cherchant une frite qu’il aurait oubliée, mais ne trouva rien. Pas de foutue frite en bonus et il devait parler de sa mère ? Bon sang, il espérait que le jeu dans son Happy Meal était un pistolet.

— Elle vit dans le coin ?

Noah froissa doucement le sac, formant une petite boule avec.

— Pas loin. Elle vit à Miami dans un endroit appelé Turtle Bay. Quatre enfants. Deux garçons, deux filles. Un fiancé prénommé Dean. Un chien.

— Vous avez espionné le chien ? 

Drew secoua la tête.

— C’est bas, Noah.

Il gloussa, reconnaissant de la légèreté de la question.

— Un Lhasa Apso. Elle aime renifler la pelouse comme si c’était une substance extraterrestre. Ils sont tous… très gentils et normaux.

— Le syndrome Norman Rockwell. La famille parfaite et photogénique et vous ne savez pas où est votre foutue place ? 

Drew secoua la tête.

— Vous êtes loin de me poser un défi, Hollywood.

Il rit doucement.

— Je suis trop ordinaire pour vous ? Vous attendez le grand rebondissement ?

— La vie est le grand rebondissement. 

Drew fit tourner sa paille dans son milk-shake quelques instants avant de la remettre dans la bouche.

— Vous avez l’intention de vraiment faire partie de la famille ? Ou allez-vous continuer à embuer leurs fenêtres avec votre nez contre la vitre ?

— Je vais prendre « Embuer les fenêtres pour l’éternité » pour cent dollars, Monsieur Trebek. 

Agité, il forma une boule encore plus petite avec le sachet.

Bien entendu, Drew attendait patiemment une vraie réponse. Enfoiré.

— C’est compliqué, la famille, dit enfin Noah. C’est plus facile de les garder à une distance respectable. Surtout parce que je ne pense pas que je pourrais supporter la déception. 

Il jeta un œil vers Drew pour voir sa réaction. Ses traits d’une beauté classique demeuraient impassibles. Noah eut un petit rire étouffé. Imaginez. Drew ? L’air impassible et sans émotion ? Sans déconner.

— Et si vous aviez tort ?

— Et si j’avais raison ? 

Il haussa les épaules.

— Les véritables relations impliquent des liens. Des complications. Les véritables gens vous déçoivent toujours.

— Parfois.

Il soupira à nouveau.

— Comment se passe le boulot à ligne d’urgence pour personnes suicidaires ?

Drew sourit légèrement.

— Tout ce que je dis, c’est que je m’y connais un peu en déception. Prenez mon père, par exemple. Il a foutu le camp quand j’étais gosse. Ma mère, qui avait juré qu’elle lui tirerait dessus si elle était amenée à le revoir un jour, le reprend chaque fois qu’il débarque en ville. Elle se tient occupée en se mariant à d’autres hommes entre-temps.

— Elle a l’air… stable.

— Elle a travaillé comme une dingue pour nous nourrir et nous vêtir. Je la respecte. Je l’aime. Cela ne change rien au fait qu’elle a très mauvais goût en ce qui concerne les hommes. 

Drew haussa une épaule.

— Et moi donc. Je laisse vivre cet homme que j’aurais dû enterrer dans mon jardin dans un lit de litière pour chaton. Et j’en aurais eu tous les droits.

D’accord, la partie sur la litière pour chaton lui faisait un peu peur. Cela avait l’air d’être plus qu’un simple fantasme. Cela montrait qu’il avait réellement réfléchi à comment masquer l’odeur du cadavre. Noah leva un sourcil.

— Je ne serais pas votre alibi.

— La famille ne sera jamais exactement ce que vous voulez qu’elle soit. Alors si vous vous attendez à ça, vous feriez bien de vous mettre à l’aise. 

Après un temps, Drew ajouta :

— Et si je le fais bien, je n’aurai pas besoin d’un alibi.

— Je suis à deux doigts d’appeler la police.

— Ce que je veux dire, c’est que si vous avez l’intention de vous isolez totalement de la déception, vous devriez vous acheter une cabane dans les bois. J’ai entendu dire que l’Alaska faisait l’affaire.

Noah fronça les sourcils. Pourquoi cela ressemblait-il tant à ce qu’il avait réellement fait ? Son chez-lui était loin de l’Alaska, mais il ne pouvait nier son isolement, à la fois émotionnel et physique. Sa maison à Los Angeles n’aurait pas pu être plus froide même s’il essayait. Inaccessible. Sans commune mesure avec quoi que ce soit de réel.

Noah baissa les yeux vers la petite boule de papier dans ses mains, qui aurait désormais fait une parfaite balle de ping-pong. Les relations de surface ne laissaient jamais apparaître l’homme derrière le masque. Parce qu’alors les gens l’auraient vraiment connu. Détesté. Abandonné. Et il n’aurait plus eu de masque derrière lequel se cacher.

Ignorant son trouble intérieur, Drew prit la boule de papier dans sa main et la jeta dans le porte-gobelet.

— Une longue journée nous attend demain. Nous devrions y aller.

— Ça me va, dit Noah d’un air absent.

Il regarda par la vitre tandis que Drew conduisait. Pour la première fois depuis longtemps, ses mécanismes de défense ressemblaient moins à une protection. Ils ressemblaient à de la solitude.

Chapitre 11

Arrivé à la troisième semaine, Noah commençait à comprendre que le métier de détective privé n’avait rien à voir avec les films. Surtout avec ceux qu’il avait écrits. Ou payé pour voir. C’était un métier difficile et fastidieux, qui consistait surtout à s’asseoir dans différentes voitures surchauffées, surveiller en silence, prendre de longues notes. Et être observateur quand il ne voulait faire rien d’autre qu’abaisser son siège et dormir.

Il soupira en regardant par la vitre. La nuit commençait à tomber. Le soleil couchant avait vaillamment mené une autre bataille – comme toujours –, mais les lampadaires avaient officiellement pris le dessus, vacillant le long de la rue désolée. Plusieurs magasins avaient baissé leurs stores lors de la dernière demi-heure et fermé boutique. Cela faisait plus de deux heures qu’il n’avait pas vu Drew.

Après que Marsh eût quitté le parc, il les avait surpris sur l’autoroute en ne prenant pas sa sortie et en continuant à conduire pendant trois quarts d’heure vers le nord. Ils l’avaient suivi dans un petit quartier de la ville de Dania Beach, où il s’était garé sur une place payante d’une rue passante et était entré dans une petite boutique à la vitrine en miroir. Le mot « Bodywork » ornait la petite enseigne en bambou. Une recherche Google sur leurs appareils respectifs ne mena qu’à un peu plus de perplexité : apparemment, Bodywork n’avait besoin d’aucune publicité.

Quinze minutes plus tard, ils avaient joué à pierre-feuille-ciseaux pour déterminer qui devait y entrer. Bien sûr, Noah avait gagné. En tant qu’enfant dont la détestation des tâches ménagères avait été légendaire, il avait officiellement été couronné Maître Jedi de pierre-feuille-ciseaux. Drew avait perdu avec grâce… après trois revanches.

— Vous vouliez apprendre comment être un détective privé, avait dit Drew, en écartant deux doigts avant de faire un mouvement de découpage. Alors, allez faire le détective privé.

— La pierre brise vos tragiques petits ciseaux, avait gentiment répondu Noah tout en les brisant sans pitié avec son poing. Et je vous paie pour me montrer comment être un détective privé. Alors, faites-moi voir quelque chose, monsieur le professionnel.

Noah retira ses écouteurs et les entoura autour de son cou, content d’avoir résisté à l’envie de faire une sieste. Quel renfort il aurait fait si quelque chose s’était produit et qu’il avait été en train de ronfler dans la voiture. Peut-être qu’il pouvait rejouer certains de ces gestes sortis de ces vieux films policiers qu’il regardait avant. Il examina attentivement la devanture assombrie, s’efforçant de se souvenir quelque chose d’utile venant de L’Arme Fatale.

Son téléphone vibra et il regarda l’écran. Marshall. Noah lut le message rapidement. Surtout parce que… eh bien, il n’y avait pas grand-chose à lire. T OQP ? Oui, il était occupé. Occupé jusqu’au prochain siècle. Occupé jusqu’à la fin des temps. Et toujours occupé dix minutes après ça. S’ils étaient tous les deux placés dans une capsule, éjectés dans la partie la plus sombre, la plus noire de l’univers et devaient flotter pendant deux mille ans avant d’atteindre la prochaine planète, comme dans La Planète des Singes ? Ouais. Toujours occupé.

Il jeta son téléphone devant lui.

Peut-être avaient-ils attaché Drew quelque part. Lié. Probablement bâillonné. Pas probablement. Ils l’avaient assurément bâillonné. Ils avaient certainement trouvé sa grande bouche aussi agaçante que Noah. Ses yeux s’écarquillèrent tandis que son esprit de scénariste prenait le dessus. Ils l’avaient peut-être découpé en morceaux. À l’heure qu’il était, ils avaient même probablement mis ses membres en vente sur un site de petites annonces au marché noir.

Il aurait peut-être dû appeler le coéquipier de Drew. Comment s’appelait-il, déjà ? Mark. Mick. Non, Mac. Ou la police. Ou le FBI. Est-ce qu’un civil pouvait appeler le FBI comme ça ? Il était tellement perdu dans ses pensées qu’il remarqua à peine la portière s’ouvrir et Drew se glisser dans la voiture.

— Hé.

— Hé ? 

Il cligna les yeux comme une chouette.

— Hé ? Vous êtes parti depuis deux heures et tout ce que vous trouvez à dire, c’est « hé » ?

Drew haussa un sourcil.

— Hé… Noah ?

Il grogna.

— Que s’est-il passé, bon sang ? J’étais sur le point d’appeler La Garde Nationale. Ou d’enfoncer la porte et de botter quelques culs de Bodywork.

Drew éclata de rire et c’était un événement assez rare pour que la mâchoire de Noah se décroche. Un ricanement, un sourire en coin ou un rictus, bien sûr. Mais un rire à gorge déployée ? C’était suffisamment beau pour qu’un sourire apparaisse brusquement sur ses propres lèvres. Malgré le fait que l’idée même qu’il puisse botter le cul de quelqu’un était suffisante pour faire atteindre des sommets d’hilarité à Drew.

— Je vous ferai savoir que je suis capable de véritables trucs de super-héros. On parle d’un niveau digne de Batman, là.

— Il ne s’agissait que d’acuponcture, pas une descente chez un dealer. 

Drew secoua la tête, riant toujours.

— Et Batman ? Dans vos rêves. Peut-être Robin. Et je suis généreux.

— Merci pour le vote de confiance, Le Pingouin.

— Le Pingouin ! 

Noah rit.

— Si je ne peux pas être Batman, alors personne ne peut être Batman.

— Ça marche. 

Drew lui jeta un regard en coin tout en démarrant la voiture.

— Même si je crois que je préfèrerais presque être quelqu’un d’autre.

— Bane ? Le Joker ?

— Peut-être. Le Joker avait ce rire louche pour lui.

— Oui, mais dans ce cas, vous devriez avoir ce Sourire de Glasgow. Et du maquillage. Oh, et ça, ça devrait disparaître. 

Noah ne sut ce qui lui prit, mais oui, c’était bien sa main autour de la queue de cheval courte et soyeuse de Drew. Au moins, ce dernier n’eut pas l’air d’en prendre ombrage. Il donnait l’impression de… se pencher contre la paume de Noah. Il décida de ne pas jouer avec le feu et retira rapidement sa main.

Drew resta imperturbable.

— Pardon, mon cher, mais mes cheveux restent. Ce sera L’Homme Mystère, dans ce cas.

— Le vert n’est pas votre couleur. 

Noah effaça à peine le sourire de ses lèvres tandis qu’il suggérait malicieusement :

— Peut-être Catwoman ? 

Drew éclata de rire.

— Et peut-être que la prochaine fois, vous aurez le droit d’entrer et de jouer à la pelote à épingles.

— Comme si quelqu’un avait besoin d’un meilleur chi que vous.

— Et moi qui pensais à vous.

Un sac blanc atterrit sur les genoux de Noah et il sursauta. Il était estampillé du logo de Bodywork, un arbre creux avec un filet de fumée. Il le souleva par les poignées, l’air suspicieux.

— Est-ce que je dois vraiment poser la question ?

— La dame était si gentille qu’il fallait que j’achète quelque chose. Et je savais que vous seriez triste d’avoir raté cette expérience. 

Drew sourit.

— Je crois que ce sont des bougies guérissantes, ou quelque chose du genre.

Noah jeta un œil dans le sac et y trouva deux grosses bougies vert pâle. Elles semblaient avoir été trempées dans des feuilles et de l’écorce, et elles émettaient une sorte d’odeur médicinale. Une forte odeur médicinale. Comme si quelqu’un avait décidé de fabriquer une bougie avec de l’antiseptique et des nuances d’alcool à friction.

Il fouilla dans le sac et en sortit un petit vaporisateur.

— Et ça ?

— Une sorte de spray thérapeutique pour les muscles.

— Sérieusement ? 

Noah laissa tomber le flacon dans le sac et sortit une des bougies. Des petits bouts d’écorce tombèrent sur son pantalon tandis qu’il l’examinait, la tenant avec deux doigts.

— Vous m’avez acheté une sorte de version marché noir de crème analgésique ? Quel âge pensez-vous que j’aie ?

— Trente et un. Mais l’autre jour, vos genoux craquaient légèrement lorsque vous êtes sorti de la benne à ordures. 

Sa bouche se tordit.

— Et c’était en soldes.

— Mes genoux ne craquaient pas. Et vous n’auriez pas dû. 

Noah renifla la bougie et éternua. Son œil gauche s’humidifia légèrement.

— Vous n’auriez vraiment, vraiment pas dû.

Le gloussement qu’eut Drew en guise de réponse n’aurait vraiment pas dû réchauffer ses entrailles. Il n’aurait pas dû lui donner envie de dire quelque chose d’amusant simplement pour l’entendre à nouveau. Il remit la bougie dans le sac qu’il posa entre ses pieds.

Peut-être qu’il analysait trop tout ceci. Il n’y avait rien de mal à encourager ces sentiments un petit peu. Peut-être devait-il se laisser porter. Laisser sa nature hédoniste prendre le dessus. Et si « se laisser porter » les amenait, à un moment, à être nus et à l’horizontale ? À une partie de jambes en l’air pleine de sueur, sans contrepartie, sans sentiments ? Oui, bon. Il pouvait être d’accord avec ça aussi.

Il jeta un regard en coin en direction de Drew, essayant de justifier son attirance envers un homme qui irradiait la stabilité. Un foyer et une famille. Cela défiait la logique. Mais sérieusement, où était le mal à être attiré par un type qui était le parfait exemple d’un homme grand, ténébreux et totalement baisable ? Il se gratta la tête.

Drew passa la première et s’éloigna du trottoir, attirant l’attention de Noah sur ses mains. Ses mains larges et compétentes. Elles étaient certainement un peu rugueuses. Abrasives. Non pas que ce soit son genre de choses.

Il gigota sur son siège, essayant de ne pas avoir l’air ridicule. Il fallait simplement qu’il arrête de penser à ces mains rêches et grandes sur son corps. Sur ses fesses, les massant et les empoignant avec force. Sur ses cuisses, les écartant largement. Il donnerait certainement une ruade et tenterait de bouger, mais bon sang… des mains comme ça ? Elles le maintiendraient immobile sans aucun effort.

Drew avait certainement un sexe de bonne taille également. Il le baiserait sans défaillir. Répétitivement. Noah n’avait aucune idée si tout cela était factuel, mais bon sang, c’était son foutu fantasme. À cet instant, son fantasme consistait à avoir Drew enfonçant son membre épais en lui – délicieusement lentement, sans donner un centimètre de mou…

— La Terre à Noah. 

Drew claqua des doigts.

— Ça va ?

Noah cligna des yeux, son petit fantasme coquin disparaissant comme de la vapeur d’eau.

— Hein ?

— Je vous ai demandé si vous étiez d’accord afin que nous en restions là ce soir.

— Oui. Très bien. Peu importe. 

Noah laissa lentement échapper un filet d’air, essayant de penser à autre chose… à n’importe quoi d’autre.

La seconde fois qu’il remua inconfortablement sur le siège baquet bas, Drew lui lança un regard curieux.

— Vous êtes certain que ça va ?

— Oui, oui. 

Noah abandonna le concept du sang-froid et ramassa le sac. Il le positionna fermement sur ses genoux, les joues rouges.

Lorsque Drew ouvrit à nouveau la bouche, le ton de sa voix était à l’amusement.

— Je ne savais pas que c’était un effet secondaire de ces bougies. Peut-être que vous pourriez vous en plaindre sur Yelp.

Noah fut plus qu’heureux d’ignorer cela. Il regarda par la vitre, les yeux studieusement rivés sur le paysage qui défilait, comme s’il allait avoir une interrogation surprise plus tard. Et si le sujet de l’interrogation était « Pourquoi Drew Rodriguez Est Sacrément Sexy », il était certain d’avoir les bonnes réponses.

Chapitre 12

Drew pouvait certainement penser à de bien meilleures façons de passer son samedi que de faire du shopping avec Mackenzie dans un hypermarché discount. Il aurait pu faire quelque chose d’important. Quelque chose de primordial. Créer une nouvelle marque de fesses sur son canapé lui vint à l’esprit. Engloutir des pâtisseries en fut une autre – sa mère avait envoyé Zach chez lui avec une tarte bavaroise deux jours plus tôt. Commencer plusieurs films sur son lecteur DVR et s’endormir constituait une autre option tentante… Les trucs pour lesquels les samedis étaient faits. Passer la matinée à acheter des vêtements pour J.D. n’était pas sur cette liste.

Apparemment, ce foutu sac de sport élimé l’avait affecté plus qu’il l’avait imaginé.

C’était gentil de la part de Mac de se dévouer et de sacrifier son samedi. Le même Mac qui était en train de remonter la fermeture Éclair d’un sweat à capuche à l’effigie des Miami Dolphins. Il tendit les bras dans le tissu turquoise clair.

— Je crois que je l’aime bien. Qu’en dis-tu ?

— J’en dis que toi et J.D. ne faites pas la même taille. Et que tu fais du shopping pour toi. 

Drew jeta un œil sur la montagne d’affaires dans leur chariot.

— Encore.

— Je n’arrive pas à croire que tu puisses penser que je suis aussi égoïste, dit Mac en fronçant les sourcils. Maintenant, je vais devoir l’acheter simplement pour me remonter le moral. Bon sang, Drew, il n’est même pas en soldes.

Drew leva les yeux au ciel tandis que le sweat volait devant son nez pour atterrir dans leur chariot. Il décida de ne pas relever l’absurdité de ce que disait Mac et poussa le chariot devant un portant de tee-shirts. Il les évalua d’un œil critique. Il ne se souvenait pas de la dernière fois qu’il avait acheté des vêtements dans un hypermarché, mais cela rendait la sélection plus aisée. Jaune ou bleu. Du coton ou des options plus élastiques. Et qu’est-ce qu’« irrégulier » pouvait bien vouloir dire ?

Il jeta un œil aux étiquettes qui pendaient. Mince, pour ce prix, il se fichait de savoir s’ils avaient trois manches. Il en prit six et les balança n’importe comment dans le chariot, avec les cintres. Il erra dans d’autres rayons, ajoutant des pantalons, des tee-shirts et des shorts à la pile grandissante. Et un peignoir. Bon sang, un foutu peignoir. À part les Double Oreos, il s’agissait de la chose la plus essentielle, la plus vitale dans son chariot. S’il voyait encore une fois J.D. se balader dans la maison dans des sous-vêtements qui avaient plus de trous que de tissu, il allait lui tirer dessus. Tirer sur J.D., bien entendu.

Une casquette de baseball vola au-dessus de sa tête et tomba dans leur chariot. Drew soupira.

— Peux-tu me dire ce que nous faisons vraiment ici ? Ou vas-tu simplement acheter le rayon homme en entier ?

Mac fronça les sourcils.

— Je te l’ai dit. Jordan travaille. Je pouvais soit être seul chez moi, soit venir t’aider.

— C’est ça, oui.

— Je commence à me dire que j’ai pris la mauvaise décision.

— C’est ça.

— Pourquoi tout à coup l’air pue-t-il le « Je-sais-quelque-chose-que-tu-ignores » ?

— C’est un parfum en édition limitée. Comme Récolte de Pommes. C’est dans la collection « Tu-es-un-foutu-menteur ».

Mac le dévisagea quelques instants avant de lâcher des soupirs en rafales.

— Existe-t-il des choses dans le monde que tu ignores ?

— Les chiffres de la loterie de la semaine. Comment je vais mourir. L’algèbre chinois. Pourquoi je traîne avec toi. 

Drew fit mine de réfléchir.

— C’est à peu près tout.

— Il t’a appelé combien de fois ?

— Trois. On trempe un orteil dans la « zone harceleur », mais ce n’est pas encore un délit. 

Drew poussa le chariot jusqu’au rayon des sous-vêtements, Mac le suivant de près.

— Il voulait seulement savoir si je t’avais vu. Apparemment, vous aviez prévu de vous occuper de tes affaires aujourd’hui.

— Je me suis dit que nous pouvions le faire samedi prochain. Quand nous aurons plus de bras pour nous aider.

— Et c’est la seule raison pour laquelle tu t’es défilé ?

Mac se contenta de souffler tout en continuant de fixer un mur de lots de sous-vêtement et Drew secoua la tête.

— Mon Dieu. Il devrait te construire un terrarium et t’y enfermer comme une tortue. 

— Je ne suis pas aussi nul.

— Non, tu es pire. Même une tortue cinglée aurait certainement eu la présence d’esprit de rester s’il y avait une autre tortue sexy à mort dans son terrarium. Pourquoi gâches-tu tout ça ?

— Je ne gâche rien. Je suis juste… attends une minute. 

Mac mit une main sur sa hanche.

— Il vaudrait mieux que je sois la tortue sexy à mort dans ce scénario.

— Réfléchis encore, répondit Drew en souriant. Tortue cinglée.

Mac lui lança un regard noir.

— Il veut que je me débarrasse de mon appartement, tu sais.

— Et alors ? C’est un gâchis d’argent. Vous vivez ensemble depuis assez longtemps. 

— Je suis d’accord. Mais je veux garder mes affaires dans un garde-meubles. 

Il se gratta l’oreille.

— Juste quelques trucs.

Drew secoua la tête et attrapa deux lots de sous-vêtements devant le Mur de Slips.

— Plus que les quelques trucs que tu as laissés dans mon garage ?

Il les jeta dans le chariot.

— Ne va pas t’imaginer que j’ai oublié ce satané canoë, Huckleberry Finn.

— Quelques autres choses. Des canapés. Ma chaîne stéréo. Mon micro-ondes. Je l’ai depuis l’université, tu sais. 

En voyant le rictus de Drew, il fronça davantage les sourcils.

— Alors toi, tu te débarrasserais de choses de valeur ?

— Tu es vraiment un sacré fuyard. Et un mauvais menteur. 

— Putain. Je sais. 

Mac se couvrit le visage des deux mains.

— Est-ce un crime de vouloir garder quelques affaires ?

Drew secoua la tête, un petit sourire aux lèvres. C’était son boulot, après tout, d’aider Mac à se sortir de situations bloquées. Malgré sa réputation d’individu apathique, Drew s’enorgueillissait d’être un ami décent. Décent. Pas bon. Un bon ami ne trouverait pas la crise de Mac si drôle, mais un ami décent ? Sans aucun doute.

Au début, la relation entre Mac et Jordan ne l’avait pas particulièrement concerné. Cela avait été amusant, certainement. C’était un fait indiscutable que l’amour était franchement divertissant quand il tombait sur quelqu’un d’autre. Cupidon, ce gros enfoiré tout nu, était plus que disposé à vous donner une âme sœur, mais il adorait jouer avec vous d’abord. Avec votre esprit. Votre moral. Votre envie de vivre.

Il avait bien aimé voir Cupidon jouer avec Mac. Et avec le passif douteux de Mac, il aurait parié que leur couple ne tiendrait pas plus d’un mois. Ou deux. Puis trois mois s’étaient écoulés. Puis six. Enfin, après un an ensemble, même un cynique comme Drew dut admettre la vérité. D’une façon ou d’une autre, pendant qu’il se moquait, un nouvel amour s’était transformé en véritable amour.

Il était toujours en train d’essayer de s’habituer à partager son emmerdeur. Non pas qu’il n’était pas heureux pour eux. Mais les choses étaient différentes. Et maintenant qu’ils emménageaient ensemble, cela allait être encore plus différent.

S’il était parfaitement honnête, une petite partie de lui était… jalouse ? Beurk. D’accord, très bien, il y avait une petite fille envieuse près de sa valve aortique qui le poussait à nourrir les angoisses de Mac. À garder Mac pour lui tout seul. Cette méchante garce lui disait continuellement qu’il avait raté le coche, qu’il aurait dû pousser leur relation au-delà de l’amitié quand il en avait eu l’opportunité. Elle se moquait de lui quand il les voyait ensemble, quand la main de Mac passait sur la nuque de Jordan et jouait distraitement avec ses cheveux. Ou quand ils partageaient un regard secret et silencieux que seuls eux pouvaient déchiffrer et qu’ils quittaient une fête plus tôt.

Mais c’était égoïste. Dégoûtant. Vil. Et la majeure partie de lui-même voulait botter le cul vert et narcissique de cette garce. Cela allait devoir s’arrêter.

Il enleva les mains de Mac de son visage et les caressa entre les siennes. C’était le moment de dire quelque chose de gentil. Quelque chose d’encourageant. Quelque chose de poignant qui irait parfaitement dans un discours de mariage et qui ferait secrètement pleurer tout le monde.

Il puisa au fond de lui-même.

— Arrête d’être un crétin.

Mac le regarda de travers.

— Et si ça ne fonctionne pas ?

— De ne pas être un crétin ? 

Drew haussa les épaules.

— Je ne sais pas, mais à peu près tous les gens que tu connais aimeraient que tu essaies.

— La relation, grommela Mac.

— Alors je serai là. Mais ça va fonctionner.

— Et si ce n’est pas le cas ?

— Ça le sera.

Mac le dévisagea un instant avant que le coin de sa bouche se soulève.

— Merci. 

Il souffla un soupir agité et mit ses bras autour de Mac.

— Désolé. Cet épisode de folie vous est présenté par les assurances Allstate.

— Ne t’en fais pas. 

Drew lui sourit à son tour.

— Maintenant, enlève tes bras avant que nous nous fassions virer de Walmart pour s’être tripotés. Dans le rayon des sous-vêtements. Je ne pourrais jamais oublier ça.

Mac leva les yeux au ciel, mais laissa retomber ses mains.

— Je croyais que tu détestais Jordan.

— Je le détestais quand je croyais qu’il te manipulait. Maintenant, je l’aime bien parce qu’il prend soin de ton cul fou et névrosé. 

Il tendit le bras et ébouriffa tendrement les cheveux de Mac.

— En plus, le sexe régulier a diminué ton irritabilité d’au moins quinze pour cent.

Après quelques instants, Mac haussa les épaules.

— J’aimerais te dire d’aller te faire foutre, mais quand tu as raison, tu as raison. 

Il jeta un œil autour de lui.

— Afin de poursuivre mes efforts pour être normal et sain, je vais aller chercher des cartons pour déménager. Ils vendent des cartons ici, n’est-ce pas ?

— Ils vendent de tout, dit Drew en haussant les épaules. Je crois que j’ai aperçu quelques zèbres au rayon jardinage.

Juste avant de disparaître, Mac s’arrêta. Il ne se retourna pas et Drew soupira. Il savait ce qui venait.

— Et si…

— Pour l’amour du ciel, ça va fonctionner, grommela-t-il. À moins que je t’enterre d’abord sous ma terrasse. Avec toutes les autres personnes qui m’ont énervé.

— Je me disais bien que ta terrasse était un peu bosselée.

— Et réponds à Jordan, lui ordonna-t-il. Je ne voudrais pas qu’il me géolocalise. Ou que vous fassiez l’amour de rage près de mon plancher.

— Va te faire foutre.

Le majeur bien tendu, Mac s’éloigna.

— Je viens juste de le lustrer, expliqua Drew à son dos qui disparaissait rapidement

Son téléphone vibra et il regarda l’écran, s’attendant à un nouveau message de Zach l’informant qu’il venait de trouver quelque chose de l’autre côté du magasin. Il eut un demi-sourire en voyant le nom. Hollywood.

Noah : Des courses-poursuites à pied ?

Drew ricana. Il pouvait parfaitement imaginer le genre de scène sur laquelle Noah était en train de travailler pour ce pauvre Stryker Stone. Il répondit rapidement.

Drew : Non, juste non.

Noah : Vous ne pouvez pas me dire que vous ne faites AUCUNE course-poursuite à pied.

Drew : Rarement.

Noah : Ce n’est pas jamais.

Drew : C’est une double-négation, Monsieur Ivy League. Et c’est plus qu’improbable.

Noah : Enpoiré !

Drew : Euh. Quoi ?

Noah : Foutu autocorrection. J’ai dit enfoiré !

Drew mit son téléphone en veille et vit subrepticement son visage souriant sur l’écran. Le sourire s’évanouit lentement. Cela n’échappa pas à son attention que quelques simples messages de la part de Noah le faisaient sourire comme un imbécile. C’était un gros, gros problème.

L’écran se ralluma subitement et son reflet disparut.

Noah : Je ne crois pas que vous compreniez à quel point un film doit être divertissant.

Drew : C’est votre boulot, Hollywood. Et pas ce pour quoi vous m’avez engagé.

Noah : Ceci affecte sérieusement votre piquant.

Drew : Sérieusement à quel point ?

Noah : Vous en êtes à un petit neuf. Approchant de huit.

Il haussa les épaules. Huit n’était pas si mal. Il pouvait vivre avec huit. Il pouvait toujours s’envoyer en l’air en tant que huit.

Le téléphone vibra à nouveau.

Noah : Vous êtes libre pour déjeuner demain ?

Il regarda la simple question comme si elle était écrite en caractères japonais. Ils n’étaient pas censés se voir le lendemain. Alors… serait-ce pour le travail ? Ou juste un déjeuner ? Ou un déjeuner de travail ? Certainement le dernier. Juste un déjeuner pour le travail. Il pouvait même faire une note de frais, simplement pour prouver à quel point cela concernait le travail. Et pour embêter Mac.

Il passa une main dans ses cheveux qui finit par masser sa nuque. Son esprit de détective fumait presque à cause d’un usage excessif tandis qu’il essayait de lire toutes les sortes de prétextes cachés dans ce délicieux contexte, enveloppés dans des sous-entendus très chauds.

Le téléphone sonna dans sa main et il répondit en levant les yeux au ciel.

— Je peux avoir une minute ?

— Vous preniez trop de temps. 

Noah semblait impatient.

— Oui ou non ?

Il parla rapidement avant de pouvoir changer d’avis.

— D’accord. 

Les présentoirs à chaussettes se trouvaient dans un cul-de-sac bondé qui semblait à peine assez large pour une personne, alors Drew abandonna son chariot et se faufila.

— Il y a un restaurant près de Marina Mile qui devrait faire l’affaire.

— Des hamburgers bien gras ?

— Les plus gras possible.

— Parfait.

Il tendit le bras devant lui pour attraper les deux premiers lots de chaussettes qu’il vit.

— Vous avez un crayon pour noter l’adresse ? 

— Je paie un forfait premium pour Internet, enpoiré, lui dit Noah. Quand vous aurez trouvé comment se servir de la technologie, vous pourrez me l’envoyer par message.

— C’est moi qui parlais par message. Vous m’avez appelé, vous vous souvenez ? 

Il y eut un silence suspicieux de l’autre côté du fil et Drew se rendit compte que Noah venait de lui raccrocher au nez. Il grogna en jetant les chaussettes dans le chariot.

Zach apparut au coin de l’allée, deux boîtes à chaussures sous le bras. Il fit un geste en direction du téléphone.

— Un rendez-vous ?

— Non, c’est pour le boulot.

Peut-être. Probablement. Il laissa échapper un soupir de frustration. Bon sang, il n’en avait aucune poutue idée.

Chapitre 13

Noah n’avait pas amené le scénario.

Drew baissa le regard sur le verre d’eau que la serveuse venait juste de poser sur leur table et se demanda quand le restaurant avait reçu la visite d’un inspecteur de l’hygiène pour la dernière fois. Ou vu une bouteille de détergent. Il ne vit pas de tâches ou d’impuretés dans son verre et il en avala la moitié en une seule gorgée.

Il jeta un œil en direction de Noah, qui secouait un verre de Coca-Cola Light où flottait une tranche de citron pétrifiée. Noah leva les yeux puis détourna aussitôt le regard. Drew soupira. Cela ressemblait à un foutu rendez-vous.

Ce n’était pas un rendez-vous.

C’était un simple déjeuner. Un déjeuner rapide avant que chacun aille vaquer à ses occupations. C’était tout. Rien à signaler. Circulez, Messieurs-Dames. Et il n’appréciait pas la compagnie de Noah. Il était simplement poli. C’était acceptable.

Regarder dans la direction de Noah aussi était acceptable. Six, sept fois… Qui comptait ? Remarquer que ses cheveux décoiffés lui tombaient continuellement devant les yeux et qu’il les ramenait tout le temps en arrière également. Se demander à quel point la peau d’un homme pouvait avoir l’air aussi douce et soyeuse était… d’accord, c’était un peu bizarre. Cela demandait un petit peu d’attention. Et cette étendue de peau douce, légèrement bronzée – une véritable publicité pour de la crème hydratante.

Quelques petits poils dorés sur ses avant-bras reflétaient la lumière diffuse du restaurant. Il en avait certainement partout. Bien sûr, la seule façon de le découvrir une bonne fois pour toutes…

— Vous voulez de la tarte, chéri ?

Drew cligna des yeux et leva le regard pour trouver leur serveuse, Kelly. C’était au moins la troisième fois qu’elle faisait cette offre.

— Non merci, dit-il à nouveau. Vous n’êtes pas supposée nous proposer de la tarte après le repas ?

Elle haussa les épaules.

— Vous êtes qui ? La police de la nourriture ? Elle est à la citrouille et elle est délicieuse.

— Non, merci.

Kelly plaça une part de tarte devant lui. Puis elle remplit son verre à moitié vide sans même demander et le poussa vers lui. Il protesta, mais elle était déjà en train de s’éloigner. L’odeur de la tarte lui monta au nez – beurre brun, sucre caramélisé et vanille. Elle sentait les ceintures élastiques et les boutons de chemise ouverts. Eh bien, il n’allait certainement pas la manger. Ou la payer.

Le gamin obèse en lui, lui dit, « Qu’est-ce que tu-racontes, Willis ? » et lui donna un coup dans les côtes. Ses doigts s’envolèrent par réflexe et attrapèrent la fourchette. Il glissa un bout de la tarte dans sa bouche et mâcha, haussant les sourcils devant l’innocente pâtisserie. Délicieux. Il prit une autre bouchée. Au diable les pantalons sur mesure.

Lorsqu’il leva les yeux, Kelly lui fit un clin d’œil espiègle avant de se diriger vers une autre table. Il fronça les sourcils et mangea un autre morceau. Elle était certainement pressée de refiler aux poignées d’amour d’un autre client sa tarte pleine de beurre et de pâte feuilletée diaboliquement délicieuse.

Noah leva les yeux au ciel.

— Je ne comprends pas pourquoi vous vous êtes embêté. Nous savions tous que vous alliez prendre de cette tarte.

Il eut un sourire en coin.

— Je ne vous vois pas en manger.

— Toute cette histoire de détective privé empiète sur mes séances d’exercice.

Noah tapotait des doigts sur la table en rythme avec la chanson qui passait dans les haut-parleurs du restaurant. Un morceau rapide et emprunté que Drew ne parvenait pas à identifier formellement. Taylor Swift, peut-être. Cela remplissait agréablement le silence. Un silence que Noah paraissait ne pas apprécier particulièrement.

Il dissimula un sourire en voyant Noah ne pas tenir en place. Cet homme ne comprenait pas le concept du silence confortable. Eh oui, Drew se rendait compte qu’il n’aurait pas dû trouver cela aussi adorable.

— C’est un sacré solo de batterie que vous jouez là.

Noah sourit.

— Hmm. Si seulement il y avait un moyen de remplir le silence avec des sortes de… mots, ou un truc du genre. Je crois que les humains ont un nom pour cette activité, mais il m’échappe.

— Nous nous sommes parlé pendant trois semaines. Vous vous servez de chaque planque pour me casser les oreilles.

— Je vous divertis et vous adorez ça, vous le savez.

Drew aurait adoré le nier, mais en réalité, il aimait la conversation de Noah. C’était suffisamment dérangeant pour qu’il s’éclaircisse la voix et change de sujet.

— De quoi voulez-vous parler, alors ?

— Ça dépend. Pouvons-nous parler de ce que je veux ?

C’était bien trop facile d’obtempérer à la moindre envie de Noah.

— Jusqu’à un certain point.

— Je suis d’humeur généreuse, alors je vais faire simple. Qu’est-ce qui vous a donné envie de devenir détective privé ?

Bon sang. Si ça, c’était une question simple, il ne voulait pas entendre les compliquées. Il réfléchit quelques instants avant de parler.

— C’est difficile à dire. Par hasard, j’imagine.

Noah lui lança un regard incrédule.

— Vous ne me laisseriez pas m’en sortir avec ce genre de réponse foireuse.

Non, en effet. Mais il n’était pas du genre « cercle de parole ».

— Ne le prenez pas mal, mais ma vie n’est pas une matière première pour votre prochain film, Hollywood.

— Ce n’est pas pour mon film. C’est pour moi. 

Noah eut un air agacé, exaspéré.

— Et après toutes les choses personnelles que je vous ai confiées, je crois que vous m’en devez un peu en retour.

Bon sang. Ses épaules s’affaissèrent. S’ouvrir ne devrait pas être aussi difficile.

— J’y suis venu par hasard, vous savez, murmura-t-il. Cette partie-là est vraie.

— Et ?

Petit enfoiré insistant. Il soupira en rafales.

— Après avoir quitté l’armée, il fallait que je fasse quelque chose. Autre chose que vigile de centre commercial.

— Vigile ? Vous ?

— Ça semblait couler de source à l’époque. Le salaire était pas mal – pas énorme, mais juste ce dont j’avais besoin. Et puis c’était dans le coin, donc je pouvais recommencer à faire partie de la vie de mon frère et de ma mère.

Il fronça les sourcils en se souvenant de cet étrange sentiment qu’il l’avait envahi en revenant de ses brèves permissions et en voyant que tout était différent et identique à la fois. Zach était toujours ce petit frère pénible… et pourtant, il n’était plus le petit Zach qui venait dans son lit pour chercher une protection. C’était Zach avec une barbe éparse et une voix en train de muer. Zach cachant de l’herbe et des magazines pour adultes sous son lit. Sa famille n’était pas restée soudée pour l’accueillir en héros. Ils avaient vécu leurs vies, grandissant et créant de nouveaux souvenirs sans lui. Tout le monde sait que la vie continue avec ou sans vous, mais en avoir une preuve tangible avait été une expérience surréaliste.

— Ça n’explique toujours pas pourquoi vous êtes devenu détective privé. Attendez. 

Noah leva une main en l’air.

— Laissez-moi deviner. Ça semblait couler de source à l’époque ?

Il rit doucement.

— En une seule prise. Et ainsi se termine cet épisode de Drew Rodriguez sur Biography Channel.

— Alors que seriez-vous en train de faire si vous aviez eu le choix ? 

— Quelle importance ?

Il haussa un sourcil.

— Parfois, la vie détermine des choix pour vous. Est-ce que je pense à ce qui se serait passé si j’avais pu aller à l’université avec mes amis, comme je l’avais prévu, puis passé les quatre années suivantes à chercher ce que je voulais faire ? Parfois. Mais cela avait du sens à l’époque. 

Il haussa les épaules.

— Je m’y suis simplement mis et je suis content de l’avoir fait. Je n’aurais jamais vu autant le monde si j’en avais décidé autrement. 

— Ça vous manque ?

— Disons que j’ai eu ma dose de voyages. La vie militaire vous apprend une nouvelle façon d’apprécier son chez-soi. Voyager à l’arrière d’un Humvee sous une chaleur écrasante avec de la poussière dans la bouche et un AK47 sur vos genoux n’est pas exactement quelque chose que l’on tamponne sur son passeport. De plus, vous connaissez ces zones que la plupart des gens trouvent trop chaudes pour respirer ? C’est généralement là où nous plantons nos tentes.

— C’est pour ça que vous êtes parti ?

— Oui, c’est comme cela que ça fonctionne, Hollywood. 

Il rit.

— J’ai fait mon sac Louis Vuitton et dit à mon Commandant que ma Pontiac m’attendait dehors. 

Noah le fixa un long moment, ses joues se colorant à vue d’œil. Même un rougissement chez lui était gracieux et beau. Drew jura dans sa tête en se maudissant d’avoir ruiné leur bonne entente. Il devenait nerveux et sarcastique quand il se confiait trop. Bon sang, il se comportait vraiment comme un abruti parfois.

— Pardon, finit-il par murmurer.

La voix de Noah, quand il parla enfin, fut calme et posée.

— Tu sais, si tu n’étais pas un enfoiré aussi rempli d’a priori, tu serais plutôt sexy. 

Ce n’était tellement pas ce à quoi il s’était attendu. Drew eut du mal à ne pas laisser tomber la nourriture de sa bouche.

— Je, euh…

Il se força à mâcher et à avaler avant de s’étouffer.

— Je… Quoi ?

— C’est éloquent. 

Noah avait un large sourire.

— Tu ne savais pas que tu étais un enfoiré plein d’a priori ? J’ai du mal à croire que personne ne te l’a jamais dit.

Drew poussa la tarte sur le côté et saisit son verre d’eau. Il but à grandes gorgées, essayant de retrouver sa capacité à parler. Bien sûr, il avait senti des étincelles. Une tension sexuelle, certainement. C’était une tout autre chose de l’entendre confirmer par la bouche sexy de Noah. Ce n’était plus une rêverie délirante, mais une possibilité abjecte. Plus réelle.

Il s’éclaircit enfin la voix et posa le verre désormais vide sur le côté.

— J’imagine que je suis plus surpris par « sexy ».

Noah haussa un sourcil moqueur.

— Tu ignorais que tu étais attirant ?

— Tu n’as pas dit que tu avais une ex-femme ? 

— Tu n’as jamais entendu parler de bisexualité ? 

Noah tira le pot de sucre de son côté de la table et commença à jouer avec les sachets. Le fait qu’il n’avait absolument rien à sucrer indiqua à Drew qu’il était nerveux.

Il se mordit la lèvre, la massant avec ses dents. Eh bien, il semblait assez juste qu’il admette quelque chose à son tour.

— Je ne suis pas simplement parti de l’armée. J’ai été, euh… 

Il pouvait sentir la chaleur monter sur ses joues et c’était tout sauf un processus graduel. Il ne rougissait pas joliment comme Noah. Non, d’expérience, il savait que son visage devenait rouge d’un seul coup, comme si quelqu’un l’avait trempé dans l’eau bouillante.

— J’ai été blessé et réformé.

La chose polie, courtoise à faire aurait été de laisser complètement tomber ce sujet de conversation. Au lieu de cela, Noah lui lança un regard curieux.

— Blessé comment ?

— Mon ouïe n’est plus ce qu’elle était. Mon oreille droite. 

Il souleva une mèche de cheveux afin de laisser Noah voir la prothèse auditive couleur chair à son oreille.

— Tu es sourd ?

— Si j’étais sourd, comment ferais-je pour t’entendre, là maintenant ?

— Oh. C’est vrai. 

Noah rougit.

— J’imagine que tu pourrais lire sur mes lèvres, cela dit.

Je regarde suffisamment tes lèvres comme ça, merci.

— Je ne suis malentendant que d’une oreille.

Noah acquiesça tandis que d’un doigt habile, il empilait des sucrettes en une tour chancelante de saccharine.

— J’espère que je n’ai pas été trop indiscret.

— C’est simplement quelque chose dont je n’aime pas parler.

— Parce que c’est une période sombre de ta vie ?

— Parce que c’est personnel, dit-il fermement en espérant que cela en resterait là.

Il remercia Kelly tandis qu’elle posait leur nourriture sur la table, un hamburger pour lui et de la dinde, de l’avocat et une concoction de luzerne que Noah avait commandée. Bien entendu, elle se trompa entre les deux commandes et ils attendirent qu’elle disparaisse pour échanger.

— Je comprends, dit doucement Noah.

Il marqua une pause avant de demander :

— Et tu faisais quoi dans l’armée ?

Oh pour l’amour du ciel.

— Noah, l’avertit-il pour commencer avant de lever les yeux et de le voir sourire de toutes ses dents.

Drew secoua la tête et rit.

— Tu es un sale petit con. 

— Ouais, ouais. Tu vas me faire tourner la tête avec des compliments pareils. 

Il enfonça ses dents dans le hamburger au bacon et au bleu. Cuit à la perfection, à point. Bordélique, juteux. Bon sang, personne d’autre ne réussissait un hamburger dégoûtant comme dans un diner gras sans nom. Ils devraient être illégaux.

Plusieurs minutes s’écoulèrent avant que Noah ouvre à nouveau la bouche.

— Donc, j’imagine que tu n’es pas intéressé.

La conversation devrait aussi être illégale.

— Par quoi ? murmura-t-il à son hamburger.

Il savait exactement quoi.

— Joli, dit Noah en riant. Je vois. J’aurais dû m’en douter de toute façon.

— Qu’est-ce que ça veut dire ?

— Tu as l’air d’être du genre solide. Monsieur Cherche-Pour-Toujours-Un-Foyer-Et-Une-Famille. Je me trompe ? 

Il secoua la tête avec un sourire en coin.

— Pas du genre à t’envoyer en l’air pour le plaisir.

— Hé, j’ai aussi eu pas mal de rela… d’aventures sans conséquence, corrigea-t-il juste à temps.

— C’est quoi une aventure sans conséquence ? demanda Noah avec un large sourire. Tu ne parviens même pas à appeler ça par son nom. Du sexe. Juste du sexe et du plaisir.

— Je sais ce que c’est, un coup d’un soir. 

Il n’aurait pas reconnu un coup d’un soir s’il l’avait frappé le visage.

— J’ai d’ailleurs un ami avec qui je couche de temps en temps, merci. Quelqu’un que je connais à peine en dehors du lit. 

Un autre mensonge éhonté.

Grayson et lui avaient d’abord été amis. Ils étaient sortis ensemble quelque temps avant de décider qu’ils étaient meilleurs amis qu’amants. Désormais, ils faisaient de l’exercice ensemble, regardaient le dernier épisode de Transformers – toujours, c’était une tradition – et allaient de temps en temps voir un match des Miami Heat… Les coups d’un soir faisaient ça, non ? Pour être tout à fait honnête, il aimait Grayson. Il n’était simplement pas amoureux de lui.

Drew grogna intérieurement. Noah avait raison. Même son plan cul était une relation. Le sexe juste pour le sexe ? Le plaisir ? Il détestait l’admettre, mais il ne pratiquait pas ce genre de plaisir. Sauter de lit en lit simplement pour assouvir ses pulsions ressemblait moins à du « plaisir » qu’à de l’autodestruction. Il avait vu sa mère marier sa part (et la part de deux autres femmes) de « plaisir ». Les problèmes survenaient toujours lorsqu’elle essayait de transformer le « plaisir » en « pour toujours », et tout dégénérait.

Le sexe torride sans conséquence était super. Bien. Plaisant. Mais ce n’était pas pour lui, et Noah ne faisait que jouer, point. Il était flatté, mais c’était vraiment une mauvaise idée. Une véritable mauvaise idée de proportion titanesque. Mauvaise comme vingt canots de sauvetage pour mille cent passagers.

Il secoua la tête avant même de savoir ce qu’il allait dire.

— Nous devrions garder cette relation professionnelle.

Noah haussa les épaules.

— Je mettais juste ça sur le tapis.

— Eh bien, retire-le, grommela Drew.

C’était déjà assez compliqué d’être avec lui sans parler des… possibilités.

Noah lui fit un clin d’œil espiègle.

— Je retirerai ce que tu veux si tu me le demandes gentiment.

Dès que le sang serait revenu dans le cerveau de Drew, il trouverait ce commentaire vraiment drôle.

Une introspection plus profonde dans sa vie sentimentale misérable lui fut épargnée par une jeune fille à bout de souffle qui surgit à leur table. Elle jeta une longue tresse brune au-dessus de son épaule et s’exclama :

— Ohmondieu, je savais que c’était vous. J’essaie de convaincre mon amie que c’est vous depuis dix minutes et elle disait, aucune chance, qu’est-ce que Noah Ashley ferait ici et j’étais genre, euh, ouais, je crois que je sais reconnaître une célébrité quand j’en vois une. C’est moi qui ai les abonnements à People, WE et Us Weekly, donc je sais.

Elle s’arrêta pour reprendre son souffle et Drew résista à l’envie de mettre sa serviette dans sa bouche pleine de rouge à lèvres. Ses derniers mots vinrent tous ensemble en un seul mot indistinguable.

— Alorssiçavousembêtepasjepourraisavoirvotreautographe ?

Noah commença à bavarder avec la jeune fille comme si elle ne venait pas de subir le cas le plus récent et le moins documenté de diarrhée verbale sur toute la table. Ce qui donna l’occasion à Drew de l’observer un peu plus. Toutes ces stupides possibilités lui venaient à l’esprit. Des possibilités incluant cette bouche parfaite et l’imaginant en train de sucer une verge. Sa verge.

Et juste comme ça, il devint dur à pouvoir enfoncer des clous. Ou Noah. Oui, c’était une meilleure idée. Qui avait bien pu faire cette analogie ? Pourquoi enfoncerait-il des clous quand il pourrait enfoncer autre chose dans Noah ? Il ferait glisser ce jean de designer trop serré et ridiculement cher le long de ce cul ferme et parfaitement rond et il…

— Drew ? 

Il cligna les yeux et vit Noah et Miss Ado Pop USA le dévisager dans l’expectative. Il soupira. Arraché à son fantasme classé X et retour au diner. Oh, pour l’amour du ciel.

— Quoi ?

— Eh bien, tu peux ou pas ?

Il aurait pu tout faire à part se lever. S’il avait dû se lever de la banquette à cet instant, il aurait eu des ennuis – le genre d’ennuis pouvant mener à ce que votre photo se retrouve près de la caisse, avec les mauvais payeurs et les délinquants sexuels.

— Est-ce que tu peux me prêter un stylo ? répéta Noah, comme s’il était idiot.

— Non, je n’en ai pas, dit-il en fronçant les sourcils.

La seule chose qu’il avait à cet instant était une érection inappropriée. Est-ce que toi, tu réussirais à écrire un autographe avec une érection inappropriée ?

La jeune fille arracha un stylo des cheveux d’une serveuse passant par là, emportant presque sa tresse avec elle. Elle le passa à Noah, ignorant le petit cri outragé de la serveuse.

Noah eut ce sourire naturellement séducteur et demanda :

— À qui je l’adresse ?

Drew les ignora tandis qu’ils papotaient tous les deux et que Noah signait quelque chose sur une serviette. Lorsqu’il eut fini, il lui fit un deuxième foutu clin d’œil. Drew eut un regard noir pour son verre tandis que l’admiratrice culottée les laissait enfin seuls. Eh bien, son timing n’aurait pas pu être meilleur. Lui et Noah vivaient dans deux mondes complètement différents et il serait un véritable crétin d’avoir une relation avec quelqu’un comme lui. Incapable de détourner les yeux, il regarda Noah mettre sa paille entre ses lèvres pulpeuses et parfaitement irrésistibles. Un véritable crétin excité.

Heureusement, il était assez âgé, assez mature, pour savoir que le sexe n’était pas tout.

Ah bon ? Son membre en fut triste.

Maintenant, calme-toi et fais… ce que tu fais quand on a besoin de marcher en public, peu importe ce que c’est.

Lorsqu’il releva les yeux, Noah était en train de lui lancer le regard du chat qui vient de manger le canari. Il fronça les sourcils.      

— Quoi ?

— Donc c’est à ça que tu ressembles quand tu es vert de jalousie.

La chaleur lui monta de nouveau à la tête, mais il ne put s’empêcher de rire.

— Tais-toi.

— Drew ?

— Oui. 

— Tu peux le nier autant que tu veux, mais je sais que tu as envie de moi.

Il ne parvint pas à prononcer un seul mot en retour, mais il ne l’aurait pas nié. Ou il ne l’aurait pas confirmé. Malgré le bruit des clients affairés autour d’eux, il entendit tout de même la fin de la phrase délicatement prononcée de Noah.

— Et sache, pour le moment où tu seras prêt, que j’ai aussi envie de toi.

Chapitre 14

Le bruit d’une explosion réveilla Drew en sursaut et il s’assit sur son lit, clignant des yeux à plusieurs reprises. Il fut suivi par un autre. Puis un autre. Puis par beaucoup de cris et des coups de feu. Il avait l’impression qu’une guerre se déroulait dans son salon. Il réalisa peu après que la guerre avait lieu sur un écran.      

Il allait vraiment tuer J.D.

Il frotta ses yeux chassieux et chercha son téléphone sur la table de nuit. Il appuya sur le bouton veille, grimaçant quand l’écran éclatant illumina la pièce sombre. Cinq heures et demie du matin. Ça semblait juste. J.D. faisait bon usage de sa nouvelle liberté pour rattraper tous les films qui avaient été tournés dans l’Histoire du cinéma. C’était un travail qui demandait du temps, déformait les coussins, exigeait des quantités industrielles de chips et surtout qui n’attendait pas.

Il lâcha le téléphone et retomba sur son lit. Il mit un bras sur son visage. Encore quelques minutes. Même si ces minutes paisibles étaient gâchées par le son Dolby Surround. Encore quelques minutes et il allait se lever du lit, enfiler des vêtements et se traîner au travail.

Pour voir Noah. Merde. Noah qui s’était révélé être tout autre chose que ce qu’il était supposé être. Ce que Mac avait promis qu’il serait. Il était une compagnie agréable. Prévenant. Un peu drôle – pas aussi drôle que Noah l’imaginait, mais quand même. Le souvenir de Noah se débattant dans cette benne à ordure souleva les coins de la bouche de Drew. Il fallait ajouter « déterminé » à la liste. Il était toutes ces choses et sexy en diable. C’était un problème de riche qui commençait à sérieusement taper sur les nerfs de Drew.

On lui avait promis un beau gosse riche, gâté et égoïste. Bon, d’accord, Noah était beau, mais le reste ? Quelles chances Drew avait-il de lui résister s’il n’était pas un cliché superficiel d’Hollywood ?

Il grimaça. Le voilà qui pensait à des choses auxquelles il n’avait pas à penser. Surtout lorsqu’il avait une érection matinale à calmer. Penser à Noah rendait ce problème encore plus dur. Plus large et plus dur. Chaque fois qu’il tombait sur lui, toute pensée cohérente semblait s’envoler de son crâne. Il y avait une attirance que Drew ne pouvait pas nier, une attirance étrange, légèrement sexuelle qui lui donnait des papillons dans le ventre, des fourmis dans les mains et rendait ses bourses douloureuses.

Je sais que tu as envie de moi. Et sache, pour le moment où tu seras prêt, que j’ai aussi envie de toi.

La solution évidente était d’agir. Agir par rapport à ces mots que Noah avait lâchés avec désinvolture. Se sentant brusquement très éveillé, il croisa les doigts derrière sa tête, les mêlant au foutoir emmêlé qu’était ses cheveux. Il regarda le plafond en crépi, les petits points blancs ressemblant à un tapis rêche. S’il décidait d’agir en suivant ses plus bas instincts, il fallait qu’il le fasse les yeux grands ouverts. Noah n’allait pas rester dans les parages et il ne cherchait rien de sérieux. Il valait mieux qu’il garde cela à l’esprit.

Aucune de ces bêtises de sens commun ne calma sa bosse matinale, qui s’était transformée en une érection douloureuse. Les gens se masturbaient toujours, n’est-ce pas ? Et regardait du porno ? Était-ce toujours pathétique et un truc de mec seul ? Oui, c’était le plus probable.

C’était aussi bien qu’il n’ait pas de porno sous la main. C’était surtout la faute de sa mère. La dernière fois qu’elle était venue chez lui – sans invitation comme les mères le font souvent –, elle avait eu un aperçu de son stock. Il l’avait caché ailleurs. Elle était à nouveau tombée dessus. Apparemment, la mère d’un homme ne pouvait tomber sur son exemplaire de Harry Plotteur à l’École des Sucés qu’un nombre de fois limité avant que ce dernier ait envie de se poignarder à mort avec son godemiché. Alors il avait décidé de tout cacher vraiment, vraiment bien.

Apparemment, il avait fait du bon boulot. Sa collection serait certainement un jour retrouvée avec le corps de Jimmy Hoffa et une horde de naufragés aux yeux mi-clos sortant du triangle des Bermudes. Cela allait être une belle surprise pour les prochains propriétaires quand il vendrait la maison.

Il roula hors du lit, se prit les pieds dans un coin du tapis et chancela jusqu’à la salle de bain. Une fois douché – ce qui voulait dire projeter du gel douche au hasard sur son corps, s’asseoir sur un banc de bain et laisser l’eau tomber en cascade sur sa tête en réfléchissant à son existence –, il se sentit plus humain. Partiellement.

Il s’habilla relativement rapidement, heureux de constater que son pantalon n’avait pas résisté à sa technique de repassage paresseuse – le pendre dans la salle de bain et laisser la vapeur faire ce que la vapeur fait – et se dirigea vers la cuisine. Il grommela un salut au cortège de parasites ayant pris place sur son canapé et J.D. et Zach parvinrent à lui faire un signe de la main indifférent, peu enclins à détourner leurs yeux de l’action sur l’écran pendant ne serait-ce qu’une milliseconde.

— J’espère que nous n’avons pas fait trop de bruit.

— Non, j’adore me réveiller au son des rafales de tirs. Ça aide mon Syndrome de Stress Post-Traumatique.

Il mit une capsule dans la machine à expresso et appuya sur le bouton avant de croiser les bras et de s’appuyer au plan de travail pendant que le café se préparait. L’action sur l’écran attira son regard et il haussa un sourcil.

— Matrix ? Vraiment ?

— Qu’est-ce que tu veux ? dit J.D. en haussant les épaules. Je suis un peu à la traîne.

— Nous faisons un marathon de films, répondit l’arrière du crâne de Zach. Tu peux te joindre à nous.

— Oui, peut-être. Prévenez-moi lorsque nous serons à nouveau en mille neuf cent quatre-vingt-dix-neuf, d’accord ?

Malgré son sarcasme, Drew regarda pendant quelques minutes, même après que son café fût prêt. Il ajouta distraitement de la crème et du sucre tandis que Neo et Trinity détruisaient le rez-de-chaussée d’un immeuble avec décontraction. Pendant une seconde, Keanu réussit presque à donner à son visage une autre expression. Presque.

— Viens t’asseoir, proposa J.D. en tapotant le canapé. Il y a de la place.

— Non merci. 

Il se dirigea vers la porte du salon.

— Enregistrez-le pour moi.

Il s’assit sur le banc près de la porte, enfilant ses chaussures et se demandant pourquoi lui et J.D. n’avaient jamais pu avoir la même relation facile qu’entretenaient J.D. et Zach. Peut-être était-ce parce que son frère savait comment laisser couler les ennuis et simplement profiter de ce qu’ils avaient aujourd’hui au lieu de s’attarder sur le passé. Drew avait le niveau doctorat pour fouiller dans le passé. Il s’était spécialisé dans l’art perdu de la rancune.

Il fronça les sourcils, tirant les lacets de sa botte gauche. Et peut-être que Zach ne se souvenait pas d’autant de choses qu’il le pensait.

— Tiens. La météo a dit qu’il pouvait pleuvoir plus tard.

Surpris, Drew leva les yeux vers le parapluie que J.D. lui tendait puis vers le visage penaud de son père. Il ne pensait pas avoir déjà vu son père bouger si vite ou si furtivement – à l’exception peut-être de la fois où une unité canine l’avait poursuivi sur leur pelouse avant qu’il se réfugie dans un arbre.

— Merci, réussit-il à dire en prenant le parapluie.

— Fais attention à toi, murmura J.D.

Il avait l’air embarrassé, se frottant la nuque avant de se retirer dans le salon.

— Pas de problème, répondit Drew au couloir vide.      

Il resta assis sur le banc quelques instants, roulant le parapluie de l’Université de Floride dans ses mains. Comme d’habitude, J.D. avait réussi à avoir le dernier mot sans rien dire du tout.

Sa petite conversation du fait qu’avoir une liaison était une mauvaise idée dura tout le trajet – même dans le trafic de Miami. Elle se poursuivit pendant deux tasses de café et un combat avec la photocopieuse. Elle dura même quand il sortit de l’agence et se mit à attendre ce retardataire éternel qu’était Noah. En fait, elle dura jusqu’à deux secondes après le moment où Noah monta dans sa voiture.

Drew laissa ses yeux voyager de haut en bas sur ce mètre quatre-vingt de perfection BCBG. Noah avait mis un gilet de couleur beige sur une chemise blanche, les manches remontées jusqu’aux coudes. Un jean blanc à la mode moulait ses jambes musclées et étreignait un fessier parfait. Une paire de baskets immaculée et des lunettes aux armatures noires complétaient le look.

Cela lui allait bien. Vraiment bien. Il ressemblait à un étudiant. Un étudiant sexy. Certainement un étudiant cancre et rebelle qui avait besoin d’être retourné sur le bureau du prof…

— Ça va ? 

Les yeux de Noah se plissèrent d’amusement.

— Tu sembles distrait.

Ah oui ? Drew expira bruyamment alors que sa détermination traîtresse sautait sur un rebord, se bandait les yeux et menaçait d’en finir. Si être aussi beau n’était pas une infraction criminelle, cela aurait dû l’être. Noah aurait dû être condamné à la perpétuité. Tentative de meurtre par sex-appeal.

Tout semblait différent désormais. Tout était différent désormais. À présent, il pouvait avoir Noah de toutes les façons perverses dont il avait envie. Il pouvait le mettre à genoux et se faire sucer par cette bouche parfaite. Ou goûter chaque partie de ce corps aux muscles si fermes. Ou le plaquer sur un lit et prendre ce cul sans pitié.

Il savait ce qui allait se passer tandis que Noah se penchait au-dessus du levier de vitesse. Il savait aussi qu’il n’avait pas une once de résistance en lui. Puis la bouche de Noah se posa sur la sienne, effleurant de ses lèvres celles de Drew, rien de plus, rien de moins. Ce simple et bref contact entre leurs lèvres envoya un frisson dans sa colonne vertébrale. Un vrai foutu frisson. Il attendait sans relâche que ce baiser s’approfondisse, qu’il soit autre chose que chaste et innocent, mais il n’en fut rien. Frustré, il se pencha en avant et Noah se recula. Juste comme ça.

Drew cligna des yeux, réalisant brusquement qu’il n’avait pas fermé les yeux et, avec effort, résista à l’envie de porter ses doigts à ses lèvres. Il n’était pas un adolescent sur le perron après un premier rendez-vous. Mais bon sang, un simple baiser sage n’aurait pas dû l’affecter autant.

— Pourquoi as-tu arrêté ? grogna-t-il.

— Je voulais simplement m’assurer que tu étais toujours là avec moi.

— Je le suis. 

Il n’hésita pas. Toutes les raisons pour lesquelles cela aurait pu être mauvais lui échappèrent à cet instant. Le baiser avait été trop court. Trop léger. Il attendait de goûter à cette bouche depuis des semaines et il en voulait plus. Il allait en avoir plus. C’était aussi simple que ça.

Les yeux de Noah s’illuminèrent d’amusement alors qu’il se penchait un peu plus. Son haleine caressa le visage de Drew, fraîche et mentholée.

— Tu es certain ? Parce que je ne veux pas que tu fasses quelque chose que tu ne…

Sa main empoigna la chemise de Noah et l’attira plus près, prenant sa bouche brutalement. Un baiser se fondait dans un autre … et un autre et puis un autre jusqu’à ce qu’il ne sente plus rien d’autre que la bouche de Noah contre la sienne. C’était un mélange parfait entre quelque chose de familier et d’excitant, une danse qu’il n’avait jamais dansée, mais dont il connaissait chaque pas. Puis cette douce exploration et cette occupation agréable l’excitèrent trop et il aspira la lèvre inférieure de Noah dans sa bouche. La mordilla. Le gémissement paisible de Noah le surprit, le ramenant à la réalité.

Drew recula, le cœur battant dans ses oreilles, luttant pour reprendre son souffle comme s’il venait juste de battre un record de plongée en apnée. Une partie de son cerveau essayait de revenir à la vie, essayant de lui intimer d’être la voix de la raison, mais il semblait incapable de prononcer un seul mot. Une seule syllabe.

Il essuya sa bouche, mouillée par ce baiser profond, essayant d’en effacer le goût de Noah. Simplement pour qu’il puisse arrêter d’en vouloir plus. Il était un adulte. Du moins, c’est ce que son permis de conduire indiquait. Un ancien militaire. Hoo-putain-rah. Il avait certainement assez de maîtrise de lui-même pour arrêter de batifoler avec Noah. Il fallait qu’ils cessent d’être stupides et laissent leur sexe les contrôler pour la matinée. Il ouvrit la bouche pour le dire, mais d’une façon ou d’une autre, la langue de Noah revint dans sa bouche.

Cet homme devait être un expert en manipulation mentale, pensa judicieusement Drew. Cela expliquait pourquoi il était brusquement incapable de faire quelque chose qui n’impliquait pas la bouche de Noah. Ou ses mains. Elles étaient dans les cheveux de Drew, serrant fermement les mèches, le retenant juste au cas où il aurait ne serait-ce que pensé à se retirer. Un doux gémissement s’échappa de sa gorge alors que la langue de Noah pénétrait sa bouche à coup de caresses chaudes et possessives.

Lorsque Noah le lâcha enfin, ils étaient tous deux à bout de souffle. Drew s’adossa à son siège. Passa une main sur son visage. Ce fut seulement à cet instant qu’il réalisa que sa main était tremblante. Tremblante, pour l’amour du ciel. Il leva les yeux de la bouche gonflée et humide de Noah vers son regard perplexe. Ce qu’il voyait était si tentant qu’il ferma brièvement les yeux. Et compta jusqu’à dix.

Apparemment, le subtil jeu de séduction était terminé.

Lorsqu’il rouvrit les yeux, il sentit un semblant de contrôle sur lui-même.

— Nous ne devrions probablement pas recommencer. 

Le mot « probablement » n’avait rien à faire là. À moins de vouloir être arrêtés pour avoir baisé dans une Mazda, il fallait que jamais ils ne recommencent.

— Tu as toujours de mauvaises idées.

— C’est marrant. Je me disais justement la même chose, marmonna Drew.

Il commença à boucler sa ceinture de sécurité.

— Combien de temps doit durer cette foutue mission ?

— Je ne vais nulle part. Donc, tu devrais en finir et m’embrasser à nouveau.

— Je ne me souviens pas de la dernière fois que je me suis fait vacciner contre le tétanos.

Il eut un sourire doux.

— Alors non.

— Imbécile. 

Noah rit et le poussa.

— Tu sais que tu as envie de moi.

Drew répondit avant de pouvoir vraiment réfléchir à ce qu’il allait dire.

— Et tu arrives toujours à tes fins ?

Ses mots mirent fin à leur badinage léger. Comme un couteau chauffé à blanc plongeant dans du beurre. Il eut chaud à son cou. Voilà pourquoi il ne flirtait jamais. Il n’était pas très habile pour rester léger et désinvolte. Il avait transformé un simple flirt en quelque chose d’un peu trop sérieux. Trop honnête.

Lorsqu’il parla à nouveau, Noah prit un ton prudent.

— J’imagine que la partie amusante de notre matinée est terminée. Pourquoi ne me demandes-tu pas ce que tu es vraiment en train de me demander ?

Il l’aurait fait… s’il avait eu une satanée idée de ce dont il s’agissait. Il passa une main frustrée dans ses cheveux. Bon sang, s’il avait eu un peu de bon sens, même une cuillère à café, il aurait mis fin à tous ces petits jeux sexuels.

— J’imagine que je te demande pourquoi ? finit-il par dire.

Il était impossible de se détourner du regard de Noah. Ses yeux étaient toujours aussi captivants que d’ordinaire – profonds et aux cils longs, bleus et verts clairs, luttant pour la suprématie, comme la silhouette d’une ville rencontrant l’océan –, mais ils étaient désormais fermés. Bien fermés. Et quand il parla à nouveau, ses mots étaient secs.

— Pourquoi pas ?

Drew ne répondit pas. Surtout parce que c’était à peu près ce qu’il avait pensé. Et ce à quoi il s’était attendu. Il mit le contact et s’éloigna du trottoir.

Ce n’était pas suffisant.

Chapitre 15

Il ne prit pas la peine de parler sur le chemin de l’appartement de Mac. À midi, le fourgon de location était presque plein et il réalisa que son réveil très matinal était un purgatoire. L’enfer était de se tenir près d’un fourgon plein à 95% en écoutant Mac essayer de justifier le fait qu’il avait gardé chaque objet qu’il avait acquis depuis sa naissance.

À quatorze heures, il se dit que Jordan aurait fait un sergent instructeur fantastique. Drew fit de son mieux pour ne pas marquer un arrêt en passant devant Jordan qui était penché afin de débrancher une lampe d’une prise située derrière le canapé. D’ordinaire, Jordan n’était pas vraiment son type – le genre de type en couverture de GQ, la chemise boutonnée jusqu’en haut et sans un seul cheveu décoiffé. Mais là, c’était un Jordan qu’il pouvait apprécier. Un sergent instructeur en jean moulant, un tee-shirt délavé à col en V et des bottes de travail abîmées. Un sergent instructeur avec un joli cul aux yeux bleu ciel perçants sachant aboyer des ordres.

À seize heures, cela lui était passé. Il se dit que Jordan aurait été assassiné par ses propres soldats.

À dix-huit heures, Jordan était parti pour rendre le fourgon et tout le monde s’affala de soulagement. Le frère et le père de Mac allèrent chercher une pizza. Grayson se posa devant la télévision dans le salon et J.D. partit à la plage en fumant comme un pompier. Bien entendu, cela allait barder lorsque le général reviendrait et verrait à quel point ils étaient en retard sur le programme, mais cela en valait la peine.

Une petite partie de lui ne pouvait s’empêcher de se demander si le déménagement méticuleux et précipité de Jordan avait quelque chose à voir avec le fait qu’il ne voulait pas laisser à Mac le temps de changer d’avis. Drew sourit un peu. Jordan était un homme plutôt intelligent. C’était également un homme mort si quelqu’un dans son équipe de déménageurs surmenés avait eu un cutter à portée de main et une ouverture, mais un homme intelligent tout de même.

Drew fit une pause dans l’enfer de l’assemblage d’une étagère à chaussures et jeta un regard critique sur le meuble branlant. Il faisait le travail à moitié et cela ne lui posait aucun problème. Il aurait presque préféré construire quelque chose à partir de zéro plutôt qu’un kit avec plus de vis et de chevilles que de bois. Jadis, les gens fabriquaient des meubles avec de véritables matériaux. Des matériaux solides. Les choses étaient construites pour durer. Jadis, vous ne pouviez pas casser le côté d’une étagère à chaussures en serrant un peu trop une vis. Non pas qu’il eût fait quelque chose de la sorte. Deux fois. Il avait l’impression d’être l’Incroyable Hulk assemblant une maison faite de bâtons d’esquimaux.

— Qu’en penses-tu ? 

Mac tenait un tee-shirt en lambeaux dont les motifs étaient passés au-delà de l’acceptable.

Drew cligna des yeux afin de dissiper une vision de lui-même brisant l’étagère sur son genou en hurlant « Hulk ! ».

— Poubelle.

— Comment ça, « poubelle » ?

— Poubelle, répéta-t-il de façon péremptoire. Et il y en a au moins vingt autres comme ça, alors bouge ton cul. Crois-le ou non, j’ai mieux à faire de mon samedi que traîner avec Butch Cassidy et le Stupide.

Mac plissa les yeux.

— J’espère que je suis Butch Cassidy.

— Réfléchis. 

Il prit un autre tee-shirt de la pile et jeta le vêtement déchiré à Mac.

— Apparemment, une partie de ton corps est renforcée avec des lames de rasoir. C’est comme fouiller le placard de Wolverine.

Mac prit le tee-shirt et l’inspecta.

— Mon tee-shirt de la tournée de Vanilla Ice ? Tu peux toujours courir !

Il le jeta dans la pile des affaires qu’il gardait.

— Il est toujours mettable. D’ailleurs, c’est moi qui décide quand j’en ai fini avec un tee-shirt. Pas le tee-shirt.

Drew se laissa retomber sur le tapis, les poils doux et noueux agissant comme un coussin bienvenu contre son mal de dos. Il joignit les mains et les glissa derrière sa tête avec un sourire ironique. C’était assez triste que son dos soit douloureux à cause de cartons de déménagement et non de sexe sauvage. Le temps qui passe était un salaud puant et amer.

Zach sortit du placard, un pinceau plein de peinture à la main, marmonnant quelque chose d’inintelligible. Drew montra du doigt le masque couvrant sa bouche et son nez en souriant et Zach poussa l’objet incriminé sur son front.

— Je disais, j’ai failli mourir là-dedans. Merci de me surveiller.

— Pas de problème. 

De sa position sur le tapis, il pouvait apercevoir l’intérieur du dressing.

— On dirait que tu as oublié un endroit. Genre un mur entier.

— J’avais besoin de respirer.

— C’est super. 

Mac attrapa un autre pot de peinture sur la table de nuit et le mit dans la main de Zach.

— Mais l’air frais est réservé aux gens qui ont fait du bon travail. 

— Tu sais, j’ai d’autres projets pour mon samedi, les informa-t-il d’un ton espiègle. Des projets qui n’impliquent pas de peindre en marron chaque centimètre de votre foutu placard.

— Acajou, le corrigea Mac. Et merci de vous être dévoué, très cher.

— Je ne me suis pas dévoué, gronda Zach. À ce stade, je suis un foutu otage.

Drew rit.

— Eh bien, personne n’a payé ta rançon. Retourne au boulot !

Zach grommela en enjambant Drew, repoussant le masque sur la moitié inférieure de son visage.

— Je veux la voiture lundi, dit-il à travers le masque.

Après un dernier regard d’avertissement, il disparut dans le placard.

Après quelques instants de plus à écouter le bruissement du sac-poubelle, il commença à se sentir plus détendu. Ses yeux se fermèrent. Le tapis était très confortable. Mac ferma bruyamment le sac-poubelle, faisant gonfler le plastique.

Il ouvrit les yeux.

— Ne te gêne surtout pas.

— Pour t’empêcher de passer une bonne nuit ?

— Laisse-moi tranquille.

— Peut-être que je dirai simplement à Jordan que tu étais en train de faire la sieste lorsqu’il reviendra.

— Bordel, grogna Drew en se redressant sur ses coudes.

Il regarda Mac, qui était maintenant assis en tailleur sur le tapis, pliant négligemment les tee-shirts.

— S’il te plaît, ne me dénonce pas au général. Je crois qu’il a mis en place une sorte de peloton d’exécution sur le patio pour les fainéants.

— Je pense que c’est plutôt mignon qu’il soit inquiet. Il n’a aucune raison de l’être, mais c’est quand même mignon.

— Ton passif parle de lui-même. D’ailleurs, c’était mignon uniquement jusqu’à ce qu’il nous donne des coups d’éperons aux fesses lorsque nous n’allions pas assez vite.

— Je croyais que tu me soutenais.

Un tee-shirt plié atterrit sur son visage et il grogna. Il se redressa et se frotta les yeux de fatigue.

— Hé, je te soutiens. N’ai-je pas amené tous les gens que je connais pour donner un coup de main ?

— Pas tout le monde, dit Mac en fronçant les sourcils. Où est Noah ?

— En général, je ne traîne pas avec les clients. Surtout quand le hobby du client consiste à essayer de coucher avec moi.

— Avec toi ?

Les yeux noisette de Mac s’écarquillèrent.

— De toute évidence, il ne te connaît pas très bien.

— Qu’est-ce que ça veut dire ?

Drew tendit le bras vers la pile de jeans afin d’aider à plier. Et bon sang, Mac en avait des jeans. Des piles sans fin. Après l’Apocalypse, il n’y aurait plus que deux ou trois cafards mutants, un flacon de laque et les restes de la collection de jeans de Mac flottant dans le vent.

— Ce que je veux dire, c’est que tu es malade. Atteint de monogamie chronique. As-tu déjà eu une seule relation qui n’ait pas commencé hyper sérieusement ?

— C’est toi qui emménages chez ton petit ami, oui ou non ? Ou tout cela n’a-t-il été qu’un affreux cauchemar voleur de samedi et briseur de dos ?

— Très bien alors, bienvenue dans la version coquine de Tournez Manège. Donne-moi un nom.

— Gray, dit-il immédiatement.

Mac ricana.

— Trois rendez-vous et vous étiez déjà exclusifs.

— Erik.

Mac se contenta de hausser un sourcil.

— Sérieusement ?

D’accord, c’était probablement un mauvais exemple. Erik, un Marine de près de deux mètres à l’air scandinave qui était l’exemple même du rêve érotique. De ses cheveux blanc-blond rasés à son regard bleu perçant en passant par son long sexe épais… Où voulait-il en venir, déjà ? Une rapide réflexion lui fit faire un demi-tour illégal sur la route de Cochonville pour revenir sur la bonne voie.

Cela avait ressemblé à une relation, mais même à l’époque, quelque part dans la partie de son cerveau qui n’était pas contrôlée par la fellation, il avait su que ce n’était pas réel. Ils étaient seulement deux types désespérés, séparés par des milliers de kilomètres et quelques océans de tous ceux qu’ils avaient aimés, tentant de se sentir connectés à un autre être humain. Essayant de se sentir vivants juste pour une minute de plus. Il avait été fier de servir, il était toujours fier d’être un soldat, mais cela lui rappelait une époque et un endroit qu’il aurait préféré oublier.

Toujours déterminé, il essaya à nouveau.

— Roger.

— En règle générale, on ne va pas dans des magasins de meubles avec des coups d’un soir. Vous avez dû manquer le panneau en entrant dans le magasin – Attention : Votre relation vient juste de devenir très sérieuse. 

Il haussa les épaules.

— La légende raconte qu’un panneau identique existe à l’entrée des magasins de bricolage.

— Jayson.

— N’es-tu pas parti en vacances avec sa famille ?

Drew jeta un jean déchiré en direction de Mackenzie. L’enfoiré esquiva juste à temps.

— Poubelle. Ah oui, et va te faire foutre aussi.

— C’est mon jean délavé à l’acide… 

Prenant en compte l’expression sur le visage de Drew, Mac fourra le vieux jean dans le sac-poubelle.

— J’ai tout de même raison. Ne commence pas quelque chose que tu sais condamné depuis le début.

La conversation lui donnait mal à la tête. Drew retomba sur le sol à côté de l’étagère à chaussures partiellement assemblée. De son nouveau point de vue, il réalisa qu’il avait vissé trois des cloisons à l’envers. Il mesura rapidement à quel point il en avait quelque chose à faire et trouva… zéro. Personne ne s’en rendrait compte.

Pour être parfaitement honnête, il n’était pas certain d’être intéressé par quelque chose de purement physique. Aucune de ses relations n’avait duré dans le temps, mais il était toujours ami avec la plupart de ses ex. Il aimait penser que c’était surtout parce qu’il n’avait pas commencé de relation sexuelle uniquement pour le sexe. Et il ne couchait pas avec des gens dont il n’avait rien à faire.

De toute évidence, il avait des blocages après avoir assisté à la relation instable de ses parents. La politique de la porte tournante qu’avait adoptée sa mère par la suite n’avait pas aidé. Cinq maris plus tard, elle était toujours à la recherche du grand amour. Il n’était pas certain que le « véritable truc » existe ou si c’était simplement un idéal pour sonnets et autres contes de fées. Mais si c’était le cas, il ne voulait pas être tellement occupé à baiser des coups d’un soir au point de le laisser passer.

Toutes les raisons pour lesquelles Noah n’était pas le bon gars avec qui entamer une relation sérieuse. Noah Ashley avec sa voiture tape-à-l’œil, ses montagnes d’argent et son mode de vie Hollywoodien n’avaient pas sa place dans l’image qu’avait Drew de l’avenir. Il voulait quelqu’un de stable. Discret. Un type bien. Quelqu’un avec qui vieillir, pas quelqu’un qui se battrait avec lui pour du Botox.

Il faut que tu baises.

Sa voix intérieure avait absolument raison. Coquine, mais exacte. Ce qui donnait raison à Mac. Il frissonna. Ce fut assez troublant pour le remettre au travail. Il attrapa un autre jean et se mit à le plier.

— Je suppose que cela conclut notre premier épisode de Donne-moi un Nom ? Ton lot de consolation est dans le couloir, lui dit Mac. Une année de lubrifiant. Et un Fleshlight⁶ légèrement utilisé.

Il leva les yeux au ciel.

— Je vais prendre tes paroles en compte. Pas les dernières, bien sûr, mais celles qui avaient du sens. Mais, sérieusement. Va te faire foutre.

— Très Bien. Crois-le ou non, j’ai mieux à faire que de superviser les rituels d’accouplement lents comme des glaciers de Drew Rodriguez. 

Mac confisqua le tas de jeans soigneusement empilés et se dirigea vers la commode.

— Si tu veux d’autres conseils, tu sais où me trouver.

— C’est toujours au septième cercle de l’enfer ?

Zach tituba en sortant du placard, son masque de protection à la main.

— Cette peinture pue et mon masque s’est cassé. Je ne retourne pas là-dedans sans un nouveau. Et un ventilateur.

Mac sourit doucement.

— Ils sont vendus par paquets de trois. Ils doivent être sur la table de la salle à manger dans le sac Home Depot.

Zach soupira.

— J’espère qu’ils sont de retour avec la pizza. Le dernier repas d’un homme devrait être une pizza. Je le mérite. 

En allant vers la porte, il s’arrêta, regardant fixement l’étagère montée par Drew.

Ce dernier continua tranquillement à plier les jeans, espérant que le petit enfoiré ne remarquerait rien et ne dirait…

— Hé, ces deux pièces ne sont-elles pas à l’envers ?

Brusquement devenu un étudiant d’Harvard, Zach pointa du doigt l’étagère à chaussures.

— Ces côtés vont plus loin que les autres.

Drew le dévisagea.

— Tu n’es pas censé étouffer quelque part dans les vapeurs de peinture ?

— Je dis ça comme ça.

Zach haussa les épaules et se dirigea vers le salon.

Il ne fut même pas surpris lorsque Mac lui lança un regard sans équivoque et mit un tournevis dans sa paume. Il n’allait jamais sortir d’ici. Puisse Dieu le sauver de l’assemblage des produits IKEA en aggloméré. Ces fabricants d’étagères à chaussures bien pensées et bon marché pouvaient aller se faire foutre.

Chapitre 16

Le bar à sushi était presque désert. C’était habituel le mardi soir. L’endroit était un petit trésor caché, minuscule et tenu en famille. À en juger par l’extérieur délabré et les ampoules brûlées disant « leu » au lieu de « Bleu », ils voulaient que cela reste ainsi. La nourriture était un mélange unique de cuisine japonaise et péruvienne, d’après les racines du propriétaire, ce qui expliquait pourquoi Drew avait commandé un dragon roll et une assiette de lomo saltado.

Noah lui donna un coup de pied sous la table. Drew ne pouvait voir qu’une partie de son visage derrière son MacBook – le front froissé par la concentration, les yeux plissés derrière des lunettes et le bout de son nez.

— Je préfèrerais que tu ne rêvasses pas en lisant mon scénario. Du moins pas devant moi.

Il leva les yeux au ciel, mais recommença à lire le scénario. C’était le moins qu’il pouvait faire après avoir regardé Noah batailler pendant une heure avec une scène. Il devait admettre que, maintenant qu’ils avaient éliminé certaines des scènes les plus fantaisistes, c’était plutôt bien. Et le fait qu’un scénariste célèbre, primé et brillant se souciait de ce qu’il pensait ? Au point d’être vraiment nerveux ? C’était plutôt mignon.

Il continua à lire, marquant des pages au rouge et trouvant des erreurs tout en ignorant les soupirs irrités de Noah et ses grincements de dents. Tant pis pour lui. Il était payé beaucoup d’argent pour s’assurer que le détective de Noah ressemblait vaguement à une personne et non à un personnage animé.

Tandis qu’il entourait un passage particulièrement long, il entendit un bruit qui ne pouvait être décrit que comme un cri furieux. Il haussa un sourcil.

— Il y a quelque chose que je peux faire pour toi ?

— En effet. Tu peux arrêter de détruire mon scénario.

— Je suis gentil, là. Je n’ai même rien dit sur ce nom idiot.

Noah fronça les sourcils.

— Stryker est un nom parfait. C’est marquant. Unique.

— Ça me fait penser à une star du porno des années quatre-vingt.

Il traça un autre X rouge géant sur la page.

— Et au fait, toute cette scène en hélicoptère est ridicule.

— Cette scène en hélicoptère est nécessaire pour le déroulement de la course-poursuite.

— Tu veux dire que c’est plus excitant.

— C’est divertissant, non ?

— Une agence de détectives privés n’utiliserait pas un hélicoptère dans une course-poursuite en voiture. C’est trop coûteux. Pour ne pas dire stupide.

— Et s’il volait l’hélicoptère, alors ? Comme un hélicoptère d’une chaîne de télévision posé dans le coin ?

— Alors la suite s’appellera Stryker Va En Taule. Je suppose que tu seras capable de le pondre toi-même.

À en juger par le regard de Noah, ce n’était pas le genre de choses qu’il espérait entendre. Drew voulut faire disparaître ce regard mécontent en embrassant cette bouche boudeuse. Il savait que c’était une mauvaise idée pour de nombreuses raisons, y compris le fait qu’ils se trouvaient dans un lieu public. Mais leur table était relativement à l’écart…

Pas suffisamment à l’écart pour ce que tu as en tête.

Noah utilisa ses baguettes de manière experte pour attraper un sushi.

— Tu en veux ? Je sais que je mange plus que ma part.

Il fit une grimace.

— Non, ça va.

Même s’il s’agissait d’une belle assiette. Un chef audacieux avait arrangé les sushis sous la forme d’un dragon sinueux avec des tranches d’avocat en guise d’écailles et avait ensuite tout gâché en arrosant toute l’assiette de sauce à l’anguille. Ainsi que quelques perles suspectes de couleur orange appelées masago. Il était certain que le masago était une sorte d’œuf de poisson.

Cela ne lui convenait pas du tout.

Noah tendit ses baguettes, lui offrant un morceau.

— Cela ne te tuera pas d’essayer.

Il le repoussa.

— Je vais peut-être seulement prendre un California roll.

— Je te rappelle que le dragon roll était ton idée.

— Même à moi, il arrive d’avoir des mauvaises idées de temps en temps.

— À moi aussi. Te sucer sous cette table serait probablement une mauvaise idée, dit Noah en lui lançant un petit sourire avant de faire tomber le sushi dans sa bouche. N’est-ce pas ?

Ses narines se dilatèrent tandis que la langue de Noah se précipitait pour humidifier sa petite bouche douce et boudeuse. Diabolique. C’était un petit enfoiré diabolique, et dès que Drew pourrait formuler une phrase cohérente, il se vengerait.

Sa respiration sembla dure dans ses oreilles alors qu’il luttait pour reprendre ses esprits. Il avait vaguement conscience du vacarme tranquille des clients, parlant, riant, mangeant. Le cliquetis intermittent des plats. Les doux sons d’une caisse enregistreuse efficace.

— Vous voulez encore de la soupe miso ?

Drew cligna des yeux, regardant la minuscule serveuse qui prenait son bol encore à moitié plein. Elle aurait tout aussi bien pu être un lampadaire parlant tandis qu’il luttait pour penser à des mots. N’importe quels mots.

— Urgh, parvint-il à dire.

— Soupe miso ? Aigre-douce ?

Elle haussa un sourcil.

— De la soupe à l’œuf ? Peut-être juste de l’eau ?

Oui. Son esprit avait saisi cela.

— De l’eau, lança-t-il et elle sursauta.

Il essaya encore en essayant de moins ressembler à quelqu’un criant « Police ! » à un suspect en fuite.

— De l’eau, s’il vous plaît. Sans glace.

Elle lui lança un drôle de regard avant de passer à la table suivante, et il soupira.

— Merci.

Noah ricana.

— Quand tu veux.

Ses propres lèvres se courbèrent, malgré son embarras. Malgré le fait que Noah l’avait fait passer d’un être humain relativement intelligent à une flaque idiote ne maîtrisant pas sa bouche en une glissade négligée de sa langue sur ses lèvres.

— Peut-être que tu devrais trouver un autre passe-temps autre que celui de m’allumer.

Noah eut un sourire espiègle.

— Je n’étais pas en train de t’allumer.

Il n’allait pas répondre à cela. Heureusement, les lumières s’éteignirent, puis s’allumèrent de nouveau et il n’eut pas à le faire. Le personnel de nettoyage s’approchait des tables environnantes avec détermination. Le nettoyage silencieux était devenu un fracas de chaises poussées et d’assiettes entrechoquées tandis qu’elles étaient jetées dans le panier du commis serveur. C’était le code du restaurant pour « Vous n’êtes pas obligés de rentrer chez vous, mais foutez le camp ».

— On dirait qu’on nous met à la porte, dit-il en fermant le scénario.

— Je suis déjà en train d’éteindre mon ordinateur.

Ce dernier émit une petite mélodie, et il le referma doucement. Il le mit dans une mallette en cuir.

— Peut-être que nous pourrions finir chez toi.

Drew rit.

— Je ne crois pas que ce soit une bonne idée.

— Pourquoi pas ?

— Tu sais pourquoi.

Les lèvres de Noah se crispèrent.

— Mais j’ai encore besoin d’aide.

— Ouais. C’est ça. 

Drew secoua la tête, amusé malgré lui.

— Mais l’hôpital psychiatrique n’ouvre qu’à huit heures demain matin.

Noah eut un petit rire, et la serveuse apparut à nouveau, posant son eau et ramassant son autre verre.

— Voulez-vous que j’emballe tout ça ? demanda-t-elle en désignant l’assiette entre eux.

— Non, répondit Noah. Nous allons finir.

Elle hocha la tête et s’éloigna rapidement.

— Je ne sais pas pourquoi tu as dit « Nous », déclara Drew. En ce qui me concerne, c’est tout à toi.

— Tu te plains des sushis plus que n’importe qui que j’ai pu rencontrer, se plaignit Noah. Tu voulais être certain que rien ne soit cru. Ça ne l’est pas. Tu as demandé qu’il n’y ait pas de poisson. Il n’y en a pas. Ensuite, tu as demandé qu’ils enlèvent le wasabi.

— Et ils se sont encore trompés. Je ne mange pas d’œufs de poisson.

— C’est du masago, le corrigea Noah.

Drew haussa les épaules.

— Peu importe ce que c’est, ça n’ira pas dans ma bouche.

Les yeux de Noah scintillèrent.

— Oh, j’espère mettre beaucoup de choses dans ta bouche avant que tout soit terminé.

La bouche de Drew s’ouvrit de surprise, le mettant au dépourvu face à l’attaque rapide de baguettes de Noah. Il les mit à profit pour placer un morceau de sushi dans la bouche de Drew. Avant qu’il puisse protester, la main de Noah atterrit sur sa mâchoire et la referma. Puis il tapota la joue indignée de Drew.

— Maintenant, mâche.

— Je vais te tuer, marmonna-t-il la bouche pleine de… délicieux sushis.

C’était légèrement salé et frais, comme s’ils avaient utilisé l’eau de l’océan comme garniture. Il avala et prit sa fourchette, harponna un autre morceau et lança un regard noir à Noah.

— Je vais quand même te tuer.

— C’est bon à savoir.

Noah avait un air un peu suffisant, mais Drew s’en moquait. Il savait l’admettre quand il avait tort. Le masago était délicieux et il en reprit. Lorsqu’il leva les yeux de son assiette, il trouva le regard de Noah.

Il rougit. C’était déconcertant, pour ne pas dire plus.

— Tu me fixes encore.

Noah se contenta de sourire.

— Je sais.

Il se mordit la lèvre et le regard de Noah tomba brusquement sur sa bouche. Drew grogna et laissa tomber sa fourchette dans l’assiette. Jusqu’où allait-il supporter tout cela ?

Il soupira.

— Je peux te demander quelque chose ?

— Non. 

Noah lança un sourire à la serveuse tandis qu’elle posait l’addition devant eux. Il souleva une hanche pour sortir son portefeuille.

— Eh bien, je me disais… 

Drew s’arrêta.

— Attends. Comment ça, « non » ?

— Eh bien, non, dit distraitement Noah.

Il sortit quelques billets, les glissa dans la petite pochette noire qu’il fit glisser jusqu’au bord de la table.

— Tu ne peux pas juste dire non.

— Alors pourquoi demandes-tu ?

Il voulut le frapper. La bouche de Drew travailla pendant un moment tandis qu’il essayait de trouver une réponse.

— Parce que c’est poli. Parce que… 

Il fit un bruit irrité, étant incapable de penser à une bonne réplique.

— Pourquoi diable as-tu dit non ?

— Parce que tu analyses tout. Tu vas trouver un million – et cela se compte bel et bien en millions – de raisons pour lesquelles nous ne devrions pas baiser de façon chaude, pleine de sueur, genre « quelqu’un-a-t-il-vu-mes-sous-vêtements ? » et nous savons tous deux que nous allons finir par le faire.

Drew croisa les bras.

— Tu sembles penser que je vais aller à l’encontre de mes principes, de mes valeurs et de mon putain de sens commun juste pour une baise d’un soir avec toi.

Noah haussa un sourcil.

— Eh bien ? C’est le cas ?

Il grogna. Frotta son visage d’une main.

— Oui. Probablement. Mais tu n’es pas obligé d’être aussi suffisant.

Chapitre 17

Espionner une mère faisait désordre.

Drew le reconnut, tandis qu’il passait à nouveau devant sa maison, regardant la baie vitrée du pavillon de plain-pied. Après avoir lâché Noah pour la journée, il aurait dû rentrer à la maison, enfiler un vieux jogging et se détendre devant la télé. Au lieu de cela, il faisait de son mieux pour voir aux fenêtres de sa mère.

Malgré ses avertissements, elle ne se souvenait jamais de fermer les stores. Lorsque la lampe du salon était allumée, il pouvait voir directement dans la cuisine. Et pourquoi était-il en repérage devant la maison de sa propre mère ? Drew soupira. Puis une voiture arriva derrière lui et il dut accélérer sans quoi il aurait attiré l’attention. Surtout parce qu’il avait fini par perdre la tête.

Il fit un demi-tour serré au bout du pâté de maisons silencieux et passa de nouveau à côté. Aucun signe de J.D., mais il y avait une voiture louche dans son allée – une Plymouth rouge garée derrière son fourgon de boulangerie ambulante. Il résista à l’envie de faire vérifier les plaques par Grayson. Cela aurait été intrusif. Inutile. Surtout lorsqu’il pouvait se contenter de placer un mouchard dans la roue.

D’accord, maintenant il avait officiellement perdu la tête. Il entra dans l’allée et se gara à côté de la Plymouth. Alors même qu’il éteignait le moteur, il n’avait aucune idée de ce qu’il allait dire. Tout ce qu’il allait pouvoir dire serait quelque chose que sa mère savait déjà. Quelque chose qu’elle aurait dû savoir. Quelques-uns de ces terribles avertissements traversèrent son esprit. J.D. est un poison pour toi. Il est une grande partie de la raison pour laquelle tu t’es auto-médicamentée depuis tant d’années. Ta vie a été plus riche et plus épanouie sans lui. Toutes ces choses qu’un gourou du développement personnel aurait pu dire. Et si rien de tout cela ne fonctionnait ?

Tu me l’as promis, bon sang.

La portière passager s’ouvrit brusquement et Noah se glissa dans la voiture. Drew grogna, fermant brièvement les yeux.

— Dois-je quand même te demander ce que tu fous ici ?

— Je t’ai suivi, dit Noah, comme si c’était une évidence.

Il ferma la portière et se frotta les mains.

— J’ai cru que tu allais travailler sans moi. Visiblement, j’avais raison.

Drew soupira.

— Il n’y a pas une arche sur laquelle tu devrais être en train de travailler en ce moment ?

Noah lui frappa le bras. Durement.

— À qui appartient cette maison ?

— Ce ne sont pas tes affaires, dit-il à travers ses dents serrées. Tu sors, maintenant ?

— Au cas où tu aurais oublié, je suis censé être ton coéquipier. Aussi difficile que cela peut être de croire que je paie pour ce genre de traitement, nous avons un contrat.

— Cela n’a rien à voir avec le travail.

— Ah non ?

Noah haussa un sourcil.

— Je vais peut-être aller demander à cette jolie dame qui nous regarde par la fenêtre.

Effectivement, sa mère était à la fenêtre. Elle fit un signe de la main. Grognant intérieurement, il lui rendit son salut. La porte d’entrée s’ouvrit, et une dame plus âgée sortit en chancelant, portant un plateau emballé. Zach pouvait aller se faire foutre avec ses renseignements foireux. Il aimait son frère, mais à cet instant, il aurait pu mettre Zach sur un bateau lent en direction de la Chine sans problème. Comment cet imbécile avait-il pu confondre un rendez-vous galant avec un rendez-vous avec un client, il ne le saurait jamais.

Il sortit de la voiture juste à temps pour prendre le plateau de la femme. Oh, de mieux en mieux. La femme allait à la même église que sa mère.

— Bonjour, Mme Spencer.

Elle lui donna une tape sur la joue.

— Quel gentil garçon. Merci, Drew. Tu peux mettre ça dans mon coffre.

Elle cliqua sur un bouton de sa télécommande et le coffre s’ouvrit. Il déplaça une tonne de bazar avant de déposer les cupcakes entre un cric et un panier en osier.

— Tu veux un petit gâteau, mon cher ?

Il jeta un coup d’œil au plateau de cupcakes avec des Bibles en glaçage sur le dessus. Espionner une vieille femme et sa mère ? Il ne méritait pas de sucre.

— Non merci, Mme Spencer.

Elle sourit à nouveau.

— Eh bien, comment puis-je te remercier, mon cher ?

— Ce n’est pas la peine. Je suis juste là pour voir ma mère, dit-il. J’aime passer de temps en temps pour prendre de ses nouvelles.

— Quel gentil garçon, dit-elle en secouant la tête.

Elle ouvrit son sac à main et commença à fouiller frénétiquement à l’intérieur. Puis elle se mit à en sortir des choses. À chaque objet qu’elle retirait, elle le lui tendait en marmonnant et en secouant la tête.

— Non, ce n’est pas ça.

Sa jambe bougeait nerveusement tandis qu’elle cherchait, son inquiétude grandissant à chaque objet s’accumulant dans ses mains – un rouge à lèvres, un portefeuille, ce qui semblait être le premier téléphone portable au monde, une trousse de premiers soins non ouverte, un sac de Werther’s Originals, un paquet de mouchoirs neuf… Il avait à peu près perdu tout espoir de s’échapper lorsqu’elle déterra un porte-monnaie rond. Elle l’ouvrit, y prit une pièce de vingt-cinq cents et le lui présenta avec un sourire.

Il fixa la pièce et essaya de ne pas regarder directement Noah, qui était en train de s’effondrer dans un rire silencieux.

— Merci, Mme Spencer, dit-il consciencieusement.

Lorsqu’elle recula dans l’allée, détruisant presque la boîte aux lettres en forme de vache de sa mère en sortant, Noah était appuyé contre le fourgon, les mains dans les poches. Il sourit doucement.

— Pas. Un. Mot, dit Drew en remontant l’allée.

Noah hocha la tête d’un air complice et le suivit, mais ses yeux dansaient. Ils ne firent que six pas, avant qu’il dise :

— Tu vas partager ces vingt-cinq cents avec moi ? J’étais là aussi, tu sais.

— Ferme-le. Et par « le », je veux dire ton visage.

— Allons, allons, dit Noah. Est-ce qu’un gentil garçon dirait ça ?

Drew lui frappa le bras.

— Tu es vraiment un abruti.

— J’ai trouvé que c’était gentil. 

Noah lui lança un demi-sourire de travers.

— En fait, je te trouve gentil.

Drew jura silencieusement. Rougissant. Encore. Il ne savait pas pourquoi l’opinion de Noah avait autant d’importance, mais c’était le cas. Avec un peu d’espoir, l’obscurité aiderait à dissimuler ses oreilles désormais très, très rouges.

— Tu restes quand même ici.

— Pourquoi ? Elle a fait un signe de la main, dit Noah en haussant les épaules. Ce serait un peu impoli de s’en aller dans un crissement de pneus, tu ne penses pas ? Qui t’a élevé, des loups ?

— Oui. Et je ne vais pas te laisser rencontrer la chef de meute. 

Ils atteignirent le porche et Drew tira sur son bras pour l’arrêter.

— Elle va essayer de nous soutirer toutes sortes de choses à propos de nous.

— Il y a un « nous » ?

Les sourcils de Noah se soulevèrent.

— Cela veut-il dire que je peux déchirer l’injonction que tu as déposée contre moi ?

— Très bien. Merde. Peu importe. 

Il se passa les doigts dans les cheveux, les ratissant.

— Tu vas bien te tenir. Et par là, je veux dire : ne dis rien, ne touche à rien, ne fais rien.

— Je pense qu’ils donnaient les mêmes instructions aux prisonniers qui arrivaient à Alcatraz, répondit Noah en souriant. Ne dites rien, ne touchez à rien, ne faites rien. Allez vous faire foutre et bienvenue sur le Rocher.

Il ne parvint pas à sourire en retour. Drew resta immobile un instant, perplexe. Même au plus fort de son irritation, Noah pouvait lui donner envie de rire. Lui donner envie de sourire. Et pendant un moment, juste pour un moment, il aurait presque souhaité qu’il soit réellement en train d’amener quelqu’un comme Noah à la maison afin que sa mère le rencontre. Elle l’aurait aimé. Il était beau, inconvenant, chaleureux et drôle. Il ne tenait pas en place non plus. Tout comme elle. Toutes les raisons pour lesquelles les sentiments qui l’envahissaient à cet instant étaient ridicules et devaient être réprimés. Immédiatement.

Soudain, et pour des raisons qu’il ne pouvait pas entièrement comprendre, il se rapprocha de Noah. Le plaqua contre le mur. Se pencha jusqu’à ce que leurs nez se touchent presque et que sa vision parfaite devienne floue.

Il avait besoin de sortir cet homme de son esprit… de se libérer de cet homme de la pire des façons. Il baissa encore la tête, jusqu’à ce que sa joue glisse contre celle de Noah, râpe de sa barbe plus que naissante la peau rasée de près. Cette foutue odeur familière – de shampoing à la pomme verte – lui remplit les narines. C’était enivrant. Addictif.

Sa main glissa le long de la joue de Noah pour recouvrir sa gorge. Ne rien contrôler, seulement ressentir. Ressentir ce que ce serait de goûter. Toucher. Plonger ses dents dans le cou de Noah en le baisant comme un animal sauvage en rut. Être avec Noah lui faisait ressentir des choses folles, des choses intenses, et cela n’allait pas.

Il serrait probablement un peu trop fort, mais Noah ne bougea pas, lui faisant confiance pour faire tout ce qu’il voulait. Seulement une légère et douce inspiration de son souffle et ces yeux de la couleur de l’océan dans les siens. Sans même regarder, il sut que le sexe de Noah était dur, excité par la domination. Ce fut presque suffisant pour que Drew lui demande de se mettre à genoux, tout de suite, et ouvre cette bouche douce et baisable. La certitude absolue que Noah le ferait fut presque suffisante pour faire jouir Drew dans son jean.

— Tu vas me baiser ou me combattre ?

D’après le ton de sa voix, Noah ne semblait pas avoir de préférence.

— Je n’ai pas encore décidé.

C’était idiot. Au-delà de l’idiotie. Son esprit travaillait sans relâche, cherchant des mots pour décrire ce qu’il ressentait. Il était sur le porche de sa mère, pour l’amour du ciel. Il relâcha son emprise avec effort et laissa retomber sa main. Que diable lui arrivait-il ? Il recula de quelques pas. Obsession ? Fixette ? Il se frotta la nuque, abandonnant les mots idoines. Il n’avait pas besoin d’être Hemingway lorsque tout se résumait à quelque chose de si simple.

Il avait la gorge rêche et râpeuse.

— J’ai envie de toi.

Le regard de Noah semblait chercher quelque chose. Ce qu’il vit sembla l’assurer que ces mots simples étaient la vérité et il hocha la tête.

— C’est bien.

— C’est bien ?

Complètement bridé par son propre comportement, Drew n’eut rien à répondre. « C’est bien » n’était pas exactement le mot qu’il aurait choisi. Il entendit la serrure grincer en tournant derrière lui et il jura.

— Noah…

— Je ne vais pas entrer. Même si elle me le demande, promit Noah. Juste un petit bonjour et je disparais.

La porte s’ouvrit derrière eux, dégageant des odeurs qui frappèrent Drew au visage – de la cannelle, des clous de girofle et l’odeur irréfutable du beurre délicieusement riche. Il renifla l’air, ne prenant pas la peine de saluer sa mère. Il l’aimait en deuxième. Après le beurre noisette.

— Toi, accusa-t-elle.

— Moi, admit-il sans savoir pourquoi.

Il essaya de jeter un œil derrière elle pour sentir un peu plus ces délices.

Elle ne se laissa pas faire et le bloqua facilement.

— Andrew. C’est comme si tu avais un sixième sens pour savoir quand je cuisine. Pour l’amour de Dieu, je viens tout juste d’éteindre le four !

Il haussa les épaules. Si aimer la cuisine de sa mère était un crime, alors qu’on l’enferme.

— Le « i » clignotant dans Whirlpool est en réalité un mouchard que j’ai installé.

— J’ai fait du ragoût de bœuf. Vous avez faim ?

— Non.

Il secoua la tête.

— Je ne peux pas rester trop longtemps.

Elle l’ignora, et il se demanda pourquoi il prenait la peine d’essayer.

— Tu vas entrer. Je vais t’en faire un bol et préparer un sac de friandises à emporter avec toi.

— Oui m’dame.

C’était mal de demander à sa mère de lui préparer à manger. Après tout, il était un homme adulte. Mais si un homme adulte arrivait juste au moment où la mère susmentionnée était en train de préparer un plat savoureux… eh bien, mince, chaque règle avait une faille. D’ailleurs, ce n’était pas comme si elle avait demandé son avis. Ses yeux papillonnèrent au-dessus de son épaule une fois, deux fois, puis se posèrent là.

— Qui est ton ami ?

— Mon ami était en train de partir, dit Drew. C’est Noah.

— Noah, répéta sa mère. Oh, vous êtes beau garçon, n’est-ce pas ? Je suppose que vous mangez du ragoût de bœuf.

Drew sourit d’un air satisfait, attendant le refus de Noah.

— J’adore le ragoût de bœuf, dit doucement ce dernier.

Puis ils se prirent par le bras et marchèrent ensemble dans le couloir, papotant déjà comme de vieux amis. Drew soupira. Il allait vraiment finir par tuer cet homme.

Bien entendu, sa mère adora Noah. Après un dîner où tous deux l’ignorèrent et discutèrent gaiement l’un avec l’autre, Drew escorta l’intrus jusqu’à la porte d’entrée.

— Tu peux m’expliquer ce qui vient de se passer ?

— Cela s’appelle un risque calculé, dit Noah en haussant les épaules. Je me suis dit que tu n’allais pas me tuer devant un témoin.

— Juste pour que tu le saches à l’avenir : c’était un pari vraiment risqué.

— C’est bon à savoir.

Le sourire de Noah suffit presque à faire céder les genoux de Drew et il s’éclaircit maladroitement la gorge.

— Donc… j’imagine que nous nous voyons demain ? Pour le travail, je veux dire.

— Pour l’amour du ciel. 

Noah soupira profondément.

— Pour un type dans ton genre, ton manque d’assurance est franchement alarmant.

Drew ne pouvait pas le désavouer. Ses compétences en termes de drague étaient au-delà du pouvoir d’un dégrippant. Il leva les mains en l’air, complètement frustré par lui-même.

— Alors, aide-moi.

Noah gloussa et se pencha vers lui, déposant un bref baiser sur sa mâchoire.

— Tu es libre mardi ?

Il était libre chaque fois que Noah voudrait l’embrasser à nouveau. Drew feuilleta son calendrier mental. Il avait du linge à faire, du ménage et au moins cinq courses dont il pouvait se souvenir sans soucis.

— Oui, dit-il sans ciller. Nous pourrions aller dîner.

— J’ai une meilleure idée. Nous devrions cuisiner. Je ferai les courses.

Drew cligna des yeux. Ce n’était vraiment pas ce à quoi il s’était attendu de la part de Noah. Il s’était attendu… eh bien, à une suggestion qui n’impliquait pas de vêtements. Et comme il avait fini de protéger sa vertu superficielle comme un clone d’Anne… La Maison aux Pignons Verts, il était un peu déçu.

— Nous préparerons le dîner… ensemble. 

— Oui. Je suis un très bon second de cuisine, en toute modestie. Cela veut dire que je suis un mauvais cuisinier, mais que je peux couper à peu près n’importe quoi sans perdre le bout de mes doigts, dit Noah en souriant. Ça te va ?

Cela avait l’air romantique. Drew eut un air renfrogné.

— Chez moi ?

— Oui. Chez toi.

— Où je vis

Noah haussa un sourcil.

— Je suis à peu près certain que tu vis chez toi, oui.

— Mon père vit chez moi ces temps-ci. Je ne pense pas…

— Parfait. 

Apparemment, Noah aimait sourire tout en ne lui laissant aucune échappatoire.

— J’adorerais le rencontrer. Est-il allergique à quoi que ce soit ?

— Il ne mangera pas avec nous.

— Très bien.

— Il tombera probablement dans les pommes à un moment donné.

— Génial.

Drew ne détourna pas les yeux. Préparer à dîner avec Noah chez lui et le faire rencontrer un autre membre de sa famille ? Qu’y avait-il de « décontracté » là-dedans ? À ce rythme, il aurait aussi pu inviter Zach et son abuela. Ils auraient tous pu jouer à Puissance Quatre en buvant du thé sucré.

Il tira un peu sur son col afin d’avoir de l’air.

— Tu sais, j’ai un chien. J’espère que ce n’est pas un problème.

— J’adore les chiens.

— Un gros chien.

— Quel genre ?

Noah semblait avoir du mal à retenir son amusement.

— En majeure partie Setter irlandais.

— J’adore les setters irlandais. 

Il sourit victorieusement.

— Ce sont pratiquement mes préférés.

— C’est ça, lâcha Drew en riant doucement.

Quand Noah était déterminé, ce n’était vraiment pas la peine de résister.

— D’accord. Imbécile. Tu as gagné.

— Pas aussi rapide qu’une invitation Google, mais cela fera l’affaire, le taquina Noah. Tu verras. Nous allons nous amuser.

Il en doutait sérieusement. Regarder Noah se diriger vers la porte déclencha quelque chose d’étrange au creux de son estomac… quelque chose d’étrange et de noueux là-dedans qu’il ne voulait pas reconnaître. Alors ? Il était déjà trop impliqué. La preuve était là, dans ses tripes bizarres et sinueuses. Il ne voulait pas que Noah parte.

— Noah ?

— Oui ?

Sa langue parut épaisse et peu coopérative. En regardant Noah dans l’obscurité du salon, les pics et les vallées de son visage seulement éclairés par la lumière venant de la cuisine, il était difficile de se souvenir pourquoi Drew avait perdu une seule minute du temps qu’ils avaient partagé ensemble. Et maintenant, il voulait embrasser Noah de la pire des façons, mais rien ne se passait. Pas avec sa mère dans un rayon de cinq kilomètres. Cette femme pouvait certainement entendre clairement un pet de canari venant du Texas.

Il était essentiel qu’il ne dise rien qu’elle puisse retourner contre lui… contre lui tout entier. En plus d’avoir une ouïe surhumaine, elle adorait donner du fil à retordre à ses enfants. Elle n’hésiterait pas à enregistrer ses tentatives pathétiques et maladroites de courtiser Noah et les mettre comme répondeur.

Sa bouche s’incurva légèrement.

— Merci d’avoir été si gentil avec ma mère.

Noah pencha la tête sur le côté, comme s’il essayait de deviner ce que Drew allait dire à la base. Au bout d’un moment, il secoua la tête, l’air amusé, reconnaissant silencieusement qu’il ne savait pas et se rendant compte qu’il n’allait pas non plus le découvrir.

— De rien.

— Cela signifie beaucoup pour elle. 

Et pour moi.

— Je me suis dit que c’était plus prudent que de la frapper en plein visage, dit Noah en levant les yeux au ciel. Évidemment que j’ai été gentil avec ta mère.

Il exhala bruyamment. Pourquoi prenait-il la peine ?

— Tu peux y aller, maintenant.

Noah sourit.

— Je t’ai dit que ta mère et moi avions échangé nos numéros de téléphone ?

Même si un sourire triste tirait sur ses lèvres, Drew le réprima et ouvrit la porte d’entrée.

— Tu es mort pour moi, Hollywood.

Lorsqu’il retourna dans la cuisine, sa mère était assise à la table, fronçant les sourcils devant sa tablette. Il cacha un sourire. Il la lui avait achetée pour son anniversaire plus de trois mois auparavant et elle avait été touchée… juste avant qu’elle fasse un ultime effort futile pour résister à la technologie. Comme elle refusait les SMS et se servait toujours d’un calendrier en carton – il était à peu près certain qu’il datait de l’époque Maya –, il avait été parfaitement préparé à son opposition. Un peu d’entêtement. Une résistance de pure forme.

Elle avait dépassé ses espérances, surtout en traitant l’onéreuse tablette comme une nature morte servant à montrer à ses amis à quel point son fils était attentionné. Il avait commencé par lancer çà et là des indices sur quelques-unes des fonctionnalités les plus attrayantes au cours des derniers mois, en espérant qu’elle céderait. Il avait téléchargé certains de ses airs de jazz préférés, mais même Cole Porter ne l’avait pas fait changer d’avis. Les quinze livres électroniques avaient été un succès. L’application de vente de chaussures Zappos avait piqué son intérêt, mais elle avait tenu bon… elle était forte genre tu-ne-m’auras-pas-vivante-brûle-Alamo.

Son dernier assaut sur le champ de bataille de la technologie avait été une application pour organiser ses prises de médicaments. Cela avait finalement suffi pour la convaincre d’essayer de trouver une autre utilité à cette foutue chose, autre que celle d’un presse-papiers. Apparemment, elle aimait être organisée plus qu’elle craignait le contrôle mental exercé par les produits Apple.

Il se laissa tomber sur le siège en face d’elle et commença à tambouriner des doigts sur la table, attendant de piquer sa curiosité. Elle s’était bien tenue avec Noah. Elle n’avait posé aucune question indiscrète à propos de relations ou sur quelque chose d’embarrassant. Ce qui voulait dire qu’elle avait tout gardé pour lui.

Après quelques instants, il finit par rompre le silence.

— Que fais-tu ?

Ses sourcils noirs en forme d’ailes se froncèrent tandis que ses doigts glissaient avec hésitation sur l’écran.

— Honnêtement, je n’en ai aucune idée. Pourquoi les icônes tremblent-elles ?

— Tu dois appuyer sur le bouton « accueil ».

— Le quoi ?

Il tendit la main et appuya sur le bouton.

— Il faut un peu de temps. Si tu l’utilises tous les jours, cela deviendra une seconde nature.

Elle sourit.

— Je sais déjà comment consulter l’e-mail.

— Ah oui ?

Il n’allait pas sourire parce qu’elle appelait ça « l’e-mail ». Il n’allait pas le faire.

— Et j’ai pris une photo de moi. J’essayais de prendre une photo du gâteau de mariage que j’ai fait pour que Zach puisse le mettre sur mon Facebook. Tu vois ?

Lorsqu’il regarda par-dessus son épaule, elle était en train de faire défiler les photos de l’album impromptu. Quatorze photos de son visage à divers stades de frustration le firent enfin éclater de rire.

— Oh, mince. Peux-tu m’en envoyer une ?

Elle sourit.

— Ne te moque pas de ta mère.

— Cela ne me viendrait pas à l’idée.

— Tu continues à rire. 

Elle pointa un doigt.

— J’ai plusieurs fournées de brownies et de petits fours qui ne sont pas réussis. Je peux t’en emballer quelques-uns afin que tu les emportes, sinon je les jette à la poubelle.

— Pas besoin de prendre des mesures drastiques.

Il regarda tendrement le sommet de sa tête. Ses boucles sombres résistaient à toutes les tentatives de les contrôler et des mèches torsadées entouraient un visage à la fois minuscule et rond. Elle mit la tablette en veille et le regarda par-dessus des lunettes carrées surdimensionnées.

Et alla droit au but.

— Alors ça, c’est Noah.

— C’est Noah, confirma-t-il, toujours en tapotant des rythmes de batterie sur la table.

— C’est bien d’enfin le rencontrer.

— Tu dis ça comme si je parlais beaucoup de lui.

Elle se contenta de sourire, comme si elle était trop élégante pour confirmer quelque chose d’aussi évident.

— Je l’aime bien.

Moi aussi. Et apparemment, tout le monde le sait. Drew grimaça.

— Pouvons-nous parler d’autre chose, s’il te plaît ?

— Très bien, accepta-t-elle.

Trop facilement. Elle allait glisser quelque chose d’autre lorsqu’il ne serait plus sur ses gardes, il le savait.       

— Alors, tu comptes me dire ce que tu fais ici ?

— J’étais dans le quartier.

— Tu vis à vingt minutes d’ici.

Elle indiqua la gauche avec son pouce.

— Dans cette direction.

— Un fils ne peut pas rendre visite à sa mère sans une séance de questions-réponses ?

— Ne me baratines pas, Andrew, et venons-en au fait. À la vérité. 

Malgré ses paroles, elle n’avait pas l’air en colère.

— Je sais pourquoi tu passes devant ma maison depuis une demi-heure. Il n’est pas ici.

Après un moment, le coin de sa bouche se leva. Ses talents de détective privé n’étaient pas tombés du ciel, après tout.

— Cela ne me regarde pas.

— Non, en effet, dit-elle doucement. Mais il n’est quand même pas là.

Il le pensait, ceci dit. Cela ne le regardait vraiment pas s’ils se remettaient ensemble. Ses parents avaient érigé les séparations et les retrouvailles en véritable art. Ils étaient mauvais l’un pour l’autre, ils faisaient ressortir le pire de l’autre, et pourtant ils s’attiraient comme les extrémités d’une paire de foutus aimants.

Après que J.D. soit allé en prison la dernière fois, elle avait reconstruit sa vie. Elle avait transformé une petite entreprise de pâtisserie en une minuscule vitrine avec une clientèle fidèle. Elle faisait ce qu’elle aimait, et le mieux, c’était qu’elle faisait un petit bénéfice.

Ce n’était pas qu’il voulait qu’elle soit seule pour le reste de sa vie. Il voulait simplement qu’elle continue d’avancer. C’était tout. Se remettre avec quelqu’un comme J.D. était l’antithèse même d’aller de l’avant. C’était plus comme creuser un terrier pour vos espoirs et vos rêves et crier « tant pis » en les jetant à l’intérieur.

Il soupira.

— Je suis désolé. J’aurais dû avoir un peu plus de jugeote. Tout ce que je sais, c’est que lui et toi, vous avez un passif. Et J.D. peut être très… convaincant lorsqu’il veut quelque chose.

— Chéri.

Il trouva du regard ses yeux, qui étaient tellement identiques aux siens qu’il en eut mal quelques instants. Elle prit sa main dans la sienne.

— Pourquoi es-tu tellement fâché contre lui ?

— Parce que, marmonna-t-il.

S’il devait commencer cette liste, il allait probablement avoir besoin d’alcool.

— Parce que quoi ?

— Parce qu’il m’a laissé me charger de tout. De tout. À une époque où je ne savais même pas si j’allais pouvoir prendre soin de moi-même, j’ai dû prendre soin de…

Toi. J’étais occupé à essayer de prendre soin de toi. Il rattrapa les mots juste à temps, mais ils planèrent entre eux, lourds dans l’air. Il ne les retira pas et elle ne lui demanda pas de le faire. La vérité était simplement… là.

Elle baissa les yeux sur la table.

— J’ai fait de mon mieux.

— Je le sais. 

Il était en colère contre lui-même d’avoir ne serait-ce qu’ouvert la bouche. Bon sang. N’y avait-il pas un moyen de mettre aussi cela sur le dos de J.D. ? Il soupira, se frottant à l’omniprésente boule de tension qui pesait entre ses sourcils.

— Je suis en colère pas seulement parce qu’il a raté sa vie. Il a raté la mienne aussi.

— Oui, c’est vrai, acquiesça-t-elle. Une petite partie. Mais il n’a pas à rater le reste.

Qu’elle eût raison n’améliora pas son humeur. Inflexiblement, sans compromis possible, elle avait raison. Qu’ils aient manqué la première partie de leur vie ensemble était la faute de J.D. Mais s’ils perdaient le reste, alors ce serait celle de Drew.

— Comment es-tu devenue si pleine de sagesse ?

— La vie, je suppose, répondit-elle en souriant. Et le fait que j’ai plus de cinquante ans.

— Un âge auquel avoir hâte. Je ne peux qu’espérer être aussi sage quand je serai vieux.

Elle se pencha et lui tapota la main.

— Continue de dire que ta mère est vieille, chéri, et tu n’auras plus à t’inquiéter de tenir si longtemps.

Il rit.

— Merci, Maman.

— De rien. Maintenant, aide-moi à préparer cette commande.

Il resta encore une heure et demie, aidant à placer des cupcakes dans de délicates boîtes roses. Elle lui avait fait confiance en présence de crème au beurre. De crème au beurre ! Quelle naïveté ! Lorsqu’il aurait fini, il allait lécher ses doigts avec délectation. Si les cupcakes n’avaient pas été pour d’autres personnes, il les aurait déjà léchés.

En parlant du diable. Il remarqua une goutte de crème au beurre à la cannelle sur son poignet et se mit à l’attaque.

Elle se retourna juste à temps pour l’attraper.

— Drew !

— C’était le dernier, je le jure, dit-il la bouche pleine de glaçage.

Elle lui donna une tape derrière la tête et confisqua la boîte.

— Alors, que se passe-t-il d’autre dans ta vie ? À part espionner ta pauvre vieille mère, disons.

— Pas grand-chose. 

Il lécha à nouveau son poignet, comme un lapin avec une pierre à lécher. Merde, plus de crème au beurre. Seulement de la peau nue.

— Tu travailles sur des affaires intéressantes ?

— Pas vraiment. Je fais surtout le chauffeur pour Noah. Je lui montre les ficelles.

— Je l’ai aimé dans ce téléfilm sur Lifetime TV… celui avec la fille et le vétérinaire ?

Il la regarda d’un air ahuri. Il n’avait pas vraiment l’habitude de regarder Lifetime TV.

— Aucune idée, Maman, mais c’est probablement quelqu’un d’autre. Il ne joue pas dans les films, il les écrit.

— Eh bien, peut-être qu’il a écrit celui-là.

— Son truc, c’est plus les films d’action, d’aventure.

— Eh bien, dans tous les cas, c’est un jeune homme très talentueux.

Elle chercha à nouveau son iPad et tapota le code avec assurance. Au moins, elle maîtrisait cette partie.

— Alors tu l’aimes bien, hein ?

— Qui ?

Elle lui jeta un coup d’œil par-dessus ses lunettes.

— Vraiment ?

Il se renfrogna. Oui, bon. Ce n’était pas vraiment poli d’attaquer quelqu’un sur ses techniques pour tenter de gagner du temps. Pire encore, une question qui aurait été simple quelques jours auparavant était devenue remarquablement difficile pour trouver une réponse. Du moins, une réponse qui eut un sens en dehors des frontières de son propre crâne.

— Il n’est pas… ce à quoi je m’attendais, finit-il par dire.

— Qu’est-ce que ça veut dire ?

Si seulement il le savait.

— Cela signifie que le ragoût était délicieux. L’Inquisition Portoricaine, j’aurais pu m’en passer.

Elle rit doucement.

— Waouh. Tu dois vraiment bien l’aimer.

Il la fixa.

— Qu’est-ce que c’est que cette question ?

— Ce n’en était pas une, chéri. Je sais que cela fait un moment que je ne t’ai pas aidé à faire tes devoirs, mais c’était une affirmation. Pas une question.

— Eh bien, si c’était une question…

— Ce n’est pas le cas.

— Si ça l’était…

— Ça ne l’était pas.

— Si c’était une question, dit-il rapidement pour finir. Alors la réponse serait non.

— D’accord.

Il hocha la tête.

— Bien.

— Bien, acquiesça-t-elle.

— Génial.

— Fabuleux, dit-elle d’une manière dont elle savait qu’elle allait l’irriter.

Elle passa son doigt sur l’écran de la tablette. Il entendit un petit bruit et la regarda avec méfiance.

— Que fais-tu ?

— Je prends une photo de toi. Ou du moins, j’essaie.

— Pourquoi ?

— J’essaie de capturer ton expression qui dit « Je mens ». Il faut que tu voies ça. Ta mâchoire se serre et tes yeux se plissent.

Il ne put s’empêcher de rire en s’éloignant pour aller se laver les mains dans l’évier.

— C’est comme ça que tu me soutiens ?

— Attends, lui lança-t-elle, claquant sa langue de frustration alors qu’elle prenait encore une autre photo de son visage frustré. J’ai encore pris mon visage. Une de plus.

Lorsqu’il eut terminé de se laver les mains, il les tapota sur un torchon sec et alla derrière elle. Il se pencha par-dessus son épaule pour appuyer sur les flèches qui faisaient tourner la caméra. Un bras autour de son épaule et pressant son visage contre le sien – autant qu’il le pouvait avec ses cheveux –, il appuya sur le bouton central. C’était une bonne photo, mais pourquoi cela lui donnait-il une boule dans la gorge, il n’arrivait pas à le savoir.

Peut-être était-ce parce que les photos étaient le seul moyen pour que tout reste identique. Capturer juste un moment dans le temps, un moment à la fois et les garder pour toujours. Transformer le dynamique en statique en un seul clic. Mais il n’y avait aucun moyen d’arrêter le changement. La chose qui rendait la vie si merveilleuse était la même qui la rendait si frustrante.

Elle allait se remettre avec J.D., et Zach allait espérer que leur père resterait dans les parages. J.D. partirait parce que c’était ce que J.D. faisait et Drew serait coincé, à essayer de ramasser les morceaux, parce que c’était ce qu’il faisait. Il était tel un roc pour sa famille et le roc ne tremblait pas comme une mauviette quand l’océan s’écrasait contre lui. Même si le roc était effrayé et frustré lui aussi. Non, le rocher résistait aux coups et se tenait debout pour affronter un autre jour.

La prochaine fois, il demanderait à être des algues.

Mais tout cela, c’était demain. À cet instant, dans cette image, ils avaient le moment présent. Cela allait devoir être suffisant.

Il repartit avec des muffins aux canneberges et à l’orange, ainsi que deux boîtes contenant des repas faits maison dans un sac de courses recyclé arborant un logo Whole Foods sur le devant.

— Merci, Maman, lança-t-il par-dessus son épaule en partant.

— Drew.

Il regarda en arrière et la vit en train de lui lancer un demi-sourire encourageant.

— Invite à nouveau Noah à venir dîner.

Il plissa les yeux et elle leva à nouveau l’iPad.

— Oh, attends, il faut que je l’aie. C’est ton visage de mon-sang-froid-ne-tient-plus-qu’à-un-fil !

— Au revoir, mère.

Chapitre 18

Mardi après-midi, Drew rentra directement du travail. Selon ses calculs, il ne lui restait qu’une heure avant l’arrivée de Noah et au moins trois heures de ménage à faire. Il se mit au travail, traversant sa maison habituellement impeccable comme une femme de ménage sous crack. Il lustra les planchers avec un nettoyant parfumé et jeta les ordures, en marmonnant tout le long. La plus grande partie du désordre était constituée de divers vêtements appartenant à J.D., des bouteilles de bière vides et d’emballages vides. Il se servit d’une paire de pinces de cuisine pour s’occuper de la majorité du bazar et un sac-poubelle pour le reste. Puis il fourra le sac-poubelle sous l’évier. Après mûre réflexion, il rouvrit le meuble sous l’évier et y jeta les pinces. Tout ce qui avait touché les boxers de J.D. devrait être scellé et conservé pour un traitement normalement réservé aux produits dangereux.

Ce n’était pas aussi propre qu’il l’aurait voulu, mais cela ferait l’affaire.

Il pensa à se doucher puis changea d’avis. Puis en changea à nouveau et se précipita dans la douche comme s’il s’agissait d’une station lavage auto, mais pour humain. Il enfila un jean et un polo sans col aux boutons ouverts. Eau de Cologne ? Non. Ce serait peut-être un peu trop. Changer ses draps ? Trop flagrant. Et cela faisait trop désespéré.

Après s’être vaporisé d’eau de Cologne et avoir changé les draps, il se laissa tomber sur le lit, le visage contre le matelas. Fuir au Mexique ? Oui. Son esprit dérangé s’empara de cette idée. Le Mexique. Bien que sa mère l’ait souvent déploré, il ne savait pas vraiment parler espagnol autant qu’il l’aurait dû. Le Canada, alors. Ils avaient un air si frais et pur, là-bas. Sans parler de ces délicieuses crèmes glacées Moose Tracks qu’il avait achetées au duty free la dernière fois. Oui. Il allait s’enfuir au Canada ! Et laisser la maison à J.D., Zach et Shelby.

La sonnette retentit et il n’eut plus de temps de tergiverser. Plus de temps pour se demander s’il avait pris la bonne décision. Plus de temps pour se demander ce qu’il avait fait de son passeport. La sonnette retentit à nouveau et il souffla. Enfoiré impatient.

Maintenant, tu vas aller ouvrir à la porte, le laisser entrer, papoter de choses et d’autres puis avoir un bon dîner. Et si tu parvenais à arrêter de faire comme si tu n’avais pas envie de le sucer depuis le moment où tu l’as rencontré ? Ce serait génial aussi. Son subconscient était un salaud de première. Mais il ne plaisantait pas, alors il se précipita à la porte.

Au moment où il l’ouvrit, Noah tendait la main pour appuyer à nouveau sur la sonnette. Il sourit et sonna quand même.

— Je suis presque certain qu’ils mettent moins de temps à répondre à Buckingham Palace.

Il portait une chemise jaune séduisante, claire et sexy. Lorsqu’il pencha la tête, la lumière du jour déclinant illumina des reflets dorés dans ses cheveux blond cendré, le faisant ressembler à l’équivalent humain du soleil.

Il fallait probablement dire quelque chose d’accueillant. Quelque chose pour exprimer à quel point il était heureux que Noah soit là. Comme d’habitude, il y eut une rupture de communication entre sa langue et son cerveau.

— Tu es en retard.

Puis cela en valut chaque minute. Son jean blanc et sa chemise déboutonnée semblaient taillés sur mesure, moulant son corps à tous les endroits appropriés. Sa tenue était discrète et décontractée, mais connaissant Noah, il s’agissait probablement de vêtements de designer ridiculement cher. Lorsque Drew inspira profondément, il eut un avant-goût du parfum de Noah. Encore ce foutu shampoing fruité. Il sentait… vraiment bon, bon sang.

Shelby semblait le penser aussi. Elle se tortilla autour de ses chevilles, le reniflant profondément. Pour elle, il était un kilo de cocaïne caché dans une caisse de grains de café et elle était sous couverture pour les Stups.

Drew se prépara à attraper son collier, au cas où elle aurait oublié ses bonnes manières et se serait décidée à lui réserver ses salutations bien à elle. Il préférait qu’elle réserve ce salut pattes-directement-sur-la-poitrine à son cher oncle Mac.

— Voici Shel.

— Pour Shelly ?

— Pour Shelby. La Mustang.

— Je me disais, aussi. 

Noah leva les yeux au ciel.

— On dirait que je viens de passer son examen rigoureux.

— Il n’est pas si rigoureux. 

Drew la regarda tendrement alors qu’elle partait de l’autre côté du jardin sans aucune raison.

— Tu as apporté de la nourriture. C’est un laissez-passer automatique.

Un des sacs d’épicerie dans les bras de Noah commença à glisser, et il les réajusta tous les deux.

— Vas-tu me donner un coup de main ou me laisser planté là ? Je ne t’ai vu utiliser aucun de ces muscles depuis que je t’ai rencontré, sauf peut-être pour tenir le couvercle de la poubelle pendant que je fouillais à l’intérieur.

Heureux de cette distraction, Drew prit les deux sacs.

— Ils ne sont même pas si lourds. 

Il fit entrer Noah et ferma la porte avec son pied.

— Et pour la dernière fois, je t’ai aidé à la fois à entrer et à sortir de cette benne. Comme un gentleman.

Il se dirigea vers la cuisine avec Noah derrière lui et posa les deux sacs sur le comptoir.

— Un gentleman qui pouvait à peine arrêter de rire, dit Noah en s’adossant au plan de travail.

Il s’appuya sur ses mains derrière lui.

— Mais je te pardonne. C’étaient nos premiers jours, quand j’étais un bleu et que tu étais un enfoiré.

— Je suis content que tu ne sois pas rancunier.

Noah ne prit pas la peine de cacher sa curiosité en regardant autour de lui.

— Tu as une belle cuisine. Et tout est si propre. 

Il jeta un regard en coin vers Drew.

— Presque trop propre.

— Qu’est-ce que ça veut dire quoi ?

— Je t’ai dit de ne pas te déranger.

— Je ne l’ai pas fait. 

Bon sang, il pouvait déjà sentir la chaleur dans ses joues.

Le coin de la bouche de Noah se souleva.

— Oh mec, ma nouvelle activité préférée, et de loin, est de te faire rougir. Ai-je mentionné que j’aime l’odeur du détergent au citron ?

Drew eut un rire gêné.

— Va te faire foutre, Noah.

— Vous êtes un bon hôte de maison, Little Debbie.

— Et tu es un peu insolent pour quelqu’un à ma merci.

— Ah oui ?

— Oui. 

Drew ne reconnut presque pas sa propre voix, toute rocailleuse et grave et tout à coup, le badinage disparut. Bon sang, l’air lui-même avait disparu, aspiré hors de la pièce.

Il avait arrêté de trop réfléchir à tout. Il avait arrêté de penser tout court, parce que s’il ne mettait pas ses mains sur ce corps à cet instant, il allait perdre la tête. Il se déplaça rapidement, enfermant Noah, une main sur le plan de travail en granit froid de chaque côté de lui. Noah ne sembla pas s’en soucier. En fait, à en juger par le pouls rapide qui battait dans son cou, il aimait ça. Drew déposa un baiser sur ce pouls palpitant et il accéléra. Beaucoup.

— Tu comptes m’embrasser bientôt ?

La voix de Noah était rauque.

— Tu prévois de te taire bientôt ?

— Si cela signifie que tu vas enfin m’embrasser ? murmura Noah en passant une main autour du cou de Drew.

Large. Sûre. Douce, mais ne lui laissant aucune place pour se retirer.

— Je vais faire vœu de silence.

Leur dernier baiser avait été doux et paisible. Explorateur. Un moment avant que leurs lèvres se rencontrent, Drew sut que celui-là n’aurait rien à voir. Leurs bouches se rencontrèrent avec avidité et l’instinct charnel prit le dessus alors qu’ils luttaient tous les deux pour avoir le dessus. Les dents de Noah s’enfoncèrent doucement dans sa lèvre inférieure, le faisant couiner – couiner, bon sang, comme une foutue souris – et il réalisa qu’il était en train de perdre.

Il s’en moquait. Les dés étaient jetés. Noah contrôlait ce baiser. C’était un fait. Personne ne pouvait embrasser comme Noah. Également un fait. C’était un fait si indéniable que Moïse fit une pause dans son ascension du mont Sinaï et le grava dans ses tables.

La bouche de Noah se pencha contre la sienne de façon agressive et il glissa sa langue dans la bouche de Drew presque avant même de pouvoir séparer ses lèvres. Il gémit, impuissant contre l’assaut brutal, se délectant de chaque seconde. Sa bouche ne s’ouvrait pas suffisamment. Sa langue n’allait pas assez profondément. Le baiser surchauffé se transforma en quelque chose de frénétique, empli de désir et impatient.

Il avala les doux bruits que Noah ne semblait pas avoir conscience de faire et le pressa contre le comptoir. Leurs corps s’alignèrent brusquement, son excitation n’étant pas progressive. Cela ressemblait plus à un éclair instantané de stimuli électrisants injectés directement dans son cortex, et il grogna à cause de la montée d’adrénaline. Il y eut une douce et douloureuse secousse de son estomac alors que son sexe se dressait entre eux, et il sut qu’il avait besoin de pression. De friction. Plus. Plus de n’importe quoi. Plus de tout. Simplement… plus. Il fit glisser ses mains de la taille de Noah jusqu’à ses fesses et il s’agrippa fort. Lorsque Noah haleta, Drew le souleva légèrement.

— Hé, Drew, je… waouh, désolé.

Son cerveau comprit qu’il y avait quelqu’un d’autre dans la pièce, mais ses mains sur les fesses de Noah ne semblaient pas vouloir se conformer aux bonnes mœurs. Malgré les tentatives de son compagnon pour le repousser, Drew le retint coincé contre le comptoir, les mains fermement sur son postérieur. Drew jeta un coup d’œil par-dessus son épaule et vit la silhouette longue et dégingandée d’un homme à la porte de sa cuisine, appuyé sur le chambranle.

Il avait le sentiment qu’il devait connaître cet homme. Une fois que le sang serait revenu vers son cerveau et que les neurones et les synapses se seraient remis à fonctionner, il se rappellerait probablement pourquoi. À cet instant, il s’en fichait. C’était sa maison. Quiconque ne voulant pas qu’il embrasse à nouveau Noah était forcément l’ennemi et pouvait être immédiatement détruit.

— Drew, tu ne vas pas me présenter à ton ami ? demanda l’homme.

Je le ferais si je pouvais. Il resta là un moment, comme si quelqu’un avait oublié de le brancher. Enfin, son cerveau se réveilla et il put enfin remettre l’intrus.

— Noah, voici J.D., parvint-il à dire.

— Son père, ajouta J.D. pour des raisons que Drew ne comprenait pas.

Les joues blondes de Noah étaient rose foncé et Drew ne sut si c’était d’excitation ou d’embarras.

— Ravi de vous rencontrer, J.D.

— Moi aussi, je suis ravi de vous rencontrer. Et si mon fils relâchait son emprise, je vous serrerais la main.

— Mais il ne le fera pas, alors je vais partir, ajouta Drew, espérant que J.D. comprendrait.

J.D. fronça les sourcils.

— J’y vais, j’y vais. Je passais juste faire un brin de toilette.

Noah lui donna une autre poussée anxieuse et Drew finit par acquiescer, reculant pour laisser s’échapper le petit dégonflé. Il regarda pendant un moment le visage rouge de Noah, qui s’affairait à déballer l’épicerie avant de lancer un regard en coin vers son père. J.D. avait brisé un des commandements. Tu ne casseras pas de coup. C’était certainement dans la Bible quelque part. Dans la version Rick James.

J.D. se dirigea vers le réfrigérateur et attrapa une bière, sans une once d’empressement dans ses pas. Il se mit ensuite à fouiller dans le tiroir à couvert, en faisant s’entrechoquer les cuillères et les fourchettes bruyamment. Drew lui jeta un regard noir. Il était probablement à la recherche d’un décapsuleur. Selon lui, J.D. aurait également dû saisir ce torchon pendu au tiroir. Surtout pour arrêter l’hémorragie provenant de sa future blessure par arme blanche.

Drew l’ignora avec effort et se tourna vers Noah.

— Alors qu’as-tu acheté ?

— Du poulet. Quelques courges d’été. Des citrons, répondit Noah en haussant les épaules. Tout ce qui avait l’air bon.

— Je peux m’en sortir avec ça. 

Il regarda le ticket de caisse qui sortait du sac.

— Soixante-quatorze dollars ? Pour deux sacs ? Où est le reste ?

— C’est tout, dit Noah avec un petit sourire. Oh, attends. 

Il fouilla à nouveau dans le sac et en sortit une petite brique de lait biologique et sans produits chimiques.

— Et ça.

Drew la regarda.

— Je suppose qu’il y a une vache attachée dans le garage ?

Noah rit.

— Espèce de radin.

— Il a toujours été comme ça, lança J.D. en dénichant enfin le décapsuleur.

Il l’utilisa tout de suite, le portant à sa bouteille.

— Même enfant, il essayait toujours de nous faire économiser de l’argent.

Peut-être que s’ils avaient grandi avec l’équipement ménager le plus basique, il n’aurait pas été si radin. Mais c’était amer et il était au-dessus de ça, alors il essaya de lever les yeux au ciel le moins possible. Il essaya.

— Alors, où vas-tu ?

Sous-entendu, sous-entendu enfoiré.

J.D. sourit.

— J’y vais. Bon sang.

Il termina sa bière d’un trait et posa la bouteille sur le plan de travail.

— Drew, je peux te dire un mot ?

Seulement si ce mot est « au revoir ».

Drew étouffa un grognement et le suivit en traînant des pieds. J.D. s’arrêta dans le salon et jeta un coup d’œil par-dessus son épaule avant de parler, ce qui, pour être clair, n’était jamais un bon signe.

— Mon ami Slim et moi allons tenter notre chance au casino. Je pensais que tu pourrais peut-être m’offrir un petit capital de départ.

— Te prêter de l’argent ?

Drew écarquilla les yeux.

— Bon sang, c’est tellement triste. Que tu perdes la tête comme ça. Et si jeune.

— Juste quelques dollars ! Tu sais que je suis bon à ça.

— Si je devais jeter mon argent par la fenêtre, je ferais pleuvoir des billets sur des strip-teaseurs. J’ai toujours voulu essayer ça.

Il tapota un doigt contre sa bouche en réfléchissant.

— Une boîte de nuit avec beaucoup de miroirs et des stroboscopes. Lollipop de Lil Wayne serait probablement en fond sonore.

— D’accord. 

J.D soupira dramatiquement.

— Je vais simplement jouer avec ce que j’ai.

Drew était toujours coincé dans sa boîte de nuit imaginaire.

— Ils me demanderaient si je veux de la monnaie et je dirais non, j’ai apporté la mienne. J’en aurais une pile dans chaque poche.

— Drew.

— Je pense que j’utiliserais mon pouce et mon index pour faire glisser les billets depuis le haut. On est censé le faire assez rapidement, pour faire un nuage d’argent.

— Tu sais, peut-être que je reviendrai à la maison quand j’aurai fini. Vu le peu d’argent que j’ai, cela ne prendra pas longtemps.

Drew s’arrêta de détailler son fantasme. Il valait mieux. Les parties suivantes étaient assez tordues et impliquaient des coups de reins.

— De combien de temps parlons-nous ?

— Disons… jusqu’à vingt heures ? dit J.D. avec un large sourire. Vingt heures trente au plus tard. Hé, peut-être que vous pouvez me garder à dîner. J’adore la courge spaghetti.

Quelqu’un venait-il de dire « échec et mat » ? Enfoiré de casseur de coup.

— C’est bas, même venant de toi. 

Il prit son portefeuille en grognant et en sortit un billet de vingt. Il le tendit du bout des doigts.

— J’espère que tu sais que les maîtres chanteurs vont directement en enfer. Enfin, d’abord ils vous font regarder des centaines d’épisodes de « J’ai dit oui à la robe » en guise de pénitence. Ensuite, tu vas en enfer.

J.D se renfrogna, arrachant le billet de ses doigts et le tenant comme si c’était du papier toilette. Du papier toilette usagé.

— C’est quoi ce pot-de-vin ? T’ai-je dit que je ramenais Slim avec moi ?

Il grogna, fouillant à nouveau dans son portefeuille. Il en sortit deux billets neufs de cent dollars et deux de vingt dollars. Habituellement, il gardait moins de vingt dollars dans son portefeuille, mais il avait prévu de donner de l’argent à Zach pour ses frais de scolarité. Il allait devoir faire un chèque.

— C’est tout ce que j’ai sur moi. 

Il fourra les billets dans la poche de chemise de J.D. et lui lança un regard noir.

— Si je te vois avant minuit ? Tu es un homme mort. 

J.D. lui fit un rapide salut en se dirigeant vers la porte d’entrée.

— Ce serait probablement plus drôle si tu n’avais pas d’arme à feu.

— Non, dit-il lentement. Ce serait plus drôle si je ne le pensais pas.

J.D. sourit, une main sur la poignée.

— Tu sais, je me serais contenté de vingt.

Si cela signifie que je peux être seul avec Noah ? Je t’aurais donné deux mille dollars. Drew haussa les épaules.

— On ne peut pas gagner à tous les coups.

Un muscle frémit dans sa cuisse, et Drew essaya de toutes ses forces de la maintenir absolument, parfaitement immobile. Normalement, lorsqu’il regardait la télévision, il s’étalait sur le canapé. Mais s’il laissait cette cuisse se détendre aujourd’hui, même d’un pouce, elle allait probablement toucher la jambe de Noah. Pour la quatrième fois. Et puisqu’il était manifestement retourné au collège, quelque chose d’aussi insignifiant serait une mauvaise chose. Une chose incroyablement excitante.

Il se gratta derrière l’oreille. Un marathon de Jurassic Park venait de commencer et ils avaient tous les deux convenus qu’ils devaient le regarder. Il y avait quelque chose de savoureux à regarder de minuscules humains être chassés par un T. Rex. Les cris ! Les décisions stupides. Les vélociraptors assez intelligents pour réussir des exercices d’algèbre basiques. Cela n’aurait pas dû être une tâche si difficile de garder son attention rivée sur l’écran plat, et pourtant, il essayait toujours de glisser des regards en direction de Noah. Sa vision périphérique était épuisée. Ses yeux étaient énervés et menaçaient d’éclater.

Il laissa échapper une expiration frustrée. Ce n’était pas sa faute s’il voulait Noah à ce point. Il le voulait tout simplement. Faire l’amour ne l’intéressait pas, mais il le voulait d’une manière basique et fondamentale. Il voulait une baise dure, rapide, sauvage, le genre où la sueur était la bienvenue et se transformait en lubrifiant. Le genre de partie de jambes en l’air qui réduisait le temps à rien de plus que du sable qui coulait dans un sablier. Le genre de sexe où même si sa grand-mère entrait dans la pièce, il hausserait les épaules et dirait « Tant pis ! Désolé, Nana ». Il aurait risqué une vie de dîners de Thanksgiving gênant simplement pour donner ce dernier coup de reins inconscient.

Sans tenir compte de son agitation intérieure, Noah passa une main négligente dans ses cheveux, les chassant de ses yeux. Ces cheveux doux et sexy tomberaient probablement sur le visage de Noah s’il se faisait baiser suffisamment fort. Les doigts de Drew se plièrent involontairement. Il voulait vraiment toucher ces cheveux.

Noah eut un petit rire au cours d’une publicité particulièrement amusante où des gens dans un zoo harcelaient des chameaux pour connaître la date du jour et Drew profita de l’occasion pour glisser à nouveau son regard dans cette direction. Du profil de Noah à sa bouche. Et soudain, son regard fut coincé. Mon Dieu. Cet homme était tellement magnifique qu’il avait débranché le cerveau de Drew.

On pourrait penser que quelqu’un signalerait une bouche aussi dangereuse, pensa-t-il avec indignation. Simplement pour protéger les personnes sans méfiance qui n’étaient pas prêtes à faire face à un tel sex-appeal.

— Drew.

Il voulait l’embrasser. Toucher sa peau. Enfoncer ses dents dans sa gorge comme s’il était ce salaud de Lestat dans La Reine des Damnés, et à présent qu’il avait officiellement fini de combattre l’idée de sexe sans conséquence, il se demanda comment accélérer les choses.

— Drew. 

Peut-être devait-il simplement l’attraper, le plaquer sur le canapé comme une foutu gnou et…

— Drew.

Il leva le regard et rencontra des yeux bleu vert plantés dans les siens et il rougit. Pris en flagrant délit.

— Oui ?

— Lorsque tu me regardes comme ça, cela me donne envie de faire des choses folles.

Bienvenu à ce satané club.

— Je suis désolé. 

Ses excuses étaient stupides. Injustifiées. D’autant plus que Noah avait été très clair dès le début à propos de ce qu’il voulait.

Bien entendu, ses yeux se plissèrent.

— Pas moi, dit Noah en se penchant avant d’attraper la télécommande.

Il appuya sur le bouton d’arrêt et la jeta sur la table basse. Le manque soudain de lumière artificielle fit comprendre à Drew à quel point il faisait désormais sombre. La lumière de la lune filtrait à travers le puzzle tordu de stores qu’il n’avait jamais pris la peine de réparer, mais il faisait encore trop sombre pour voir ce que faisait Noah.

Il faillit avaler sa langue tandis que le jeu de devinettes prenait fin et Noah l’enfourcha, ses cuisses recouvertes de denim de chaque côté des siennes. Les jambes de Noah n’étaient pas aussi larges que les siennes, elles étaient fines et musclées. Fortes. Et son cul…

Drew gémit.

— Une si mauvaise idée. 

Ses mains glissèrent autour des fesses rondes de Noah tandis qu’il parlait.

— Mère Maria, je ne vous avais pas reconnue dans le noir. 

La lumière était faible, mais il pouvait encore voir le sourire espiègle de Noah.

— Tu me plais, je te plais. Pourquoi tout compliquer ?

— C’est si simple pour toi, dit Drew en secouant la tête. Du sexe. Juste du sexe.

— Doux Jésus, je crois qu’il a enfin compris. Mais peut-il se laisser aller ?

La bouche de Noah sur sa nuque le fit grogner.

— Oh oui. 

Les mains de Drew raffermirent leur étreinte et il faillit jouir sur canapé lorsque le membre de Noah entra en contact avec le sien.

— Putain, oui.

Noah remua ses fesses dans le berceau des mains de Drew, lentement, créant une friction délicieuse qui fit siffler l’air entre ses dents. La demi-érection de Drew devint totalement dure et il laissa tomber sa tête sur le dossier du canapé. Il essayait d’être patient.

La voix de Noah était rauque et douce dans le calme.

— Tu as des préservatifs ?

Drew essaya de penser. C’est quoi, des préservatifs ? Son cerveau était bien trop béat pour prendre la peine d’aider. Le lent mouvement de Noah devint encore plus lent et il sentit des gouttes de sueur apparaître sur son front.

— Non, souffla-t-il enfin. Je ne crois pas.

Noah jura.

— J’ai oublié moi aussi. Je suppose que nous allons devoir nous débrouiller.

— Hm-hm.

Cela lui convenait. C’était mieux que d’habitude. Désolé, main droite. Je t’aime toujours, mais comme une amie. Il toucha de sa langue le creux de la gorge de Noah, y léchant calmement la peau.

— J’aimerais bien jouir au cours de ce siècle, en revanche.

— Est-ce que je vais trop lentement pour toi ?

Le rire de Noah fut clairement diabolique tandis qu’il se balançait d’avant en arrière. Leur sexe frottait l’un contre l’autre à chaque passage lent et pétrifiant. Drew gémit.

— Tu es un putain de diable.

Un rire doux suivit sa déclaration véhémente et Noah céda. Il ancra son visage dans le creux de l’épaule de Drew, lui donnant la permission silencieuse de donner le rythme. Drew resserra ses doigts et sut qu’il allait laisser des marques. Cela lui convenait. Il instaura un rythme brutal, implacable tandis que ses hanches commençaient à bouger sérieusement. Une partie de lui-même était embarrassée qu’ils se frottent comme des adolescents. L’autre moitié n’aurait pas cillé si le mur de son salon était tombé et qu’ils s’étaient retrouvés sur le plateau de Danse avec les Stars.

Il laissa échapper un bruit automatique en signe de protestation alors que Noah reculait.

— Ne…

Ne t’arrête pas. Ne t’arrête pas.

Il ravala ses mots mort-nés tandis que les doigts de Noah se débattaient avec sa ceinture. Sa fermeture Éclair. Puis ces doigts forts et malins encerclèrent son sexe, le tirant de son jean. Noah fit travailler sa main autour de la base et commença à caresser de haut en bas – y compris les bourses endolories de Drew – à chaque descente tout en faisant glisser son pouce vers le haut dans la fente qui fuyait. Des frissons parcoururent sa colonne vertébrale tandis que ses hanches se soulevaient d’elles-mêmes. Il baisa cette poigne sûre avec impatience, sa respiration peu profonde et inégale. Il était proche. Trop proche et il ne voulait pas jouir sans voir le membre de Noah.

Quelques coups de plus. Seulement quelques secondes de plus. Il haleta, sentant ce picotement aigu à la base de sa colonne vertébrale, le tiraillement dans son ventre et il repoussa la main de Noah. Sachant qu’il avait peu de temps, il défit la fermeture de ce dernier et sortit son membre. Le souffle de Noah siffla lentement tandis que Drew creusait un tunnel avec sa main. Du pré-sperme et de la sueur se frayaient un chemin alors qu’il pompait sans pitié avec sa main. Pas de début lent, pas de fin lente. Juste dur, rapide, humide et sale. Le dos de Noah s’arqua lorsqu’il jouit violemment et du sperme dégoulina sur le poing de Drew tandis qu’il continuait à faire voyager sa main de haut en bas, frottant le liquide collant. Il y était presque lorsque la main de Noah calma la sienne.

— Ne jouis pas tout de suite, dit la voix éraillée de Noah quelque part près de son oreille.

Il cligna douloureusement des yeux en jurant. Plus facile à dire qu’à faire. Sa main tressauta jusqu’à un arrêt contrariant et il serra un peu, essayant de se retenir.

— Je ne sais pas si tu es au courant… le sexe tantrique n’est pas trop mon truc.

Les yeux de Noah se plissèrent d’amusement tandis qu’il se laissait glisser entre les genoux de Drew. Bien sûr qu’il s’amusait. Il avait déjà joui. Tout avait l’air amusant et agréable de l’autre côté de l’orgasme.

— Ce n’est pas pour ça.

— Alors pour quoi ?

Il appuya ses coudes sur les cuisses de Drew.

— Parce que je veux que tu jouisses dans ma bouche.

Et cela suffit totalement. Il n’eut plus aucun contrôle sur l’orgasme. La seule chose qu’il se força à faire fut de regarder. Même s’il avait fallu qu’il mette des cure-dents sous ses paupières, il allait regarder. Il regarda Noah ouvrir la bouche et encercler seulement le gland enflé de sa langue. Il le regarda s’affairer en douceur sur ses testicules et l’orgasme commença. Il regarda la crème blanche gicler sur la langue rose puis son sexe disparaître entre les lèvres de Noah pendant qu’il continuait d’éjaculer.

Sa vision se brouilla lorsque la douce aspiration débuta. La langue chercheuse taquina sa fente. Il ne s’éloigna pas, même quand la sensation devint trop forte et que la simple action de la langue de Noah s’enroulant et se déroulant doucement autour de son gland devint rugueuse et abrasive. Même pour sa chair trop sensible, c’était bon. C’était réel. Même quand Noah le laissa enfin sortir de sa bouche, Drew en voulut davantage. Tout ce que Noah voulait lui donner était exactement ce qu’il voulait.

— Viens là, dit-il brusquement en tirant sur Noah pour qu’il revienne sur ses genoux.

Il l’embrassa profondément, assez pour goûter son propre sperme.

— Nous n’aurions probablement pas dû faire cela.

— Ouais.

Il approcha Noah de lui et laissa enfin ses yeux se fermer.

— C’était une très mauvaise idée.

— Mmm. Nous devrions probablement nous lever.

La voix de Noah était étouffée contre son cou.

Les bras de Drew se resserrèrent.

— Probablement. 

Comme cinq minutes auparavant. Se câliner ne faisait en quelque sorte pas partie du marché. Merde.

— Il faut vraiment que nous bougions. J.D. pourrait rentrer à la maison à tout moment. Je ne pense pas que le fait qu’il me trouve à nouveau avec mes mains sur ton cul améliorera nos rapports.

Noah eut un petit rire.

— Alors, enlève tes mains de mon cul.

Bon sang, cet homme avait toujours de mauvaises idées.

— Non.

— Alors peut-être que nous devrions aller dans ta chambre. 

Drew cacha un sourire.

— Je pense que tu devrais y aller, en fait.

— Ah oui ?

— Oui. 

Il était presque impossible de se concentrer avec Noah déposant brusquement de doux baisers le long de son cou, mais Drew était déterminé à essayer. Lorsque Noah suça une petite partie de sa peau à la jointure de son cou, Drew laissa échapper un gémissement.

— Je sais que je suis nouveau dans ce truc de copains de baise, mais je suis à peu près certain que c’est ainsi que cela se passe.

Noah serra les dents sur le petit morceau de peau avant de le relâcher et les mains de Drew tremblèrent comme s’il était vieux et atteint d’arthrose.

— D’accord, soupira Noah en faisant semblant de descendre de ses genoux. J’y vais, mais ce n’est pas ce que j’avais prévu pour le reste de la soirée.

Drew n’eut pas de mal à l’empêcher de s’en aller, serrant ses bras et faisant encore une fois glisser Noah sur ses genoux. Une partie rebelle de son cerveau remarqua qu’ils s’emboîtaient parfaitement. Mais ce n’était pas une pensée sexuelle détachée. Lorsque leurs entrejambes se touchèrent à nouveau, il laissa échapper un juron doux, presque silencieux. Il était déjà en train de redevenir dur. Quel genre d’imbécile prévoyait un coup d’un soir sans conséquence et oubliait d’acheter des préservatifs ? Il avait beaucoup à apprendre.

Il soupira.

— Alors, qu’avais-tu prévu ?

— Eh bien, pour commencer, j’allais suggérer que nous nous déshabillions complètement. Je voulais que tu me montres ce tatouage de dragon. Je voulais aussi voir si je pouvais le retracer avec ma langue. Puis, nous aurions peut-être pu nous adonner à de longues et très minutieuses fellations. 

Noah fit semblant de réfléchir.

— Mais bon, tu avais prévu des choses de ton côté, n’est-ce pas ? Mais rentrer à la maison est une bonne idée aussi.

Drew demeura silencieux une minute avant de hocher la tête.

— Oui. Ton plan est vraiment mieux.

Le son de la télé dans le salon réveilla Drew d’un sommeil profond – si profond qu’il se demanda s’il ne venait pas tout juste de s’endormir. Son oreiller Tempur-Pedic menaçait de l’étouffer, mais il ne parvenait pas à accumuler assez d’énergie pour s’en soucier. Il se passa une main dans ses cheveux emmêlés, les repoussant de son visage. En descendant, sa main rencontra son aide auditive et il réalisa qu’il avait oublié de l’enlever. Il sortit le minuscule appareil et le jeta sur la table de nuit.

Il plissa les yeux en direction du réveil. Il était un peu plus de trois heures du matin.

Personne ne devrait être autorisé à avoir autant d’activité sexuelle en trois heures. Cela n’aurait pas dû être faisable. Ils s’étaient endormis à un moment donné, mais il s’était réveillé peu après avec son sexe à nouveau dans la bouche de Noah. Il ne s’était pas plaint et s’était contenté de bouger afin de plaquer ses pieds au lit et d’écarter un peu les jambes. Puis il s’était mis à émettre des sons que les gens entendaient seulement en regardant Animal Planet. Ou quand des chiens sauvages s’accouplaient dans leur jardin.

Meilleur. Réveil. De. Tout. Les. Temps.

Il gémit tandis que son sexe essayait de revenir à la vie.

— Non, murmura-t-il à son anatomie clairement défaillante. Non à tes pensées. Non à tes espoirs. Non à tes rêves.

Son bras tomba dans l’espace vide à côté de lui. Toujours chaud. Il examina la pièce de ses yeux chassieux et repéra le mince filet de lumière sous la porte de la salle de bain.

Pour quelle raison exactement devait-il se soucier de savoir si Noah était encore là ? Mais pourquoi la perspective de manger ensemble le petit-déjeuner l’aurait tout sauf gêné ? Il grogna. Parce qu’il délirait, voilà pourquoi. Il s’était convaincu qu’il était capable de se contenter de sexe. Mais que lui était-il passé par la tête ?

Une truffe molle et humide lui donna un petit coup sur la main et il sut, sans regarder, que Shelby était collée au lit, à quelques centimètres de son visage. Il fit glisser aveuglément sa main de l’humidité de sa truffe jusqu’au sommet soyeux de sa tête en forme de triangle. Elle le toléra un moment avant de souffler et de reculer.

Il lui envoya un regard boudeur.

— Quoi ?

Ses yeux bruns humides étaient déterminés à transmettre son opinion. Foutue chienne autoritaire. S’il avait dû deviner, il aurait dit que le message était certainement : Je veux une friandise. Traînée.

— Ne me juge pas, lui dit-il. J’ai le droit de m’amuser un peu.

Son regard ne changea pas. Je veux une friandise.

— Cela ne te regarde vraiment pas, tu sais.

Je veux une friandise !

La porte s’ouvrit et Noah sortit de la salle de bain sur la pointe des pieds. Sa chemise était encore déboutonnée. Son jean, également déboutonné, tenait à peine sur ses hanches tandis qu’il traversait la pièce de cette foulée longue, ample et facile. Drew déglutit difficilement, sa gorge devenue brusquement sèche. Que lui était-il passé par la tête ? Certainement que Noah était sexy à mort.

Quelques instants plus tard, son esprit embrumé de sommeil réalisa un fait important. Avant cela, ce jean se trouvait sur son plancher. Ce qu’il avait imaginé être une simple escapade nocturne à la salle de bain était en fait la fin de leur soirée.

C’était ainsi que cela devait se terminer. Il laissa retomber sa tête sur le coton souple de l’oreiller. Si Noah voulait dire au revoir, génial. S’il ne le faisait pas ? Génial. C’était le mieux dans ces relations sexuelles occasionnelles. Tout passe. Partant pour tout et n’importe quoi. Il souffla. Juste génial.

Il tendit l’oreille afin de détecter toute activité de l’autre côté du lit et les pieds nus de Noah entrèrent dans son champ de vision. Et soudain, une main glissa le long de son dos et sur la courbe de ses fesses.

— Éloigne-toi de moi, espèce d’animal, murmura-t-il, sa voix étouffée par l’oreiller.

Noah gloussa, mais ces mains habiles poursuivirent leur exploration. Elles étaient douces, mais sûres et il était facile de somnoler sous leur toucher hypnotique. Ces doigts doux balayèrent les muscles du dos de Drew d’une manière étrange, mais familière, et après quelques instants, il réalisa que Noah retraçait son tatouage.

Drew sourit un peu, se souvenant.

— Au moins, tu utilises tes doigts cette fois.

— Je ne me souviens pas d’avoir eu des plaintes.

— J’étais dans un brouillard sexuel, marmonna-t-il, se cambrant contre ces doigts compétents.

La main de Noah s’ancra dans ses cheveux, lui tirant légèrement la tête en arrière. Un intérêt sexuel paresseux s’éveilla dans son bas-ventre. Il ne protesta pas lorsque Noah se pencha, refermant ses dents sur son cou sensible. Un gémissement s’échappa de sa gorge et l’intérêt paresseux se transforma en véritable excitation.

Un sourire jouant sur ses lèvres, Noah relâcha ses cheveux et se redressa. Il semblait diablement satisfait de lui-même.

— J’ai essayé d’imaginer à quoi ressemblaient tes cheveux sans cette queue de cheval, et ce n’est pas vraiment ce que j’avais imaginé.

Drew haussa un sourcil.

— Et ?

— C’est mieux que ce à quoi je m’attendais, dit Noah en souriant. Et cela t’a excité que je tire dessus.

La rougeur qui montait dans ses joues fut inévitable. Il protesta presque automatiquement.

— C’est faux.

— Si, tu étais absolument excité. Et c’est follement sexy. 

Un autre baiser atterrit sur son épaule.

— Tu es libre demain ?

Il se retourna pour ne pas se faire un torticolis en essayant de le regarder dans les yeux.

— Alors, c’est ainsi que ça fonctionne ?

— Cela fonctionne comme nous voulons que cela fonctionne.

Il trouvait cela un peu simpliste.

— Et si nous voulons des choses différentes ?

— Je suppose que nous voulons tous les deux nous marier immédiatement et avoir quinze enfants. Nous aurons une émission sur le câble.

— Mignon.

— Je suis sérieux. 

Noah sourit effrontément.

— Nous leur donnerons tous des noms qui commencent par D, en ton honneur. Petit Drake. Dustin. Dinah. Darlene. Drew-Ann.

— Je n’appellerai jamais ma fille Drew-Ann.

— C’est ton seul problème avec ce scénario ?

— En gros.

La bouche de Noah sur son cou lui donna la chair de poule sur ses bras. Lorsque ce dernier parla à nouveau, sa voix était un murmure.

— Dis-moi ce que tu veux.

Bon. Malgré sa tendance à trop réfléchir à tout, la réponse à cette question était assez simple. La même chose qu’il voulait toujours. Il soupira.

— Toi.

À en juger par les choses que Noah était en train de faire à son cou ? C’était la bonne réponse. Ding Ding ! Que disent les sondages ? Un grand oui !

Merde. Un seul jour et il était déjà nul à cette histoire de sexe sans attaches.

Chapitre 19

Assez étrangement, baiser son obsession pendant une semaine entière n’aidait pas à diminuer cette obsession. Cela ne faisait que la rendre plus forte – qui l’eut cru – et arrivé au vendredi, Drew envisageait de s’impliquer. C’était la bonne chose à faire, la seule chose à faire quand vous étiez complètement d’accord pour être le terrain de jeu sexuel de quelqu’un. Lundi, il décida. Lundi, il allait se rendre à la boutique de sex toys la plus proche afin d’y être détruit.

En attendant, il avait du travail et ce travail comprenait la surveillance d’un bateau amarré dans une petite crique près de Biscayne. Il soupira, collant une toute petite paire de jumelles à ses yeux. Le Playtime était un petit navire que M. Wyatt avait acheté sans que sa femme le sache. Pourtant, le nom sur le devant était « Little T », pour Tina, la femme de Wyatt. Ou bien Tracey, Theresa, ou le foutu Titanic, alors pour le moment, il allait se contenter de rester assis à prendre des photos.

Un rire se fit entendre de la banquette arrière et il leva les yeux vers le rétroviseur. Il était à mi-chemin vers la marina quand J.D. l’avait appelé pour qu’il le dépose quelque part. Il n’avait pas mentionné que son nouvel ami Slim serait avec lui, mais Drew n’avait pas pris la peine de lui en tenir rigueur.

Il les avait calmés en leur promettant un dîner et en leur disant qu’il allait prendre des photos seulement dix minutes. Même s’il avait largement dépassé cette estimation de dix minutes, aucun d’eux n’avait râlé. Ils étaient trop occupés à regarder un film sur son iPad. Alors d’accord, ils utilisaient à la fois sa précieuse batterie et dépassaient son forfait Internet. Mais ils étaient calmes. Enfin. Cela valait la peine d’aller au-delà de ses trois précieux gigas de données autorisés.

Cela dit, il devait admettre qu’écouter leurs bavardages ineptes était beaucoup mieux que de nourrir son obsession sur Celui Qui Ne Devait Pas Être Nommé. Drew se frotta les tempes. Ou sur le fait que Noah suçait visiblement comme une satanée star du porno. Ou que se souvenir de l’existence d’une boîte de préservatifs sous le lavabo de la salle de bain était comme gagner le gros lot. Et que de finalement être à l’intérieur de lui, entouré de sa chaleur, les doigts creusant de profondes marques rouges dans ses hanches était sacrément proche d’une expérience religieuse.

Bien sûr, il y avait également des faits moins plaisants à prendre en compte. Comme le fait que Noah avait appelé au bureau plus tôt pour annuler leur rendez-vous pour la journée. Annuler. En soi, ce n’était pas inhabituel. Lorsque Noah se mettait à écrire, il était impossible de dire quand il allait s’arrêter. Mais que Noah lui manque ? Il se renfrogna. C’était inacceptable. Quand Jennie lui avait fait passer le message, il avait essayé de réagir avec la désinvolture appropriée et de ne pas la cuisiner comme un chili.

Il tambourina des doigts sur le volant, essayant de ne pas regarder le siège passager vide. Partir en planque sans Noah n’aurait pas dû lui sembler étrange, mais il s’était habitué à sa présence. Sa conversation. Son rire.

Il soupira. Le morceau You Got It ; You Got It Bad, passa dans son esprit. Oui. Merci de souligner cela, Usher.

Son téléphone vibra et il regarda brièvement l’écran avant de répondre.

— Oui.

— J’ai enquêté sur ces e-mails que tu avais signalés à propos de William Marsh. 

La voix de Jennie était claire et efficace, même à dix-huit heures trente.

— Ah oui ? Tu as trouvé quelque chose ?

— Oui, en effet.

— Il y a quelque chose dont nous pouvons nous servir ?

— Sa famille fait une excursion dans les Everglades le week-end prochain. Dimanche.

Drew se passa la main sur le menton, caressant sa rugosité. Il fallait qu’il se rase. Il était sur le point de passer de barbu sexy à homme de la montagne. Il essaya de se concentrer.

— Cela pourrait me servir. Et ces e-mails à O’Rourke ?

— Une infirmière à domicile.

— La commande d’équipement de gym ?

— C’est pour sa rééducation.

Il secoua la tête, un sourire en coin.

— Waouh, il ne nous facilite vraiment pas les choses, hein ?

— Non, il est plutôt correct. 

Jennie ne semblait pas intimidée du tout.

— Mais c’est pour cela que nous gagnons gros, n’est-ce pas ?

Il ricana.

— Tu l’as dit. D’autres appels ?

— Oh, j’ai appelé Noah pour reporter. Il est disponible demain et il a dit qu’il était désolé d’avoir dû annuler aujourd’hui.

Soudain, son visage le brûlait. Il s’éclaircit la gorge.

— Ça me va. Merci de m’avoir prévenu.

— Je savais que tu voudrais le savoir immédiatement.

Elle prit un ton taquin.

— Avec ton béguin et tout.

— Je suis certain de ne pas savoir de quoi tu parles. 

Les gens n’avaient pas de béguin pour leurs copains de baise. C’était stupide. Idiot. Et contrairement à la majorité de ses décisions récentes, il n’était pas un idiot.

— Ah non ?

Jennie feignit la surprise.

— Il est bi, non ? Je suppose que tu t’en moques si je lui donne mon numéro ?

Pas si tu veux garder tes pouces.

— Complètement, lui répondit-il.

Sa voix était calme. Calme comme une virée en Arctique avec douze huskys lui mordant les talons.

— Si cela ne concerne pas le travail, cela ne m’intéresse pas.

— Tant mieux pour toi. J’admire tes principes, Drew.

Jennie n’avait pas vraiment l’air de le féliciter. Elle semblait se retenir de rire.

Cela sembla être une raison suffisante pour lui raccrocher au nez, alors il n’hésita pas. Il souleva son appareil photo et prit quelques photos de plus. Pour l’instant, tout était calme. Paisible. Sauf à l’intérieur de sa voiture. Maintenant ennuyés, agités et privés de la distraction de la technologie, les indigènes remuaient.

— La batterie de ce truc à images est morte. 

J.D. secoua l’iPad comme s’il l’avait trouvé dans une poubelle d’un magasin « Tout à un dollar », et Drew laissa presque tomber son appareil photo.

— Donne-moi ça. 

Il se pencha et récupéra la tablette.

— Ça coûte son prix, Cro-Magnon. 

— Tu peux la redémarrer ?

J.D s’accrocha au siège passager.

— On était en train de regarder un film.

— La batterie est morte. Vous allez devoir être patients.

— J’ai entendu dire qu’on allait dîner, dit Slim.

— Nous allons y aller. 

Drew fit de son mieux pour être apaisant.

— Encore quelques minutes.

Slim se laissa tomber sur son siège.

— Je ne dirais pas non à une pizza.

— Chut, dit J.D.

Il tapota ses poches et sortit un vieux paquet de Camels.

— Tu ne vois pas que le garçon travaille ?

— Qu’est-ce qu’il fait ?

— Tu es aveugle ?

J.D se rassit dans son siège. Il mit une des cigarettes dans sa bouche et elle s’agita pendant qu’il parlait.

— C’est un détective privé, ou un truc comme ça. Genre Dick Tracy.

— Ah ouais ?

Slim finit par avoir l’air impressionné.

— Et il gagne bien ?

— Ça va, ouais.

— On ne fume pas dans ma voiture.

La voix de Drew était égale, mais il fut lui-même surpris qu’aucune fumée ne sorte de ses oreilles. Peu importe si l’enfoiré ne semblait pas peu fier. Comme s’il avait eu quoi que ce soit à voir avec Drew qui fut ne serait-ce qu’à moitié correct. Écouter la paire de buses derrière lui discutant comme s’il n’était pas là était suffisant pour lui donner envie de tirer quelques douilles. Et puisqu’il s’était donné pour mission de se rendre au champ de tir au moins deux fois par mois, il était à peu près certain qu’il aurait atteint sa cible.

Slim n’avait pas tout à fait fini.

— Et qu’est-ce qu’il pense trouver avec cet appareil photo minable ?

— C’est lui l’expert, déclara J.D. avec confiance. Il sait ce qu’il fait.

— Les gens d’aujourd’hui ont peur de foncer et de se salir les mains. Faire un peu le sale boulot.

— Ce ne serait pas ce qu’on appelle le crime, l’arrestation et l’incarcération ? murmura Drew.

— La prison, c’est pas pour tout le monde, en convint Slim.

— Sérieusement ?

Drew fusilla son père du regard dans le rétroviseur. Ce simple mot en disait long et J.D. en comprenait parfaitement le sens.

— Tu m’as dit de trouver du travail et des amis à moi, lui rappela J.D., localisant enfin son briquet.

Il alluma sa cigarette puis rangea le briquet dans sa poche.

— Au lieu de traîner à la maison. Ta maison, dit-il d’un air moqueur. C’est ce que j’ai fait.

— Je t’ai aussi dit que tu devais partir au bout d’une semaine, mais ça, tu ne l’as pas écouté.

— Où veux-tu que je trouve des amis, alors ?

— Pas chez Taulards-R-Us, suggéra Drew.

— Hé, Slim est un bon gars !

Slim hocha la tête. Offensé.

— Merci…

Il plissa les yeux et eut l’air de réfléchir.

— … J.B. ?

— C’est J.D., lança Drew. Je vois que vous êtes deux très bons amis. Vous êtes comme des frères. 

Pour l’amour de la paix, de la tranquillité et du ciel, il leva la main pour demander le silence.

— J’ai besoin de dix minutes, grommela-t-il. Est-ce que ça vous va ?

— Prends ton temps. 

J.D entrouvrit la vitre arrière et souffla une traînée de fumée. De son côté, Slim ouvrit légèrement la portière, certainement pour aider au projet d’excavation de fumée.

— On est attendu nulle part, hein ?

Bonne question. Drew souleva à nouveau les jumelles. Il n’était pas certain de ce que son père était capable de faire qui n’impliquait pas de voler des voitures en faisant toucher les fils et éviter les herses de la police, mais il ne s’attendait pas vraiment à ce qu’il commence et finisse chaque jour à Labor World. Ce centre de travail journalier était un endroit où les gens pouvaient obtenir un travail quotidien et un salaire à la journée – généralement un travail manuel quelconque.

Il était content de voir J.D. travailler, mais il s’était attendu à ce que son père trouve quelque chose d’un peu plus stable. À long terme. Permanent ? Son père ne pouvait même pas souscrire à un abonnement téléphonique, préférant les cartes prépayées. C’était déconcertant. Cet homme était mentalement et physiquement incapable de se fixer où que ce soit.

Il se renfrogna. Et pourquoi devait-il se soucier du fait que J.D. La Pierre Qui Roule continuait à rouler ? Il aurait dû lui donner un coup de main, une bonne longueur d’avance et trouver une belle colline bien haute d’où il pourrait rouler. Haute comme le mont McKinley. Et si cette route devait arriver droit dans la circulation, eh bien… tant pis.

Une silhouette sombre passa devant ses jumelles et il essuya la sueur de ses yeux. Il les remit contre son visage. Puis il ajusta le grossissement avec l’ongle de son pouce. Non, c’était vraiment quelqu’un qui rampait jusqu’au bateau. Enfin. Il pouvait sentir la brûlure de l’excitation s’allumer dans son ventre. C’était tout ce qu’il aimait. Une semaine d’enquête aboutissant en quelques instants.

— Désolé, les gars, nous allons rester ici un peu plus longtemps.

— Ça me va, dit J.D.

Drew hocha la tête.

— Slim ? Ça va ou tu veux partir ? Nous remettons le dîner à plus tard ?

Il posa les jumelles et prit l’appareil photo. Alors qu’il prenait plusieurs clichés, l’homme sauta sur le bateau.

— Slim ?

Son regard se posa brièvement sur le rétroviseur et il vit son père en train de fumer. Seul. Il attrapa le petit miroir et l’inclina, fixant son père.

— Pourquoi es-tu seul ?

— Slim est parti.

— Oui, je vois ça, dit-il à travers ses dents serrées.

Quelque chose essayait de prendre forme dans son cerveau et il était certain que c’était terrible.

— Où est-il allé ?

J.D fit un geste avec sa cigarette.

— J’imagine que c’est lui qui est sur ce bateau.

— Tu imagines ? Tu imagines ?

La voix de Drew s’éleva jusqu’à une fréquence dont il était certain que seuls les chiens pouvaient entendre.

— Qu’est-ce qu’il… ?

Il finit par se rendre compte qu’il était en train de crier sur un miroir et se retourna. Crier au visage de quelqu’un était tellement plus satisfaisant.

— Qu’est-ce qu’il fait sur le bateau ?

— Je parie qu’il cherche des indices. 

J.D. souffla négligemment un ruban de fumée.

— Ne t’inquiète pas, Drew. Il est bon.

Drew voulait arracher ses propres cheveux.

— Nous ne pouvons pas simplement monter sur le bateau de… vous êtes les types les plus bêtes… 

Il prit une profonde inspiration avant de faire une attaque. Il remit l’appareil photo à ses yeux et ne vit plus Slim. Mais il y avait une lumière à l’intérieur du petit bateau. Il alluma et éteignit ses phares avec colère. Puis il mit ses pleins phares. Puis il risqua un coup de klaxon court et net. Rien.

— Pour l’amour du ciel… 

Il jeta l’appareil photo sur le siège passager et attrapa la poignée de la portière avant de sortir de la voiture. Il fit deux pas avant de changer d’avis et de reculer. Il se pencha vers la vitre ouverte et pointa un doigt en signe d’avertissement sur J.D.

— Reste. Silence.

Un J.D. fumant calmement leva les mains innocemment.

— Pas de problème.

Il marcha d’un pas raide vers la marina, avant d’opter pour une démarche plus décontractée lorsqu’un pêcheur grisonnant l’évita de plusieurs mètres. Il voulait avoir l’air déterminé, mais sans être mémorable. Personne ne posait de questions aux gens qui paraissaient savoir où ils allaient. Non pas qu’il ait vu qui que ce fut d’autre qu’un type qui devait être Captain Igloo en chair et en os, mais quand même. Il ne fallait vraiment pas qu’il y ait des témoins alors qu’il allait enfin étrangler Slim et jeter sa grande carcasse dans la baie.

Il sauta sur le bateau et se dirigea vers l’échelle menant au pont inférieur, des picotements sur le corps tandis que ses bottes couinaient sur le pont poli. Le pont de quelqu’un d’autre. Bon sang. Donc, voilà ce que l’on ressentait lorsqu’on savait que quelque chose était colossalement stupide et qu’on le faisait quand même. Des picotements et un engourdissement en même temps.

Il posa un pied sur l’échelon de l’escalier et siffla :

— Slim !

Slim sortit la tête.

— Ouais ?

Ouais, avait-il dit. Comme si rien ne clochait. Drew essaya de ne pas penser à quel point sa tête en forme de balle était une cible parfaite.

— Qu’est-ce que tu fous ?

— Je te trouve des preuves. 

Slim plaqua une main sur sa hanche décharnée.

— Sherlock.

Sherlock. Cet enfoiré l’avait appelé Sherlock. Drew avait descendu une autre marche avant de s’en rendre compte et il dut inspirer profondément pour s’empêcher de se jeter sur lui.

— Et qu’étais-je en train de faire ?

— Tu prenais des photos, répondit Slim en haussant les épaules.

Il montra un petit sac à main rose.

— Regarde ce que j’ai trouvé. Ça appartient certainement à une femme.

— Très bien, Slim, dit-il patiemment.

C’était une bonne preuve. Mais cela signifiait aussi autre chose. Quelque chose d’essentiel.

— Cela veut dire qu’ils sont certainement dans les parages, génie.

Slim l’ignora et détacha le fermoir du sac à main. Drew glissa le long de l’échelle et atterrit avec fracas.

— Pose ça, exigea-t-il.

— Tu n’as pas besoin d’un nom ? 

Slim avait l’air vraiment contrarié.

— Je n’allais rien prendre. Tu es en train de me dire que vous ne fouillez jamais dans les affaires des gens au travail ?

Jugé par un foutu détenu. Drew se mordit la lèvre. Il aimait penser qu’il restait fidèle à ses principes la plupart du temps. Mais parfois, la ligne était un peu ténue. Parfois, il devait faire des choix discutables. Ses grands chevaux hennirent et partirent au galop, projetant de la poussière et de la terre à son visage.

— Pose ça, répéta-t-il, un peu plus calmement. Tirons-nous d’ici.

— D’accord, grommela Slim. Va t’asseoir dans ta petite voiture toute la journée et prends des photos. Je m’en fous complètement.

— Ma voiture n’est pas petite, répliqua Drew tandis qu’ils se dirigeaient vers l’échelle. C’est un coupé sport.

— Si c’est le mot chic pour dire « petit », alors je suis d’accord.

Lorsque sa botte toucha l’escalier, il entendit un bruit. Le son qu’il avait redouté. Des bruits de pas. Venant d’au-dessus. Faites que ce soit J.D., pria-t-il. Jusqu’à ce que les pas soient rejoints par une autre paire et quelques rires. Un petit rire cristallin. Et il reconnaissait le cliquetis des talons quand il l’entendait.

Il posa brièvement la tête sur l’échelle.

— Merde, murmura-t-il.

Slim commença à geindre derrière lui.

— Je ne peux pas me faire prendre sur ce bateau, mec. Je suis toujours en liberté conditionnelle !

Drew l’ignora en examinant la cabine pour trouver une cachette de taille raisonnable. Ils allaient avoir tout le temps de se connaître dans leurs cellules respectives. Il était presque certain que s’il glissait un billet de cinquante à un maton, il pouvait s’assurer que Slim reçoive un coup de couteau dans le dos.

— Arrête de pleurnicher et aide-moi à chercher !

Il poussa Slim et alla inspecter les placards. Ils étaient pleins de provisions et peu profonds. Trop petits pour lui certes, mais il était certain de pouvoir fourrer Slim derrière l’eau de Javel et M. Propre.

Il regarda pour voir si Slim avait eu plus de chance et le trouva regardant désespérément dans le seul placard. Un kayak géant prenait toute la place et Slim se mit à pleurnicher :

— Qui ne met pas de vêtements dans un placard ?

Pour une fois, Drew ne pouvait qu’être d’accord. Ils étaient un peu foutus. Il n’y avait plus qu’un seul endroit. Et même s’il préférait ne pas être sous un lit pendant que des gens y faisaient l’amour, eh bien, l’alternative était bien pire.

— Sous le lit, lança-t-il avant de mettre un genou à terre.

Il s’allongea sur le dos et se tortilla sous l’espace minuscule du mieux qu’il put. Slim le rejoignit un moment plus tard et l’espace minuscule devint encore plus petit. Son nez était à deux centimètres du sommier.

— Combien de temps on va devoir rester ici ?

Le chuchotement de Slim était incroyablement fort dans le silencieux cocon formé par la mousse et le matelas.

— Autant que nous le devrons, dit Drew d’un ton grave. Si tu as un téléphone portable, il faut que tu l’éteignes.

Il sortit son propre téléphone de sa poche et le fit glisser jusqu’à son visage. Presque sur son visage, en fait. Il mit le téléphone sur silencieux juste au cas où. Juste avant de le remettre dans sa poche, il regarda l’écran. Le symbole des messages clignotait et il tapa dessus.

Noah : On se voit ce soir ?

Il voulut frapper sa tête sur quelque chose de dur. Il ne pouvait pas être moins en mesure d’accepter l’offre de Noah. Il relut le message. Cinq mots simples n’auraient pas dû évoquer des images aussi puissantes. Surtout lorsqu’il était incapable de faire quoi que ce soit à ce sujet.

Il répondit d’un court message.

Drew : Je ne sais pas quand j’aurai fini.

Noah : Ça ne répond pas à ma question.      

Il hésita. Non, ce n’était pas une réponse, n’est-ce pas ? S’il était parfaitement honnête avec lui-même, il n’avait aucune raison d’hésiter. Et peut-être pour le plaisir de profiter de sa petite aventure, il devait simplement répondre à la foutue question. Il réfléchit rapidement et envoya un message.

Drew : Je t’enverrai un texto quand j’aurai fini.

Noah : Ça marche. Je vais essayer de garder les mains dans les poches jusque là.

Cette journée ne pouvait tout simplement pas empirer. Il changea de position misérablement, lançant un regard noir à l’émoticône qui clignait des yeux. Il n’y avait probablement pas assez de place sous le lit pour lui, Slim et son érection. Il réfléchit rapidement. Peut-être pouvait-il envoyer un message à Mac et le faire venir ici. Créer une distraction…

Puis il entendit le bateau démarrer. Il ferma les yeux, se demandant pourquoi il adorait s’attirer lui-même le mauvais œil. Bien sûr, ils partaient en mer. Quel couple n’aimait pas faire un tour à la voile au clair de lune dans la baie ? Et il allait être coincé là-dessous avec Slim jusqu’à ce qu’ils accostent. Les choses ne pouvaient tout simplement pas beaucoup…

— Oh, mec, on bouge, grogna Slim. J’ai le mal de mer.

— Oui, soupira Drew. Bien entendu, tu l’as.

Mince, lorsqu’on pensait que les choses ne pouvaient pas empirer, l’univers se surpassait vraiment pour prouver le contraire.

Chapitre 20

Il était vingt-trois heures trente lorsque Drew arriva devant l’immeuble de Noah.

Il s’était préparé comme s’il s’agissait du premier rendez-vous de sa vie. Après une douche rapide, il avait essayé plusieurs versions de la même tenue, changeant les couleurs et les types de tissus avant de choisir un jean noir et une chemise sérigraphiée noire. Et des bottes noires. Il avait attaché ses cheveux pour faire sa queue de cheval habituelle. D’une certaine manière, s’habiller simplement lui permettait de ne pas en faire toute une affaire et non, il ne rechignait pas à jouer à des jeux psychologiques avec lui-même. Il laissa un sac avec ses affaires pour la nuit dans la voiture pour la même raison.

Il était pitoyable. En fait, il avait dépassé le pitoyable et avait atterri quelque part autour du pathétique. Après avoir effectué une mission au Moyen-Orient, survécu à une attaque ennemie sur son convoi et perdu plus de soixante pour cent de l’audition de son oreille droite, il parvenait encore à être nerveux à un rendez-vous. Pas en affrontant des soldats ennemis avec des AK47 et des M4. Simplement en allant à un foutu rendez-vous.

Non pas que ce fût un rendez-vous. C’était seulement un coup d’un soir, ce qui le rendait encore plus nerveux. Au moins à un rendez-vous, il n’y avait aucune pression supplémentaire à devenir physique. Si cela fonctionnait, tant mieux. S’il n’y avait pas d’alchimie ou si son rendez-vous commençait à faire des choses étranges comme beurrer une chaise, ils se disaient bonsoir à la porte – au restaurant s’il avait de la chance – puis il prenait ses jambes à son cou comme Usain Bolt dans des chaussures de cocktail.

Ça ? Ce n’était pas dans ses cordes. Il n’avait aucune idée de la façon d’agir. Devait-il entrer l’air de rien, parler de la pluie et du beau temps et accepter un verre ? Ou devait-il faire son arrivée avec autant de confiance que Justin Timberlake dans ses clips ? Mince. Et maintenant, il avait cette chanson coincée dans la tête.

Au moment où il sortit de l’ascenseur et marcha sur le parquet brillant du couloir, il n’en avait toujours aucune idée. L’appartement de Noah était le seul à l’étage, alors il eut au moins un moment pour remettre de l’ordre dans ses idées. Le petit hall était faiblement éclairé, avec une baie vitrée donnant sur la baie. Attiré par la vue spectaculaire, il erra dans cette direction, les mains enfouies dans les poches arrière de son jean.

La baie semblait sombre et mystérieuse dans la nuit, seulement contrastée par le scintillement des lumières de la ville. C’était sombre. Désolé. Beau. Et la chose idoine pour lui faire oublier qu’il n’avait pas eu de rendez-vous depuis très, très longtemps. Long genre où-puis-je-garer-mon-mammouth-laineux. Désormais, il n’avait plus qu’à se comporter comme un homme et frapper à la porte.

Son téléphone vibra et il fouilla dans sa poche. En lisant le message sur l’écran, un petit sourire étira ses lèvres.

Noah : Tu vas rester dans le couloir toute la nuit ? Ou devrais-je juste sortir et te baiser ?

Ses doigts tapèrent rapidement une réponse.

Drew : Me baiser ? Quand ai-je donné mon accord pour cela ?

Noah : Cela ne va pas tarder.

Il allait probablement le donner. Il avait pris Noah plusieurs fois, mais ils n’avaient pas vraiment discuté d’une permutation. Il n’y avait même pas vraiment pensé. Ce n’était pas quelque chose qu’il avait l’habitude de faire. Ce n’était pas quelque chose qu’il avait l’habitude de vouloir. Mais rien qu’en pensant à Noah le prenant ainsi, son sexe se dressa et durcit, devenant inconfortable contre sa fermeture éclair.

La porte s’ouvrit derrière lui et il vit Noah regarder à gauche puis à droite. Il sourit et commença à marcher vers Drew, telle une vision sexy dans le reflet de la fenêtre. Il était torse nu, un pantalon de pyjama bleu marine à peine accroché à ses hanches. À mesure qu’il se rapprochait, l’image devenait moins vague et plus réelle. Une paire de bras se glissa brusquement autour de Drew, le tirant fermement contre le corps de Noah. Il baissa la tête afin d’enfouir son visage dans la jonction entre le cou et l’épaule de Drew.

Il baissa le regard sur ces bras étonnamment fermes. Parfois, il oubliait à quel point Noah était fort. Rien qu’en le regardant, il avait l’air de quelqu’un en forme – élancé, mince, sec, bien fait –, mais pas particulièrement fort. À tort.

— Je ne pensais pas que tu viendrais. 

La voix de Noah était étouffée contre sa peau.

— Nous sommes deux.

— Tu hésitais ?

— Pas qu’un peu.

Il rit doucement, envoyant une bouffée d’air chaud contre le cou de Drew.

— Content de savoir que je suis tellement irrésistible.

La main de Noah passa brusquement sous sa chemise, froissant le tissu sur le devant. Cette main s’aplatit sur l’estomac de Drew, plongeant bas puis revenant en arrière. Juste assez bas pour le rendre fou. Il se rendit soudain compte qu’il était en train de retenir sa respiration et la libéra dans un whoosh.

— Comment se portent ces hésitations ?

Les doigts de Noah étaient toujours occupés à explorer les crêtes et les vallées du ventre de Drew.

— Mieux.

Habiles et malins, ses doigts s’occupèrent brièvement de sa ceinture, tirant si vite sur le cuir qu’il siffla un peu. Dans le silence de cet espace clos, le son de sa ceinture frappant le sol aurait tout aussi bien pu être en Dolby Digital. Il eut peu de temps pour apprécier son état sans ceinture avant que Noah fasse glisser son jean sur ses hanches, juste assez bas pour le faire passer sous ses fesses.

Une partie exhibitionniste de lui-même qu’il ne reconnaissait pas approuva chaleureusement.

— Tu réalises que nous sommes dans un couloir, dit-il d’un air perplexe.

— Waouh. 

Noah se blottit contre son oreille.

— Je dois vraiment mal m’y prendre si tu penses toujours à des trucs comme ça.

— En général, je n’aime pas… les marques d’affection en public.

Non qu’il s’agisse de marques d’affection en public. Alors que la main de Noah partait à la recherche de son sexe dans son boxer, il se rendit compte que cela allait bien au-delà de marques d’affection en public. C’était sur le point de devenir des marques d’affucktion⁷.

— Détends-toi. Personne d’autre n’a de raison de venir à cet étage.

Ce n’était pas vraiment une garantie absolue, mais avec la main de Noah autour de son sexe, c’était suffisant. Noah finit par enlever son boxer et Drew souffla entre ses dents en appuyant ses mains sur la vitre. Elle était froide contre ses paumes chaudes et commença à s’embuer presque immédiatement. Noah le masturbant d’une main experte, il ne fallut pas longtemps à son front pour rejoindre ses paumes, se reposant contre le verre dans un bruit sourd. Ses hanches accompagnaient le rythme et il dut pousser Noah dans un gémissement.

— Putain, tu es doué pour ça. 

Il essaya de réguler sa respiration difficile.

— J’étais sur le point de jouir.

Le rire de Noah fut chaud et bas près de son oreille, envoyant un frisson de sensations dans son dos.

— Pour moi aussi ça fait un moment, mais je suis certain que c’est le but.

— Pas en cinq minutes.

— Cinq minutes ? Tu te flattes.

Le ton de Noah était taquin.

— Ça fait trois minutes, max.

Il rit douloureusement.

— Ça regonfle complètement ma confiance en moi.

— Je trouve généralement mieux de faire vite pour le premier. Ensuite, nous pouvons prendre autant de temps que nous voulons.

— Tu t’es masturbé ?

Cette main forte et sûre l’agrippa à nouveau, et ses hanches se raidirent involontairement et ses yeux se fermèrent instantanément.

— Enfoiré de tricheur.

— Oui. 

La voix de Noah était impénitente.

— Alors, ne te retiens pas pour moi.

Ce n’était pas ce qu’il faisait. Il se retenait pour lui-même. Une vague envie qu’ils jouissent ensemble devint plus nette. Il voulait que Noah le baise fort contre cette vitre et il voulait jouir avec le membre de Noah encore profondément enfoui en lui. C’était ce qu’il voulait. Ce dont il avait besoin.

Derrière ses paupières fermées, ses sens s’étaient fondus en un seul – le toucher. Il ne pouvait que sentir les mains de Noah qui cartographiaient sa peau, se déplaçant sur son épaule. Parcourant la musculature de son dos dans ce qui pourrait seulement être décrit comme de la fascination. Les deux mains agrippèrent fermement ses fesses, les écartant légèrement et il résista à l’envie d’ouvrir les yeux. Au lieu de cela, il resta immobile, en attente, le pouls battant dans ses oreilles, devant se souvenir de continuer de respirer.

Un murmure d’air traversa sa peau sensible et soudain la langue de Noah était là, léchant lentement, profondément, sur toute la longueur de la crevasse.

— Putain.

Le murmure de Drew fut étouffé. Fort, mais doux malgré tout.

Noah fit tournoyer sa langue sur son entrée, tranquillement, sondant doucement, avant de la faire passer l’anneau serré. Les doigts de Drew fléchirent sur la vitre et il s’exhorta à ne pas jouir. Il pouvait tenir au moins une minute de plus. Bon sang. Il pouvait au moins essayer.

Noah inséra sa langue à l’intérieur de nouveau, taquinant, donnant de petits coups, léchant. Il s’affaira sur l’orifice sensible de Drew jusqu’à ce qu’il se détende, lui permettant d’aller de plus en plus loin à chaque passage, jusqu’à ce qu’il le baise sans pitié de sa langue. Et malgré ses efforts pour rester immobile, Drew reculait en rythme, les yeux toujours fermés. Il n’était pas certain d’y survivre et cela ne lui posait pas vraiment de problème.      

Brusquement, la sensation paradisiaque de la langue de Noah en lui disparut et Drew gémit doucement en la perdant. Noah se releva.       

— Attends. 

Il embrassa la nuque de Drew, passant une main le long de sa colonne vertébrale.

— Attends dans cette position.

— Sinon quoi ?

Le ton de Drew n’était pas si ferme non plus.

— Sinon je vais te remettre dans cette position. Et ensuite, nous pourrons recommencer à zéro.

— Putain.

Son front cogna la vitre avec un son détonnant.

— Tu essaies de me tuer ?

De me posséder ? De me détruire ? Tout ça en même temps ?

— Attends, répéta Noah, d’une voix rauque.

Après ce qui sembla être des heures, mais qui n’était probablement que des minutes, l’image floue de Noah s’approcha de lui dans la vitre. Drew rit en voyant le sexe de son compagnon emballé dans un préservatif, déjà luisant de lubrifiant.

— J’imagine que je n’aurai plus d’avertissements ?

Noah s’appuya contre le dos de Drew, frottant son visage dans le creux de son épaule.

— Tu peux avoir ce que tu veux.

Bon sang, ils s’emboîtaient parfaitement. Noah n’était pas aussi grand, mais ce salopard était fort. Lorsque Drew se redressa un peu, cette force nerveuse le maintint en place. La main de Noah fit son retour sur son sexe et il gémit, les muscles de son ventre tressautant. C’était le lubrifiant et le glissement fort et lisse qui le rendaient fou.

Puis le gland épais de Noah appuya sur son orifice et il ferma les yeux devant l’explosion soudaine d’étoiles. Cela faisait longtemps qu’il n’avait pas pris le membre de quelqu’un, mais la combinaison du lubrifiant et de l’anulingus de Noah facilitait les choses. Cela aurait facilité encore plus les choses si Noah n’avait pas eu un membre aussi gros, mais il était à peu près certain que tout paraissait énorme chez lui, alors… Il gémit tandis que cette délicieuse pression se calmait, puis le sexe de Noah s’introduisit en lui d’un glissement lent et régulier.

Il n’arrivait pas à se détacher de la sensation. Pousser en arrière faisait s’enfoncer encore plus le sexe de Noah en lui avec des coups lents et sûrs, et s’il poussait vers l’avant, l’emprise stable et sûre de la main de Noah le maintenait. Eh oui, sa vision diminua, devenant de plus en plus floue en périphérie. Les frissons le long de sa colonne vertébrale firent leur retour et il sut qu’il était à nouveau au bord du précipice. Il souffla contre la vitre pour essayer de se calmer et elle s’embua instantanément sous sa joue.

Il écarta un peu plus les jambes, autant que le jean lui serrant le haut des cuisses le permettait et se cramponna. Il poussa fort vers l’arrière, allant à la rencontre des coups de reins rythmiques de Noah jusqu’à ce qu’il sente ses bourses se resserrer, se redresser. Il avait l’impression que sa peau était tendue, brillante et tout à coup, ce fut comme s’il jouissait de l’intérieur, éclaboussant la vitre, criant d’une voix rauque.

Le bras de Noah se bloqua sur sa poitrine, le tirant en arrière alors qu’il surfait sur la vague d’un orgasme si bon qu’il en était presque douloureux. Ses bras retombèrent à ses côtés, ballants, sa tête se nichant dans le creux de l’épaule de Noah tandis qu’il éjaculait sporadiquement. Il se rendit compte qu’il en mettait partout, mais pour l’instant, il s’en moquait.

— Putain, parvint-il à dire.

Il était exténué. Sec. Desséché comme une peau de cuir tannée. Il avait l’impression de ne rien avoir dit de consistant depuis un moment et il essaya de prononcer un autre mot. De préférence quelque chose qui n’était pas un juron.

— Putain.

D’accord, il avait donc certainement fait sauter un plomb dans son cerveau quelque part. Cela allait rendre la conversation avec les autres diablement gênante. Son sexe se contracta une dernière fois et il frissonna. Cela en vaut la peine.

Quelques instants plus tard, il cessa d’être un enfoiré complètement égoïste et se soucia de son partenaire.

— Tu veux que je…

— Trop tard. 

L’excitation de Noah fut démentie par les doux baisers qu’il déposait sur la nuque nue de Drew.

— J’ai déjà joui. Si un homme peut continuer à te baiser en te regardant jouir, il est bien meilleur que moi. Tu étais tellement… magnifique, putain.

— Les hommes ne sont pas magnifiques, murmura-t-il, mais il n’était pas en état de débattre.

Pas avec son corps aussi détendu et rassasié.

— Je ne suis pas d’accord. Peut-être que tu devrais regarder…

Noah poussa doucement la tête de Drew de son épaule vers l’avant

— … dans un miroir.

Ils étaient là. Il inspira brusquement en voyant leur reflet dans la vitre. Il était toujours empalé sur le sexe de Noah, son propre membre encore à moitié dur. Son torse luisait d’humidité. Probablement de la sueur et quelques gouttes de sperme. Il passa un doigt sur l’une d’entre elles, la frotta contre sa peau et sentit Noah se contracter à l’intérieur de lui en guise de réponse.

Merde. Temps de récupération, où es-tu ? Leurs yeux se rencontrèrent dans la vitre et le regard de Noah le fit sérieusement envisager un deuxième round. Deuxième round après s’être fait prendre contre le verre… d’une fenêtre. Son cerveau revint de vacances, laissa tomber un collier de fleurs et une valise à la porte et cria : « Qu’as-tu fait ? ».

Il gémit.

— S’il te plaît, dis-moi que personne ne peut voir à travers cette vitre.

— Personne ne peut voir à travers cette vitre, répéta Noah avec obéissance.

Mais il était évident d’après le ton de sa voix qu’il n’en avait pas la moindre idée. Et qu’il semblait s’en moquer.

— Nous sommes au vingt-quatrième étage.

Oui et comme il le savait par expérience, cela n’arrêtait pas des jumelles. Drew essaya de se libérer, mais Noah le retint rapidement.

— Tu ne vas pas te mettre à paniquer, hein ?

— Non.

Il fronça les sourcils.

— Je ne panique pas. Ce qui est fait est fait. J’espère simplement que je ne vais pas un jour tomber sur une photo de moi, collé contre cette vitre comme une de ces figurines à ventouses qu’on met sur les vitres d’une voiture.

Il fit une brève imitation de ces poupées qui fit rire Noah si fort qu’il se retira enfin.

Bizarre. Il sentit intensément la perte, même en remontant son jean, qu’il laissa déboutonné.

Noah, qui était lui aussi en train de remettre ses vêtements en ordre, leva les yeux.

— Tu veux entrer ?

Il sourit.

— Pour un rappel ? C’est un grand oui.

Il y avait juste une petite chose dont il devait d’abord s’occuper.

Noah se dirigea vers la porte, mais s’arrêta lorsqu’il vit que Drew ne le suivait pas.

— Tu veux entrer aujourd’hui ?

— Vas-y, dit-il a faisant un geste de la main. J’arrive.

Noah eut l’air suspicieux. Comme s’il pensait que Drew allait sauter dans l’ascenseur au moment où il lui tournerait le dos.

— C’est quoi le problème ?

Drew serra les dents, jetant un coup d’œil à la scène de crime qu’ils avaient créée sur la surface de verre autrefois vierge. Des traces de doigt bien nettes, des empreintes de joues écrasées et du sperme. Bon sang, quel foutoir ! Il n’allait pas pouvoir se détendre avant d’avoir tout nettoyé.

— Il n’y a pas de problème, dit-il en passant ses pouces dans la ceinture de son jean déboutonné. Il y a juste quelque chose dont je dois d’abord m’occuper.

Noah regarda autour de lui, l’air perplexe en essayant de comprendre. Puis un sourire se forma sur sa bouche.

— Peu importe ce dont tu as besoin, je suis certain que j’en ai à l’intérieur.

— J’ai seulement besoin d’une putain de minute.

— Pour quoi ?

Drew finit par secouer la tête en ricanant.

— Tu es un trou du cul.

— Et quel cul ! 

Il saisit la chemise de Drew et tira dessus pour le faire avancer.

— Mais si tu veux le baiser, il faut que tu viennes à l’intérieur.

Lorsque Drew fut assez proche, il lui parut logique d’essayer d’embrasser les lèvres de Noah pour en faire disparaître son sourire en coin sensuel. Il prit possession de sa bouche, le dévorant, approfondissant le baiser avant même qu’ils puissent trouver un rythme. Et plus le baiser devenait humide et désordonné, plus son sexe durcissait.

Drew gémit de frustration en inclinant la tête pour se rapprocher. La bouche de Noah était sucrée, comme s’il avait récemment mangé un bonbon. Quelque chose à la cerise. Mais il y avait aussi un goût sous-jacent qui était tout lui et il voulait plus de ce goût-là. Lorsqu’il finit par reculer de quelques centimètres, serrant toujours une mèche de cheveux blonds comme le sable, il était complètement dur, son gland émergeant de son boxer.

— J’adore t’embrasser, finit-il par dire.

Les yeux de Noah étaient perplexes, il avait l’air assiégé.

— J’avais quelque chose de malin à dire, mais tu as brouillé mon cerveau. Quelle chance ai-je de te faire oublier ce foutoir ?

Drew haussa les épaules. Il aimait admettre ses tendances maniaques dès le début. C’était juste plus facile à long terme.

— Proches de zéro.

Noah hocha la tête et retira ses mains. Il prit une profonde inspiration pour se calmer.

— Je pense que j’ai un peu de détergent.

— Cela ne te dérange pas ?

Cela ne l’aurait pas fait changer d’avis, mais il était curieux.

— Pas du tout. Et si le fait de nettoyer une fenêtre signifie que tu vas enfin entrer et me baiser ? Alors, j’en suis.

— Hmm. 

Drew fit semblant de réfléchir.

— Je ne sais pas ce que je préfèrerais voir. Toi, trouvant vraiment un produit de nettoyage ou alors essayant de comprendre comment s’en servir.

Noah lu donna une claque sur les fesses, ses yeux pétillants alors qu’il se dirigeait vers la porte.

— Tu me les brises.

— Je les lèche aussi. 

Drew eut du mal à contenir son amusement.

— Alors, dépêche-toi.

Il faisait toujours sombre dehors, mais le matin s’approchait doucement. Le matelas se creusa lorsque Noah alla vers le bord et se leva. Drew le regarda enfiler un bas de pyjama à carreaux lâche tout en bâillant.

Il lui fallut un moment avant qu’il se rende compte qu’il s’agissait du sien, ce qui expliquait pourquoi il tombait un peu sur la silhouette plus fine de Noah et pendait bas sur ses hanches. Il aimait voir Noah dans ses vêtements. Et non, ce n’était pas du tout un comportement louche. Pas vraiment. Cela ne signifiait pas qu’il ne pouvait pas embêter Noah à ce sujet.

Il haussa un sourcil.

— Tu sais que tu portes mon pantalon, n’est-ce pas ?

Imperturbable, Noah haussa les épaules.

— Si tu veux à tout prix porter des vêtements, tu peux emprunter quelque chose. Je ne sais pas pourquoi tu as apporté un sac d’affaires.

— Parce que la plupart de tes vêtements sont trop serrés pour toi, marmonna Drew.

— Pardon ?

— Rien, dit-il plus fort.

À vrai dire, les jeans serrés de Noah ne le dérangeaient qu’en deux occasions – quand d’autres hommes regardaient ses fesses et quand Drew essayait de les enlever.

— En plus, poursuivit Noah, les règles de la maison stipulent que les invités ne peuvent pas porter de vêtements. Surtout les invités avec un cul comme le tien.

— Ah oui ? Cela doit rendre les après-midis bricolage un peu spéciaux.

— Je n’ai pas encore eu de plainte. 

Noah lança un sourire par-dessus son épaule.

— Je vais dans la cuisine. Je veux de la nourriture.

Drew roula sur le dos et posa un bras sur ses yeux. Pas pour se protéger de la lumière du jour, car la pièce était encore assez sombre. Plus par habitude.

— Cela ressemble à un problème personnel.

— Je n’ai pas besoin de toi pour nous faire à manger, dit Noah en ayant l’air amusé.

— Ah bon ?

— Je peux me débrouiller. Je ne suis pas encore mort de faim et je suis quand même pas mal.

Oui, bien sûr, si l’on remplaçait le mot « pas mal » par « oh-tellement-sexy ». Drew sourit.

— Je suis content de voir que tu n’as pas besoin de mon expertise.

— Absolument pas.

— Alors, vas-y.

— J’y vais.

— Je t’entends toujours, dit Drew avec un large sourire.

Noah éclata de rire en constatant que son bluff n’avait pas fonctionné.

— J’espère que tu aimes le pain grillé.

— Oui. J’aime aussi le bacon et les œufs. 

Il bâilla, sachant qu’il rêvait.

— Du beurre et de la confiture, s’il te plaît.

— À la pêche, ça te va ?

Drew ouvrit un œil.

— Et du Nutella ?

— C’est quoi le Nutella ?

Drew laissa son œil se refermer, se demandant où allait le monde. Mais avant de paniquer, il devait confirmer une telle anomalie.

— Tu n’as jamais mangé de Nutella ?

— Je ne crois pas, répondit Noah avant de bâiller en grattant son ventre nu et plat. C’est quoi ?

— Merde. 

Drew secoua la tête.

— Ça suffit, donne-moi mon pantalon.

Soudain, il y eut une chaleur sur son corps qui ne s’y trouvait pas auparavant. Lorsqu’il ouvrit les yeux, Noah était penché sur lui, un bras de chaque côté de sa tête.

— Tu restes ici, dans mon lit, comme ça et je t’apporterai tous les Nutellas que tu voudras.

— C’est du Nutella. Singulier. De la pâte à tartiner aux noisettes, délicieuse et orgasmique. 

Il mit une main dans les cheveux doux et ébouriffés par la nuit de Noah afin de le faire s’approcher encore plus.

— Et je compte bien te le rappeler.

Tandis que la bouche de Noah descendait sur la sienne, il ne put que penser à quel point il s’habituerait facilement à ce genre de réveil. La douce agression de chacun de ses sens donnait lieu à une délicieuse surcharge sensorielle – le doux bruit de la pluie contre le verre, la douce sensation de la bouche de Noah, l’odeur de ce satané shampoing aux pommes vertes que Noah aimait tant lui taquinant les narines. Drew soupira dans le baiser, aimant l’exploration paresseuse et humide, et la réponse immédiate et moins paresseuse de son sexe. Lorsque Noah recula, il gémit instinctivement en protestation.

— Je pense que je pourrais m’habituer à être « ami » avec toi, dit Noah, l’embrassant brièvement avant de se glisser hors du lit. Rappelle-toi où nous en étions, dit-il en se dirigeant vers la porte. Je reviens avec mes propositions dérisoires de petit-déjeuner et ensuite, nous allons reprendre là où nous nous sommes arrêtés.

Amis. Oui. Drew força un sourire.

— Ça me va.

Noah s’arrêta à la porte.

— Je sais que tu as dit qu’il fallait que tu rentres chez toi, mais le temps est plutôt mauvais. Nous sommes vendredi, après tout. Pourquoi ne pioncerais-tu pas ici ?

Il cligna des yeux, presque trop surpris pour répondre.

— Pioncer ici ?

Une étrange expression passa sur le visage de Noah, trop rapidement pour être déchiffrée, puis il haussa les épaules.

— Penses-y. Je reviens tout de suite.

Il fixa la porte longtemps après avoir entendu Noah faire du vacarme dans la cuisine. Ce qui lui arracha un sourire malgré son agitation intérieure. Pourquoi fallait-il tant de coups de casseroles et de poêles pour faire un foutu toast ? Il n’en avait aucune idée.

C’était une bonne façon de se distraire de ce que Noah avait dit. Drew ne pouvait absolument pas accepter l’offre. Il allait prendre son petit-déjeuner, peut-être baiser… encore une fois – après tout, les chameaux ne prennent pas qu’une gorgée lorsqu’ils tombent sur une oasis. Puis il allait rentrer chez lui. Peu importe à quel point il voulait rester. Ce qui craignait un peu. Il soupira. Dommage. Un peu de Nutella aurait aidé.

Il roula sur son flanc et fit face à la vue d’un beau ciel gris. Les torrents de pluie qui descendaient rendaient le panorama encore plus beau. La structure même du gratte-ciel – ce dernier ayant particulièrement beaucoup de fenêtres – faisait passer une simple pluie torrentielle pour un ouragan.

Pioncer ici. Si seulement c’était aussi simple. La terminologie était naïve et il ne savait pas si c’était voulu ou non. Pioncer était un mot utilisé pour les copains de dortoir et la famille. Les invités d’une nuit. Des amis trop-ivres-pour-même-s’asseoir-droit-dans-un-taxi. Pas quelqu’un avec qui vous essayiez vraiment de garder une relation claire et simple.

Non, il ne pouvait pas pioncer ici. Pas sans se brûler les ailes.

Chapitre 21

Le trajet retour après un coup d’un soir variait sous divers aspects, mais certains éléments restaient les mêmes. Vous portiez généralement les mêmes vêtements que vous aviez portés la nuit précédente, qui étaient souvent inappropriés pour cette heure de la journée. Vous rentriez à la maison beaucoup plus tard que vous le pensiez. Et, surtout ? Toutes les personnes avec qui vous viviez connaissaient ces faits et avaient hâte de vous taquiner.

Coup de chance, lorsque Drew rentra enfin chez lui le jour suivant, la maison était vide. Ce qui signifiait qu’il n’avait pas à subir de moqueries sur les raisons pour lesquelles il avait l’air d’avoir été traîné en arrière à travers une haie. Les vêtements froissés. La chevelure post-coïtale. Et la raison pour laquelle il était exténué à seize heures.

À en juger par la grosse part de gâteau qui restait inviolée dans la boîte, Zach n’était certainement pas repassé. Ce qui signifiait qu’il n’avait probablement pas nourri Shelby. Ou qu’il ne lui avait pas donné de l’eau ou sortie, ou nettoyé la cuisine – tout ce qu’il avait promis de faire.

Il enleva ses bottes et se rendit pieds nus dans la cuisine, ignorant les regards blessés de Shelby. Après avoir rempli ses gamelles et l’avoir brossée rapidement, le mal de tête qui avait flirté avec ses tempes avait fini de plaisanter et le rendait sérieusement fou. Il marcha péniblement jusqu’à la salle de bain et fouilla dans l’armoire à pharmacie. Les choix du pharmacien en chef étaient vraiment mauvais, se dit-il, en sortant un flacon à moitié évaporé d’alcool à friction vert et une boîte d’anti-acides périmés. S’il ne parvenait pas à se soigner avec ce qui semblait principalement être des médicaments évaporés datant des années 90, il était foutu.

La porte d’entrée claqua et il entendit J.D. et Zach se taquiner dans le salon. Il retroussa ses manches et commença à se mettre de l’eau froide sur le visage. Au fond, tout ce que Mère Nature fournissait semblait toujours mieux fonctionner. L’eau glacée et le repos allaient lui permettre de se sentir à nouveau humain. Il posa ses coudes sur le lavabo, les yeux fermés, laissant l’excès d’eau s’égoutter de son visage. Et si tout cela ne fonctionnait pas, c’était pour cela que Mère Nature avait fait le Vicodin.

Le coup sur la porte le fit sursauter, et il réalisa qu’il s’était endormi au-dessus du lavabo.

— Oui ?

— C’est moi. 

La voix de J.D. était étouffée.

— Quoi de neuf ?

— Je ne t’ai pas entendu rentrer la nuit dernière.

Drew leva les yeux au ciel – il pouvait entendre le rire dans la voix de J.D. même à travers le contreplaqué et le plâtre.

— Je ne savais pas que j’avais un couvre-feu.

— Ce n’est pas un très bon exemple pour ton frère, dit J.D.

Amusé malgré lui, il rit.

— Ferme-la, vieil homme.

Après un moment, la voix étouffée fut de retour.

— Je vais bosser sur la GTO. Tu veux m’aider ?

Drew se regarda dans le miroir, les gouttelettes d’eau collant à sa peau. Des cils détrempés s’égouttaient dans ses yeux et rendaient sa vision trouble. Bosser sur la GTO avec son père dans le garage ? Une partie de lui voulait l’arrêter – toute cette foutue tentative de tisser un lien père-fils. C’était la même partie de son cerveau qui ne le laissait pas oublier qu’il avait trente-six ans. Qu’il approchait des quarante et sentait le poids de chaque année. Et J.D. avait passé la plupart de ces années dans un pénitencier d’État. Bon sang, c’était un peu tard pour avoir des préoccupations paternelles.

Il ouvrit la bouche pour dire non et la referma aussitôt. Sa conversation avec sa mère lui revint à l’esprit et pas pour la première fois.

— Je suis en colère pas seulement parce qu’il a raté sa vie. Il a raté la mienne aussi.

— Oui, c’est vrai, acquiesça-t-elle. Une petite partie. Mais il n’a pas à rater le reste.

Bon sang, il détestait quand cette femme rusée avait raison.

— Pourquoi pas, finit-il par dire.

Il passa ses mains sur son visage, vers le haut, déplaçant le reste de l’eau dans ses cheveux, puis il se redressa.

— Je vais prendre une douche rapide et j’arrive.

— Oh. D’accord. Ouais. Super.

J.D. semblait presque aussi surpris que Drew qu’il ait accepté.

— Je serai dehors.

— D’accord.

Il prit une douche, se sécha rapidement et enfila un sweat-shirt Nike et un vieux tee-shirt Army Strong avant de se diriger vers le garage. J.D. avait déjà soulevé la voiture et secouait une couverture qui semblait plus sale que le sol lui-même. Il sifflait machinalement en se frayant un chemin autour de la couverture, remettant à plat les bords relevés avec son pied.

Drew le regarda en silence, les mains enfoncées profondément dans les poches de son jogging. Il s’était donné beaucoup de mal pour éradiquer J.D. de sa vie. Pour sa propre santé mentale. Et à cet instant, il ne pouvait pas s’empêcher de penser qu’il était au bord du suicide émotionnel.

J.D. finit par l’apercevoir et ils se regardèrent un moment, ne voulant ni troubler la paix ni faire un pas l’un vers l’autre. Ce que J.D. vit dans l’expression de Drew lui fit froncer les sourcils et ouvrir la bouche pour parler.

Drew ne le laissa pas faire.

— N’en fais pas toute une histoire.

Après un moment, J.D hocha la tête.

— D’accord. Mince, ça m’a vraiment manqué.

— Bosser sur des voitures ?

— Bosser sur des voitures avec toi. 

La bouche de J.D. se tordit un peu et sa dent en or luisit.

— Tu te souviens ?

Les épaules de Drew se tendirent. C’est en gros ce que je voulais dire par « n’en fais pas toute une histoire ».

— Je me souviens de beaucoup de choses.

Il se souvenait de suivre son père, peu importe l’endroit, peu importe le coût. Au lieu d’être un modèle, son père lui avait appris à être un petit délinquant – à voler à l’étalage, à voler des voitures et à fumer tout ce qu’ils pouvaient trouver. Même à ce jour, Drew pouvait démarrer une voiture avec les câbles dans le noir et avec un bandeau sur les yeux. Non pas qu’il faisait encore ce genre de choses. Il se souvenait de ses mains tremblantes et de la nausée dans son estomac. Pas parce qu’il parvenait à s’en tirer, mais parce qu’il voulait plaire à son père. Tant que J.D. pensait qu’il était cool, il l’était et peu importait ce qu’il devait faire pour atteindre ce but.

Son papa. Sauvage, fou et hors du commun. J.D. avait beaucoup bu, beaucoup fumé et baisé beaucoup de filles, alors Drew aussi. Même quand son corps lui disait que ce n’était pas ce qu’il voulait. Il pensait que c’était nécessaire pour être un homme. Pour être comme J.D.

Il serra les dents. Que J.D. aille en prison avait été la meilleure chose qui leur était arrivée. Sans l’influence de son père, Drew avait grandi et appris à être son propre type d’homme. Le genre d’homme qui travaillait dur au lieu de voler. Le genre d’homme qui avait servi son pays. Le genre d’homme qui s’était rendu compte que la vie était trop courte pour aimer qui la société disait qu’il était bon d’aimer.

— Je suppose que tu as une clé à molette quelque part dans ce bazar ?

J.D. se laissa tomber sur la couverture sans attendre une réponse et se fraya un chemin sous la voiture, jusqu’à la moitié de celle-ci.

Drew resta immobile une minute de plus, résistant pour la forme. Bien sûr qu’il allait le faire. Malgré le fait qu’il avait une cargaison de choses à faire et qu’il était suffisamment fatigué pour s’endormir debout, en vérité, il ne voulait pas rater cela. Bon sang. Il avait toujours six ans. Et il ne voulait pas rater une occasion de travailler sur sa voiture avec son père.

Il attrapa une clé dans la boîte à outils et se dirigea vers la couverture.

Chapitre 22

Ils passèrent une grande partie de la journée d’après à suivre William Marsh lors d’une sortie en famille dans les Everglades. Marsh avait passé plusieurs heures à remplir une machine à sous dans un casino pendant que sa femme et ses enfants faisaient une balade en hydroglisseur incluant une visite guidée d’un village d’Indiens Seminoles. Noah haussa les épaules, agitant de ses doigts son collier de dents d’alligator. Il insistait sur le fait qu’il l’avait seulement acheté pour se fondre dans la masse.

Au moment où Drew finit par arriver à la station essence, Noah avait conclu plusieurs choses. (1) À un certain moment dans la vie, il allait devoir refaire un tour d’hydroglisseur. (2) Il préférait mourir plutôt que d’utiliser les toilettes d’une station essence ou d’une aire de repos. Et (3) Si vous décidez de boire un litre de soda en planque, à un moment donné vous serez obligé d’enfreindre la règle numéro deux.

Il attendit à peine que la voiture s’immobilise pour pénétrer dans le magasin afin d’utiliser les toilettes, désormais connues sous le nom d’Aisselle de Satan, collante, sale et sans papier. Il fit son affaire avec précaution, aussi vite qu’il était humainement possible.      

En passant dans le magasin, tapotant ses mains mouillées sur son jean, il s’assura de saluer avec un seul doigt un Drew amusé, qui naviguait nonchalamment dans le rayon chips. Peut-être que cela aurait été moins amusant s’il avait été celui qui voyageait avec quelqu’un qui considérait les arrêts comme un luxe et non comme une nécessité.

Il s’appuya contre la voiture en attendant, croisant les jambes et posant partiellement ses fesses sur le capot bas. La différence entre l’air artificiellement frais dans la station d’essence et l’air extérieur moite était saisissante. C’était le genre de chaleur qui piquait la peau et faisait se dresser les poils, comme les vrilles d’un cactus cherchant la pluie du désert. Alors qu’un filet de sueur coulait dans son dos, il se dit qu’il aurait mieux fait d’emporter des chemises de rechange. Ou de rester dans la voiture et de juste se faire dessus.

Le temps affectait son humeur. Le rendant grincheux. Irritable. Ou peut-être que c’était quelque chose d’autre qui l’envahissait. Quelqu’un d’autre. Non pas que le système du plan cul ne fonctionne pas très bien.

Ils étaient en phase sur tout ce qui était physique. Il n’aurait jamais deviné que le détective privé entêté aimait à peu près tout ce qui leur apportait du plaisir à tous les deux. Ils étaient tous les deux lanceurs et receveurs, ce qui plaisait à Noah. Et il n’avait jamais eu d’autre relation sexuelle où son partenaire donnait tellement. Était si altruiste. Il aimait penser que cela faisait de lui un meilleur amant en retour. Le plaisir de Drew était le plaisir de Noah, et parfois il avait tellement envie de faire jouir le détective qu’il s’oubliait lui-même. Et en bonus, il aimait vraiment lui faire perdre ce solide contrôle de lui. Encore et encore.

Comme la nuit précédente. Il avait pris du bon temps, doucement – malgré les jurons de Drew sur le nom, l’âme et tous les aïeux de Noah en général – en baisant Drew lentement. Regarder les expressions changer sur son visage, dont les plus subtiles demandaient de vraiment connaître son partenaire pour être remarquées. La façon dont ses yeux s’assombrissaient et s’élargissaient lorsque c’était bon. La façon dont ses dents se coinçaient sur sa lèvre inférieure lorsque c’était vraiment bon. La lente montée du rose sur ses oreilles juste avant l’orgasme.

Il changea de position, essayant de penser à autre chose avant de devoir réajuster son entrejambe en public. Oui, « satisfaisant » était un mot bien pauvre pour décrire cela, mais vu que tout son sang se précipitait vers le sud, il ne pouvait pas être plus convaincant que cela. Mais il y avait l’autre facette. La facette la moins satisfaisante. Lorsqu’ils parlaient, il pouvait presque sentir Drew s’éloigner, comme si c’était une sensation physique. Qu’il essayait de garder une distance entre eux. Il n’aimait pas parler de sa famille, de sa vie, de ses espoirs et de ses rêves intérieurs ou de tout ce qui importait vraiment.

Distance.

Noah comprenait. Mais cela ne voulait pas dire qu’il devait aimer ça. Il ne pouvait s’en prendre qu’à lui-même. N’était-ce pas ce sur quoi il avait insisté ? N’étaient-ce pas ses conditions ? Il aurait dû être heureux que Drew ne devienne pas collant et impliqué. Il fit la moue. Et il était heureux. Parfaitement heureux. Ils travaillaient et baisaient ensemble, et c’était tout.

Il aperçut Drew qui sortait de la station-service, les bras chargés d’encas et un sachet de Fritos entre les dents. Il lui jeta un sachet de Chex Mix et un thé glacé, et Noah faillit tomber la tête la première sur le béton en essayant de les attraper. Il n’était pas Derek Jeter.

— Merci, dit-il.

— Je pensais que tu aurais peut-être envie de manger quelque chose.

— C’est très gentil. Cela ne te ressemble pas. 

Il marqua un temps.

— Suis-je en train de mourir ?

— Peut-être que j’en ai simplement eu assez d’entendre ton estomac gargouiller en duo avec la radio durant les quatre-vingts derniers kilomètres.

Noah ne prit pas la peine de le nier et ouvrit le sac.

— Est-ce une façon subtile de m’informer que nous n’allons pas nous arrêter dîner avant un moment ?

Le regard de Drew ne pouvait être décrit que comme désolé, mais il ne prit pas non plus la peine de le nier.

— Désolé. Il faut que je sois chez moi à vingt heures.

Il jeta un coup d’œil par-dessus l’épaule de Noah, pour voir la pompe. Les chiffres défilaient toujours alors il ouvrit son sac de Fritos.

— Nous n’allons pas tarder à arrêter.

Il avait quelque chose de prévu. Quelque chose dont Noah ne faisait pas partie. Il essaya d’avoir l’air décontracté.

— Ah oui ? Qu’as-tu prévu ce soir ?

— Hmm ?

Drew pencha l’emballage directement dans sa bouche, le vidant presque à moitié.

Noah se rendit compte qu’il devait probablement laisser tomber. Ce que Drew avait prévu n’avait aucune importance. Ils ne se devaient rien l’un à l’autre. Mais puisqu’il était si proche de faire cracher le morceau à Drew, il insista.

— Pourquoi dois-tu être de retour à vingt heures ?

Drew eut l’air surpris, mais répondit vaillamment.

— J’ai promis à Zach que je l’emmènerais chez son ami. Il n’a pas de voiture, alors j’essaie de l’aider. Le petit morveux veut emprunter ma Mazda, mais il sait que cela n’arrivera jamais.

Au lieu de se sentir soulagé, Noah se sentit plus mal. Qu’aurait-il dit si Drew avait eu des projets, comme un rendez-vous ? Des projets comme sortir avec quelqu’un d’autre ? Baiser quelqu’un d’autre ? Il essaya de rester rationnel. Peut-être devaient-ils repenser les termes de leur accord. Peut-être pouvaient-ils être des copains de baise qui ne baisaient personne d’autre. Jamais. C’était juste, non ?

Il souffla. Les amis se menottaient-ils encore l’un à l’autre pour l’éternité ? Avec une doublure en fourrure, décida-t-il. Il aurait au moins payé lui-même les menottes à fourrure. L’inverse n’aurait pas été civilisé.

Mince. Il était plus loin dans ses pensées qu’il le croyait. Plus loin que ce que la prudence dictait. Et il n’était pas certain d’être prêt à offrir une véritable partie de lui-même.

Drew pencha la tête, ce qui lui donna un air inquiet.

— Ça va ? Tu te comportes un peu bizarrement.

— Ah bon ?

— Quelque chose ne va pas ?

— Non. 

Comment était-il censé décrire ce qui n’allait pas alors qu’il n’était même pas certain de ce que c’était ?

La pompe fit un bruit et trembla, le faisant sursauter. Drew se dirigea immédiatement vers elle et Noah décida qu’il devait lui aussi faire quelque chose de constructif. Il fourra une poignée de Chex Mix dans sa bouche. Surtout pour ne rien dire de toutes les choses stupides auxquelles il pensait : arrêter cette relation décontractée et essayer quelque chose de réel.

Drew fit un signe de tête vers le sachet à moitié vide en prenant le reçu de la machine.

— Si tu veux quelque chose d’autre, je peux aller te le chercher. Ils avaient des burritos. Peut-être même des steaks hachés, il me semble.

— Tu veux parler de la nourriture qu’ils gardent pétrifiée sous cette lampe chauffante ?

Noah secoua la tête en montant dans la voiture.

— J’avais plutôt une sorte de grosse beuverie en tête pour mon suicide, mais merci.

Drew monta dans la voiture une seconde plus tard.

— Depuis quand te soucies-tu d’être dans les temps ?

— Ce n’est pas le cas. Mais je voudrais simplement ne pas avoir une infection de la vessie juste parce que tu penses que les haltes sont pour les nazes.

C’était difficile à dire à cause du craquement des gâteaux apéritifs, mais il pensa que Drew était peut-être en train de rire.

— Prima donna. Tu as bu un énorme gobelet de soda, n’est-ce pas ?

Noah engloutit une autre poignée de Chex Mix et mâcha l’air sombre. Il ne pensait vraiment pas que cet enfoiré plaisantait.

Chapitre 23

Drew était un peu un aficionado de la mono-décoration lorsqu’il s’agissait de fêtes. À Noël, cette décoration était une couronne avec des ornements colorés. À Thanksgiving, c’était une corne d’abondance à la fenêtre. Et à Halloween ? Une citrouille. Une seule grosse citrouille qu’il avait décidé de creuser lui-même. L’aide de YouTube et d’un couteau bien aiguisé était venue en renfort à ses talents artistiques limités et il avait réussi à sculpter un visage d’horreur plutôt convaincant.

Il s’écarta de l’îlot de cuisine et pencha la tête sur le côté. Un visage d’horreur bien de travers, mais un visage néanmoins. Après avoir décidé que l’imperfection donnait du caractère à son visage, il ramassa soigneusement la citrouille et la porta dehors.

Halloween avait toujours été l’une des fêtes préférées de Drew. Il n’y avait pas de cadeaux à acheter. Il ne fallait pas se lever à l’aube pour fourrer une dinde et une vingtaine de plats d’accompagnement dans un four qui servait habituellement de rangement pour ses casseroles. Pas de longues périodes de temps passées dans la maison avec des gens qui partageaient trop de vos marqueurs génétiques, qui connaissaient trop de vos secrets et qui ne voyaient pas d’inconvénient à en discuter à table. Juste de l’alcool, des costumes et des bonbons. Ajoutez du sexe et vous aviez la fête parfaite.

Ce que bien sûr il ne faisait pas. Noah et lui avaient plutôt étiré les limites de la décence au cours des trois dernières semaines. Même les lapins leur disaient de consulter à ce stade.

Pourtant, il s’amusait toujours à Halloween. Adolescent, il se souvenait avoir soigneusement cartographié leur « zone de combat » où ils allaient à la chasse aux bonbons. Les maisons qui s’étaient retrouvées dans cette zone avaient été choisies en fonction de la taille des friandises qu’elles avaient distribuées l’année précédente. Et il valait mieux que les maisons qui avaient distribué des Snickers king-size l’année d’avant en fassent de même la suivante. Il n’avait jamais été directement responsable du fait qu’une maison se retrouve couverte d’œufs, mais bon, quand les propriétaires les prenaient à la légère en leur donnant des Mini Snickers, on ne savait pas ce que Zach… euh, les hooligans de quartier étaient capables de faire.      

Ses jours de chasseur de bonbons étaient depuis longtemps derrière lui. Bien sûr. Il était adulte après tout. Le quartier était en sécurité. Jusqu’à ce qu’il ait des enfants à lui et alors, le règne de la terreur pourrait reprendre. En attendant, il occupait son congé en faisant la fête, en regardant des films et même en allant occasionnellement faire un tour aux Halloween Horror Nights du parc d’attractions Universal Orlando Resort.

Peu importe ce qu’il choisissait de faire, il y avait encore trois exigences qui devaient être remplies avant minuit. (1) Il devait regarder un film d’horreur quelconque. (2) Il devait écouter Thriller de Michael Jackson au moins une fois. Et (3) Il devait manger le poids d’un enfant en bonbon. Un enfant petit, mais légèrement enrobé. C’était une liste simple, mais essentielle. Jusqu’à présent, il avait déjà regardé Psychose avec Zach et avait écouté Thriller trois fois. Il s’était mis tôt au travail concernant les bonbons.

Un morceau de caramel niché fermement dans sa mâchoire, il plaça sa citrouille-lanterne sur le porche, essayant de la caler contre le mur sous la fenêtre. Il avait oublié d’égaliser le fond et la citrouille vacillait obstinément. Il aurait pu aller à l’intérieur et prendre un couteau afin de rectifier la situation, mais cela semblait représenter beaucoup de travail. Tous ces bonbons qui s’agitaient dans son ventre l’avaient rendu paresseux. La meilleure solution semblait être de coincer une plante en pot de chaque côté de la citrouille récalcitrante. Il alluma la bougie à l’intérieur, espérant que tout n’allait pas s’enflammer.

Et voilà. Les feuilles ressemblaient même à une chevelure folle. Il recula, admirant son travail et suçant un bonbon qui se dissolvait rapidement, puis il se demanda brièvement qui avait bien pu croire que c’était une bonne idée de faire des bonbons au goût beurre fondu.

Il était à peine rentré à l’intérieur qu’il fut abordé par une chose qui ressemblait à un oiseau géant. Lorsqu’il haussa un sourcil, la créature souleva son bec, exposant un visage impatient en dessous.

— Clés, dit l’oiseau autoritaire, en tendant une aile.

— Qu’es-tu censé être ? demanda-t-il, le front plissé.

— Un homme en colère avec un travail. Oh, et un poulet.

— Je croyais que tu travaillais chez Hot Dog Haven. 

Drew tenait ses clés hors de portée.

— Oui, maintenant que j’y pense, j’en suis presque certain. La semaine dernière, tu étais un hot dog géant.

— Eh bien, maintenant je suis un poulet en retard. J’ai été renvoyé. Apparemment, c’est tabou de manger au Burger King tout en portant un costume de hot dog. Par chance, Cluck Hut embauchait.

Zach leva les yeux au ciel et Drew essaya de ne pas rire.

— Clés ?

— Je croyais que quelqu’un passait te prendre.

— Moi aussi. Mais je n’ai pas l’intention de perdre un autre travail simplement parce que mon collègue ne sait pas lire l’heure. 

Zach remua à nouveau ses doigts tendus.

Il laissa tomber les clés dans le gant à plumes de Zach. Si quelqu’un lui avait dit quelques jours auparavant qu’il allait donner ses clés à un poulet géant, il lui aurait répondu d’arrêter de prendre de l’acide. Immédiatement. Et pourtant, cela était en train de se passer.

— Fais attention.

— Tu as peur que je détruise le précieux ? demanda Zach en se grattant le flanc.

On aurait presque dit qu’il se toilettait, et pour réprimer son rire cette fois, Drew dut se mordre la lèvre.

— L’imitation du Seigneur des Anneaux mise à part ? Oui. Un petit peu. 

Il se laissa tomber sur le canapé et enleva ses baskets.

— L’odeur n’aide pas non plus. La voiture sentait le cuir huilé auparavant et maintenant, on se croirait dans un Kentucky Fried Chicken.

— Le Colonel Sanders adorerait pouvoir faire du poulet du calibre de Cluck Hut. 

Zach sourit et se dirigea vers la porte.

— Je te ramènerai du poulet en signe de ma gratitude éternelle. Et j’utiliserai du Febreze.

— Bon sang. 

Drew grogna, se couvrant les yeux d’un avant-bras. Cela bloquait un peu l’odeur. Au moment où Zach finirait par se faire virer de ce boulot – et il allait se faire virer –, Drew allait probablement se contenter de brûler la voiture. Il n’avait certainement pas l’intention de conduire dans une odeur de poulet frit et de prairie artificielle pour le reste de ses jours.

Un coup de klaxon retentit dehors et Zach soupira.

— Enfin !

— Laisse les clés, dit Drew, les yeux toujours fermés.

— Pourquoi ? Vous sortez avec Noah ?

Les yeux de Drew s’ouvrirent. Il les plissa en direction de Zach.

— Tu n’es pas censé être parti ? Au lieu de t’immiscer dans ma vie amoureuse ?

— OK, OK. 

Zach haussa les épaules en ouvrant la porte d’entrée. Au dernier moment, il passa la tête dans l’entrebâillement.

— Ce serait certainement plus sage de donner un peu de temps à ta queue pour se remettre, tu ne crois pas ?

Drew lança un oreiller vers Zach juste avant que la porte claque. Dommage. Il avait mis une bonne hauteur et de la précision dans ce lancer, sans doute aurait-il atteint le petit morveux au visage.

Après qu’il se soit arraché du canapé et douché, la nuit était tombée. Il s’habilla d’un vieux jean et d’un tee-shirt du film Vendredi 13 et se dirigea vers le salon. Profitant de l’occasion pour hurler de joie du fait de se retrouver seul chez lui, il saisit le bol de bonbons réservés aux enfants – autrement connus sous le nom « friandises de Drew » – et commença à incliner son fauteuil en cuir. Apparemment, son père n’avait pas reçu le mémo – celui ou celle qui paie les factures obtient le meilleur fauteuil. Il allait lui falloir beaucoup de temps pour effacer l’empreinte décharnée en forme de J.D. de son fauteuil préféré, mais il était à la hauteur de la tâche.      

Il fit défiler le guide TV jusqu’à ce qu’il trouve un film d’horreur encore proche du début et s’affala un peu plus. Pendant les deux heures qui suivirent, il regarda alternativement la télévision et distribua des friandises – qu’il partageait de façon égale entre l’occasionnel gamin déguisé et sa propre bouche. Le téléphone le surprit au cours d’une scène particulièrement horrible et il répondit distraitement, les yeux rivés à l’écran.

— Oui ?

— Tu es occupé ?

Un jour, il finirait par comprendre pourquoi le seul son de la voix de Noah le faisait sourire. Il le ferait ou mourrait en essayant.

— Oui.

— Que fais-tu ? ricana Noah. Je peux entendre la télévision derrière.

— Un marathon de films d’horreur. L’armée des morts vient de commencer.

— Le vieux ou le nouveau ?

— Le nouveau bien sûr. Je vais poursuivre avec Shaun et les zombies pour dissiper le sentiment morbide de la fin.

— Shaun et les zombies est tellement stupide, dit Noah d’un rire railleur.

Après une pause, il demanda :

— Quelle chaîne ?

— Les gens qui se moquent de mes choix télévisuels peuvent aller faire défiler la liste des dix-huit millions de chaînes appelée « guide de prévisualisation ».

Une autre horde d’enfants déguisés sonna et Drew grogna. Il se hissa hors du fauteuil et attrapa le bol de bonbons à moitié vide. Il se dirigea vers la porte d’entrée, jetant un coup d’œil à l’écran.

— Merde, ils étaient sur le point de zigouiller le bébé zombie.

Noah rit.

— C’est ce que tu appelles « être occupé » ?

— C’est un boulot difficile, mais quelqu’un doit bien s’y coller. Tu as une meilleure idée ?

— Oui. En quelque sorte.

De la voix brusquement rauque de Noah, il savait ce que cette idée impliquait.

Je ne suis pas un obsédé sexuel. Je ne suis pas un obsédé sexuel.

Drew se répéta ces mots en ouvrant la porte d’entrée. Les trois super-héros miniatures aux larges sourires lui changèrent les idées. Mince, il aimait les costumes classiques. Les sorcières, les fantômes et les super-héros n’étaient jamais ringards. Les coins de sa bouche se soulevèrent d’amusement et il tendit le bol pendant qu’ils lui lançaient un « des bonbons ou un sort » assez sonore pour réveiller les morts. Il les laissa fouiller dans le bol, faisant semblant de ne pas voir que Batman était devenu gourmand et prenait assez de bonbons pour trois enfants, puis il leur dit de déguerpir, fermant la lourde porte-fenêtre avec son pied nu.

Mais Noah n’avait pas tout à fait terminé.

— Tu sais, j’aurais aimé savoir que tu adorais Halloween. Je n’ai même pas de costume. J’ai un suspensoir, réfléchit-il à haute voix. Cela pourrait être un peu festif, non ?

L’image de Noah dans un suspensoir fut suffisante pour lui faire presque tomber le bol de bonbons des mains. Je suis un obsédé sexuel. Et l’admettre était le premier pas. Les options de traitement impliquaient probablement de se sevrer de tout ce qui était lié au postérieur parfaitement dessiné de Noah.

Drew l’envisagea brièvement… Vraiment. Il valait certainement mieux arrêter avant que sa famille ait à appeler l’émission de télévision Intervention. Mais la désintoxication était pour les dégonflés.

— Je suis là dans vingt minutes.

— Si tu te dépêches, je pourrais même te laisser me préparer quelque chose à manger, suggéra paresseusement Noah.

— Ah oui ? Et pourquoi, exactement, ferais-je un truc pareil ?

— Il faut vraiment que tu le demandes ?

— Waouh. Tu vends ton cul pour un repas chaud ?

Drew prit un morceau de papier et un marqueur sur la table d’appoint.

— Tu es tombé bien bas, Noah.

— C’est toujours mieux que de faire le tapin, répondit Noah avant de bâiller. Alors, tu viens ou quoi ?

— Bien sûr. Je voulais seulement que tu saches que tu étais tombé bien bas.

Il raccrocha au rire de Noah et fourra le téléphone dans sa poche. Il tapota son menton avec le marqueur pendant qu’il essayait de penser à des consignes appropriées pour les enfants. Mettre « prenez-en un » serait simplement idiot – il avait lui aussi été gosse, après tout. Et franchement, il avait autre chose en tête que de savoir si un Captain America intrépide allait prendre seize KitKat ou pas.

Finalement, il se contenta d’un « Joyeux Halloween » griffonné à la hâte et mit le papier dans le saladier de bonbons. Il durerait probablement six minutes maximum. Il attrapa sa veste et sortit, posant le bol de bonbons sur le porche.

Alors qu’il sortait de l’allée, il ajusta automatiquement son rétroviseur d’une main, souriant avec ironie alors que quatre Reines des Neiges et quelques personnages de Toy Story accouraient sur son porche.

Ils pouvaient prendre tous ses bonbons. Il lui restait une tradition d’Halloween. Les soldes post-Halloween – quand les gens faisaient comme si le chocolat était maudit et n’était plus comestible s’il était moulé sur le thème d’Halloween et Drew en récoltait tout le bénéfice avec quatre-vingt-dix pour cent de réduction.

Et ayant un plan en place consistant à aller piller plusieurs supermarchés le lendemain, il s’éloigna.

Il était à peine arrivé à la porte que la main de Noah saisissait son tee-shirt, l’attirant par le tissu, le menant plus loin dans le hall.

— Tu n’as pas eu de mal à laisser ton chameau au voiturier ?

Drew gloussa.

— Tu sais, quand vous ne prenez pas les limites de vitesse comme de simples suggestions, cela prend plus de vingt minutes.

Il se pencha pour un bref baiser, un contact rapide des lèvres qui se transforma en quelque chose de chaud et humide. D’indécent. En d’autres termes ? De parfait.

Les mains de Noah furent soudain sous son tee-shirt, mais il ne poussa pas le tissu comme Drew s’y attendait. Au lieu de cela, les mains chaudes se glissèrent dans son dos, comme si la mince barrière en tissu était un espace inacceptable entre eux.

Bon sang. Drew se tenait presque raide, les bras ballants. Il avait cru que Noah allait le déshabiller. L’attaquer. Le prendre. Cela… c’était autre chose.

— Ça va ?

Sa voix était un murmure. Ses bras se levèrent pour attirer Noah encore plus près et ce dernier enfouit son visage dans le cou de Drew.

— Ça va mieux, maintenant.

Il prit une profonde inspiration, remplissant ses poumons de l’odeur de Noah. C’était simplement une des choses que vous appreniez en passant beaucoup de temps avec quelqu’un d’autre. Son parfum devenait aussi familier que le vôtre et vous associez certains produits à cette personne. Mac, pour toujours un garçon de la plage : un peu de crème solaire, d’huile de noix de coco et la peau réchauffée par le soleil. J.D., c’était un mélange de fumée de cigarette, d’un soupçon de déodorant Old Spice et de sueur. Sa mère ? Un nuage de parfum Red Door qui le ramenait à son enfance. La cannelle et le sucre. Le pain en train de cuire. Et maintenant, l’odeur fraîche et propre de Noah était imprimée dans sa mémoire. Une odeur de peau fraîche et propre et de… qu’est-ce que c’était que ça ? Drew renifla à nouveau. De la fleur de pêche ? Eh bien ça, c’était nouveau.

— De l’eau de soin, hein ?

Drew sourit.

— Je sais que tu es en phase avec ta virilité, Noah, mais bon sang !

— Tais-toi. 

Noah eut un petit rire.

— J’ai emmené Rhea déjeuner tout à l’heure et elle en a remis dans la voiture.

— Tu as emmené ta mère déjeuner ?

Drew essaya de ne pas avoir l’air aussi surpris qu’il l’était en réalité.

— Je suis fier de toi.

— Oui, bref. Elle n’a pas fini de me harceler à propos de ce mariage. J’ai proposé de payer pour ce truc, mais elle a dit qu’elle ne voulait pas de mon argent. 

Noah recula d’un centimètre, une expression renfrognée sur le visage.

— Tu imagines ?

— En fait, oui je l’imagine très bien. D’autant plus qu’elle te connaît probablement suffisamment bien et qu’elle a déjà deviné tes motivations.

— Être quelqu’un de bien ?

Drew leva les yeux au ciel.

— Utiliser ton argent pour prendre soin des gens tout en restant à distance ?

Mince, qu’il était mignon lorsqu’il boudait.

— Je ne t’ai pas fait venir ici pour débattre de cela.

Lorsque Noah essaya de se dégager, Drew resserra son emprise.

— Alors ne discute pas avec moi. Surtout quand tu sais que c’est vrai.

Noah eut un soupir plaintif, mais il se détendit dans les bras de Drew.

— Tout le monde est contre moi.

Drew ne prit pas la peine de répondre à la piteuse affirmation. Il appréciait le fait d’être une personne que Noah appelait lorsqu’il était contrarié. Mais il n’allait pas lui raconter des sornettes seulement pour garder ce privilège.

Ses narines s’évasèrent. Oui, c’était définitivement de la fleur de pêche. Cela sentait plutôt bon, en fait.

— Si tu sens comme ça en sortant de sa voiture, c’est qu’elle en met trop.

— J’ai peut-être, peut-être insinué qu’elle avait besoin de plus que d’eau de soin. Et elle m’en a pulvérisé dessus.

Drew gloussa.

— On dirait que tu l’as mérité.

— Hé, elle m’a presque eu dans les yeux. 

Après une autre pause, Noah recula.

— Combien de temps peux-tu rester ?

Il n’avait pas apporté de vêtements de rechange, sa brosse à dents, son chargeur de téléphone ou tout ce dont il avait besoin pour passer la nuit quelque part. Il allait avoir besoin d’aller chercher deux, trois choses. Et il allait devoir se battre avec Zach pour qu’il s’occupe de Shelby pour le week-end. Malgré toutes les raisons logiques qui lui traversèrent l’esprit, lui exposant pourquoi il aurait mieux fait de rentrer chez lui ce soir-là, il sut ce qu’il allait dire avant même de le dire.

— Tant que tu me veux, dit-il légèrement.

Et à la taille du sourire de Noah, il sut qu’il avait parfaitement bien répondu à cette question.

Chapitre 24

C’était officiel, la chaîne SyFy lui devait quatre heures de sa vie.

Drew se leva du canapé, s’étirant si fort que son dos craqua puis il se dirigea vers la salle de bain. Ceci dit, il devait probablement en partager le tort. C’était peut-être eux les créateurs d’un marathon télévisuel sur une chose irréaliste attaquant une autre – transformée par une fuite radioactive bien pratique, il y avait toujours une foutue fuite radioactive –, mais il avait décidé seul de tout regarder.

La seule excuse qu’il avait était que Noah avait une grande télé, un écran plasma énorme qui donnait l’impression que tout était en HD et parfaitement regardable. Même une pieuvre géante se battant contre un calmar géant pour la suprématie d’un truc quelconque. De ce qu’il pouvait en dire, ils se battaient pour le Prix du Plus Gros Vilain de l’Océan, dont le gagnant pouvait aussi manger le cameraman.

Il pouvait expliquer la plupart des événements du week-end. Il pouvait expliquer vendredi – ils avaient passé la plus grande partie de la nuit nus et à faire… eh bien, ce qui se produisait naturellement chaque fois qu’il voyait Noah nu. Il pouvait même expliquer le samedi matin, car quel genre de goujat s’en allait sans au moins proposer une partie de jambe en l’air matinale ? Et de faire le petit-déjeuner, bien sûr. L’accueil de Noah avait exigé qu’il leur prépare quelque chose de conséquent. Surtout pour ne plus avoir à manger le pain calciné de Noah.

D’ailleurs, après les choses que cet homme avait faites avec cette bouche sous la douche ? Drew pensait que le moins qu’il pouvait faire était de préparer des pancakes à la fraise. Ils les avaient mangés ensemble, les genoux de Noah avaient cogné les siens sous l’îlot de cuisine. Puis les choses étaient devenues vraiment bizarres.

Ils avaient… deux secondes, ça arrive… cohabité. Il frissonna. C’était dérangeant. Cela faisait tellement couple !

Respectant un accord tacite, ils ne parlèrent pas de choses plus profondes, seulement déterminés à profiter du temps qu’ils avaient ensemble. Et cela fonctionnait, d’une manière à la fois effrayante et confortable. Ils avaient passé tout le week-end ensemble, la plupart du temps à l’intérieur, n’émergeant que pour une petite escapade à l’épicerie du coin. Ils avaient commandé de la nourriture chinoise parce qu’ils avaient faim. Quelques heures plus tard, ils avaient commandé une pizza parce qu’ils étaient des porcs.

Ils avaient décidé de regarder quelques films – mais seulement des films qu’ils trouvaient tous les deux horribles. Malgré les nombreuses demandes de Noah, Drew avait refusé de divulguer ses films préférés. Surtout pas à un scénariste pointilleux qui avait la fâcheuse habitude de déceler toutes les inexactitudes scénaristiques en plein visionnage.

Il avait pris Noah sur le canapé cette nuit-là, face à face, le baisant lentement et profondément, regardant ses expressions changer dans la lueur tamisée et vacillante de la télévision. Puis ils s’étaient écroulés ensemble au lit, les jambes et les bras emmêlés. Épuisés. Repus.

Il utilisa rapidement les toilettes puis se lava les mains, essayant de ne pas penser à ce moment. Parce que penser à ce moment le poussait à réfléchir à ce qui les avait tant épuisés, et il avait promis à Noah de lui laisser du temps pour travailler. En fait, il avait promis d’aider à corriger le scénario, mais la bataille du Vilain Calmar Géant contre la Vilaine Pieuvre Géante avait repris et il avait été un peu distrait. Et alors qu’il était à peu près certain qu’il aurait facilement pu détourner Noah de sa tâche avec quelques baisers bien placés sur son cou sensible, il savait que ce n’était pas fair-play. Il avait promis. Il pouvait être patient. Pas longtemps.

Le doux carillon de la sonnette retentit et il traversa le salon, se dirigeant vers la porte d’entrée. Il jeta un coup d’œil à la télévision en passant – apparemment, un truc appelé Grizzly Rage commençait. Grizzly Rage. Il secoua la tête, déterminé à ne pas regarder.

Lorsqu’il ouvrit enfin la porte, il y avait un énorme panier rempli de fleurs colorées perché au sommet d’une paire de jambes vêtues d’un pantalon. Il cligna des yeux.

— Puis-je vous aider ?

Le préposé coincé regarda autour du bouquet. Quand il aperçut Drew, l’homme fit une révérence. Il fit vraiment une foutue révérence. Drew regarda le sommet du crâne chauve de l’homme, brillant et rose sous la chaleur des lumières du hall.

— Bonjour, monsieur.

Les lèvres de Drew se crispèrent alors qu’il faisait de son mieux pour ne pas rire. Clairement, le décorum et les manières étaient très importants pour cet homme et il allait faire de son mieux pour se conformer à cette formalité.

— Bonjour. 

Il eut du mal à s’empêcher de l’appeler Jeeves⁸. Beaucoup de mal.

— M. Ashley est-il présent ?

— Hélas, il est occupé, mais je serais heureux de lui transmettre ceci.

Ou de les jeter dans la poubelle si elles étaient de la part d’un autre homme.

Le préposé le regarda avec méfiance.

— Peut-être pourrais-je les livrer plus tard.

— Pas besoin, dit-il gaiement.

Il tira sur le panier et le préposé dut choisir entre abandonner son colis parfumé ou son bras droit grêle.

— Je ferai en sorte qu’il les reçoive.

Le préposé était trop bien dressé pour se quereller, comme Drew l’avait prévu. Ses lèvres déjà minces s’amincirent encore plus, disparaissant presque quand il hocha la tête.

— Très bien Monsieur. Peut-être voudriez-vous que je les mette dans l’eau…

Drew sourit aimablement en refermant la porte au visage de cet individu fouineur. De l’eau ? Non, il les aurait bien mises dans de l’acide sulfurique. Il alla dans la cuisine et déposa l’odieuse composition florale géante sur l’îlot de granit luisant.

Il ne partageait pas cette croyance archaïque selon laquelle les fleurs étaient strictement réservées aux femmes – il aimait en recevoir, il aimait en offrir –, mais celles-ci étaient atroces. Il aimait les choses simples dans les tons verts avec des lignes épurées et un parfum frais. Ce panier était énorme, criard et voulait montrer qu’il était cher. C’était le genre de compositions que l’on envoyait aux funérailles d’un membre de la famille – tout en sachant qu’il aurait peut-être mieux valu enfiler un costume pour se rendre à cet enterrement au lieu de cliquer sur « Envoyer » sur le site d’un fleuriste en ligne.

Bien sûr, s’il était parfaitement honnête, il était moins énervé à cause de l’arrangement lui-même que par le fait que quelqu’un avait envoyé des fleurs à Noah. Quelqu’un avait envoyé des fleurs à son Noah.

Non que Noah fût son quoi que ce soit. Il avait le droit de recevoir toutes les fleurs qu’il voulait. Drew se rapprocha de l’îlot de la cuisine, se demandant si la disposition était assez forte pour transformer les œillets en compost. Il y avait une carte aux bords dorés accrochée en haut, juste sous une violette, juste là, sous son nez.

Il n’avait pas le droit d’y jeter un œil. Il n’avait certainement pas le droit de lire la carte et l’identité de l’expéditeur n’avait aucune importance. Il regarda la carte pendant une minute avant d’avoir un petit rire narquois. De qui se moquait-il ? Il était un détective privé fouineur de métier. Et apparemment, le harceleur fou de Noah le week-end.

Essayant de ne pas se sentir comme un mari trompé, utilisant deux doigts pour dégager la carte de son support en plastique et la retournant.

Si je te manque un dixième de ce que tu me manques, alors nous avons encore une chance.

-Marshall

Il retourna dans le salon et se laissa tomber sur le canapé. C’était officiel. Il était désormais assez énervé pour regarder Grizzly Rage. Il espérait seulement qu’il n’avait pas raté la fuite radioactive.

Il était presque minuit lorsqu’il se décida enfin à partir à la recherche de Noah. Il jeta un coup d’œil dans l’entrebâillement de la porte du bureau, admirant le décor minimaliste, presque stérile. Un bureau surdimensionné était le meuble le plus intéressant de la pièce et se trouvait directement face à la fenêtre, assorti à un fauteuil de bureau générique. Noah avait apparemment délaissé les deux et avait élu domicile sur le canapé – un autre meuble minimaliste conçut plus pour la forme que pour la fonction. Le seul clin d’œil à la vie consistait en un petit bonsaï posé sur la table basse.

Un petit sourire traversa son visage lorsqu’il s’appuya sur le chambranle de la porte. Noah était là. Il était assis en tailleur, les pieds nus, ses doigts s’affairant sur le clavier. Il avait enfilé un vieux sweat-shirt de l’université de Stanford, car il avait dit qu’il se sentait bien dans ce genre de vêtements. Selon Drew, cela avait probablement moins à voir avec le confort du pull qu’avec le fait que Noah aimait que l’appartement soit assez frais pour pouvoir stocker sans problème de la viande froide. À un moment donné, il avait également enfilé des lunettes à monture noire et ses cheveux étaient vraiment ébouriffés à force d’y avoir passé les doigts.

Drew secoua la tête. Qui aurait cru que le look geek lui plairait autant ? Un sweat d’étudiant et des lunettes ? Il était dépravé.

Il traversa la pièce et se laissa tomber sur le canapé.

— Tu fais des progrès ?

Noah leva les yeux de l’écran, le regard un peu embrumé, toujours perdu dans ce qu’il était en train de créer sur son ordinateur portable.

— Quoi ?

Le coin de la bouche de Drew se souleva. Il était tellement adorable parfois.

— Je voulais savoir si tu avançais, Shakespeare.

— Pas du tout, déclara Noah.

Il bâilla un peu et s’étira.

— Tu t’ennuies ?

— Nan, je ne m’ennuie pas.

Il s’adossa au canapé.

— Fais ton truc, bé…

Le mot tendre s’échappa presque de sa bouche et il se mordit la lèvre. Merde. Il n’y avait vraiment pas de moyen d’arranger cela. Et il était évident, vu le petit sourire sur la bouche de Noah, qu’il pensait que le lapsus était hilarant.

— Je suis désolé. Je ne t’ai pas entendu.

Il haussa un sourcil.

— Fais ton truc, bé… Quoi ? Bé-ton ? Bé-luga ? Bey-routh ?

Drew gémit.

— Je te déteste vraiment.

— Je sais, bébé.

Il se déplaça sur le canapé en essayant de trouver une position confortable et n’y parvint pas. Le cliquetis des touches reprit, se fondant dans l’arrière-plan comme un bruit ambiant. La grande fenêtre attira son attention et son regard dériva vers le paysage noir de la ville, de petites lumières scintillantes dans l’obscurité, légèrement atténuées par le verre trempé.

C’était cette foutue carte, décida-t-il, silencieusement en colère. Cette stupide carte ne sortait pas de sa tête. Si je te manque un dixième de ce que tu me manques, alors nous avons encore une chance. Quel joli putain de message attentionné !

Il commençait à avoir mal aux molaires et il se rendit brusquement compte qu’il serrait les dents très fort. Il fit un effort pour détendre sa mâchoire. C’était en fait une très bonne chose. Il valait mieux connaître le nom de l’homme qu’on allait tuer.

Il n’était pas très à jour concernant Hollywood ou les célébrités, mais il avait une image vague de Marshall dans son esprit – un héros de film d’action avec plus de muscles que de neurones qui trouvaient toujours une raison pour déchirer sa chemise. Quelqu’un a besoin d’un garrot. Tiens, prends ma chemise ! Sa jambe de pantalon est en feu. Éteignez-le avec ma chemise ! Tu as renversé ta boisson ? Attends, n’utilise pas de serviette, prends ma foutue chemise.

Eh bien, Marshall n’était pas présent. En fait, il pleurait pour revenir là où Drew était assis en ce moment, alors peut-être devait-il cesser de se comporter en enfant jaloux et simplement en profiter. Il soupira. Un bon conseil était toujours plus facile à donner qu’à suivre.

Il sursauta en sentant une main sur sa nuque. Noah le regardait d’un drôle d’air. Drew n’avait même pas remarqué que le bruit du clavier s’était arrêté. Il s’éclaircit la gorge.

— Quoi ?

— Tu vas bien ?

— Oui. Pourquoi ?

— Tu as l’air de penser à quelque chose de difficile.

— Eh bien, ce n’est pas le cas.

Son autre sourcil rejoignit le premier, mais Noah laissa tomber. Il regarda à nouveau l’écran de l’ordinateur, mais sa main resta sur le cou de Drew. Il commença à masser la zone.

— Si tu le dis.

Bon sang, ces doigts étaient magiques.

— Je le dis, dit-il, retenant à peine un gémissement.

Les doigts de Noah travaillaient distraitement les muscles tendres de son cou, la pulpe de son pouce décrivant des cercles fermes qui augmentaient et diminuaient de diamètre. Cela l’aidait à relâcher toute la tension qu’il avait accumulée là.            

Il fronça les sourcils. Pour quoi était-il si tendu de toute façon ? Un objet inanimé ? Un panier de fleurs ? Eh bien, il n’allait certainement pas poser de question. Seul un fou pouvait bombarder un plan cul de questions folles et jalouses sur quelque chose qui ne le regardait absolument pas. Il n’allait même pas parler des fleurs, voilà tout.

— Tu as reçu des fleurs, tu sais, dit un fou.

— Ah oui ?

Noah semblait à peine intéressé.

— Hmm. Je les ai laissées dans la cuisine.

— Merci.

Content ? Ferme-la et profite de ton massage du cou. Mais sa nature curieuse était impossible à nier. S’il ne satisfaisait pas sa curiosité, il allait devenir cinglé comme Glenn Close dans Liaison Fatale. Il décida d’en finir.

— Dis-moi. Pourquoi as-tu rompu avec Marshall ?

— Marshall ?

Noah plissa le front.

Bon sang de bonsoir, c’était pire que ce qu’il pensait. Marshall rêvassait quelque part sur l’amour perdu et tous ces trucs et Noah ne se souvenait même pas du nom de ce mec. Il était simplement… passé à autre chose. Était-ce ce qui l’attendait de l’autre côté de la phase « copain de baise » ? Il secoua tristement la tête. Le triste sort des clients de prostitués. Dans un mois, il allait être « Drew qui ? ».

— Marshall Marsden, dit-il lentement, essayant de rafraîchir la mémoire volage de Noah.

— Je sais qui est Marshall, répondit Noah d’un air renfrogné.

La main qui le massait donna un petit coup à Drew avant de retomber.

— Tu m’as simplement pris au dépourvu. C’est tellement de l’histoire ancienne.

De l’histoire ancienne ? Drew pouffa. Oui, peut-être que tu es sorti avec lui à l’époque des Incas. Pas il y a deux petits mois. Il aurait probablement été plus malin de laisser tomber le sujet. Alors bien sûr, il insista.

— On dirait qu’il veut à tout prix que tu reviennes.

— Oui, eh bien, la mendicité est quelque chose dans laquelle il excelle. 

Noah plissa le front.

— Attends, quand lui as-tu parlé ?

— Je ne lui ai pas parlé. 

Ce fut au tour de Drew de sembler mal à l’aise.

— J’ai lu la carte sur les fleurs.

— Alors c’est de la jalousie.

Noah eut un air suffisant en retournant à son clavier.

— Je ne pensais pas que tu avais ça en toi.

— Je ne suis pas jaloux.

— C’est exactement ce que dirait un homme jaloux.

Oui. Peut-être. Mais il n’était pas jaloux. Il était au moins deux niveaux au-delà de la jalousie et il traînait là-bas quelque part au stade je-cherche-un-endroit-pour-cacher-un-corps. Son doigt tapota sa cuisse sur un rythme aléatoire de plus en plus rapide.

Home Depot. Il pouvait probablement acheter un conteneur assez grand dans un de ces magasins de bricolage comme Home Depot. Il avait suffisamment regardé l’émission Dateline pour le savoir. Il pouvait se procurer tout ce dont il avait besoin pour former un kit de débutant cinglé à Home Depot – des gants, du ruban adhésif, une sorte de scie à métaux… un Tupperware de la taille d’un homme. Bon sang, s’il utilisait sa MasterCard, il pouvait même récupérer de l’argent…

Drew mit de côté son projet de meurtre pour l’examiner plus tard.

— Tu pourrais envisager de le reprendre ?

— Quoi ?

À nouveau immergé dans son script, Noah lui lança un regard confus.

— Je pourrais reprendre qui ?

— Marshall. Bon sang, son nom est Marshall. Je pourrais peut-être te l’écrire.

Frustré, il passa une main dans ses cheveux.

— Est-ce que tu le reprendrais ?

La confusion se transforma en irritation.

— Non, pas vraiment.

— Pourquoi pas ?

— Simplement parce que.

Drew leva les yeux au ciel. En matière de vraies foutues réponses, « simplement parce que » n’était pas loin d’aller avec « bla, bla, bla » et « parce que je l’ai dit ». Et parce qu’il était le genre de personne dont la vie était entièrement basée sur des réponses, rien ne pouvait le rendre plus fou aussi rapidement.

— Vas-tu me dire ce qu’il t’a fait ou dois-je faire de toi ma prochaine enquête ?

Noah soupira en enlevant ses lunettes. Il les jeta sur la table basse et se frotta les yeux avec deux doigts.

— D’accord, je déteste officiellement sortir avec un détective privé.

— C’est ce que nous faisons ? Sortir ensemble ?

— Alors je déteste officiellement baiser un IP.

— Nous savons tous les deux que ce n’est pas vrai.

Noah se mit à rire en levant les mains.

— D’accord. Que veux-tu savoir ?

— Je veux savoir pourquoi vous avez rompu.

— Marshall est quelqu’un qui s’occupe de Marshall. Et il est constamment à la recherche de la prochaine étape de sa carrière. Si cela signifie coucher avec un réalisateur pour un rôle, alors c’est ce qu’il fera. Quiconque se met en travers de son chemin est simplement un dommage collatéral, j’imagine. 

Il haussa les épaules comme si cela ne voulait rien dire.

— Ce n’est pas grave.

C’était important à ses yeux.

— Il n’est pas le premier ?

— Il n’est pas le premier, confirma Noah.

— Je suis désolé.

— Ouais. 

Le regard de Noah retomba sur son écran.

— Et moi donc.

Drew se rendit compte qu’il aurait pu dire beaucoup de choses à ce moment-là. Des choses politiquement correctes qui étaient probablement la bonne chose à dire pour tenter d’arranger la situation. Seulement… parfois, on ne pouvait arranger les choses. Parfois, il suffisait de laisser les choses exactement où elles étaient.

La voix de Drew était douce quand il finit par rouvrir la bouche.

— Tu ne peux pas avoir peur de te livrer aux gens parce que tu s effrayé, Noah.

— Les vieilles habitudes sont difficiles à briser.

— Dure. Pas impossible.

Noah sourit légèrement.

— Tu as réponse à tout. Alors, par où commencer, Ô Grand Sage ?

— Peut-être que tu devrais commencer par aller au mariage de Rhea.

La mâchoire de Noah se crispa, mais il ne dit rien. Il commença à taper à nouveau, le son fort et saccadé dans le silence. Drew jura intérieurement, se demandant pourquoi il avait mis le sujet sur la table. Il voulait que le sourire de Noah revienne. Il voulait ce sourire désinvolte et sexy à mourir avec cet air confiant. Et franchement, il avait tenu sa promesse de ne pas distraire Noah assez longtemps. Le fait qu’il ait duré aussi longtemps était un miracle.

— Tu as sauvegardé ?

— Quoi ?

— Tu as sauvegardé ?

Noah regarda son écran comme pour vérifier.

— Euh. Oui. Pourquoi ?

Drew ferma l’ordinateur et le posa sur la table basse, une lueur déterminée dans l’œil.

— Parce que je n’aimerais pas que tu perdes tout le fruit de ton dur labeur.

Ce satané sourire sexy fit son retour.

— Ah oui ?

Il appuya sa main sur le centre de la poitrine de Noah et le poussa fermement, l’envoyant dans les coussins. Il suivit Noah, couvrant son corps avec le sien.

— Bien sûr.

Il n’eut pas de mal à se débarrasser du sweat-shirt de Noah et de son tee-shirt en dessous, retirant chaque couche en les jetant par-dessus son épaule jusqu’à ce qu’il soit récompensé de son labeur par la peau. Une peau douce, lisse et de couleur miel toute chaude grâce au sweat. Drew n’hésita pas à explorer, ses mains traçant un chemin sur ses abdos musclés et ciselés de Noah jusqu’à sa poitrine.

Lorsque sa main s’aplatit, il sentit le battement de cœur de Noah, tonnant sous sa paume sensible. Un coup fort et rythmé. Régulier. Et même après avoir réalisé qu’il était immobile depuis trop longtemps, il ne put bouger et resta figé, la main sur le cœur de Noah. Pire encore, les yeux de ce dernier fixaient les siens, sans ciller, sans dire un mot.

C’était simplement que … cela ne lui semblait pas être seulement du sexe. En fait, cela ne ressemblait pas à quoi que ce soit. Mais à moins d’exiger que Noah éprouve aussi quelque chose pour lui, il ne pouvait rien faire. Enfin, ce n’était pas vrai. Il y avait quelque chose qu’il pouvait faire. Il pouvait arrêter de regarder Noah comme un animal possiblement sauvage.

Son pouce titilla un mamelon sensible et Noah frissonna, ses talons s’enfonçant dans les coussins. Drew ne put s’empêcher de recommencer et d’y faire suivre sa langue. Ses dents. Il le tira dans sa bouche et suça fort. Noah gémit en donnant des ruades désespérées. Fébriles.

Il adorait les sons que Noah faisait. Son odeur. Son goût. Drew se pencha tandis que Noah s’arquait et leurs bouches se rencontrèrent, ouvertes et chaudes l’une contre l’autre. Des doigts forts et insistants s’enfoncèrent dans les hanches de Drew exigeant qu’il se rapproche, en demandant plus avec une intensité qui ne pouvait être atteinte que par l’action, pas par les mots.

Il n’allait pas durer plus de cinq minutes, mais il n’était pas trop inquiet à ce sujet. Il ne voulait pas baiser comme une star du porno. Il ne voulait pas être tordu dans un million de positions différentes ou durer toute la nuit – surtout parce qu’il était vieux, que son corps n’était pas fait de bandes de caoutchouc et qu’il avait du travail le lendemain. Il ne voulait pas que quelqu’un lui mette son sexe dans les fesses comme s’ils jouaient à une version coquine du jeu de la taupe, surtout parce qu’il n’aimait pas marcher comme un foutu canard en ne laissant aucun doute à ses amis toujours-prêts-à-l’allumer sur ce qu’il avait fait la veille.      

Il voulait que ce soit… du véritable sexe avec une personne normale qui n’était pas parfaite et qui était parfois drôle et parfois énervante. Comme quand le sexe consistait à donner et non à recevoir, et qu’il essayait simplement de tenir suffisamment longtemps afin que Noah jouisse en premier. Comme lorsque la pièce était sombre et silencieuse, leurs fronts reposant l’un contre l’autre, le souffle chaud et doux de Noah sur son visage, il ne semblait plus très important de savoir comment ils étaient connectés… Ils l’étaient, tout simplement.

Les yeux de Noah étaient embrumés et ses paupières lourdes.

— Baise-moi.

Oui. Il pouvait probablement y arriver.

— Lève-toi, exigea Drew.

Noah obéit et Drew lui enleva son jean, légèrement contrarié lorsque le vêtement peu coopératif s’emmêla autour des chevilles de son amant. Il y passa une minute, la frustration lui creusant le front tandis que Noah le regardait avec un amusement croissant.

Drew soupira d’énervement, donnant un bon coup au tissu têtu.

— Tu as quelque chose contre l’achat de jean faisant ta fichue taille ?

— Je pourrais. Mais alors, tu ne te cognerais plus à des objets immobiles en regardant mon cul, si ?

Il aurait adoré le nier. Vraiment. Mais la vérité était implacable.

— Ne te moque pas de moi, Noah. Mon sex-swag est doux. Doux comme du beurre.

— Tu es plus comme de la margarine à ce stade.

— Ah oui ? La margarine peut-elle faire cela ?

Juste au moment où il allait abandonner le pantalon gênant, il parvint à l’enlever et l’envoya valser par-dessus son épaule. C’était censé être sexy. Amusant. Libre. Et peut-être que cela aurait été le cas si le pantalon n’avait pas volé directement sur une lampe. La lampe chancela un moment avant de basculer dans un fracas terrible. Ils regardèrent tous les deux ce coin de la pièce. Un minuscule grésillement retentit puis cette partie de la pièce finit par s’assombrir.

Dans le silence, Drew fit un bruit d’exaspération.

— Zut. Je suppose que tu n’as ni lubrifiant ni préservatifs dans ce jean ?

— Mon Dieu.

Noah se mit à rire en toussant.

— Je ne peux pas insulter la margarine ainsi. Tu viens d’être rétrogradé en aérosol d’huile de cuisson antiadhésive.

Drew sourit, se penchant sur l’accoudoir du canapé afin de fouiller le tiroir de la table d’appoint. Du moment qu’il baisait dans tous les cas, il pouvait probablement faire avec.

Chapitre 25

Lundi matin, il quitta Noah dans la douche. Ce dernier était censé se laver les cheveux – autrement dit, il était debout dans un coin, hors de portée de la pomme de douche et se reposant contre le mur avec des cornes de shampoing. Drew se sécha et s’habilla rapidement. Il allait devoir passer chez lui et changer de vêtements, mais au moins il n’avait pas besoin de se doucher à nouveau.

Il essaya de rassembler ses cheveux en une queue de cheval, mais l’élastique s’échappa brusquement et il soupira. Apparemment, il allait les laisser détacher, dans ce cas. Il se dirigea vers la cuisine, son doigt peignant distraitement ses cheveux, ratissant les longues mèches encore humides. Il n’avait pas le temps de les sécher correctement, donc ils allaient probablement devenir un peu ondulés si le temps humide de la Floride avait son mot à dire à ce sujet.

Comme il connaissait la position de Noah à propos du café (« Bof », avait-il dit en haussant les épaules), il se dit qu’un arrêt au Starbucks allait faire partie de son futur proche. Il resta immobile dans la cuisine, consultant mentalement son emploi du temps de la journée. Son calendrier était plutôt bien rempli. Note à toi-même : ton agenda est surchargé. Et il avait tellement besoin de café.

— Bonjour, beauté. Café ?

Il jeta un coup d’œil autour de lui et se retrouva nez à nez avec une tasse Starbucks. Apparemment, Dieu recevait les souhaits et les prières via un nouveau lien mental. Et quelle joie, c’était un service express ! Il accepta la tasse avec un murmure endormi puis il marqua un temps d’arrêt.

Sean Foxx. Sean Foxx était dans la cuisine de Noah. Drew cligna des yeux tandis que son cerveau endormi luttait pour rattraper son retard. Parfois, il était facile d’oublier exactement qui était Noah et qui il considérait comme ses amis. Ce n’était pas l’un de ces moments. La dernière fois qu’il avait vu Sean Foxx, ce visage était sur un grand écran. Dans une salle de cinéma.

Drew fronça les sourcils. Sean Foxx avait une clé de l’appartement de Noah ? Et il se sentait suffisamment à l’aise pour aller et venir à sa guise ? Il posa la tasse sur le plan de travail. Et il était assez culotté pour appeler Drew « beauté » ? Que. Dalle. Bordel. D’abord l’histoire avec Marshall et maintenant ça. Peut-être devait-il se mettre à les éloigner de Noah à coups de bâton.

Il se renfrogna.

— Je vous connais ?

Le beau visage de Sean se fendit d’un large sourire. De toute évidence, il aimait les défis.

— Hé, est-ce une manière de parler à quelqu’un qui t’apporte du café ?

— Vu ce que je voulais vraiment dire, je mérite une récompense pour ma retenue, murmura Drew.

Ils se jaugeaient toujours du regard quand Noah débarqua, faisant route vers le réfrigérateur, les yeux encore à moitié fermés et endormis. Au moins, il avait réussi à s’habiller à moitié, un pantalon de survêtement qui descendait bas sur ses hanches alors qu’il séchait ses cheveux d’une seule main. Il ne semblait pas du tout troublé de voir le début d’un roman policier se dérouler dans sa cuisine.

— Drew. Sean, murmura-t-il en jetant la serviette sur son épaule. Qu’est-ce que tu fiches ici ?

Sean utilisa ses deux mains pour se lever du plan de travail.

— Je voulais simplement voir si tu étais partant pour aller prendre un petit-déjeuner. Ou peut-être que nous pouvons rester ici. Drew est le bienvenu.

Noah soupira d’un air amusé en ouvrant la porte du réfrigérateur.

— Va faire le malin ailleurs, Sean.

Il attrapa une bouteille d’Évian dans le frigo et envoya un regard à Drew, l’invitant à partager son amusement.

— N’hésite pas à l’ignorer. Il aime simplement chercher la petite bête.

Eh bien, il était meilleur qu’un foutu entomologiste à ça.

Drew serra les dents, s’efforçant de les ignorer tandis qu’ils commençaient à se chamailler joyeusement. Il reprit son café. Satan en personne l’avait livré ; le moins qu’il pouvait faire était de le boire. Il s’affaira à des tâches banales avec son café. Il le remua. Mit du sucre dedans. Le remua à nouveau. Prit une gorgée. Dans son état d’esprit du moment, le nectar délicieux torréfié à la française avait un goût de remous et de rêves brisés. Mmmm. Plus de sucre peut-être ?

Sean ébouriffa les cheveux humides de Noah et Drew remua son café avec attention. Cela n’aurait pas dû le déranger. Ce n’était pas comme s’il avait un droit quelconque sur Noah. Ce n’était pas leur accord. En ce qui le concernait, Sean pouvait le baiser sur l’îlot de cuisine. Et parce qu’il était important de reconnaître quand il se mentait à lui-même – et quand il était à deux doigts de fourrer un homme adulte dans un lave-vaisselle intégré –, il se dit qu’il était temps de partir.

Il posa son café sur le plan de travail.

— Je pense que je vais y aller.

Le front de Noah se rida.

— Tu n’es pas obligé de partir.

— J’étais sur le point de partir de toute façon.

— Je croyais que nous allions travailler ensemble.

Moi aussi.

— Il faut d’abord que je passe chez moi. Il faut que je me change et que je m’assure que Zach s’occupe bien de Shelby.

— Je peux y aller avec toi, si tu veux. Si nous faisons ça, cela nous prendra moitié moins de temps. Laisse-moi seulement enfiler quelque chose.

Il sentit quelque chose de chaud et solide dans sa main. Il baissa les yeux et vit la tasse Starbucks. Il ne se souvenait même pas de l’avoir reprise. Apparemment, voir Noah avec un autre homme l’avait mis sur un mode pilote automatique idiot. Il valait probablement mieux qu’il travaille là-dessus avant qu’il mette un chapeau rouge et commence à frapper des cymbales en rythme.

Il souffla et posa la tasse sur le comptoir.

— Non, ça va. Reste ici. On se voit plus tard.

Noah attrapa son bras en passant et l’arrêta. Il baissa la voix.

— Tout va bien entre nous ?

Tout va bien entre nous ? Il n’en avait pas la moindre idée. Drew eut un petit rire. Quelle question piège ! Le fait que Sean faisait comme chez lui dans l’appartement de Noah ne lui posait-il pas de problème ? Qu’il se sente suffisamment à l’aise pour aller et venir à sa guise ? Avait-il un problème avec l’idée que Sean avait goûté à Noah ? L’avait touché ? L’avait baisé ?

« Non » était probablement trop simple pour tout ça.

Son beau et libre Noah vivait exactement comme il l’entendait. S’il voulait avoir une aventure avec quelqu’un, il le faisait. S’il voulait coucher avec quelqu’un, il le faisait. Puis il passait à autre chose. Pas de problème.

Quelque chose dans son expression dut le trahir. L’emprise de Noah s’intensifia.

— Sean et moi sommes seulement des amis.

— Des amis comme toi et moi ? demanda Drew, sur un ton neutre.

Il fut instantanément agacé par lui-même d’avoir posé la question. C’était exactement ce qu’il avait promis de ne pas faire. Il prit le visage de Noah entre ses mains et l’embrassa fermement sur la bouche.

— On se voit plus tard. Amuse-toi bien.

Chapitre 26

Un colin-maillard survolté se déroulait dans la piscine sur le toit. Noah regardait calmement, ne sachant toujours pas pourquoi il était resté à la fête. L’alcool probablement. Il aurait traîné sur L’Île aux Naufragés s’ils avaient eu de l’alcool gratuit. Probablement. Enfin, cela dépendait de quel type d’alcool. Le fait était que c’était certainement la faute du cocktail à la pastèque si une escapade de quinze minutes pour aller se plaindre du bruit s’était transformée en virée de deux heures.

Le décor splendide avait certainement aidé – eh oui, il était probablement le seul type de la soirée qui faisait vraiment référence au vrai décor et non au défilé Victoria’s Secret dans la piscine. La piscine à débordement était tout en panache art-déco, avec des chaises longues carrelées construites dans la partie la moins profonde. Il s’était approprié l’une de ces assises carrelées et regardait le ciel qui s’assombrissait, rougissant encore par endroits.

Tout était mieux que de penser à Drew. Et à comment ils avaient réussi à foirer la fin d’un week-end parfait – avec Sean se donnant en spectacle dans sa cuisine et Drew ayant l’air d’avoir envie de les tuer tous les deux.

Noah grimaça. Il savait vraiment faire passer un bon moment à un mec. Première étape : laissez-le réceptionner des fleurs venues d’un ex. Deuxième étape : laissez-le rencontrer une autre personne avec qui vous avez déjà couché. Troisième étape… Oui, pas besoin d’une troisième étape ; c’était sa poussière que l’on voyait dans l’encadrement de la porte.

Il lui avait écrit depuis. Deux fois. La première, un message quelconque sur le scénario. Après une réponse laconique, Noah avait été forcé de se creuser la cervelle. De faire preuve de créativité. Il décida de suivre le conseil de Drew et de confirmer sa présence au mariage de Rhea. Puis il avait invité Drew à être son cavalier. Cela n’avait pas été facile, surtout après la façon dont ils s’étaient quittés, mais à vrai dire, il ne voulait pas passer la nuit avec quelqu’un d’autre. Alors il avait pris sur lui et avait posé la question. Et qu’avait-il reçu en réponse ? Quelle avait été sa récompense pour avoir montré le courage de Richard le Cœur Lion ?

Le front de Noah se plissa en regardant son téléphone, contemplant le court message de Drew.

Drew : Désolé, je ne peux pas samedi. J’aide ma mère avec ses commandes.

Bien sûr. Drew était ce genre d’homme. Et si cela lui permettait d’éviter Noah ? Eh bien, apparemment, Drew était également ce genre d’homme.

Le diable en lui qui voulait que Drew soit irrité répondit.

Noah : C’est cool. Je vais peut-être demander à Sean. J’espère que cela ne te dérange pas.

Un instant plus tard, un smiley apparut sur son écran.

Drew : Pas de problème. Amusez-vous bien.

Voilà ce qui l’attendait quand il se comportait comme un gamin. Tu voulais du décontracté ? Voilà du décontracté. Il grogna, résistant à peine à l’envie de jeter son téléphone dans l’eau. Au lieu de cela, il le jeta sur sa serviette et se laissa tomber dans la chaise longue, l’eau fraîche ballottant et s’installant autour de ses aisselles.

Il fut brusquement éclaboussé par Sean, lorsque celui-ci se jeta dans la chaise longue à côté de lui, tenant un verre en équilibre dans sa main en s’installant.

— Ça roule, Noah ?

Il fit semblant d’être à l’aise, regardant dans toutes les directions sauf vers Sean.

— Tu n’as pas toute ta clique avec toi ? La limousine Barbie est-elle arrivée tôt ?

Sean le regarda de travers.

— Tu es amusant, Noah. Et non. Je ne voulais pas de rencard ce soir.

— Flash Info, j’ai parlé à au moins quatre femmes en bikini qui pensent qu’elles sont chacune ton rencard. 

Il jeta un coup d’œil vers le bar au milieu de la piscine.

— Et ce barman à barbichette.

Sean haussa les épaules.

— Ils ont déjà obtenu ce qu’ils voulaient. Ils sont là, n’est-ce pas ?

Bon sang. Il irradiait de vibrations très mal lunées.

— Tu veux que je parte ? demanda-t-il.

Sean secoua la tête.

— Reste. C’est comme si tu n’étais pas là.

— Ouille, dit Noah en grimaçant. Je croyais que nous ne nous lancions pas de piques ce soir.

— Ce n’est pas ce que je voulais dire. Je voulais simplement dire que tu ne veux rien de moi. Tu es simplement… là. C’est le genre de compagnie que je recherche en ce moment.

Noah ne put cacher sa surprise. Sean faisait beaucoup de choses, mais il n’avait jamais pensé que « la profondeur » en faisait partie.

— Tu veux en parler ?

— Pas vraiment. Et toi ?

— Et moi, quoi ?

— Tu veux en parler ? On dirait que tu as mangé un sac de citrons.

Sean sirota le cocktail quelconque qu’il avait ramené du bar. Un truc bleu qui avait l’air toxique.

— Au fait, avant que je me mette à l’aise, où est-il ?

Noah ne prit pas la peine de faire semblant. Il savait exactement de qui Sean parlait.

— Il n’est pas ici. Il est occupé à m’éviter, grâce à toi, poivrot.

— Quoi, il ne supporte pas un peu de compétition amicale ?

Sean se renfrogna.

— Que se passe-t-il entre toi et ce type, d’ailleurs ? Est-ce que ça devient sérieux ?

Noah dut l’admettre, il était tenté d’en parler… Il n’avait personne d’autre à qui se plaindre. Son front se plissa. Il était bi. Pourquoi n’avait-il pas une bonne copine à qui se confier ? Où diable était sa bonne copine ?

— Alors ?

Sean haussa les sourcils.

— Une fois que ce verre sera vide, mes réserves de patience seront épuisées.

Noah soupira. Sa bonne copine était un peu ivre et impatiente, mais elle allait faire l’affaire pour le moment.

— Non, ce n’est pas vraiment sérieux. Je… je l’aime simplement beaucoup. Il est spécial. Différent.

— C’est amusant. Cela semblait assez sérieux lundi. Tu te souviens, lorsqu’il allait me mettre dans le broyeur à déchets ?

Les lèvres de Noah tressautèrent.

— Je ne me souviens de rien de ce genre.

— J’ai failli y rester, dit Sean.

Il regarda Noah de côté.

— Il est sexy, cela dit, non ? Son visage, son corps, ses cheveux… Tout ça m’allait parfaitement. Et cette barbe de trois jours ? La porte-t-il toujours ainsi ?

— Non. Il a essayé d’utiliser mon rasoir, mais il l’a cassé.

C’était quelque chose qu’il avait appris à la dure. Drew et lui avaient définitivement différentes définitions d’une barbe naissante. Son pauvre Mach3 n’avait pas été préparé à ce genre de maltraitance.

— Ouais. Sexy à mort.

Sean secoua la tête, vraisemblablement en souvenir du sex-appeal de Drew, et Noah leva les yeux au ciel.

— C’est ta contribution à la conversation ?

Sean haussa les épaules. Il montra son propre biceps et leva la main à un centimètre au-dessus.

— Des bras comme ça. Ridicule. Que fait-il dans la vie déjà ?

Ce que Noah ignora également. Sean poursuivit, sans se décourager.

— Alors… tu aimes bien ce mec et vu qu’il était à deux doigts de me faire disparaître pour t’avoir regardé, lui aussi t’aime bien. Qu’es-tu venu faire ici, te vanter ?

— Tout est si simple dans ton monde.

— Je ne vois simplement pas où est le problème. Cela devient-il ennuyeux ? Rébarbatif ? Est-ce nul sexuellement ?

Sean joua à nouveau avec la rondelle de citron dans son verre avant de lever les yeux, l’air faussement horrifié.

— Oh merde, est-ce qu’il devient collant ?

— Non, répondit sincèrement Noah.

Il ne pouvait pas penser à un mot qui s’appliquait encore moins à Drew. Surtout pas avec son énervant « Amusez-vous bien » du matin.

— Il pourrait difficilement être moins collant.

— Hmm. 

Sean eut un air espiègle.

— Peut-être qu’il n’est pas tant que ça à fond sur toi.

— Je pense que les gens deviennent trop à l’aise avec cette expression. Vu à quel point elle a le potentiel de donner envie de se trancher la gorge.

— J’essaie seulement de me rendre utile.

Noah se mordit la lèvre.

— Et si je commençais à me sentir un peu… attaché ?

— Oh mon Dieu. Dis-moi que c’est faux.

Devant le silence de Noah, Sean lui donna un coup de coude.

— C’est habituellement le moment où tu dis que c’est faux.

— Et si c’est le cas ?

— Alors c’est pire que ce que je pensais. 

Il marqua une pause pour l’effet, afin que ses paroles agaçantes soient bien comprises.

— Les mecs comme toi et moi ? Ce n’est pas notre truc.

Noah lui lança un regard noir.

— Je sais. Même si je ne sais pas ce que ça me fait d’être dans la même catégorie que toi. 

Il fit semblant de réfléchir.

— Oh, attends, en fait je le sais. Je déteste ça.

Sean rit.

— Voyons, Noah. Tu n’es pas comme ça. Et ce n’est pas une mauvaise chose. Les mecs comme nous reconnaissent ce qu’ils veulent. Nous y allons, nous l’obtenons, puis nous passons à l’étape suivante. Fin de l’histoire.

— Tu t’es montré tellement utile, dit Noah avec aigreur.

Il baissa le regard sur l’eau, la regardant onduler et s’agiter.

— Et je suppose que tu n’as jamais commencé quelque chose de décontracté qui était devenu plus ?

— Plus quoi ?

Voyant le regard vide de Sean, Noah secoua la tête.

— Laisse tomber.

— J’essaie simplement de t’empêcher de faire une erreur stupide.

Regarder Sean, c’était comme tremper un prisme dans du détergent et le mettre dans la lumière. Bon sang, ils étaient vraiment identiques.

— Et c’est une erreur stupide de s’exposer, de prendre des risques ?

Sean lui lança un regard noir.

— Tu veux jouer les psys avec moi ou tu veux des conseils ?

— Ce sont mes deux seules options ?

— Oui.

— Je ne pense pas avoir assez d’alcool dans le sang pour faire un voyage dans le labyrinthe tortueux qu’est ton esprit. Et je n’aimerais pas rester coincé là-dedans.

Il soupira.

— Alors par défaut, plutôt des conseils.

— Si tu es attaché à ce point et déterminé à te ridiculiser, alors dis-lui et rapidement. Le seul moyen d’avancer dans ta relation est de te rendre vulnérable auprès de lui.

— Vulnérable ?

Noah haussa un sourcil.

— Mais qui êtes-vous et qu’est-il arrivé à Sean Foxx ?

— J’ai regardé une émission d’Oprah Winfrey, répondit calmement ce dernier en buvant une gorgée. Ça passait plus tôt dans la journée, quand j’étais dans le jacuzzi.

— Oh. Eh bien, c’est plutôt un bon…

— Une fille me faisait une fellation vraiment bonne, continua Sean en regardant tendrement au loin tandis que le souvenir lui revenait. Je me suis dit que cela aurait été impoli de changer de chaîne. Certaines personnes ne comprennent pas vraiment comment je peux faire plusieurs choses à la fois.

Noah soupira en regardant vers le ciel.

— S’il y a une justice dans ce monde, un de ces jours quelqu’un va plonger ta tête sous l’eau et la maintenir. Longtemps.

Sean haussa les épaules.

— Ce que je veux dire, c’est : arrête d’être une petite fille timide et appelle-le. Puis dis-lui quelque chose que tu ne veux pas lui dire.

Cela prouvait qu’il était secrètement masochiste, se dit sombrement Noah. Il trouvait ce conseil plutôt bon.

— Merci. J’imagine, dit-il à contrecœur.

— Tu veux que je trouve un truc ?

Sean fit semblant de réfléchir.

— Cher Drew. J’aimerais vraiment faire un plan à trois avec mon voisin Sean Foxx.

— Tout ce qui manque est le « Cher Playboy » au début, dit-il sèchement.

— C’était juste un exemple, dit Sean en haussant les épaules. Tu peux faire preuve d’un peu de créativité avec les adjectifs. Mon voisin chaud, mon voisin sublime, son petit cul…

— Dévergondé, probablement plein de MST…

Sean pointa un doigt d’avertissement.

— N’improvise pas.

Noah s’adossa contre la chaise longue. Lui dire quelque chose que je ne veux pas lui dire ? Voyons voir. Pourquoi ne pas lui dire que lorsqu’il n’est pas là… non, chaque fois qu’il n’est pas là, j’aimerais qu’il le soit ? Non ? C’est trop ? Ou alors que son sourire me fait me demander ce qui m’est passé par la tête quand j’ai suggéré de n’être qu’amis ? Il se mordit la lèvre. Que lorsque je suis si profondément en lui, je ne sais plus où se trouve la frontière entre nos deux corps, que je pourrais presque espérer, je pourrais presque croire que l’amour et toutes ces âneries merveilleuses sur l’âme sœur sont réels ? Un truc comme ça, qui fout une relation en l’air ? Quelque chose qui choquerait Drew et le rendrait silencieux, comme un coup de Taser à pleine puissance ? Comme du gaz lacrymogène en plein dans la cornée ? Comme de l’eau glacée sur de foutus testicules ?

Il se frotta les tempes avec ses doigts mouillés et fripés.

— Ça te dit d’aller à un mariage samedi ?

Comme toujours, Sean n’eut pas besoin d’autres informations pertinentes. Il haussa les épaules.

— Pourquoi pas ?

Il passa son verre à Noah et se leva de la chaise longue carrelée avant de patauger vers les marches, son peignoir flottant derrière lui comme une épaisse cape trempée.

— Et merci pour Drew. Cela fera de bonnes images pour se masturber.

— Bon sang, grommela Noah. Tu étais obligé de me dire ça ?

— Est-ce qu’il a des tatouages ?

Il marqua un temps d’arrêt sur la dernière marche.

— Et comment est sa queue ? Longue ? Épaisse ?

En voyant l’air furieux qu’eut Noah pour toute réponse, Sean fit un signe de la main.

— Peu importe, je ferai appel à mon imagination.

Noah ne put que rire tandis que le type irritant disparaissait à l’intérieur de la porte d’accès au toit, laissant une traînée d’eau derrière lui. Il pouvait être exaspérant comme tout, mais il avait raison sur un point.

Dire à Drew quelque chose que Noah ne voulait pas lui dire ? Il allait le faire. Mais pas quelque chose qui allait l’effrayer jusqu’au prochain millénaire. Il saisit son téléphone et envoya un bref message.

Il était en train de se brosser les dents lorsque le téléphone vibra sur sa table de nuit. Il sortit de la salle de bain, sa brosse à dents pendant à un coin de sa bouche et attrapa le téléphone. Il rit en lisant le message. Il avait dû travailler pour cela, mais il avait finalement obtenu une vraie réponse.

Drew : Oui, tu me manques aussi.

Chapitre 27

Il n’était certainement pas illégal de tuer un individu parce qu’il avait chanté trois heures durant. C’était impossible. Même si c’était le cas, cela pouvait valoir le coup. S’il pouvait faire de la prison ? Bien sûr. Mais au moins, Drew n’aurait pas à partager son samedi avec quelqu’un qui ne connaissait pas la valeur du silence. Ou les véritables paroles de toutes les chansons jamais écrites.

Il haussa un sourcil alors que Zach dansait devant l’îlot de la cuisine, s’arrêtant seulement pour attraper une banane dans la corbeille de fruits. Zach fit une grimace au gâteau d’anniversaire qui était, à cet instant, le fruit d’un travail attentionné de deux heures.

— Ça s’achète les gâteaux, tu sais.

Drew haussa les épaules, pressant un emporte-pièce circulaire sur le gâteau vivement coloré.

— J’aide maman avec ses commandes. Elle est débordée, alors je fais ces espèces de gâteaux en verrines.

Il sortit le cercle de gâteau de l’emporte-pièce et le leva dans sa main.

— Qu’en dis-tu ?

— C’est rouge, dit Zach, l’air dubitatif.

Il se renfrogna.

— C’est un red velvet cake.

Zach regarda l’îlot où se trouvait une multitude de bocaux.

— Tu dois tous les remplir ? Il doit y en avoir une centaine.

— Seulement cinquante. 

Cela faisait tout de même beaucoup, mais cela ne le dérangeait pas. Faire des gâteaux l’aidait à réfléchir.

Cela le ramenait aussi au bon vieux temps, lorsqu’il aidait sa mère en cuisine. Il était un gamin costaud et se portait toujours volontaire pour tout ce qui impliquait le léchage de bol. Elle le tapait avec une cuillère de temps en temps – elle le faisait toujours –, mais elle le laissait faire. Il se sentait très adulte dans ces moments-là, parce qu’elle ne lui donnait pas simplement les tâches faciles, comme mélanger. Elle le laissait essayer les choses les plus difficiles et elle ne se fâchait jamais lorsqu’il les ratait.      

Quand ils étaient ensemble dans la cuisine, le fait qu’ils soient dans un nouvel endroit où ils ne connaissaient personne et que les enfants à l’école pensaient que ses vêtements d’occasion avaient un drôle d’air n’avait plus d’importance. Ou que son dernier mariage en date était en train de s’effondrer et qu’il y avait toujours des cris tard le soir, si bien que Zach se glissait parfois dans le lit de Drew pour être réconforté et que Drew faisait semblant de ne pas s’en apercevoir. Que son père n’ait répondu à aucune de ses lettres n’importait plus. Quand ils faisaient des gâteaux, tout était parfait dans cette joyeuse cuisine jaune, l’odeur du sucre et du beurre flottant dans l’air et les accords tendres des vieilles chansons à la radio. Sugar pie, honey bunch…

Zach commença à éplucher la banane avec soin.

— J’essaie d’enregistrer la saga Resident Evil, donc j’ai supprimé tous les enregistrements de SportsCenter. Tu en avais beaucoup. J’espère que ce n’est pas grave.

Drew le fixa un moment avant de secouer la tête.

— Je ne veux pas que tu prennes personnellement ce que je vais dire, commença-t-il en coupant d’autres cercles parfaits et en les empilant soigneusement. Tu es mon frère et je t’aime. Mais je veux que tu partes de chez moi.

Zach tira sa langue percée et prit un des disques rouges sur la planche à découper.

— Take back the night, chanta-t-il en chœur avec Justin Timberlake en dansant vers le salon.

— Take Back ma maison, oui, grommela Drew.

Même en coupant les cercles aussi près les uns des autres que cela était humainement possible, il lui restait encore beaucoup de restes en forme de losange. Il avait quelques idées quant à la façon de s’en débarrasser, mais aucune d’entre elles ne concernait la poubelle. Il en fourra deux dans sa bouche et jeta un coup d’œil à sa montre.

Dix-huit heures. Noah était probablement toujours en train de se préparer pour aller au mariage. Ce qui était le cadet de ses soucis. Si Noah voulait avoir un playboy attardé comme cavalier, c’était son choix. Il en avait parlé comme ça, comme si ce n’était rien du tout, alors Drew n’allait pas en faire un drame. Même si cela signifiait qu’il allait devoir engloutir son poids en red velvet cake.

Son téléphone vibra et il s’essuya les doigts sur un torchon avant de le sortir de sa poche.

— Baisse le son, Timberlake ! cria-t-il en direction du salon avant de répondre. Oui ?

— Boutons de manchette.

Noah semblait stressé et Drew fronça les sourcils.

— Euh, manches ?

— Tu es nul à ce jeu.

— Tu pourrais être plus précis ?

— J’ai perdu ma paire de boutons de manchette préférée.

— Désolé, j’imagine ?

Drew bloqua le téléphone sous son oreille alors qu’il commençait à assembler les bocaux. Gâteau, glaçage, gâteau, glaçage, couvercle. C’était plutôt simple.

— Qu’est-ce que je peux faire ?

— Rien du tout, l’informa Noah.

Sa voix semblait étouffée et Drew se demanda s’il était vraiment encore en train de se préparer. Ses mots suivants lui donnèrent raison.

— Je ne suis même pas encore complètement habillé. Inutile de préciser que je déteste porter un smoking.

Cela évoquait des images dont Drew se serait bien passé. Des images de Noah, l’air délicieux et à croquer dans un smoking noir, tiré à quatre épingles et impeccable à part sa crinière hirsute de cheveux blond couleur sable. Il eut du mal à avaler sa salive.

— Je parie que ça te va comme un gant.

Noah marqua une pause et le bruissement s’arrêta de son côté de la ligne.

— Qu’est-ce que tu en sais ? Cette érection ne va pas vraiment avec mon smoking.

Il rit.

— Désolé.

Il mit un peu de glaçage sur son doigt et le mit dans sa bouche.

— Si ça peut aider, je lèche mon doigt plein de glaçage. Et j’y vais à fond, tu sais.

— Espèce d’enfoiré sadique. Tu me le paieras plus tard. Ouille !

Noah jura.

— J’aurais dû essayer ces chaussures avant.

— Cette soirée s’annonce prometteuse.

— Eh bien, en fait, c’est un peu pour ça que j’appelle. 

Noah fit une pause.

— Cela ne te pose pas de problème, n’est-ce pas ?

— Bien sûr que non. Pourquoi ?

Noah ne lui devait pas d’explication. Seulement des amis. Il commençait vraiment à détester ce mot.

— Bien. 

Il y eut plus de bruissement et de parasites sur la ligne, puis un autre juron étouffé.

— Je ne sais même pas pourquoi j’y vais.

— Parce que c’est ta mère et que pour ta mère, tu fais des choses que tu n’as pas envie de faire. 

Comme passer un samedi après-midi parfait à farcir cinquante minuscules pots de gâteau et de glaçage. Drew pulvérisa l’emporte-pièce avec un peu de Pam, créant un nuage atomique sentant le faux beurre autour de son visage. Après une quinte de toux, il demanda :

— Ça va aller ce soir ?

— Pourquoi ça n’irait pas ?

— Noah…

— Drew, dit Noah sur le même ton, visiblement d’humeur bagarreuse.

Les nerfs, certainement.

— D’accord. Je te tirerai les vers du nez plus tard. 

Il sourit à moitié et se remit à travailler avec l’emporte-pièce.

— Tu veux que nous déjeunions ensemble demain ?

— Seulement si « déjeuner » est un code pour quelque chose de cochon. 

Une sonnette retentit dans le fond et Noah gémit.

— Merde, je pense que c’est Sean. Je suis tellement en retard. Comme d’habitude. Je dois y aller. Je t’appelle après.

Noah raccrocha avant que Drew puisse ajouter un mot. Et vu le mot qui lui venait à l’esprit – en pensant que quelqu’un d’autre venait chercher Noah pour ce qui était un rendez-vous, peu importe ce qu’en disait Noah –, ce fut probablement une bonne chose.

Il soupira, déposant une autre boule de glaçage sur son doigt. Il ne s’embêta même pas à faire semblant qu’il s’agissait d’un accident. Bon sang, à ce rythme, s’il voulait se sentir mieux en faisant des gâteaux, quelqu’un devait lui amener un camion plein de farine et alerter Duncan Hines⁹.

Après avoir terminé son travail de pâtissier, il fit culpabiliser Zach afin qu’il s’occupe du nettoyage et partit promener Shelby. De son côté, il vagabonda dans l’air frais, perdu dans ses propres pensées. Shelby, elle, se promenait gaiement sur le trottoir, ses oreilles de bronze soyeux volant dans le vent, faisant sa meilleure imitation de l’un des cabots d’Oliver & Compagnie. Drew retint à peine un sourire. Un employé d’animalerie à l’air sérieux avait juré que ce nouveau harnais allait empêcher sa chienne de tirer. Cet enfoiré avait menti.

Ainsi, ils descendirent la rue, elle, tirant légèrement et lui suivant derrière. Pour renforcer l’opinion négative qu’il avait sur son comportement, elle se mit à baptiser chaque nouvel objet d’un jet d’urine, l’emmêla dans sa laisse et se précipita à la poursuite d’un lézard suicidaire, manquant de les envoyer sous les roues d’une Ford F-150. Elle était toujours d’une diabolique bonne compagnie.

Elle courut autour de lui en cercle sans aucune raison apparente en enroulant la laisse comme une lanière de fouet autour de ses tibias et il sauta un peu, essayant de sortir sa jambe du cercle de l’enfer.

— Drew !

Il leva les yeux de son projet de démêlage et vit Grayson qui faisait du jogging dans sa direction et lui faisait signe. Ce n’était pas vraiment une surprise. Ils vivaient à trois rues l’un de l’autre. Il finit par démêler Shelby et enroula la majeure partie de sa laisse autour de son bras afin qu’elle ne puisse pas sauter sur Grayson.

Grayson ralentit pour courir sur place lorsqu’il le rattrapa enfin et mit ses écouteurs de sport tape-à-l’œil autour de son cou.

— Je savais que c’était toi.

— Quoi de neuf ?

Il sourit en voyant Grayson trempé de sueur. Son débardeur bleu clair et son short étaient détrempés et sombres.

— Bon sang, tu me fais me sentir mal.

— Après ce kilomètre de fainéant que je t’ai vu faire à la salle ? Tu le devrais. J’ai presque fini, cela dit. Vu qu’il faut encore que je marche jusque chez moi. 

Il regarda dans la rue d’un air mélancolique.

— D’habitude, c’est à peu près le moment où je me dis que j’aurais dû amener de l’argent pour un taxi.

Drew secoua la tête.

— Je vais marcher avec toi. Si tu t’évanouis, j’épinglerai un billet de vingt dollars à ton débardeur et je griffonnerai ton adresse.

— Tu es un prince.

Grayson se mit à côté de lui alors qu’ils commençaient à marcher.

Au moment où ils atteignirent la maison de Grayson, la chaleur était enfin retombée un peu et le ciel était rouge et violet. Alors qu’ils remontaient l’allée, il allongea la laisse de Shelby pour la laisser explorer. Explorer et peut-être même baptiser certaines affaires à Grayson, pensa-t-il avec un petit sourire diabolique.

Grayson tira sur un cordon autour de son cou et déverrouilla la porte. Lorsqu’il l’ouvrit, une rafale d’air frais sortit de la porte, picotant la peau de Drew. Grayson s’essuya le visage avec le bas de son débardeur, tirant dessus afin d’exposer son torse. Un torse moite et musclé avec un short de gym bas sur ses hanches fines.

Il regarda Drew, l’air un peu perplexe et Drew sut pourquoi. À cette heure-là, ils étaient généralement à l’intérieur et selon l’humeur ? Nus. Peut-être en train de se doucher ensemble. Et Grayson aimait ses douches avec de l’eau très très chaude, une touche de gel douche et une fellation très très longue. Drew était bien placé pour juger… c’était également son genre de douche préféré.

Grayson haussa un sourcil.

— Tu entres ou tu as besoin d’une invitation gravée ?

Drew hésita. Il se dit qu’il n’y avait aucune raison de ne pas le faire. Il n’était lié à personne. Libre et célibataire. Bon sang, si Noah pouvait passer du temps avec Sean Foxx, alors il pouvait faire de même avec ses amis. Et pourtant… s’il le faisait… tout ce qu’il avait avec Noah, tout ce qui se passait entre eux, serait ruiné. Fini. Cela fit battre son cœur un peu plus vite. C’était impensable. Et soudain, malgré le fait que sa tête lui disait qu’il était libre et célibataire, sa bouche dit quelque chose de différent.

— Je suis en quelque sorte… un peu… peut-être en train de fréquenter quelqu’un. 

Il se frotta la nuque, se demandant pourquoi c’était aussi embarrassant.

— Rien de sérieux. C’est juste que… eh bien, je ne…

Une chaleur lui monta aux joues et il s’éclaircit la gorge.

— Je vais recommencer. 

Grayson le dévisagea un instant, l’air complètement déconcerté. Puis, comme un véritable ami, il se plia de rire. C’était vraiment la seule façon de le décrire. Il s’esclaffa. Il ne ricanait pas, il gloussait encore moins. Il riait à gorge déployée.

Il regarda fixement Grayson, cramponné à ses genoux, hilare comme jamais.

— Oh mon Dieu. Si tu t’entendais, finit-il par souffler. Je suis en quelque sorte, un peu, peut-être…

Il battit des cils jusqu’à ce que Drew sourie à son tour.

— Je te déteste.

Grayson essuya ses larmes.

— Bon sang. D’abord Mac et maintenant toi ? Y a-t-il une sorte de virus qui circule ? Peut-être que c’est dans l’eau. Tu as bu quelque chose chez moi ?

Quand Drew tendit la main pour lui donner un bon coup, Grayson bondit en arrière de façon comique.

— Ne me touche pas. Ne respire pas près de moi.

Il rit, les joues encore roses.

— Va te faire foutre, Gray.

— J’ai déjà suggéré ça, réussit à dire ce dernier entre deux gloussements. Tu as refusé, espèce de salaud ingrat. Mais tu peux quand même entrer et me préparer à dîner. Ne t’inquiète pas. Je ne vais pas te sauter dessus. Beaucoup. Maintenant que je sais que tu es dans un truc en quelque sorte, un peu, peut-être sérieux.

Drew leva les yeux au ciel.

— Pourquoi les gens me demandent-ils toujours de cuisiner pour eux ?

— Parce que tu fais ça bien. 

Grayson sourit tendrement.

— Maintenant, entre et parle-moi de ce Monsieur Peut-Être-Un Peu-En-Quelque-Sorte.

— Tu connais déjà Noah.

— J’ai entendu parler de Noah, mais je ne le connais pas. Tu me raconteras, dit-il de façon définitive, comme si c’était déjà décidé.

Il conduisit Drew dans le salon, en lui mettant une bonne main aux fesses.

— J’écoute mieux en mangeant des côtes de porc.

Drew haussa un sourcil.

— Comment écoutes-tu avec un plat de nouilles ?

— Pas aussi bien. Mais tu n’imagines pas à quel point j’écoute bien avec de la purée de pommes de terre et de la sauce.

Il leva les yeux au ciel en se dirigeant vers l’évier pour se laver les mains.

— Non, ce que j’ai du mal à croire, c’est que je n’ai pas d’amis qui savent faire autre chose que bouillir de l’eau.

— Ooh. Tu sais que tu m’aimes.

— Va te faire foutre, Gray.

Grayson sourit.

— Bébé, tu dois arrêter de proposer si tu n’as pas l’intention de le faire.

Le torchon que Drew lança à son visage le manqua d’un millimètre.

Chapitre 28

Noah se tenait à la porte de la chambre de Drew, fixant la bosse sous la couverture, se demandant ce qui lui prenait d’entrer dans la maison de quelqu’un à l’improviste. Il se dit qu’au point où il en était, il pouvait aller plus loin et franchit le seuil, refermant tranquillement la porte derrière lui.

Il dressa une rapide check-liste mentale de son comportement de psychopathe tout en se déshabillant silencieusement, défaisant habilement les boutons du smoking et jetant chaque vêtement sur le banc au bout du lit. Se faufiler dans la chambre de quelqu’un au milieu de la nuit, enlever tous ses vêtements et se glisser dans le lit de cette personne ? Vraiment, mais qui faisait ce genre de chose ?

Il souleva un coin du drap frais et se glissa, essayant de ne pas faire bouger le lit. Apparemment, il n’y parvint pas.

Il tendit le bras, presque sans y penser consciemment, et enleva les cheveux sombres et doux du front de Drew. Ses doigts traînèrent sur sa pommette saillante jusqu’à sa mâchoire carrée, rugueuse à cause d’une barbe naissante, comme d’habitude.

Des cils noirs et épais se soulevèrent et soudain, il fut le centre d’attention d’un œil sombre et plissé. Cet œil l’observa pendant un moment, perplexe, puis se referma.

— Quand quelqu’un s’introduit dans une maison, il ou elle a tendance à porter un masque quelconque.

— Zach m’a laissé entrer.

— Il ne vit pas ici. 

Drew fit un bruit irrité.

— Des squatteurs, voilà ce que vous êtes.

Noah sourit, mais ne répondit pas. Il était trop occupé à réaliser qu’il était heureux pour la première fois de la journée. Il n’avait pas l’impression d’être venu chez Drew. Il avait l’impression d’être revenu à la maison. C’était terrifiant et exaltant à la fois, un sentiment qu’il n’avait pas envie de gâcher avec une chose aussi banale que des mots.

Il ancra une main dans les cheveux de Drew, le rapprochant et l’embrassant profondément. Durement. À l’instant où le baiser allait prendre fin, Noah resserra son emprise sur les mèches soyeuses et recommença. La langue de Drew jaillit avec hésitation dans sa bouche, participant distraitement et Noah en prit également possession, suçant, utilisant des dents douces pour l’enfoncer plus loin dans sa bouche.

Noah finit par relâcher son emprise après un moment, se forçant à retirer ses doigts indélicats des cheveux de Drew. Il soupira et s’allongea sur le dos, fixant le plafond. Il pouvait sentir le poids du regard de Drew, même dans l’obscurité. Interrogateur. Perplexe.

Sa voix, lorsqu’elle se fit entendre, était calme.

— Alors, comment était-ce ?

— Bien. 

Cela ne sembla pas assez convaincant, alors il essaya de nouveau avec plus de faux enthousiasme.

— Génial.

— Noah. 

Drew roula sur le côté, bâillant à nouveau. Il s’appuya sur son coude et plaça un oreiller derrière sa tête.

— Si je dois te tirer les vers du nez, je le ferai. Mais il est deux heures du matin.

Il émit un son mi-frustré, mi-amusé.

— Y a-t-il une raison pour laquelle tu aimes me reprendre sur tous mes mensonges ?

— Il faut bien que quelqu’un le fasse.

Drew lui donna un coup de coude et Noah lui envoya un regard résigné en retour.

— Dis-moi, dit simplement Drew.

— Elle n’était pas seulement contente que je sois là. Elle m’a fait l’amener jusqu’à l’autel. Nous étions là, mère et fils, comme si tout était normal entre nous. C’était comme un mensonge. Non, corrigea-t-il en y pensant. C’était un mensonge.

— Alors pourquoi l’as-tu fait ?

— Je ne sais pas. 

Il soupira.

— Ça semblait anodin. Cela a rendu les jumelles heureuses. Ce n’est pas comme si nous avions une relation géniale non plus. C’est ma faute, bien entendu. Ce ne sont que des enfants, après tout.

Il tourna la tête et vit une paire d’yeux sombres qui brillait dans la lumière pâle de la lune, le regardant fixement. Ce silence non moralisateur était l’équivalent d’un sérum de vérité. Alors il poursuivit.

— Je ne sais même pas quoi leur dire. Et tu sais ce qui est le plus dérangeant ? Quelque part en moi, il y a cette petite voix qui veut savoir « Pourquoi vous ? Pourquoi pas moi ? ».

Il souffla.

— C’est toi le grand frère. À toi de me le dire. Cela te semble-t-il approprié de demander à ses petites sœurs ce qui les a rendues si spéciales ?

— J’aimerais pouvoir être mature et te dire que c’est fou d’être jaloux de ses petits frères et sœurs, mais je ne peux pas. Je veux protéger Zach avec toutes les cellules de mon corps, même si je veux lui frapper la tête avec une poêle à frire. Et parfois, je le regarde lorsqu’il est avec mon père et je me demande pourquoi c’est si facile entre eux.

— Mais ils t’ont gardé.

— Noah, elle ne t’a pas vraiment quitté, toi. Elle a quitté bébé Noah. Et cela en dit long sur le fait que peu importe le nombre de barrières que tu continues à mettre entre vous, elle est déterminée à te garder dans sa vie. Peut-être que vous devriez avoir une discussion franche un jour sur la raison pour laquelle elle l’a fait.

Cela semblait sain. Mature. Noah soupira. Il faillit sauter au plafond lorsqu’il sentit les doigts de Drew sous son menton, tournant sa tête pour lui faire face. Toujours pas de jugement. Rien que de l’inquiétude. De la préoccupation. De la compréhension ?

— Arrête de culpabiliser et dors.

Drew ne tarda pas à enfouir son visage dans l’oreiller et à suivre son propre conseil. Noah l’écouta s’endormir en riant tout doucement. Il savait qu’il devait laisser dormir Drew. C’était la seule chose convenable à faire. Même si ses mains mourraient d’envie de le toucher.

Il se demanda brièvement si se coller au dos couvert de satin de Drew était contre la règle « seulement du sexe ». Juste comme ça. Inspecter lentement le tatouage du dragon avec sa langue, puis continuez à lécher. Le long de son cou lisse et noueux, puis les muscles définis et plus puissants de ses épaules. Jusqu’au bas de son dos.

Il regarda fixement la délimitation de cette zone, nettement définie par les courbes situées au-delà. Il devait admettre que le fait que l’un des éléments déclencheurs de son désir puisse être le dos de quelqu’un était étrange. Mais il ne pouvait pas nier que son sexe, qui avait été jusqu’ici vaguement intéressé, était brusquement dur et douloureux.

Peut-être était-ce ce que représentait cette partie de l’anatomie en particulier. Une force effilochée. Une vulnérabilité. Bien qu’il admît volontiers que les hommes étaient indéniablement des créatures visuelles. Il eut un petit sourire. Peut-être était-ce quelque chose d’un peu moins abstrait et d’un peu plus viscéral. C’était habituellement l’endroit où il posait ses mains lorsqu’il baisait ce cul.

Il déposa un baiser dans le creux des reins de Drew et un léger gémissement vint de quelque part sous l’oreiller.

— N’y pense même pas.

— Oh, allez, Drew.

— Voilà un fait établi.

Un doigt se dressa en l’air.

— Tu es foutrement bruyant, Noah. Et si tu crois que je vais passer une autre matinée à essayer de convaincre J.D. que moi aussi j’ai entendu les coyotes la nuit d’avant, tu te mets le doigt dans l’œil.

Un sourire lui vint aux lèvres.

— Des coyotes, hein ? Alors maintenant, je suis un foutu coyote ?

— Si on compare les hurlements et halètements, alors oui.

Malgré le fait que tout son être lui disait de se taire, il parla à nouveau.

— J’aurais aimé que tu sois là.

Drew resta silencieux si longtemps que Noah était certain qu’il s’était endormi. Mais il finit par parler.

— Moi aussi.

— Alors pourquoi n’as-tu pas dit oui quand je t’ai demandé ?

— Tu sais pourquoi, dit simplement Drew.

Il se mordit la lèvre. Oui, bien sûr qu’il savait. Parce qu’entre eux, cela devenait profond comme jamais, que cela allait plus vite qu’une enclume jetée dans une flaque de sable mouvant et qu’ils se dirigeaient tous les deux vers de gros ennuis.

Il ne dit rien. Surtout parce qu’il n’y avait rien à dire.

Drew tira la couverture au-dessus de sa tête, même s’ils savaient tous les deux qu’il allait l’enlever dans son sommeil.

— Je suppose que je suis autorisé à dormir maintenant ? Je dois suivre un type et son gamin demain pendant qu’ils se promènent dans le zoo pour échapper à une mère surprotectrice qui ne pense pas qu’il devrait avoir droit à une garde de cinq heures.

— D’accord. Dors, princesse, dit Noah avec un sourire en coin. Tu es une garce à deux heures du matin.

— Si tu te mets à parler de menstruations, tu es un homme mort. 

— Je n’insulterais pas les menstruations ainsi. C’est sans aucun doute la ménopause.

Drew souffla quelque chose qui ressemblait étrangement à un rire.

— Je suis désolé, mais tu es entré par effraction dans ma maison, enfoiré. Si tu n’aimes pas le paysage, rentre chez toi.

Il rit.

— Sans le sexe fou et incroyable, je ne sais pas si tu vaux le coup.

Cette fois Drew n’essaya pas de cacher son rire.

— Alors, vas-y, fais ton truc. C’est pour ça que tu es là, n’est-ce pas ?

Oui. Certainement. Mais il se trouva brusquement incapable de bouger. Il aurait dû être heureux. Il était soulagé que Drew ait une attitude si saine au sujet de leurs coucheries. Qu’il rendait cela si facile.

Presque trop facile. Trop accommodant. Et il ne parvenait pas à comprendre pourquoi le comportement blasé de Drew l’ennuyait ainsi. Cela ne devrait pas avoir d’importance, mais c’était le cas. Cela l’ennuyait vraiment, bon sang !

Du sexe genre « Tu-es-ici-je-suis-ici » ? N’était-ce pas seulement un cran au-dessus d’une foutue poupée gonflable ? Malgré son irritation, il n’était pas disposé à reprendre Drew sur le ton de cette déclaration. Cela lui rappelait… eh bien, les copeaux de caroube.

Sydney l’avait une fois traîné avec elle à l’un de ces salons sur la santé et il avait goûté assez de graines pour oiseaux et d’herbe de blé pour construire un nid dans son tube digestif. Il avait vu ce qui semblait être un bol de pépites de chocolat à côté d’un gourou du fitness criant qu’un presse-agrume avait changé sa vie et qu’il allait vivre pour l’éternité. (Essayez de dire cela sans penser la chanson de Fame). Au lieu d’informer le gourou qu’en tant que dernier homme sur Terre, il allait devoir affronter seul les hordes de zombies (bonne chance pour ça), Noah s’était précipité sur le bol de sosies de pépites de chocolat. Puis il s’était rendu compte de l’effroyable, l’écrasante trahison du faux chocolat.

Sa mâchoire se resserra. Peut-être était-ce ce qui le faisait se sentir si décontenancé. Parce que les mots blasés de Drew lui rappelaient ce goût – sucré au début, mais teintée d’une indéniable amertume en arrière-goût.

Il ne voulait pas être un copeau de caroube.

Il soupira. Il n’allait pas se faire tout petit et faire sans. Sa respiration semblait très forte dans le noir.

— Tu dors ?

Il y avait un calme suspect du côté de Drew. Comme s’il essayait d’être invisible. Noah sourit et roula jusqu’à ce qu’il s’agenouille sur le lit, une jambe de chaque côté de la masse en forme de Drew.

— Je sais ce que tu es en train de faire, l’avertit une voix étouffée. Et mon offre est arrivée à échéance il y a au moins cinq minutes.

— C’était tout à l’heure. Nous sommes maintenant. Tu ne peux pas être aussi intraitable, Andrew. L’adaptabilité est la vie.

— Tu m’appelles encore une fois Andrew et je brise tes pouces excités. 

La masse sous la couverture duveteuse était insolente et irritable.

— Et ne me sers pas de ces âneries à la Dr Phil.

Noah tira juste un petit peu sur la couverture pour essayer, puis il sourit diaboliquement avant de l’enlever totalement. Il allait devoir faire le lit bien sûr, mais le cri de Drew en valait la chandelle.

Il prit un moment pour profiter de regarder ce qui était, pour le moment du moins, encore tout à fait sien. Il laissa traîner une main baladeuse sur les fesses rebondies de Drew. Oui, il était vraiment prêt à sacrifier son sommeil pour cela. Il accrocha deux doigts habiles dans la ceinture du boxer de Drew et commença à le retirer.

Drew souffla d’agacement, mais le regard qu’il jeta par-dessus son épaule était amusé.

— Tu comprends que lorsque tu réveilles quelqu’un pour du sexe, il vaut mieux que ce soit foutrement spectaculaire.

Noah sourit. Cela, il pouvait le faire.

Chapitre 29

Les doigts de Drew volaient au-dessus des touches tandis qu’il tapait le rapport final sur William Marsh. Il murmurait dans sa barbe quand il tapait, une habitude qui avait presque rendu Mac fou lorsqu’ils partageaient un bureau.

« À la demande du client, la surveillance de William Marsh a commencé pour déterminer ses activités courantes à la suite d’une blessure qu’il a subie sur son lieu de travail le 7 mars ».

Il fit une pause, relisant ce qu’il avait écrit pour s’assurer que cela avait du sens. Il feuilleta ses notes, tapa les dates de chaque jour de surveillance et énuméra ce qu’ils avaient remarqué sur chacun d’eux. C’était abrutissant. Ennuyeux. La ligne de basse vrombissante qui faisait vibrer le mur n’aidait pas.

La porte de son bureau s’ouvrit et heurta le mur avec fracas. Il leva les yeux et trouva Mac debout, une main sur la hanche, le visage tordu d’irritation. Drew connaissait cette expression exaspérée. Elle disait « C’est quoi ce bordel » avec en plat d’accompagnement une assiette de « Sérieusement ? ».

Drew sourit gentiment, les doigts posés sur le clavier.

— Tu as des problèmes ?

— Oui. Quatre-vingt-dix-neuf, en fait, et Zach n’en est pas un.

— Tu n’es pas un fan de Jay Z ?

— J’aime bien Jay Z. Mais pas quand sa musique est jouée au niveau d’une corne de brume.

— Nous serons partis dans une heure, promit-il.

Il avait laissé Zach prendre sa voiture avec la promesse qu’il repasse après dix-huit heures pour ramener Drew. Apparemment, le contrat stipulait également que son frère allait s’installer dans le bureau d’appoint et utiliser sa chaîne stéréo portable Beats pour secouer les murs.

— Désolé de perturber ton travail.

— Je ne travaillais pas. Je jouais à FarmVille, lâcha Mac. Mais j’aimerais le faire en paix.

Drew leva les yeux au ciel et inclina la tête vers l’un des fauteuils réservés aux visiteurs. Le sac à dos vide de Zach reposait sur le siège.

— Regarde là-dedans. Je ne pense pas qu’il aille où que ce soit sans ses écouteurs. 

Mac fouilla dans le sac, murmurant de terribles menaces concernant la santé future de Zach.

— Ah !

Il récupéra d’énormes écouteurs de DJ et sortit du bureau sans ajouter un mot. Drew secoua la tête et retourna à son rapport.

« Marsh n’a pas d’emploi connu, mais est apparemment actif ailleurs qu’à la maison, comme cela a été documenté au cours de plusieurs semaines d’observation ». 

Il marmonnait en tapant sur le clavier.

« Il n’a montré aucun signe de douleur ou de restriction de mouvement. Il a marché d’une manière et à une allure normale ».

La musique se tut et ses doigts s’arrêtèrent sur les touches. Zach était mort ou avait accepté de porter les écouteurs. De toute façon, Drew se lavait les mains de cette situation. Pas perturbé par le silence anormal dans le bureau, il continua.

« Marsh semblait n’avoir aucune difficulté à monter ou descendre des marches ou à entrer ou sortir de son véhicule ».

Un dossier atterrit sur son bureau près de sa tasse de café refroidissant et il cligna des yeux, regardant Mac.

— Encore toi. Tu l’as tué ?

— J’ai été tenté. Mais malheureusement, non.

Mac se laissa tomber dans l’un des fauteuils.

— Je me suis dit que tu pouvais avoir envie de connaître notre nouveau client. Le type veut retrouver ses parents biologiques. O’Shaunnessy.

Il se pencha en vérifiant l’étiquette sur le dossier.

— Brian O’Shaunnessy.

Drew haussa un sourcil et se remit à taper.

— Je ne sais pas pourquoi tu me le dis. Je suis déjà surchargé de travail. Et n’oublie pas que j’ai accepté ce stage d’observation.

— Ce pour quoi Noah t’a payé, je n’appellerais pas cela de l’observation. Je ne dirai pas ce que c’était, mais ça rime probablement avec « idiostitution ».

— Tu es meilleur que moi dans les affaires d’adoption.

Mac sourit.

— Eh bien, j’apprécie la flatterie. Je suppose que ma ferme peut attendre.

— D’ailleurs, ton grand-père maternel est irlandais, non ? Et tu es petit. Comme un lutin.

— J’imagine qu’un voyage en Irlande me ferait du bien. Pour faire des recherches, bien entendu.

— Tu peux faire passer une boîte de céréales Lucky Charms en note de frais pour te mettre dans l’ambiance. C’est tout.

Mac s’adossa à sa chaise, se mettant à l’aise. Il n’avait visiblement pas l’intention de partir et Drew continua de taper, déterminé à l’ignorer. Tout ce que Mac avait à dire était probablement quelque chose qu’il ne voulait pas entendre.

Mac soupira gaiement, suffisamment fort pour faire bouger les papiers sur le bureau de Drew, et il leva enfin les mains. Autant en finir.

— Dis-le.

— Notre contrat avec Noah est presque arrivé à terme.

— Je sais.

— Je suppose que tu sais également qu’il va partir.

Il le fusilla du regard.

— Y a-t-il une raison pour que tu me dises des choses que je sais déjà ?

— Tu sais ce que je veux dire.

Oui, en effet, et il se moquait de ce que Mac pensait. Même lorsqu’il offrait à Drew ce regard bizarre et silencieux qu’il faisait si bien. C’était vraiment dommage. Il n’était pas d’humeur pour une discussion à cœur ouvert. Ses épaules étaient tendues, comme s’il y avait un nœud se formant en leur milieu, mais il revint obstinément à son rapport. Il avait le droit d’avoir des relations sexuelles sans complications, sans fioritures. Il n’avait pas à l’expliquer à qui que ce soit, ce qui était une bonne chose parce qu’il avait du mal à se l’expliquer lui-même

Mac arrêta enfin d’essayer de lui faire peur en le fixant et ouvrit la bouche.

— Alors, c’est quoi le dénouement ? Noah a-t-il vraiment l’air d’être le genre de personne à rester avec toi ?

— Nous sommes seulement des amis.

— Des amis qui baisent.

— Des amis qui baisent, confirma-t-il, mais sa voix partit un peu dans les aigus sans qu’il puisse le cacher.

Le sourcil levé de Mac confirma qu’il l’avait également entendu.

— Il ne vit même pas ici.

— Il passe ses vacances ici. Parfois.

— Et ça te va d’être ça ? Sa baise de vacances occasionnelle ?

Mac était toujours très franc. Il l’avait toujours été. C’était une qualité que Drew appréciait. Il y a longtemps. Une époque à laquelle ils ne parlaient pas de sa vie amoureuse.

Sa mâchoire se resserra. Il pouvait être franc lui aussi.

— Si ça veut dire passer un peu plus de temps avec lui ? Oui.

Mac demeura silencieux pendant une minute. Lorsqu’il parla enfin à nouveau, sa voix avait aussi un drôle de ton.

— Je ne t’ai jamais vu avoir peur de quoi que ce soit. Surtout pas d’admettre que tu es en train de tomber amoureux.

— L’amour ? grogna Drew. Après toutes ces années où vous m’avez accusé d’être trop prudent, trop méthodique, trop pragmatique, vous devriez vraiment me connaître mieux que ça. On ne peut pas tomber amoureux de quelqu’un en deux mois.

— On ne peut pas ?

Mac lui lança à nouveau son regard bizarre.

— Ou on ne devrait pas ?

Drew grinça des dents. Son guide sur la façon de ne pas réussir une aventure allait être un succès. Il allait probablement l’appeler Comment Ne Pas Avoir Une Aventure Pour Les Nuls, l’édition « Tu Es Foutu ».

Étape 1 : Passez du temps avec votre amant pendant plusieurs semaines et ayez des rapports sexuels époustouflants chaque fois que vous en avez envie.

Étape 2 : Riez. Beaucoup. Tombez amoureux du rire de votre amant et faites-en votre sonnerie de téléphone. (D’accord, il pouvait garder cela pour son guide Comment Devenir Un Tueur En Série Effrayant.) Regardez la télévision ensemble.

Étape 3 : Mangez. Mangez comme si vous étiez Julia Roberts dans Mange, Prie, Aime. Sortez dans plusieurs restaurants différents et partagez la nourriture. Cuisinez. Léchez des cuillères. Léchez-vous l’un l’autre. Recommencez.

Étape 4 : Présentez-le à votre famille. À votre chien. Promenez-le ensemble. Juste pour que l’intégration soit complète.

Et lorsque votre amant finit par s’en aller parce que c’était prévu dans le contrat et que vous le saviez depuis le début ? Alors, ceux qui pleurent un amour perdu peuvent lire le dernier chapitre du guide. Il travaillait encore dessus, mais il allait probablement inclure des types spécifiques de poisons, les endroits où se les procurer à bon prix et s’ils étaient amers ou sucrés au goût.      

— Laisse tomber, finit-il par dire.

Une partie de son stoïque désespoir dut se voir sur son visage, car Mac soupira. Il haussa les épaules, impuissant.

— D’accord.

— D’accord ?

— Je suis censé dire autre chose ?

— Non, dit-il lentement. Je savoure simplement le sentiment totalement nouveau de ne plus t’avoir sur le dos. Ça fait du bien. 

Il se tortilla sur sa chaise.

— Je me sens libre.

— Ne t’y habitue pas. 

Mac se leva, s’étirant avant de claquer des doigts. Il tendit le bras sous le dossier et sortit trois feuilles imprimées.

— J’ai presque oublié pourquoi je suis venu ici. Zach m’a donné ça.

Drew regarda brièvement les photos avant de marquer un temps d’arrêt. Il feuilleta rapidement les pages et revint à la première photo.

— C’est William Marsh.

La photo ressemblait à un mariage quelconque. La piste de danse peut-être ? Marsh portait un smoking, sans veste, avec une ceinture. Il avait manifestement jeté la veste pour danser et sur la photo se trouvaient quelques petites choses importantes – Marsh, au milieu d’une sorte de danse tordue avec une chemise humide de sueur.

Il regarda la série de photos de mariage avec étonnement, chacune plus accablante que la précédente. Et sur aucune d’elles, on ne voyait le très agile Marsh porter une minerve.

Il regarda la dernière photo.

— On dirait qu’il danse. Une sorte de cha-cha.

— Je pense que c’est du jitterbug, dit Mac en haussant les épaules. Mais je suis d’accord pour ce qui est de l’aspect danse. Je pense que le client trouvera probablement tout cela très utile.

— Eh bien, j’imagine que je vais les inclure dans le rapport photo.

Il leva les yeux avant de regarder de nouveau les pages.

— Où les a-t-il trouvées ?

— Sur Facebook. Le profil de Marsh était plus hermétique qu’une palourde, mais tu sais comment sont les jeunes. Zach a pensé à vérifier les albums des nièces et des neveux et voilà, dans le dossier « Mariage » de tante Sarah, il a trouvé ces beautés.

— Ingénieux.

— En effet. 

Mac semblait dûment impressionné.

Drew soupira, rempilant les papiers en les prenant entre ses mains et en les tapant sur le bureau à plusieurs reprises. Puis il glissa un trombone sur le coin droit.

— Tu es sur le point de dire quelque chose, je me trompe ?

— Je pense que nous devrions l’embaucher.

Il jeta la pile de papiers sur le bureau.

— Oh, pour l’amour de…

— Écoute-moi. Nous pourrions le prendre à l’essai.

Mac fit une pause afin que Drew assimile bien ses mots.

— Ce n’est pas comme si nous n’avions pas la place. Pour commencer, il peut simplement travailler sur des choses informatiques. Tu sais que c’est un génie avec ce genre de choses.

— Alors, tu veux que j’embauche mon frère pour fouiner sur Internet et Facebook ? Dois-je avoir un chèque géant avec moi lorsque je le lui dirai ou bien ?

Mac sourit, les fossettes sur ses joues apparaissant brièvement.

— Réfléchis-y un peu, d’accord ? Je ne l’embaucherai pas si cela te rend mal à l’aise. Enfin, je le ferai certainement. Mais je me sentirai mal à ce sujet.

— Je vais y réfléchir.

Son téléphone vibra sur le bureau, indiquant un message. Il n’interrompit pas sa frappe. Lorsqu’il finit par lever les yeux, Mac souriait.

— Tu sais que tu veux regarder.

— Tais-toi. 

Il laissa finalement tomber les faux-semblants et attrapa son téléphone.

— Et sors.

— Très bien, dit Mac en regardant sa montre. Il s’est probablement écoulé suffisamment de temps afin que mon eau se renouvelle sur FarmVille. Mais je vais te donner ce dernier conseil…

— Non sollicité, grommela Drew.

— Ce conseil non sollicité, convint-il. Je ne veux pas te voir blessé. Donc, si vous êtes vraiment « seulement des amis », assure-toi de te rappeler que vous n’êtes que ça. Cela devrait vous épargner le malheur de vous faire souffrir l’un l’autre.

Il eut un air renfrogné. Il détestait quand Mac retirait sa tête de son propre derrière assez longtemps pour avoir raison. Ce fut suffisant pour susciter une réplique immature à ses yeux.

— Et qu’est-ce que ça peut te faire si nous nous faisons du mal ?

— Cela m’importe parce que lorsqu’il partira, je vais devoir balayer des morceaux cassés de Drew sur mon sol. 

Mac le pointa du doigt.

— Et mec, tu sais que je ne fais pas le ménage.

Au moment où Drew trouva quelque chose à lancer sur son bureau, Mac avait déjà refermé la porte de son bureau. Il baissa les yeux vers le téléphone qui vibrait à nouveau. Il avait oublié qu’il le tenait.

Noah : Quand peux-tu venir ?

Il se mordit la lèvre. Que ce Mackenzie aille se faire voir pour s’être infiltré dans son esprit. Quelques instants auparavant, la réponse aurait été « dès que possible ». Maintenant, il sentait qu’il avait besoin de temps pour réfléchir. Du temps pour réfléchir sans voir, embrasser ou poser la main sur Noah. Et s’il faisait la première chose, il allait faire la seconde. Et s’il faisait la seconde, il allait bien entendu faire la troisième. Résolu, il tapa une réponse avec deux doigts.

Drew : J’ai d’autres choses à terminer ici.

Noah : Pourquoi ne réponds-tu jamais à cette question avec une heure ?

Drew : Parce que je ne sais pas à quelle heure j’aurai fini. Tu as fini de parler du scénario avec Syd ?

Noah : Oui.

Drew : Comment ça s’est passé ?

Le téléphone sonna dans sa main et il soupira. Zut. Toutes ces années de franchise l’avaient rendu très mauvais pour nuancer ses propos. Il appuya sur « décrocher » et porta le téléphone à son oreille.

— Je suis à peu près certain que l’on n’est pas censé répondre à un message par un appel téléphonique.

Le rire rauque de Noah lui donna des frissons le long de sa colonne vertébrale.

— Si j’avais voulu tailler le bout de gras, c’est ce que j’aurais fait. Réponds à ma question.

— Donc, tu ne veux pas parler de ta journée ?

L’esprit surmené de Drew essaya d’intégrer cela et ne put que trouver des connotations négatives. On ne parle pas de travail ou de ta journée, d’accord ? Juste de sexe. Il était si mauvais à ça.

— Excuse mon indiscrétion.

Noah marqua une pause. Puis il dit :

— Nous pouvons parler de tout ce que tu veux. Je veux toujours te voir.

— Je suis au travail.

— Il faudra bien que tu sortes à un moment. Tu n’es pas fatigué ? Tu sembles fatigué. 

Écouter Noah essayer d’injecter de l’inquiétude dans sa voix fit rire Drew.

— Tu veux seulement me baiser.

— Oui, je ne vais pas le nier, gloussa Noah. Et peut-être me faire baiser. Alors tu viens ou quoi ?

Avec les avertissements de Mac résonnant encore à ses oreilles, il avait l’impression qu’il devait simplement mettre fin à tout cela. À cet instant même, avant qu’il aille plus loin. Pourtant, il ne parvenait pas à forcer les mots à se former sur ses lèvres. Il ne pouvait tout simplement pas les dire. Parce que s’il les disait, Noah serait d’accord et tout redeviendrait comme avant. Il allait pouvoir à nouveau reprendre son rôle de Drew ennuyeux, prévisible et travailleur, qui n’était jamais trop occupé pour rattraper le retard de tout le monde.

Il aimait être ce Drew. Ce Drew n’était pas toujours chez lui le vendredi soir. Il ne pouvait pas toujours être vu mangeant un repas préparé assis à son bureau. Non, ce Drew, le Drew qui était enclin aux relations sexuelles sans conséquence, qui prenait parfois Noah pendant sa pause déjeuner. Ce Drew revenait du déjeuner avec les pans de sa chemise hors de son pantalon alors qu’il se dépêchait de se rendre dans son bureau avant que quelqu’un s’en aperçoive. Ce Drew déjeunait parfois assis sur une table de pique-nique pendant que Noah l’allumait sous l’étreinte chaude du soleil couchant.

Drew souffla. Et puis merde. Il allait avoir tout le temps du monde pour reprendre le titre d’Homme Le Plus Seul Au Monde lorsque Noah partirait. En outre, il n’imaginait pas Mac seul à la maison, serrant l’oreiller hypocrite du célibat.

— Je serai là vers vingt-deux heures.

— Alors, sonne quand tu es là. Je t’ouvrirai.

Chapitre 30

Parfois, être détective privé menait à de drôles d’endroits. Par exemple suivre une cible au Hard Rock Cafe et le regarder se donner en spectacle. Franchement, regarder un homme adulte danser en chantant en playback Beauty and A Beat était quelque chose que Drew ne voulait plus jamais avoir à faire. Jamais. Même pas si sa vie en dépendait.

Il refusait absolument de croiser le regard de Mac, qui se tenait à ses côtés et émettait des bruits étranges que seul Drew pouvait entendre. La seule chose qui l’empêchait d’éclater d’un rire sinistre sérieusement inapproprié était le fait qu’il savait qu’il ne serait pas capable de s’arrêter. Il ne voulait pas non plus être viré du Hard Rock Cafe pour avoir eu une crise de rire hystérique lors d’une performance live.

Il était vingt-deux heures et l’endroit était bondé, une fourmilière proverbiale avec différentes activités d’un bout à l’autre de l’immense espace brillant. Mac et lui s’étaient déjà promenés un peu, jetant un œil aux boutiques de cadeaux et à beaucoup de souvenirs kitsch. Ensuite, ils avaient décidé que les détectives sérieux ne partaient jamais sans confirmer la présence de la cible et si cela exigeait de regarder un homme adulte danser sur de la pop adolescente, alors c’était ce qu’ils devaient faire. Ils s’étaient déjà presque pliés en quatre en trouvant des sièges au bar en forme de guitare. Puis il avait commandé des verres – pour leur couverture. Bien entendu.

La danse atroce se termina enfin et David Ross salua vigoureusement avant de quitter la scène. Drew leva les yeux vers la Stratocaster encadrée au-dessus de lui.

— Je suppose que tu veux bien rédiger ce rapport-là.

— Oh, ce serait un honneur. Je serai même assez accommodant pour joindre le lien YouTube, dit Mac en souriant. Même si je reconnais que je ne sais pas quoi lui dire en premier – que son mari ne la trompe pas ou qu’il imite Justin Bieber à la perfection.

— Commence par l’absence de tromperie, sans hésiter. Vas-y doucement avec toute cette histoire de Justin Bieber. Cela va être difficile à entendre.

Mac tendit la main et attrapa le poignet de Drew, le tournant pour pouvoir regarder sa montre.

— Nous avons terminé un peu plus tôt que prévu. Tu es partant pour un autre verre ? Bieber pourrait revenir.

— N’est-ce pas une raison pour sortir d’ici ?

Drew tira son poignet et regarda l’heure lui-même.

— De plus, je suis censé voir Noah.

— Alors, invite-le.

— Nous voulions être seuls.

Mac rit.

— Je suis certain que Noah peut s’arrêter de labourer tes hectares assez longtemps afin que vous puissiez prendre un verre avec un ami.

Il fallait toujours s’attendre à ce que Mackenzie fasse une blague graveleuse. Alors oui, c’était ce qu’ils allaient faire, mais quand même. Il allait y avoir un peu de protocole, non ? Drew eut un air renfrogné.

— La prochaine tournée est pour toi. Ah, et n’utilisons plus jamais les hectares comme unité de mesure pour mon cul. Juste pour le fun.

Mac leva les yeux au ciel et fit signe au barman, un type mignon aux cheveux bruns qui avait l’air trop jeune pour boire et encore plus pour être un expert dans la préparation de cocktails. Il regarda Mac avec intérêt pendant qu’ils commandaient, mais Mac ne sembla pas remarquer. Comme d’habitude.

Après qu’il soit parti préparer leur commande, Mac reprit son harcèlement, tenace comme un terrier sur une jambe de pantalon.

— Alors, tu l’invites, ou je le fais ?

Drew plissa les yeux.

— Tu seras gentil ?

— Bien sûr.

— Tu ne mentionneras pas mon cul. Dans n’importe quel contexte.

— Pas même si tu sors tes fesses et tu me demandes de jouer du conga dessus.

— Pourquoi est-ce que je…

Drew ferma brièvement les yeux et secoua la tête.

— Ça ne fait rien. Tu ne parleras pas de L.A.

— L.A. ?

Mac cligna innocemment des yeux.

— C’est une sorte de boisson sans alcool ?

Finalement, Drew passa le coup de fil. Ses raisons étaient multiples. Il voulait voir Noah, surtout. De plus, s’il ne l’avait pas appelé, Mac l’aurait fait. Et Dieu sait que cet homme ne devait pas être autorisé à parler à des gens convenables.

Il fallut encore trente minutes à Mac avant de les repérer.

— Hé, ce ne serait pas ta mère ? Et… 

La voix de Mac s’interrompit.

— Oh purée.

— Ne te fais pas dessus.

Drew ne prit même pas la peine de lever la tête et se contenta de regarder d’un air noir son verre.

— Je les ai repérés il y a dix minutes.

Sa mère et J.D. étaient assis à une table près de la scène et ils avaient l’air de passer un bon moment. Parce que sa mère avait manifestement complètement perdu la tête. Mais il allait être un bon fils, un fils dévoué et lui donner le temps de finir son verre avant qu’il la fasse interner dans un établissement psychiatrique.

— Je suis surpris de voir que cela ne te pose pas de problème, dit prudemment Mac.

— Que veux-tu que je fasse ?

Il leur jeta de nouveau un coup d’œil dans le miroir derrière le bar.

— Ils sont adultes.

— C’est très mature de ta part.

— Merci.

Mac acquiesça sagement.

— Tu attends qu’il quitte la table pour lui passer un savon, n’est-ce pas ?

Il but une gorgée.

— En gros.

Du coin de l’œil, il vit Noah entrer dans le bar. Après un moment à tendre le cou pour sonder la salle du regard, il les aperçut et fit un signe de la main. Il commença à se frayer un chemin à travers la foule et Drew regarda de nouveau dans son verre. Comme d’habitude, Noah était absolument magnifique. Comme d’habitude, le cœur stupide de Drew était gaga en le voyant.

Noah sourit et lui donna un coup sur l’épaule. Ce simple et bref contact suffit à Drew pour souhaiter qu’ils soient seuls. Il renifla doucement, essayant de rester discret, mais il sentait assez bon pour être un échantillon de parfum. Et ses cheveux sentaient à nouveau les fruits sucrés.

— Il m’a fallu une éternité pour trouver cet endroit, déclara Noah.

— Je suis surpris que l’enseigne en néons n’ait pas aidé, dit Mac en cachant un sourire, sans succès. Ou la guitare géante de la taille d’un immeuble. Tu as cru que c’était juste un très gros Arby’s ?

Noah lui fit un doigt d’honneur.

— Je ne pouvais pas savoir quelle sortie prendre, petit malin. Voir cette immense guitare et cette enseigne de loin, se moquant de moi, n’a fait qu’empirer les choses.

Il regarda autour de lui, en faisant la grimace.

— Qui dois-je baiser pour avoir un verre ?

Le coin de la bouche de Drew se souleva.

— Moi, la plupart du temps.

— Ça peut se faire, dit Noah en se penchant et en l’embrassant sur la joue. Un autre verre ?

— Non, c’est bon.

Mac eut un large sourire.

— Un autre ne me ferait pas de mal.

— Je ne te parlais pas, le taquina Noah, mais il prit la commande de Mac quand même.

Il rejoignit la foule à l’autre bout du bar en essayant d’attirer l’attention du barman.

Drew regarda dans sa direction et vit que Mac l’observait, ses yeux noisette dansant dans la lumière tamisée.

— Quoi ?

— Rien. Juste vous deux.

Il lança un regard noir à Mac par-dessus son verre, essayant de transmettre le message sans le dire. Noah et lui n’étaient pas « deux » quoi que ce soit.

Il jeta un coup d’œil à l’autre bout du bar et fronça les sourcils. Le barman volage avait manifestement trouvé un nouvel amour et envoyait des signaux flagrants à Noah. Toujours prêt à flirter, Noah dit quelque chose et le barman rit. Un autre ami ? Drew regarda ailleurs. Mince, il se transformait en un abruti larmoyant lorsqu’il buvait du Jack Daniel’s et du Coca-Cola. La prochaine fois, il se passerait du Coca-Cola.

Noah les rejoignit peu après, posa un verre devant Mac et se glissa sur le tabouret entre eux.

— J’ai eu le numéro du barman, les informa-t-il en sirotant son verre.

Il envoya à Drew un clin d’œil espiègle.

— J’ai toujours la côte, bébé.

Drew leva les yeux au ciel, mais il ne put s’empêcher de rire.

— Tu ne l’as jamais perdue, à ce que je sache.

Noah sourit.

— Alors, comment était le zoo ?

— Quel zoo ? gloussa Mac. Nous avons passé la majeure partie de la matinée à suivre Brian et Jason White dans un endroit avec des cages. Il n’y avait presque aucun foutu animal.

— Qu’est-ce que tu racontes ? demanda Drew. Tu as vu les lamas. Les hippopotames. Les chameaux. Même après le départ des White, tu m’as traîné pour aller voir les ours polaires.

Ce que Mac ignora, bien entendu. Il agita une main dédaigneuse devant Drew avant de parler directement à Noah.

— Il y avait beaucoup de petits panneaux indiquant où étaient les animaux absents. Les lamas faisaient une excursion scolaire, l’autruche était malade et le lion s’était déjà engagé à prendre part à un autre spectacle. Oh, et le pygargue à tête blanche était dans une école primaire.

Noah ricana.

— Un examen important ?

— Un exposé important, ou, l’informa Drew. Une sorte d’assemblée générale sur notre oiseau national. Mac fait exprès d’oublier de dire que nous avons vu beaucoup d’autres animaux. Des loutres, de castors, une sorte de chèvre des montagnes… un léopard des neiges…

— Le guide a dit que le léopard des neiges dormait, intervint Mac. Et je ne suis pas certain qu’il était encore en vie. Il avait l’air empaillé.

Drew essaya de ne pas rire.

— Ne sois pas si dur avec eux. C’est un zoo indépendant.

— Peut-être que nous pourrions leur prêter Shelby quelques jours. Je pourrais aussi emprunter quelques chats domestiques.

— Tu es vraiment ingr…

— Je crois que j’ai vu un rat dans une poubelle, nous pourrions le dompter.

Drew secoua la tête, mais comme d’habitude, il trouvait Mac trop amusant pour son propre bien. Noah n’avait pas l’air ravi et quand il le regarda à nouveau, Mac dissimulait sans succès un sourire derrière son verre.

Il donna un coup sur l’épaule de Noah.

— Qu’est-ce qui ne va pas ?

— J’ai déjà vu cette expression sur le visage de Jordan. 

Mac secoua la tête avec un sourire triste.

— Pour la dernière fois, Drew et moi ne couchons pas ensemble. Nous ne l’avons jamais fait. Nous ne le ferons jamais. Peut-être que je devrais publier une sorte d’annonce dans le journal ?

Les joues de Noah rougirent, mais il sembla légèrement apaisé.

— C’est bon à savoir.

Drew lui-même avait le visage plutôt rouge. Il s’éclaircit la gorge.

— Eh bien, assez parlé de notre sortie au zoo de fantômes. Comment s’est passée ta téléconférence avec les producteurs ?

— C’était fantastique. Tor a presque ri. Cela correspond presque à de l’extase chez lui, dit Noah en souriant. Ils adorent le nouveau Stryker. Il est plus grincheux. Plus dur à cuire. Plus pragmatique.

— Oh, mon Dieu, marmonna Mac. Tu as transformé ce fantastique Stryker Stone en un clone de Drew ?

Noah rit.

— Là où je veux en venir, c’est qu’ils aiment les changements. Et je dois vous remercier. Les corrections finales ne devraient pas me prendre plus d’une semaine.

— Une semaine, hein ?

Et voilà. Bon sang. Drew hocha la tête, comme s’il parvenait encore à respirer. Il but une gorgée, appréciant la façon dont l’alcool brûla quelque chose d’affreux en descendant.

— C’est une bonne chose pour toi.

Fier d’avoir gardé la maîtrise de sa voix, il ajouta :

— Cela va te faire du bien de revenir à une vie normale.

Noah lui lança un regard étrange puis il détourna les yeux. Une voix nasillarde venant de la scène attira son attention et il se retourna pour voir l’interprète se pencher vers le micro.

— Nous revenons dans dix minutes, dit-elle. Nous allons faire une courte pause.

L’ambiance passa de feutrée à décontractée et il se risqua à jeter un autre regard en direction de ses parents. Sa mère riait de quelque chose que J.D. venait de dire et lui toucha le bras.

— Pouah. Je n’arrive pas à le croire, marmonna-t-il.

Il était plus énervé que surpris.

Mac secoua la tête.

— Tu essaies de sortir deux planètes de leur orbite gravitationnelle. C’était une bataille perdue d’avance.

Il engloutit le reste de son verre et se leva.

— Je reviens. Je vais aux toilettes.

— Tu as la vessie d’un enfant de trois ans, réussit à lancer Drew avant que Mac disparaisse dans la foule.

Il termina son propre verre et en commanda un autre.

Noah haussa un sourcil.

— Si tu ne calmes pas ta descente, tu ne me serviras à rien ce soir.

Le coin de sa bouche se souleva.

— Eh bien, peut-être que c’est ton tour, alors.

Noah haleta en feignant d’être surpris.

— Tu es dépravé. Je parlais simplement de me ramener à la maison.

Il marqua une pause, semblant avoir du mal à dire ce qu’il voulait dire. Finalement, il lança un anodin « Ça va ? ».

Eh bien, ses parents s’étaient remis ensemble pour la centième fois, et se voyaient dans son dos par-dessus le marché. Sa mère, qu’il respectait et aimait, était de retour avec un homme qui l’avait traitée comme si elle n’était rien. Un homme qui avait levé la main sur elle plus d’une fois quand Drew était enfant. Il ferma les yeux brièvement. Et quel genre d’homme cela faisait-il de lui ? Quel genre de fils hésiterait à mettre une raclée à l’homme qui avait frappé sa mère, même des années auparavant ?

Eh bien, mince, ce genre de choses allait un peu au-delà de la question « Ça va ? ». Les amis avec des avantages ne parlaient pas vraiment de ce genre de choses, n’est-ce pas ? Ils étaient censés être de brèves apparitions dans l’histoire d’une vie – pas quelque chose de permanent. Moins il y avait de liens, mieux c’était. Alors quand Noah partirait, cela ne serait qu’une simple fracture. Facile à guérir.

— Oui, finit-il par dire.

D’après le regard de Noah, il sembla savoir qu’il s’agissait d’un mensonge. Il ne lui dit rien, cependant, et pour cela, Drew lui fut reconnaissant. Il n’était pas préparé à cette main qui se faufila autour de son cou et l’attira pour un baiser. Ses yeux se fermèrent alors que la bouche de Noah se penchait sur la sienne et il renonça à penser pendant une minute. Il ne put que regarder Noah d’un air perplexe quand ce dernier recula.

— C’était… pour quoi ça, exactement ?

Les joues de Noah rougirent.

— J’ai oublié que tu m’avais dit que tu n’aimais pas les signes d’affections en public. J’espère que cela ne t’a pas dérangé ?

— Dérangé ?

Drew continua d’essayer de formuler de véritables pensées. Bon sang, son cerveau n’était pas encore tout à fait de retour en ligne, mais il était à peu près certain qu’il cherchait un mot plus fort que « dérangé ». Il souffla brièvement.

— Chaque fois que tu as envie de me toucher, contente-toi de me le faire savoir.

Le sourire de Noah était assez salace.

— Donc si je voulais te baiser maintenant, tu me laisserais le faire ?

— Si jamais un jour je réponds non à cette question, ferme mon cercueil et dis quelques mots gentils. Assure-toi qu’ils ne m’enterrent pas dans ma belle veste en cuir. Je l’ai promise à Zach.

— Ah oui ?

Les yeux de Noah étincelaient de malice.

— Tu me laisserais te baiser n’importe où, hein ?

— À peu près, oui, répondit Drew, absolument pas troublé par sa soudaine dépravation.

— Même dans un magasin ?

— Ouaip.

— À la bibliothèque ?

— Ouaip. Dans les rayons, bien sûr.

— Sur la table de Thanksgiving ?

Il se donna une tape sur le cœur.

— Juste à côté de la foutue dinde.

— À côté de la dinde ?

Noah eut un air dégoûté.

— Mon Dieu, c’est tellement dépravé, Drew. Au moins, faisons-le à côté des haricots verts. Personne n’en mange.

— Tu réfléchis trop, Noah. Très bien. 

Il claqua des doigts.

— Nous ferons notre affaire près des haricots verts. C’est décidé.

Le sourire de Noah n’aurait pas dû le toucher de cette façon. Il n’aurait pas dû rendre ses genoux un peu faibles. Il fut presque content d’entendre le son du haut-parleur crépitant.      

L’annonce fut brève.

— Un appel pour J.D. Rodriguez ?

Des craquements. Des crépitements.

— S’il vous plaît, venez à l’entrée, un appel pour J.D. Rodriguez.

Il leva les yeux avec surprise tandis que J.D se levait et sortait de la pièce. Puis il secoua la tête avec un sourire ironique. Mac. Eh bien, il n’allait certainement pas laisser filer l’occasion. Il toucha le bras de Noah en se levant et en attrapant sa boisson.

— Je reviens tout de suite.

Chapitre 31

Drew se fraya un chemin à travers le labyrinthe de gens et de tables en murmurant plusieurs « Excusez-moi » et « Oups, désolé », et il mit peu de temps à arriver à la table de sa mère. Elle tapait un pied chaussé d’une sandale sur un rythme inexistant et regardait le menu des entrées. Il fut brusquement frappé par son pied pédicuré, mince dans la sandale d’or. Elle avait fait une pédicure. Quelque chose que sa mère ne prenait jamais la peine de faire. Et soudain, le fait qu’elle soit en plein rendez-vous le frappa plus que jamais. Un foutu rendez-vous.

Il se laissa tomber sur la chaise récemment libérée à côté d’elle, en regardant la scène. Il la sentit soupirer plus qu’il ne l’entendit au-dessus du vacarme.

— Vas-y, dit-elle.

— Ce ne sont pas mes affaires.

— C’est pour ça que tu m’espionnes ?

Il se tourna pour la regarder en face, offensé.

— Je n’étais pas en train de t’espionner.

J’espionnais quelqu’un d’autre et je suis tombé sur toi. Comme cela ne sonnait pas mieux, il garda cela pour lui. Il mit une main dans ses cheveux.

— Tu te remets avec lui ?

— Drew…

— C’est une idée horrible. Toi et moi, nous savons tous les deux que c’est une idée horrible.

Il tourna sa chaise pour la regarder, mais la trouva détournant les yeux. Tant mieux. Elle pouvait très bien écouter, dans ce cas.

— Combien de fois vas-tu te mettre avec quelqu’un qui est à ce point néfaste pour toi ?

— Et toi ? dit-elle, ses yeux crachant du feu. Qu’est-ce que Noah et toi êtes exactement ?

— Toi et J.D., ce n’est pas la même chose que Noah et moi.

— Tu as raison. Parce que nous avons réellement une relation.

— Oh, n’impor…

— Une relation de quarante ans, Drew. Une vie ensemble. Trois enfants. Une histoire commune. 

Elle le foudroya du regard.

— Tu n’es qu’un projet pour lui. Une distraction avant qu’il retourne à sa vraie vie.

— Maman, la prévint-il.

Ses doigts se recroquevillèrent autour de son verre et il fut brusquement conscient que sa colère était terrible.

Elle poursuivit tout de même.

— Au moment où il en aura assez de toi et de la vraie vie, il fera ses valises et retournera à sa vie chic à Los Angeles.

Il posa brutalement le verre sur la table, se moquant de qui regardait dans leur direction.

— Arrête, dit-il à travers ses dents serrées. Avant de dire quelque chose que je ne pourrai pas pardonner.

— Je suis désolée. 

Elle prit une profonde inspiration en regardant la table.

— J’essaie simplement de te faire comprendre. Tu vois à quel point tu tiens à Noah, et tu ne le connais que depuis quelques mois. Je connais J.D.

Oui, lui aussi le connaissait. Drew prit une expression renfrognée. Et qui avait dit qu’il tenait beaucoup à Noah, de toute façon ? Simplement parce qu’il avait presque cassé un verre à mains nues ? Ce n’était pas une raison pour tirer des conclusions hâtives.

Devant son air triste, il secoua la tête.

— Il va te faire du mal, dit-il doucement. Et je ne sais pas si je peux voir ça à nouveau.

— Il n’y a pas d’amour sans risque, dit-elle.

Elle haussa une épaule, fixant toujours la table en bois abîmée.

— Tu penses que Noah va te faire du mal. Cela te rend-il moins amoureux ? Le fait que l’aimer pourrait uniquement te conduire vers un chagrin d’amour ?

Amoureux ? Elle aurait pu aussi bien l’avoir giflé. C’était inattendu. Injustifié. Amoureux ? Amoureux ? Aimait-il Noah ? Il voulait rire. Non. Bien sûr que non. Il n’avait pas le temps pour de telles frivolités. D’ailleurs, comment pouvait-on aimer quelqu’un en seulement deux mois ? Qu’est-ce qu’il était, une gerbille ayant ses chaleurs ?

Il aimait le corps de Noah, ça oui. Son allure. Son odeur, sa façon de bouger, sa façon de baiser… Mais ce n’était pas de l’amour, c’était du désir. Quel était le problème si parler avec Noah lui manquait quand il ne s’appelait pas pendant plusieurs jours ? Ou s’il voulait savoir ce que faisait Noah quand il n’était pas là ? C’était agréable de discuter avec lui, pensa Drew avec indignation. On ne pouvait pas discuter avec une autre personne sans avoir besoin d’un traité national ? C’était un bon ami. Un véritable ami. Pour être honnête, à part Mac et Grayson, son seul ami. Il avait l’impression de pouvoir tout dire à Noah. Et il n’insistait jamais trop quand Drew n’était pas prêt à parler. Et… oh, pour l’amour du ciel.

Il résista à peine à l’envie de frapper la table avec sa tête. Au lieu de cela, il saisit son verre sans regarder et l’avala d’un trait, fermant brièvement les yeux. Le liquide le brûla, rendant ses yeux humides. Non. Tout ceci n’était pas à propos de lui. Elle utilisait juste la psychologie inversée – et pas une psychologie inversée très intelligente – pour lui faire oublier sa véritable rage.

— J’essaie de faire attention à toi, dit-il. Et si tu es déterminée à me le renvoyer à la figure, tant pis. Mais je ne vais pas arrêter de faire attention à toi.

— Je sais, dit-elle doucement. Et je suis désolée. Pour ce que ça vaut.

Désolée de revenir sur ta promesse ? Ou désolée d’avoir créé un autre bazar que tu sais que je vais devoir réparer ? Il s’éloigna de la table et se dirigea vers le bar. La musique recommença à mi-chemin et la foule commença à se presser vers la scène, ce qui rendit la tâche très compliquée. Au moment où il atteignit finalement Noah, il était irritable et à vif. Il était temps de partir.

Il se pencha, essayant de ne pas trop sentir les cheveux de Noah. Il commençait à avoir un sévère problème de réflexe conditionné avec ce satané shampoing. Rien que son odeur le ramenait à des douches brûlantes partagées… de longues fellations bruyantes où il baisait sans pitié le visage de Noah tandis que ce dernier le regardait de ses grands yeux bleu vert, l’eau rendant ses cils hérissés et incroyablement longs, l’encourageant à y aller plus fort, plus profond. Des pensées comme celles-là conduisaient à une érection immédiate et douloureuse, impossible à cacher… et qui finirait par l’amener à être menotté quelque part sur un banc, insistant sur le fait qu’il n’était pas un pervers et qu’il avait des droits.

— Tu es prêt ? demanda-t-il sèchement.

— Ils viennent tout juste de recommencer à jouer, se plaignit Noah. Il y a un groupe intéressant qui passe dans environ vingt-cinq minutes… 

Il s’interrompit. Malgré la tentative de Drew de garder un visage impassible et de ne pas laisser transparaître la douleur, ce que Noah vit dans son expression le fit se lever du tabouret. Il fouilla dans sa poche pour trouver son portefeuille et glissa quelques billets sous son verre.

— Je suis prêt.

Alors qu’ils traversaient le casino du Hard Rock Cafe, Noah le regarda plusieurs fois. Drew finit par soupirer.

— Pourrais-tu arrêter ça, s’il te plaît ?

— Je veux simplement m’assurer que tu vas bien.

— Je vais bien, dit-il rapidement.

— Ta mère va bien ?

Sa mâchoire se serra.

— Elle aussi.

Noah souffla, l’air vexé.

— Bon sang, Drew. Tu pourrais te taire une minute ? Tu vas me rendre sourd.

— Quoi ?

Il cligna des yeux et regarda le visage complètement sérieux de Noah avant qu’ils craquent tous les deux.

— Enfoiré.

Alors qu’ils passaient devant les machines à sous, Noah l’arrêta.

— Allez, tentons notre chance.

— Je ne joue pas.

Les mains de Noah sur ses épaules furent fermes et intransigeantes tandis qu’il guidait Drew vers les machines.

— Ce soir, si.

Il résista un peu, mais Noah le traîna au changeur de monnaie. Alors que ce dernier tirait un billet de vingt dollars de son portefeuille et l’enfonçait dans la machine, Drew soupira.

— C’est le seul type de machine où l’on peut gagner dans un foutu casino. Tu pourrais aussi bien jeter ton argent par les fenêtres.

La machine recracha le billet tout de suite et Noah souffla en le récupérant.

— Putain de machine… 

Il commença à frotter le billet sur le coin de la machine à sous, essayant de le rendre aussi droit que possible.

— Je suis désolé, mais le congrès des rabat-joie est terminé pour ce soir. Maintenant, ferme-la et va me chercher un gobelet à pièces.

— Je n’ai pas très envie de…

Noah désigna le guichet de renseignements au milieu du casino avec une pile de gobelets sur la table.

— Tu peux le faire et tu vas le faire. Maintenant, va chercher. 

Il se retourna pour bourrer de nouveau la fente de la machine avec le billet froissé.

Tout en essayant de ne pas trop avoir l’impression d’être un beagle, il alla chercher. Surtout parce que son doux et décontracté Californien se transformait en général de l’armée lorsqu’il s’agissait de jouer de l’argent. Il se dirigea vers le guichet de renseignements et une femme vêtue d’un gilet brillant avec un haut-de-forme assorti lui tendit un gobelet en lui faisant un clin d’œil. Il y avait dessus un palmier à motifs arc-en-ciel et le mot Florida inscrit en dessous. Juste au cas où vous auriez oublié où vous étiez dans une brume de désespoir dû au jeu.

— Amusez-vous bien, mon chou, dit-elle avec un sourire enjoué.

Il l’informa presque qu’il ne jouait pas avant de se souvenir du général qu’il avait sur le dos, à deux doigts de lui envoyer les chiens.

— Je vais essayer, dit-il en la saluant.

Au moment où il revint, Noah nourrissait la machine d’un autre billet de vingt. Le réceptacle à pièces se remplit et Drew les mit dans le gobelet avec un regard incrédule.

— Combien d’argent as-tu mis là-dedans ?

Il pouvait à peine s’entendre à cause du fracas des pièces.

— Suffisamment, lui répondit Noah en criant.

Au moment où ils se dirigèrent enfin vers la rangée de machines à sous, Drew dut admettre que les sons émis par les machines le rendaient un peu fougueux. Cela semblait amusant. Il désigna deux machines inoccupées l’une à côté de l’autre, juste à côté d’une grand-mère fumeuse qui pensait apparemment que porter une visière « I love Florida » était un bon look.

— Pourquoi pas là ?

— Pourquoi pas un cancer du poumon ? répondit Noah en lui donnant un coup de coude, montrant l’autre côté. Celle-là. Elle a un bouton pour gagner une voiture.

— Pour l’amour du ciel, nous n’allons jamais gagner une voiture.

Drew s’assit sur le tabouret devant la machine lumineuse en gémissant.

— Je suis obligé ?

— Oui. C’est amusant, ordonna Noah. Tu vas adorer.

Il ne put que sourire à son amant devenu brusquement très militaire. Apparemment, lorsqu’il s’agissait de s’amuser, Noah ne faisait pas de prisonniers.

— D’accord, acquiesça-t-il, ayant officiellement arrêté de résister. Mais nous décidons d’un montant à jouer et, que nous gagnions ou que nous perdions, nous partirons. Nous ne sommes pas tous des millionnaires frivoles.

— Mon Dieu. 

Noah lui jeta un regard noir depuis son tabouret. Il attrapa une pièce dans le gobelet entre les jambes de Drew et la mit dans sa machine.

— Tu ferais une liste de règles à suivre en plein tour de manège, n’est-ce pas ?

Drew le regarda d’un air ahuri.

— Les mains à l’intérieur, un animal par personne et on ne se lève pas ou on n’essaie pas de partir une fois que l’attraction est en mouvement. 

Il haussa les épaules, prit une pièce et l’inséra dans la fente.

— Évidemment.

— Évidemment, acquiesça sagement Noah, mais il avait l’air d’essayer de ne pas sourire. Maintenant, gagnons une voiture, Rodriguez.

Citron, cerise, sept. Drew mit une autre pièce dans la fente. Citron, citron, sept. Malgré ses efforts pour les oublier, les paroles de sa mère avaient commencé à s’insinuer en lui et à prendre racine. Parce que malgré lui, il était tombé amoureux de Noah. Il jeta un coup d’œil à ce dernier, qui tirait sur son levier comme si cela allait le conduire à Narnia s’il le tirait suffisamment. Sa bouche se tordait. Ils allaient probablement devoir s’arrêter chez les Joueurs Anonymes sur le chemin du retour.

Il aurait dû être heureux. Extatique. Sur un foutu nuage. Toutes ces expressions stupides dont les gens raffolaient. Il secoua la tête. Amoureux. Drew Rodriguez. Amoureux. Il tira à nouveau sur le levier, regardant les chiffres tourner follement. Quel bordel.

La machine de Noah commença à faire un bruit d’enfer et des pièces en sortirent avec fracas. Noah cria de joie et cogna Drew au bras. Drew regarda la monnaie. Cela ne semblait pas suffisant pour acheter un Snickers, mais Noah célébrait cela encore plus bruyamment que s’il venait de gagner au Loto.

Il dut sourire lorsque cet imbécile commença à faire un boucan de tous les diables. Les relations pouvaient être bordéliques, mais il était amoureux de cet homme. Cet homme intelligent, doux, beau… et peut-être bien fou. Et pour l’instant, Noah était sien. Il pouvait peut-être être capable de vivre avec ce genre de désordre.

Chapitre 32

Noah relut la dernière scène avec une expression satisfaite. Le remaniement du scénario l’avait presque tué, mais il avait réussi à guider Stryker pour qu’il sauve sa femme et désamorce une bombe avant qu’elle ne fasse exploser un immeuble municipal. Bien entendu, il avait remis la scène de l’hélicoptère. Et plusieurs autres scènes que Drew n’approuvait pas, mais c’était du divertissement, après tout.

Il tira sur son tiroir de bureau et fouilla avant de localiser une clé USB. Il fredonna en coinçant la petite clé en bambou dans la fente et copia tout le dossier. La barre de progression calculait son temps de manière aléatoire, passant de cinq minutes à soixante-deux jours. Avec un peu de chance, un compromis entre les deux allait être trouvé.

C’était un sentiment étrange d’avoir fini de travailler sur quelque chose qui avait autant accaparé son temps. Terminé. Finito. Cela aurait dû être un moment excitant. Veni, vidi, vici et toute ces bêtises de conquérants, mais tout ce qu’il ressentait était du soulagement. Il allait pouvoir enfin arrêter d’essayer de se concentrer et rejoindre Drew dans la cuisine.

— Noah ?

Il leva les yeux et trouva Drew sur le pas de la porte.

— Oui ?

— À quelle température cuis-tu le poisson habituellement ? Je ne suis pas habitué à ce genre de poêle.

— Hmm… 230 peut-être ? essaya-t-il.

Il n’en avait absolument aucune idée.

— Vraiment ?

Un froncement de sourcils adorable survint sur le front de Drew.

— Ce tilapia est un peu délicat, et c’est plutôt élevé. Je suis surpris que ton poisson ne sèche pas.

Il haussa une épaule.

— J’imagine que certains d’entre nous savent cuisiner et certains d’entre nous… ne savent pas.

Drew rit.

— Merci, Bobby Flay¹⁰. J’accepterai tes excuses après le dîner.

La porte se referma derrière lui et Noah se sourit à lui-même tout en envoyant un texto à Syd à propos du scénario. Moins d’une minute plus tard, la voix fit son retour.

— Noah ?

— Oui ?

— Il y a encore du plastique qui recouvre les grilles dans ton four.

— Bobby Flay cuisine au grill.

Drew semblait avoir du mal à ne pas rire.

— Je suis prêt à parier que ton grill est aussi couvert de plastique.

Noah prit un moment pour le regarder s’éloigner avant de se retourner vers son bureau. Son téléphone vibra et il décrocha, mettant le haut-parleur.

— Quoi de neuf, Syd ? As-tu reçu le scénario ?

— Je l’ai. Brian ! cria-t-elle. Envoie ça à Tor.

— Est-ce qu’il t’arrive de parler sur un ton normal ?

— Il aime quand je crie. Cela le garde sur le qui-vive.

Il y eut des bruissements de papiers de son côté de la ligne pendant qu’elle poursuivait.

— Donc, je suppose que tu es prêt à revenir ? Dois-je m’occuper des formalités ?

— Non, dit-il rapidement. Je peux m’en occuper.

— C’est comme arracher un pansement, Noah.

Il fronça les sourcils, mais elle avait raison. Retarder le processus du départ n’allait rien arranger pour lui ou Drew. C’était simplement difficile d’imaginer ne pas le voir tous les jours. Lui parler. Le regarder cuisiner. Lui glisser un baiser ou deux.

Sentant qu’il était en train d’assimiler ses paroles, elle insista.

— Laisse-moi m’occuper de tout. Et si tu es prêt à partir vendredi, tu n’auras même pas besoin de prendre une ligne commerciale. Je peux certainement te faire revenir avec le G6.

Waouh, elle sortait l’artillerie lourde. Il devait avoir l’air vraiment déprimé de revenir. Habituellement, la seule façon dont il pouvait profiter d’un jet privé aux frais de l’agence était de s’incruster à la dernière minute avec une pop star en état d’ébriété.

Irrité par son propre baratin, le ton de sa voix fut plus grincheux qu’il en avait l’intention.

— Ça me paraît bien.

Il raccrocha et jeta le téléphone sur son bureau. L’odeur de nourriture qui flottait sous la porte était tentante, faisant grogner son estomac et il se demanda combien de temps il allait pouvoir résister – surtout maintenant que son trouble déficitaire de l’attention intérieur s’était joint à une faim de loup. Il résista quinze minutes de plus avant de finalement éteindre son ordinateur portable et la lumière du bureau.

Sa cuisine auparavant aseptisée avait été vicieusement profanée sans répit. Deux casseroles se trouvaient sur la cuisinière, le four était allumé et le micro-ondes bourdonnait. L’évier était plein de plats. La cuisine entière sentait comme une combinaison enivrante et alléchante d’ail et d’épices.

Il s’assit sur l’un des hauts tabourets de l’îlot de cuisine et tambourina sur le granit.

— Bon sang, ça sent bon. Où est la nourriture ?

— C’est ça ta contribution ?

Drew leva les yeux du bol qu’il remuait.

— Un joli visage et une demande de nourriture ?

Quelques cheveux de sa queue de cheval s’étaient échappés et avaient dérivé autour de son visage rougi en travaillant. Il était assez beau pour être manger. La nourriture, il s’en moquait. Noah sourit.

— Attends de voir comment je contribue au nettoyage.

— Tu n’es pas si mignon.

Drew commença à placer des récipients devant lui sur l’îlot, l’un plein de légumes rôtis et de pommes de terre, un bol avec ce qui semblait être du riz pilaf. Il ne pouvait pas en être certain parce que lorsqu’il y mit un doigt pour vérifier, il reçut un coup sur la main. Drew claqua des doigts et glissa vers le four. Il chercha brièvement une manique avant de prendre un torchon et sortit un plat avec le poisson.

Enfin laissé sans surveillance, Noah sortit l’un des quartiers de pommes de terre du bol et le fourra dans sa bouche.

— Là, je me sens vraiment mal. C’est délicieux.

Drew gloussa, glissant les morceaux de poisson rôtis sur une assiette avant de jeter la casserole chaude dans l’évier.

— C’est moi qui ai proposé de faire la cuisine, tu sais. Cette fois-ci, du moins.

— J’espère que tu acceptes les remerciements fervents et la corvée de nettoyage comme moyens de paiement.

— Tout à fait. 

Il posa l’assiette avec les autres et fit à Noah un sourire malicieux.

— J’accepte aussi le sexe.

— Dieu merci. Parce que je suis nul pour nettoyer.

Il regarda Drew mettre la nourriture dans les assiettes pendant une minute.

— Tu veux manger sur le balcon ?

— Ça me va. Autant profiter d’une vue pareille.

Ils se mirent au travail dans un silence cordial tandis qu’ils remplissaient leurs assiettes et leurs verres à vin et se dirigeaient vers le balcon. Drew s’assit sur l’un des canapés rouges géants et après être retourné deux fois à la cuisine pour prendre des condiments qu’ils avaient oubliés, Noah le rejoignit.

Il n’aurait pas pu demander un meilleur cadre. Le temps était beau et doux – il y avait un peu trop de vent, mais cela permettait de profiter d’un peu de fraîcheur. Le soleil était bas et la vue spectaculaire. Il regarda Drew du coin de l’œil. La compagnie était encore meilleure. Il pensa à cet instant qu’il pouvait se voir faire cela tous les soirs de sa vie. Son estomac se serra alors qu’il portait un peu de julienne de poivron à sa bouche. Les amis avec avantages faisaient ce genre de choses, n’est-ce pas ?

Lorsqu’il eut fini de mâcher, Drew le regarda l’air impatient.

— C’est comment ?

Il haussa les épaules.

— Passable.

Si passable signifiait délicieux, bien sûr. Il essaya de réprimer un gémissement satisfait en mangeant un autre morceau de poisson parfaitement assaisonné, mais il n’y parvint pas. Drew rit de ce mensonge évident.

Le poisson était délicat et savoureux, et tombait pratiquement de sa fourchette. Les légumes avaient caramélisé tout en conservant leur saveur. Et les pommes de terre étaient les stars de l’assiette, avec leur touche de romarin. Leurs peaux croustillantes et salées gardaient jalousement leurs intérieurs doux et crémeux.

Il finit par admettre :

— C’est incroyable. Tu aurais dû être chef.

Les joues de Drew se colorèrent tandis qu’il dégustait son propre plat.

— Tais-toi, Noah.

— Je pense que les mots que tu cherches sont « Merci, Noah. Tu es trop gentil ».

Il sourit doucement.

— Maintenant, répète.

— Merci, Noah. Tu es trop gentil, répéta docilement Drew. Maintenant, va te faire foutre.

Il sourit.

— De rien. C’est le moins que je puisse faire maintenant que tu m’as aidé à finir mon scénario.

— Je suis content d’avoir pu t’aider, dit Drew en souriant. Tu sais, tu ne m’as jamais dit pourquoi tu as voulu devenir scénariste.

— Si je l’ai fait.

— Non, tu m’as dit pourquoi tu le faisais. Pas comment tu avais décidé de le faire en premier lieu.

— Cela semblait amusant. Glamour. Passionnant. Et qui n’aime pas les films ?

— C’est tout ?

Bien sûr, Drew était déçu de sa réponse. Il gémit.

— Qu’est-ce que tu veux de plus ?

— Tu sais ce que je veux.

Oui, il le savait. Noah soupira, regardant le soleil se coucher.

— J’imagine que je voulais créer un monde où mes personnages pourraient être ceux qu’ils voudraient être. Quelqu’un de différent. Quelqu’un qui n’était pas moi. 

Il rit de lui-même.

— Trop profond ?

— Bien trop profond, Noah. 

La main de Drew sur sa nuque l’aida.

— Si c’était à refaire, tu choisirais cette voie ?

— Je ne pense pas avoir eu beaucoup de choix, dit-il honnêtement. C’est ce que je devais faire. Mais je ne me remettrai jamais de ce sentiment de nausée, de tout mettre en jeu en faisant de mon mieux afin que des étrangers puissent voir mon travail.

— Quel est ton prochain projet ?

— Je ne sais pas. 

Il haussa les épaules.

— J’ai beaucoup de travaux en cours. Je vais voir ce qui me parle le plus.

— C’est très bohème. Tout ce qui manque, c’est un plant de cannabis et un drapeau de Bob Marley.

— Tu es déjà venu chez moi ?

Drew rit.

— S’il te plaît, dis-moi que tu plaisantes.

Noah remua les sourcils, mais il ne se précipita pas pour contredire Drew. Sa maison était un joyau de verre et de béton, un rêve éveillé pour un adepte du minimalisme. Pas exactement un endroit pour entrer en contact avec la Terre et la paix intérieure. Cela ne correspondait pas exactement à son style ou à son goût – non pas qu’il savait quel était son style. Vu sa stature, c’était ce qu’il était censé acheter, alors il l’avait fait.

Il lança un regard vers Drew.

— J’imagine que tu n’es jamais allé à Los Angeles.

— Non.

Il tambourina ses doigts sur sa cuisse.

— Ça te dit ?

La main qui massait son cou s’arrêta presque imperceptiblement avant de repartir, décrivant des cercles concentriques cette fois.

— Je n’y ai pas vraiment pensé.

Eh bien, réfléchis-y, voulait-il grogner. Il tambourina ses doigts plus vite.

— Je peux te montrer le plateau. Te montrer certains de mes endroits préférés. Pas toute cette merde touristique kitsch, cela dit.

— Hmm. 

Le silence commençait vraiment à l’énerver. Eh oui, il était bien conscient que sa voix était teintée de désespoir. Il ne put plus attendre.

— Qu’en dis-tu ?

— Je pense que…

— Je pense que ce que nous avons est trop beau pour l’abandonner.

Maintenant que Drew parlait, Noah ne voulait pas qu’il dise non. Il calma ses propres doigts avec effort.

— Je veux dire, qui dit que nous ne pouvons pas continuer à nous voir ?

— Se voir, répéta lentement Drew. Comme…

Il ne termina pas sa phrase et Noah cligna des yeux.

— Comme ce que nous sommes en train de faire maintenant. Je veux dire, nous agissons comme si nous devions nous dire au revoir et ce n’est tout simplement pas vrai. Nous sommes des adultes, pas des adolescents dans une histoire brève et vouée à l’échec.

En parlant, il se sentait de plus en plus séduit par cette idée.

— Je pourrais venir ici de temps en temps. Parfois, tu pourrais venir me rendre visite. Et si nous voyons quelqu’un d’autre à ce moment-là, nous pourrons établir des conditions.

La main douce qui massait sa nuque finit par s’arrêter. Et retomba.

— Établir des conditions. Comme la renégociation de notre plan cul à l’échelle nationale. Qui obtient les miles de fidélité et qui doit acheter le lubrifiant ?

Noah plissa le nez.

— Tu n’es pas obligé de parler de ça ainsi.

— Même si c’est le cas ?

Il souffla.

— Que veux-tu que je dise ?

Drew ne fit pas semblant de mal comprendre.

— Tu sais exactement ce que je veux que tu dises.

Merde. Oui, il le savait. Et il… ne pouvait tout simplement pas le dire. Il ne s’engageait pas dans des relations, il avait été franc à ce sujet dès le début. S’attendre à plus de lui maintenant n’était vraiment pas juste. Malgré les idioties que son cœur lui disait. Profondément dans son cerveau, là où la medulla rencontrait l’oblongata, il était mieux avisé. L’amour prenait du temps. L’amour était un pouvoir. Et donner à quelqu’un ce genre de pouvoir, c’était comme si un robot donnait son mode d’emploi à un être humain en faisant confiance à cette personne pour ne pas l’éteindre.

Sa mâchoire se serra. Cette partie stupide de lui-même qui voulait admettre que c’était bien au-delà du sexe sans conséquence ? La partie qui appelait sa bouche une foutue menteuse et lui disait d’écouter son cœur ? Oui, c’était de l’héroïne pure. De la bonne. Mais il ne planait pas assez haut pour donner à quelqu’un les codes pour déclencher sa séquence d’autodestruction.

— Si tu ne veux pas me rendre visite, tu n’es pas obligé de le faire, déclara-t-il. Je ne faisais que suggérer une alternative mature à dire « va te faire foutre » à l’aéroport avant de ne plus jamais se revoir.

— Je n’accompagne pas mes plans cul à l’aéroport.

— Drew, dit-il à travers ses dents serrées et il eut un regard mesuré en retour.

— Je vais y réfléchir.

Noah s’affala sur le canapé en fronçant les sourcils. Ce n’était pas aussi enthousiaste qu’il l’avait espéré. Mais « je vais y réfléchir » n’était pas un « non ». Il allait devoir s’en contenter pour le moment.

Avant que l’obscurité envahissante puisse le rendre trop somnolent, Drew rassembla leurs plats depuis longtemps abandonnés sur la table de la terrasse et les porta dans la cuisine afin de les laver. Il venait de finir de nettoyer le dernier plat lorsqu’une paire de mains se posa de chaque côté de lui, s’accrochant à l’évier. Des mains fortes rattachées à des avant-bras pâles et noueux.

Dans le verre réfléchissant de la fenêtre de la cuisine, la silhouette plus légère de Noah était légèrement plus petite. Plus fine. Un soupçon de respiration douce réchauffa la nuque de Drew, dérangeant les petits poils s’y trouvant. Il ferma les yeux. Il s’était mis dans de beaux draps avec cet homme. Noah ne l’avait même pas touché du doigt qu’il était déjà dans tous ses états.      

— Tu arrives trop tard pour aider au nettoyage. 

Il se moquait que sa voix soit subitement devenue rauque. Noah frotta une érection impressionnante contre les fesses de Drew et soudain, il eut du mal à respirer.

— Joli timing.

— Ce n’était pas facile, crois-moi. Je suis presque venu plus tôt, mais tu n’avais toujours pas lavé ce plateau à griller.

Drew grogna d’amusement.

— Je me disais bien que j’avais entendu la porte.

— Je t’ai dit que je te paierais en sexe. 

Noah commença à presser des baisers sur le côté de son cou. Drew frissonna lorsqu’il sentit ses dents pointues contre sa peau.

— Alors, combien te dois-je ?

Il aurait dû arrêter ces doigts à sa ceinture. Il aurait dû les empêcher de faire glisser sa fermeture Éclair. Mais la main de Noah sortit son membre avec des doigts sûrs et fermes, et rien d’autre ne compta plus. Il s’appuya au plan de travail, baisant ce poing intransigeant, fermant les yeux dans un gémissement.

Il geignit presque lorsque ce poing habile disparut. De l’air frais s’abattit sur sa peau quand Noah baissa son pantalon à mi-cuisses et poussa les rabats de sa chemise sur les côtés. Son boxer se retrouva autour de ses cuisses peu de temps après et il y eut un soudain silence à couper le souffle alors qu’il se demandait ce qu’il allait recevoir – des doigts épais et explorateurs ou un sexe épais et aventureux.

Il eut tort sur toute la ligne. Soudain, la barbe naissante de Noah râpa la peau sensible entre ses fesses. Sa langue suivit peu après, effleurant doucement l’anneau sensible tandis que Drew poussait vers l’arrière. Il avait besoin de… plus. Il voulait plus. Plus de n’importe quoi. Plus de tout. Simplement plus. Et brusquement, il l’eut lorsque la langue de Noah plongea profondément en lui – cherchant, explorant, se tordant. Il se retira pour lécher doucement son entrée et puis il raidit sa langue avant de la plonger à nouveau dans son orifice. Drew fit de son mieux pour ne pas chevaucher cette langue, vraiment, mais rapidement, ses hanches se mirent à bouger en rythme, cherchant une pénétration plus profonde et plus humide. Il n’osait pas toucher son propre sexe, sinon tout aurait pris fin.

Le doigt de Noah se glissa sous cette foutue langue intelligente et les genoux de Drew se plièrent un peu. Sa vision blanchissait sur les bords, comme une vieille photo.

— Putain. 

Il heurta le comptoir suffisamment fort pour piquer ses paumes.

— Assez.

La langue de Noah s’échappa lentement, et Drew fut presque embarrassé par son propre gémissement. Mince, ses gémissements importaient peu par rapport à ses actes. Il était en train de se frotter contre le visage de Noah comme un chat en chaleur.

— Je veux te baiser. 

Il reconnut à peine sa propre voix – basse, éraillée, à vif. Il ne savait pas s’il suppliait ou exigeait.

Noah eut un petit rire.

— Tu en as mis du temps.

Les doigts de Drew tremblèrent tandis qu’ils se mettaient à déshabiller Noah avec efficacité et impatience. Il jeta les vêtements par-dessus son épaule, se moquant d’où ils atterrissaient. Lorsqu’il eut enfin déshabillé Noah, il le regarda, de son ventre tendu et contracté à son sexe rougi qui se balançait devant lui.

Il était temps de se venger. De vraiment se venger. Il empoigna doucement le membre de Noah et déplaça sa main de haut en bas. Il ignora les gémissements de son compagnon et prit son temps, glissant son pouce tranquillement sur la fente puis utilisant le liquide pour glisser vers le bas. Seulement, son plan de vengeance lente le poussait lui aussi au bord du précipice et il finit par céder.

Il en eut assez d’être doux, alors il posa une main entre les épaules de Noah et poussa, ne rencontrant aucune résistance, jusqu’à ce que son torse soit à plat contre le plan de travail en granit froid. Le dos de Noah plongea presque automatiquement dans cette position, faisant se dresser ses fesses arrondies encore plus.

Ses cuisses contre celle de Noah semblaient très poilues. Elles ne semblaient pas si poilues sans comparaison, mais il se dit qu’elles l’étaient. Drew se frotta contre lui lentement, délibérément, profitant de toutes les textures contrastées. De la sensation de la peau de Noah contre la sienne. De la vue de son sexe se frottant entre ces fesses rondes et pâles. De son gland passant au-dessus de ce trou qui palpitait.

Ne pas prendre à cru un si beau spectacle relevait presque du sacrilège. Mais ils n’étaient certainement pas exclusifs. Ou même sérieux. Ils avaient aussi eu leur part d’autres amants. Ce qui l’amena à penser à Noah avec Sean, ce sale type.

Il grogna. Pour lui, c’était une raison suffisante pour tordre le cou de Sean. L’idée que quelqu’un ait vu Noah ainsi, l’ait possédé de cette façon le rendit furieux. Ses doigts devinrent lourds et maladroits alors qu’il essayait de dérouler un préservatif sur son sexe douloureux. Le simple contact de sa main intensifia la douleur, voyageant en jet supersonique jusqu’à ses testicules. Latex en place, il tapota son membre contre l’orifice de Noah, et certainement pas doucement.

— Utilise le lubrifiant, marmonna Noah, serrant les fesses chaque fois que le membre de Drew se coinçait entre elles, essayant de le garder là. Et dépêche-toi.

Drew claqua ce cul impatient, faisant plaisir au maquereau en lui, fermant brièvement les yeux sur la respiration rapide de Noah. Bon sang, il adorait ce foutu son.

— Qu’est-ce qui te rend si pressé ?

— Je voudrais bien prendre une queue dans le cul avant Noël, dit Noah entre ses dents, la voix un peu étouffée.

Il posa son coude sur le plan de travail et enfouit son visage dans le creux. Il écarta les jambes le plus possible, se préparant à une baise sérieuse.

— Si tu pouvais m’aider, ce serait génial.

— Ce sont des paroles bien insolentes pour quelqu’un qui, apparemment, ne se rend pas compte qu’il est un peu loin d’un sex-shop. Sauf si tu as apporté un gode ?

— Hmm, non. Je pensais que cela ne passerait pas très bien avec la sécurité de l’aéroport.

— Les vrais hommes n’hésitent pas à expliquer leurs godemichés aux services de sécurité.

Drew attrapa le minuscule paquet de lubrifiant et le plongea dans la fente de Noah, utilisant ses doigts pour guider le liquide visqueux.

— Pas trop.

La voix de Noah était inégale et éraillée tandis que les doigts inquisiteurs de Drew glissaient en lui, luisants et couverts de liquide collant. La chaleur sur ses doigts était folle, indescriptible alors qu’il allait en profondeur.

— Je veux bien la sentir.

Ses doigts sortirent en faisant un petit bruit et Drew empoigna de nouveau son sexe, essayant de retrouver la dernière miette de contrôle de lui-même qui lui restait.

— Je ne sais pas si c’est une insulte à ma queue ou à ton cul, parvint-il à lâcher.

Noah eut un rire étouffé.

— Ni l’un ni l’autre. Tu sais ce que je veux dire.

Oui, bien sûr qu’il savait, bon sang. Il voulait ressentir cette lente et douce brûlure lui aussi. Ses mains tremblèrent lorsqu’il franchit cet anneau serré, presque hypnotisé par la vue de son sexe disparaissant de quelques centimètres, la peau douce et sensible de l’orifice de Noah devenant élastique alors qu’elle s’étirait autour de son membre. Il y eut une hésitation silencieuse et légère alors qu’il glissait à travers l’anneau de résistance, ses mains ancrées fermement sur les hanches de Noah. Un sifflement de ce dernier, une douce exhalation d’air et il eut moins l’impression d’être entré par effraction et se sentit comme s’il avait été aspiré dans le paradis.

Il se tint parfaitement immobile alors que Noah reculait sur son sexe, agitant ses hanches d’avant en arrière.

— Mon Dieu.

Drew loucha légèrement et il lécha ses lèvres brusquement sèches. Une goutte de sueur coula sur son front et il cligna des yeux pour l’en enlever.

— Vous avez un permis pour conduire cet engin ?

Noah l’ignora et bougea plus lentement. De haut en bas. Tellement lentement, profondément que c’en était douloureux, puis il refaisait tout le chemin en arrière jusqu’à son gland, si loin que Drew ne savait pas s’il allait glisser à l’extérieur ou être aspiré à nouveau. Puis il était de retour à nouveau, profondément, si profondément que ses poils faisaient rougir le cul de Noah. Cela lui allait comme un gant bien serré.

Les doigts de Drew se crispèrent suffisamment fort pour laisser des marques rouges sur les hanches de Noah alors qu’il reprenait le contrôle. Il caressait lentement, profondément et sans relâche, ignorant les jurons murmurés par Noah, l’implorant de se dépêcher. Le seul bruit dans la pièce au-delà des gémissements doux et des respirations lourdes semblait être le battement rapide de son cœur. Bruyant. Comme un orage dans ses oreilles. Cela ressemblait à de la tachycardie. Une foutue crise cardiaque. Il fallait peut-être ralentir.

Au lieu de cela, ses coups de reins devinrent moins profonds et plus frénétiques. Tant pis. Quelle belle façon de mourir. Apportez de l’aspirine Bayer. Un patch de nitroglycérine. Gardez-moi en vie juste assez longtemps pour finir.

Noah se redressa, se levant de sa position penchée. Son dos trempé de sueur le rendait glissant et impossible à contrôler. Drew passa un bras sur sa poitrine, tirant ce corps tendu contre le sien et reprit son rythme. Pas de foutu problème. Si Noah avait voulu baiser debout sur sa tête, alors ils l’auraient fait. Sa main remonta jusqu’au visage de Noah, se mit à plat sur les lèvres jusqu’à ce que son amant comprenne et ouvre la bouche dans un gémissement, et soudain, une langue chaude et insouciante s’enroula autour de ses doigts, désordonnée et chaude.

Quand ses doigts furent complètement mouillés, il utilisa cette main pour empoigner à nouveau le membre de Noah, entamant une glissade lente et douce. Il aimait tenir la longue et palpitante longueur de son sexe, savourant la sensation de la peau douce et soyeuse se frottant à une dureté inébranlable et incroyable.

Parfait. Presque. Cela aurait été parfait s’il avait pu rester comme ça pour toujours. Seulement, Noah criait déjà, ses muscles internes convulsant autour du sexe de Drew alors qu’il jouissait, des fluides jaillissant de sa verge et éclaboussant son estomac et sa poitrine tendus. Une perle tomba sur son cou et sans même hésiter, Drew la lécha lentement, sa forte saveur naturelle lui faisant fermer les yeux. Son esprit était perdu. Parti. Époustouflé.

Et ce fut la seule excuse qu’il eut pour les mots qui s’échappèrent de sa bouche.

— Je t’aime.

Peut-être serait-il capable de nier ces mots plus tard. Peut-être qu’il l’aurait fait à cet instant s’il n’avait pas été au beau milieu de l’orgasme le plus incroyable de sa vie. Mais c’était le cas, alors il n’en fit rien. Il se raidit et entra en éruption, jouissant si fort que son dos s’inclina, les muscles tendus. Il eut l’impression pendant un instant que cet orgasme ne finirait jamais. Mais il s’arrêta et sa respiration revint difficilement.

Seuls leurs halètements troublaient le silence et au bout d’un moment, il se retira et s’éloigna. Ce n’était pas le silence habituel qui suivait une baise très chaude. C’était un silence gênant et pesant, rempli d’une tension lui disant que l’ouïe de Noah était parfaite. En se débarrassant du préservatif, il pouvait voir Noah du coin de l’œil, remettant silencieusement son jean, les yeux rivés sur sa fermeture Éclair comme s’il s’agissait d’un Rubik’s Cube.

Drew pouvait difficilement le blâmer. Il se dit qu’une sorte de punition était de mise, mais jusqu’à ce qu’il trouve comment se flageller, il allait devoir se contenter d’un silence embarrassé. Je t’aime ? Mon Dieu. Il ramassa les cheveux sur sa nuque et les souleva brièvement, laissant l’air sécher son cou humide. Il était crucial qu’il ne subisse pas un coup de chaleur dans la cuisine de Noah. Des ambulanciers auraient probablement rendu la situation encore plus gênante.

Il se dirigea vers le réfrigérateur, en sortit deux bouteilles d’eau, puis en tendit une à Noah. Il enleva le bouchon et but presque toute la bouteille, l’eau glacée ayant le goût de l’ambroisie dans sa gorge desséchée. C’était presque assez délicieux pour ignorer le fait que Noah ne disait rien. Il faisait tourner distraitement sa bouteille d’eau dans ses mains et fixait Drew comme s’il avait fait atterrir un OVNI dans la salle à manger. Et qu’il avait ensuite dansé le Harlem Shake sur le vaisseau spatial.

Il s’éclaircit la gorge.

— Eh bien, de mon côté, je suis content que nous ayons parlé de cette histoire de « juste du sexe ». Cela aurait pu être gênant.

Le visage de Noah était sombre.

— Oui. Cela aurait pu l’être.

Eh oui. En ce qui concernait les déclarations sexy pendant les rapports sexuels, cela n’était pas son meilleur travail. Tout à coup, il eut trop chaud et se sentit embarrassé. Vraiment très embarrassé. Embarrassé comme quand un pet vous échappe en riant et que vos amis sont gênés.

— Je crois que je devrais y aller.

Les mains de Noah se resserrèrent assez fort sur la bouteille d’eau pour bosseler un peu le plastique.

— Tu n’es pas obligé.

Il mit une main sur sa nuque, massant le nœud de tension soudain qui s’y trouvait.

— Si. Je le suis.

Noah claqua la bouteille d’eau contre le comptoir si fort qu’ils sursautèrent tous les deux.

— Pour l’amour du ciel, Drew, tu n’as pas à t’enfuir. Ce n’est pas comme si les gens ne disaient jamais de conneries en ayant des rapports.

Et voilà. Une sortie facile. Il devrait la prendre. La chose la plus intelligente à faire était d’en rire et de continuer la soirée. Mais il était quelqu’un qui allait droit au but, il l’avait toujours été. Et les gens qui allaient droit au but ne pouvaient pas incurver leurs tirs, peu importe ce que prétendaient Olive & Tom. Il était amoureux de Noah, un garçon riche, peut-être instable qui n’utilisait le mot « permanent » que pour désigner un marqueur. Ça craignait. Mais cela ne le rendait pas moins vrai.

Il se massa le cou un peu plus. Ce nœud de tension semblait devenir de plus en plus gros, se nouant en quelque chose de compliqué et de celtique sous sa peau.

— J’étais sincère.

Le silence de Noah sembla amplifié par les sons que l’on pouvait entendre dans n’importe quelle maison. Le bourdonnement faible du climatiseur. Le bavardage de la télévision dans le salon. Des choses normales, de tous les jours. Drew s’attendait presque à entendre des grillons à tout moment. Il laissa simplement le silence être ce qu’il était.

Lorsqu’il fut finalement évident pour lui que le choc de la situation avait clairement calcifié Noah et l’avait transformé en pierre, Drew fronça les sourcils.

— J’aurais dû m’écouter dès le début. Maintenant, regarde-moi, en train d’imaginer une sorte d’avenir avec Monsieur Baise Et Pars.

— Monsieur Baise Et… bafouilla Noah, incapable de finir.

Ah, les collines prennent vies sous le son de l’indignation¹¹. Le rouge des joues de Noah s’intensifia alors qu’il le fixait d’un air sombre.

— Tu penses toujours que tu sais tout de moi. Dès que tu m’as rencontré, tu m’as catalogué.

— Oui ? Et alors ?

Son instinct lui avait souvent sauvé la mise. Il ne l’avait jamais laissé tomber.

— Dis-moi que j’ai tort.

— Pas de problème, dit Noah avec désinvolture. Tu as tort.

— Alors tu ne vas pas retourner à Los Angeles ?

Le rire de Drew était dur.

— Je dois avoir raté un épisode. 

— Nous ferons cela à distance. Seigneur, Drew, ce n’est pas…

— Un problème ? termina-t-il. Bien sûr.

Noah brisa le silence avec irritation.

— Je suis capable de m’engager.

— Tu ne peux même pas t’engager pour une voiture.

— Alors maintenant, je ne suis pas un bon parti parce que je loue ?

— Tu ne comprends pas le foutu pro… Laisse tomber.

Drew se mordit la lèvre. Lorsqu’ils faisaient l’am… Non, lorsqu’ils avaient des rapports sexuels, c’était comme si la distance entre eux n’avait jamais existé. Mais c’était facile. Être proche de quelqu’un quand vous étiez peau contre peau, vos battements de cœur luttant lentement pour se synchroniser, c’était la nature elle-même. Une belle putain de poésie en mouvement, quand la vie rencontrait le désir et s’y mêlait. Mais là ? En dehors de la chambre, au dénouement de tous ces chemins tortueux qui l’avaient mené droit dans le fossé.

Drew se passa une main dans les cheveux, respirant nerveusement.

— Je pense que nous devrions prendre du recul. Tu ne crois pas ?

Noah leva les mains en l’air. Il était clair qu’il était officiellement très agacé.

— Alors tu m’aimes et tu romps avec moi. Fabuleux. C’est exactement ce que je voulais entendre.

— Ce n’est pas ce que j’ai dit. Je pense que nous devons nous donner un peu d’air pour comprendre… ce que c’est. Si nous faisons le bon choix. Et si c’est ce que nous voulons tous les deux.

Il y avait un type de silence que Drew aimait, un genre de silence de réflexion quand tout était calme et immobile, mais agréable. Quand deux personnes étaient toujours sur la même longueur d’onde et profitaient simplement du moment et de la beauté de la présence de l’autre.

Ce n’était pas ce type de silence.

Un moment passa avant que Noah ouvre à nouveau la bouche. Lorsqu’il le fit, le ton de sa voix était sec et monotone.

— Si c’est ce dont tu as besoin.

Mais qu’est-ce que tu fais ? Tu ferais mieux de ne pas être d’accord. Tu fermais mieux de ne pas…

— Ça l’est, dit-il calmement.

Cette fois, lorsqu’il se dirigea vers la porte, Noah n’essaya pas de l’arrêter.

Chapitre 33

Drew regarda à nouveau son téléphone, faisant défiler tous ses appels manqués. Un appel de Zach. Un message de sa mère. Rien de Noah pour la première fois en trois jours. Dommage. Drew avait eu hâte de l’ignorer. Il était plus difficile d’ignorer quelqu’un quand il cessait d’essayer de vous joindre. Bon sang. Il dévisagea le téléphone avec un dégoût muet. Quel genre d’animal lui donnait réellement de l’air quand il demandait de l’air ? Insensible enfoi…

Le téléphone sonna et il regarda l’écran avec soulagement et frustration. Hollywood apparut sur l’écran. Apparemment, il n’avait pas encore jeté l’éponge. Drew appuya sur Rejeter. Il avait besoin de mettre un peu d’espace entre eux jusqu’à ce qu’il apprenne comment garder sa grande bouche fermée. Plus jamais de « je t’aime » impromptus et effrayants.

Il glissa son téléphone dans sa poche et s’éloigna de son bureau. Il était temps de sortir de ses pensées et de faire quelque chose de constructif. Avant de partir, il passa par le bureau de Mac.

— Je vais faire des courses à Sam’s Club, le grossiste. Tu as besoin de quelque chose ?

— Je n’arrive pas à trouver quelque chose que je voudrais manger pendant les six prochains mois, merci.

Drew sourit. Acheter des barres de céréales par centaines n’était pas pour tout le monde, mais il adorait ça.

— Eh bien, si tu penses à quelque chose dans l’heure qui vient, dis-le-moi.

— Ça marche, répondit Mac en levant les yeux. Tu as envie de venir boire un verre ce soir ?

Cela faisait un moment qu’ils avaient fait quelque chose comme ça. Il pouvait certainement supporter de passer deux heures à voir Mac et Jordan se faire des mamours à propos des cocktails préparés à la perfection par ce dernier. Cet homme avait peut-être perpétuellement un balai dans les fesses, il était un magicien avec l’alcool.

Drew haussa les épaules.

— Bien sûr. Pourquoi pas ?

Mac le pointa du doigt.

— C’était une putain de question piège. C’est fini entre toi et Noah ?

— Quoi ?

— Ça fait longtemps que tu n’as pas disparu pendant ta pause déjeuner. Ou marché bizarrement.

Il était facile de prétendre qu’il ne savait pas de quoi Mac parlait.

— Fais-moi savoir quand tu arrêteras d’être bizarre, dit-il avec désinvolture.

Il décampa avant que l’interrogatoire puisse devenir plus vigoureux. Il était à peine arrivé à sa voiture que la fenêtre du bureau de Mac s’ouvrit.

— Du jus de canneberge, des post-it et des crackers ! cria ce dernier.

Drew leva les yeux au ciel, mais lui fit signe qu’il avait compris. Il ne prit même pas la peine de se demander pourquoi Mac pensait que c’était une meilleure option de crier par la fenêtre comme une poissonnière que d’utiliser son téléphone.

Son téléphone se remit à vibrer et il appuya sur Rejeter. Il le jeta dans le porte-gobelet. Il ne voulait pas parler à Noah. Ou de Noah. Il voulait prendre le reste de sa journée, écouter de la musique avec ses lunettes de soleil et le toit ouvert et faire une bonne affaire sur un pot de cornichons de la taille de sa télévision.

Il était normal d’envisager d’acheter un congélateur supplémentaire vu les offres à Sam’s Club. Mais il était probablement idiot d’envisager de passer à un SUV dans le même but. Probablement.

Drew regarda le gigantesque paquet de serviettes en papier. Il y en avait probablement assez pour durer dix ans. Peut-être même jusqu’à sa mort. Décidé, il attrapa le paquet et le coinça sous son chariot, le frappant jusqu’à ce qu’il ne bouge plus. Parfait. Maintenant, il ne lui restait plus qu’à réussir à le mettre dans la Mazda et apprendre à conduire sans rétroviseurs.

Il regarda dans son chariot, se demandant ce qu’il oubliait en se dirigeant vers la caisse. Zach et J.D. vidaient son frigo et son garde-manger comme s’il s’agissait d’un défi personnel, alors il attrapa quelques sacs surdimensionnés d’encas surgelés avant de se diriger vers les caisses.

Il mit son chariot derrière une femme avec un gigantesque parasol à rayures rouges et jaunes et un plateau de muffins assortis, et il sourit. C’était l’une des choses qu’il aimait dans le fait de faire des courses ici. C’était l’un des rares endroits où les articles de caisse pouvaient aller d’un bijou à un poulet rôti.

Au moins, il avait un peu plus de maîtrise de lui-même que la plupart des gens. Il évitait délibérément de regarder la mangeoire à oiseaux qu’il avait placée dans son chariot un peu plus tôt tandis que la femme devant lui donnait des coups de parasol.

— Pourquoi ne réponds-tu pas au téléphone ?

Il leva les yeux, bouche bée, et vit Noah qui se tenait là, l’air sombre. Il avait un sac de chips sous le bras et un échantillon gratuit à la main. L’estomac de Drew se noua et il se sentit immédiatement agacé. Mince. Son petit moment de bonheur passé à faire du shopping était terminé.

— Purée, ils laissent vraiment entrer des racailles ici. 

Il prit un air renfrogné.

— Qu’est-il arrivé aux avantages d’être membre ?

— Ils ont dit que je pourrais en devenir un après avoir fait mes courses, l’informa Noah sur un ton malicieux. Bien que je suppose que si je veux acheter ces chips, tu me laisseras utiliser ta carte.

— Si tu veux.

Noah jeta les chips dans son panier et demanda à nouveau :

— Pourquoi ne réponds-tu pas à mes appels ?

Parce qu’il avait brisé toutes les foutues règles sur les plans culs. Il avait fait fi de la distance émotionnelle, exprimé ses sentiments et désormais il était… eh bien, en train de faire la moue. Drew reçut un nouveau coup de parasol, dans l’intestin cette fois. Il grinça des dents même en acceptant ses excuses. Un coup de plus et il allait prendre cela comme une agression. Cela signifiait qu’il serait dans son droit de jouer les Bruce Banner et de casser ce parasol sur son foutu genou.

Noah lui lançait toujours un regard noir. Il soupira lourdement.

— Que fais-tu ici ?

— Je m’inquiétais pour toi. Mac m’a dit que je te trouverais ici.

— Pas assez inquiet pour contourner la dame aux échantillons gratuits ?

— C’est un cheese-cake. Tu sais que j’adore les sucreries. 

Noah haussa les épaules.

— L’ambulance ne serait pas arrivée ici plus vite sans cheese-cake.

— Ma mère fait un très bon cheese-cake.

— Drew, je veux…

Noah s’interrompit.

— Quel genre de cheese-cake ?

— Un traditionnel, à la New Yorkaise. Mais elle fait un beau glaçage à la cerise que j’aime bien.

— Je suis plus un fan de fraises.

— Tu as essayé à la cerise ?

— Eh bien, je…

Noah leva les mains.

— Je ne veux pas parler de cheese-cake. Je veux te parler de ce que tu as dit.

Drew fit semblant de rire. Oui, c’est exactement ce qu’il voulait faire lui aussi. Juste après subir un audit, se faire dévitaliser une dent, et faire un marathon d’épisodes de Honey Boo Boo.

— Oublions ça.

— Et si je ne veux pas oublier ?

Il passa une main sur son visage avec fatigue. Cela aurait été plus facile s’il pouvait arrêter d’y penser. C’était juste que… pour l’instant, Noah lui convenait si parfaitement, si confiant contre lui et Drew put croire qu’il pouvait lui dire n’importe quoi. Qu’entre eux, tout allait bien.

— Je ne sais pas à quoi je pensais. J’ai dit ce que j’ai dit et j’aimerais vraiment que cela en reste là.

Noah le regarda silencieusement, comme s’il essayait de trouver le sens caché de ses mots.

— Tu pensais vraiment ce que tu as dit ?

— Pour l’amour du ciel, Noah…

— Tu ne vas pas retirer la chose la plus importante que quelqu’un m’a jamais dite simplement parce que ce n’était pas censé arriver. Pas si tu le pensais.

Il se mordit la lèvre. Même si c’était stupide et même s’il aurait aimé retirer ce qu’il avait dit, il ne le pouvait pas.

— Je te l’ai déjà dit.

C’était bon de sentir la bouche de Noah sur la sienne. Cela coulait de source. Comme d’habitude, les mains de Noah se glissèrent dans ses cheveux et agrippèrent fermement la tête de Drew, manœuvrant sa bouche exactement comme il le voulait. Mon Dieu, cet homme savait embrasser comme personne sur terre. Cela faisait se recroqueviller ses orteils… cela les faisait vraiment se recroqueviller dans ses baskets. Lorsque Noah essaya de pénétrer sa bouche avec sa langue, Drew recula.

Il cligna rapidement des yeux, essayant de retrouver son équilibre. Lorsqu’ils le chasseraient de Sam’s Club pour comportement indécent, il espérait que Costco allait l’accueillir. Il avait besoin d’acheter des ailes de poulet à la tonne.

Le regard de Noah était intensément plongé dans le sien. Concentré.

— Et si je te disais que je t’…

Drew le coupa.

— Ne fais pas ça.

— Mais je t’…

— Ne fais pas ça, insista-t-il.

— Ne fais pas ça ? répéta Noah.

Il serra les dents en essayant de ne pas penser à l’attirail d’armes qu’il avait vu, bien en évidence dans l’allée trois. Il n’avait jamais utilisé d’arbalète auparavant, mais il était prêt à essayer. Surtout sur un certain détective privé qui le rendait fou. Son humeur aigrissait comme du lait vieux de six semaines.

— Et pourquoi pas, merde ?

— Parce que tu le dirais seulement parce que je l’ai fait.

— Et alors ?

— Alors cela ne voudrait rien dire.

— Je ne suis pas en train de le dire, s’exclama Noah avec exaspération. Je te demande ce qui se passerait si je…

— Ne fais pas ça.

Noah mit ses mains sur ses hanches. Drew n’aurait jamais dû être autorisé à parler. Jamais. Il aurait dû être autorisé à respirer, manger, boire, et sucer Noah. C’était tout. Et pas nécessairement dans cet ordre.

— Donc si je ressens cela, alors je ne pourrai jamais le dire ?

— Pas comme ça, dit Drew en se renfrognant. Et pas si tu pars.

— Mais je…

Ce fut au tour de Drew de sceller leurs lèvres ensemble, avalant les mots alors que Noah lui rendait son baiser avec perplexité. Une langue sûre et exploratrice glissa entre ses lèvres et il ne put que s’agripper aux épaules solides de Drew, se demandant ce qui l’avait autant agacé et qu’il avait été si déterminé à exprimer. C’était quelque chose de très important, il en était certain. Puis Drew suça sa langue, alors il s’en moqua.

Lorsqu’ils se séparèrent enfin, Noah avait une seule idée en tête.

— Il me reste encore quelques jours. Je n’aimerais pas que nous les passions chacun de notre côté simplement parce que nous avons une divergence d’opinions.

Drew soupira.

— Tu sais que ce n’est pas une bonne idée.

— Je sais.

— Je dois nourrir Shelby.

— Passe la prendre et ramène-la chez moi.

— C’est quoi le problème avec ma maison ?

— Aucun, mis à part le fait qu’apparemment ton frère et ton père sont vendus avec la maison. Il faut vraiment que tu lises attentivement ces contrats avant de les signer.

Cela tira enfin un sourire hésitant à Drew, jusqu’ici contemplatif. Il ressemblait à un ange déchu avec ces grands yeux noirs. Des yeux qui regardaient Noah contemplativement, prisonniers d’épaisses franges de cils. Quel bel homme, bon sang !

— Tu penses trop, murmura Noah. Viens à la maison avec moi.

— Oui, acquiesça brusquement Drew. D’accord.

C’était tout ce qu’il avait besoin d’entendre. Drew s’éloigna tandis que la caissière leur faisait signe d’avancer et Noah soupira, n’aimant pas le laisser partir. Il se retourna et vit une femme qui les regardait, la bouche légèrement ouverte, serrant un pot de vingt litres de crème glacée. Il lui fit un sourire d’excuse qu’elle retourna avec hésitation.

Elle finit par détourner le regard en rougissant et tendit la glace à son mari.

— Va en chercher un autre. Celui-ci est un peu fondu.

Chapitre 34

Le vendredi arriva bien trop vite.

— Salut. 

Noah ouvrit la porte à peine une demi-seconde après que Drew soit sorti de l’ascenseur.

Lorsqu’il fut suffisamment près, Noah l’embrassa brièvement sur la joue avant de le faire entrer.

— Tu es en retard. Je croyais que tu allais m’aider à faire mes cartons.

Il n’était pas en retard. Il avait seulement placé tous ses espoirs sur une météorite géante qui empêcherait Noah de partir. Pas de chance. Deep Impact était vraiment un film débile.

— J’ai été retenu au travail.

En traversant l’appartement, il regarda les différents cartons dans toute la pièce.

On aurait dit qu’un camion UPS avait explosé dans le salon.

— On dirait que tu fais… des progrès ?

— Je sais, je sais, grimaça Noah. J’espère que ça a l’air pire que ça ne l’est. C’est dingue le nombre de choses qu’on peut accumuler en deux mois !

À vue de nez ? Une bonne tonne.

Noah ferma le rabat d’un carton près de lui, le coinçant pour qu’il tienne.

— Et à cause de toi, j’ai dû tout faire tout seul.

Drew jeta un coup d’œil vers le haut de l’une des boîtes, le mot « Cuisine » gravé en caractères d’imprimerie. Noah n’aurait pas pu écrire si parfaitement, même avec un pinceau. Il haussa un sourcil.

— Ce n’est pas ton écriture.

— Bon, j’ai dirigé la majeure partie des opérations.

Désormais, quelque chose qui l’aurait normalement fait rire lui serrait le cœur. C’était une émotion qu’il n’arrivait pas à identifier, mais elle progressait régulièrement vers le sommet. Il ne pouvait rien faire d’autre qu’espérer la réprimer avant qu’elle sorte de sa bouche telle un volcan en colère.

Noah s’assit sur l’un des cartons avec précaution. Il fit un geste vers celui posé à côté de lui.

— Je suis content que tu sois enfin là. Je voulais te montrer quelque chose.

Drew sourit faiblement.

— Ah oui ?

Que fallait-il faire, exactement, pour provoquer une pluie de météorites ?

— Oui. 

Noah fit de nouveau un geste.

— Assieds-toi.

Il s’assit avec précaution, s’attendant à ce que le carton s’effondre. C’était plus solide qu’il n’y paraissait et il se détendit. Il était déterminé à faire tout ceci sans gros adieux désordonnés. Ils finiraient comme ils avaient commencé – des amis qui avaient un peu plus d’affection l’un pour l’autre. Et une fois que Noah serait parti, Drew allait pouvoir commencer à se reconstruire une vie qui n’impliquait pas de faire quelque chose de stupide et qui raccourcisse la vie. Comme sauter devant un bus Greyhound. Prendre un bain avec son sèche-cheveux. Dire à Mike Tyson qu’il était mauvais dans Very Bad Trip. Dire à Mike Tyson que personne n’avait compris un mot de ce qu’il disait dans Very Bad Trip II.

— Je voulais te remercier pour toute ton aide. Je sais que le script est meilleur grâce à toi.

Oh super. Donc, cela allait être comme un truc de travail. Drew essuya ses paumes moites sur son jean et acquiesça, espérant qu’il ne ressemblait pas à l’une de ces figurines de chien qui bougent leur tête à l’arrière des voitures.

— De rien. J’ai fait mon travail.

— Je voulais aussi parler de…

Drew l’interrompit nerveusement.

— Alors, à quelle heure passent-ils prendre les cartons ?

Noah s’arrêta une seconde, la tête penchée sur le côté. Il avait l’air d’essayer de percer quelque chose à jour, mais il répondit gentiment.

— Samedi dans la journée. J’allais te demander si cela te dérangerait d’être là ? Juste quand ils viendront…

Le cratère du volcan glouglouta un peu au sommet. Il grondait. Il devenait lumineux et rouge.

— Non.

L’irritation se lut sur le visage de Noah tandis qu’il fronçait les sourcils.

— Tu n’as pas à les aider. C’est un service tout compris. J’ai simplement besoin de quelqu’un pour…

— Non. 

Il pouvait entendre la froideur dans sa propre voix.

— Tu sembles déjà avoir tout prévu. Tu peux déménager tout seul.

Le silence était pesant entre eux et une partie de Drew réalisa que ce n’était pas ce qu’il avait prévu. Ce n’était pas ainsi qu’il avait prévu de dire au revoir. Bien sûr, il n’avait jamais prévu de dire au revoir tout court, alors il pouvait aisément être pardonné d’avoir tout raté.

— Ils vont commencer le tournage la semaine prochaine.

Noah marqua un temps, ses yeux étudiant son expression. À la recherche de quoi, Drew n’en avait aucune idée.

— Peut-être que tu pourrais venir me voir.

Il ne put retenir son ricanement et les yeux de Noah s’embrasèrent. Enfin, enfin, il l’avait énervé. Une partie de lui accueillit cette nouveauté avec joie, la reconnue, s’accoupla avec elle. Il détestait ce Noah fade, conciliant, genre si-je-suis-dans-le-coin-je-passerai.

— Y a-t-il quelque chose que tu aimerais me dire ? demanda Noah, les dents serrées.

Y en avait-il ? La gorge de Drew fit comme s’il envisageait de se mettre de nouveau à nu. Bon sang, combien de fois allait-il se taper la tête contre un mur de briques avant de comprendre ? Peut-être devait-il simplement engager un pilote d’avion pour écrire ses pensées privées dans les nuages. Peut-être devait-il simplement donner à Noah son cœur battant et sanguinolent, l’arracher de sa foutue poitrine et le lui donner sur un plateau d’argent…

— Drew ?

Il cligna des yeux et vit que Noah avait une expression étrange.

— Quoi ?

Noah se renfrogna, repoussant le carton.

— Laisse tomber. Tu peux me donner un coup de main dans le bureau ? Je pense qu’il me reste encore quelques cartons.

— Non. Il y a quelque chose que je dois dire.

Noah haussa les épaules.

— Balance.

Drew secoua la tête avec lassitude.

— Non, ce n’est pas quelque chose qu’on « balance ». C’est quelque chose du genre je-suis-sur-le-point-de-saigner-sur-tout-ton-sol-en-marbre-immaculé, donc tu ferais probablement mieux de t’asseoir.

Le froncement de sourcils s’intensifia lorsque Noah s’assit à nouveau sur le carton, posant ses mains sur ses cuisses.

— Continue.

— Cela ne m’intéresse pas d’avoir une aventure décontractée avec toi. Plus maintenant.

Les yeux de Noah s’écarquillèrent et se troublèrent, le bleu et le vert luttant pour la suprématie pendant qu’il prenait cette déclaration en compte.

— Tu as dit que tu y penserais.

— C’est ce que j’ai fait. Bon sang, c’est la seule chose à laquelle j’étais capable de penser.

— Peux-tu me dire pourquoi ?

— Ceci… ça ne marche pas pour moi. 

Il n’était pas certain de savoir s’il parlait à Noah ou à lui-même en poursuivant, tout en faisant tinter les clés dans sa poche.

— Avoir quelque chose d’occasionnel avec toi ne m’intéresse pas, Noah. Cela ne m’a jamais intéressé. Et je me connais assez bien pour savoir que si tu entres et sors de ma vie chaque fois que tu en as envie, cela ne fonctionnera pas.

— Donc si je pars maintenant, c’est fini ?

Il sembla un peu abasourdi et Drew dut secouer la tête devant l’arrogance de cet homme. Il pensait vraiment pouvoir entrer et sortir de sa vie à sa guise ? Sans jamais rien engager de lui-même ? La distance n’était pas un problème. Ils pouvaient faire le trajet. D’ailleurs, ils pouvaient vivre n’importe où Noah le désirait. Faire tout ce qu’il voulait. Mais s’il n’était pas disposé à s’engager dans leur relation, alors en était-ce vraiment une ?

Cela lui donna le dernier coup de pouce pour dire ce qu’il avait besoin de dire, et lorsqu’il parla à nouveau, son ton était monotone et neutre.

— Je pense que tu as tellement peur d’être blessé que tu refuses d’admettre que nous avons trouvé le vrai foutu truc. Je ne dis pas « je t’aime » à beaucoup de monde et je ne le dis jamais si je ne le pense pas. Je t’aime, dit-il franchement.

Comme toujours, le simple fait de dire les mots lui donna une petite montée d’extase. Il ne le regrettait pas. Rien de tout cela.

— Quand tu auras les couilles pour me dire que tu m’aimes aussi, tu sauras où me trouver.

— Pourquoi rends-tu cela si difficile ?

La voix de Noah était à peine plus forte qu’un murmure.

— Je n’ai tout simplement pas ce que tu veux que je te donne. Pourquoi ne pouvons-nous pas simplement avoir ce que nous avons maintenant ?

Il détourna le regard.

— Mon Dieu, Noah, s’il y a bien quelqu’un pour qui je ferais cela, ce serait toi. Mais je ne suis pas fait ainsi. Et lorsqu’il s’agit de toi, j’ai découvert des choses peu flatteuses sur moi-même. Je suis un putain d’enfoiré égoïste. 

Il haussa les épaules, impuissant.

— Je suis désolé.

— Tu agis comme si je voulais que cela se passe ainsi.

— Je ne rejette pas la faute sur toi.

— Bien. Parce que nous savions tous les deux ce que c’était.

La bouche de Noah était toujours plate et tendue lorsqu’il était contrarié.

— Et ce que ce n’était pas.

Drew le dévisagea, ayant envie de le secouer jusqu’à ce que sa tête virevolte sur ses épaules.

— Et nous savons tous les deux quand les choses ont commencé à changer. Noah, je ne veux pas les parties de toi que tu me donnes quand tu passes en ville. Je ne veux pas les petites parties de toi que tu me racontes au téléphone. Je veux partager une vie avec toi. 

Il secoua la tête face à sa propre audace. Bon sang, il était vraiment un mufle égoïste. Mais il devait être honnête.

— J’ai peut-être tort. Je m’en fous. Je veux tout. Ou rien.

Noah tendit la main vers lui, mais Drew se leva brusquement, reculant d’un pas. Il avait dit ce qu’il avait à dire et cela allait devoir s’arrêter là.

— Je sais que je te lance un peu ça comme ça et je ne veux pas que tu prennes des décisions irréfléchies. Appelle-moi si tu changes d’avis.

Noah lui fit l’ombre d’un sourire.

— Pas très romantique, Drew.

Les coins de sa bouche se soulevèrent un peu.

— Oui, bon. Si c’était un film, je risquerais de me faire jeter dans une geôle des services de sécurité pour te hurler mon amour à la porte d’embarquement. Mais c’est la vraie vie. Des avions volent vers chez toi et vers chez moi tous les jours. Et tu sais où me trouver si tu me veux.

— Selon tes conditions, marmonna Noah.

Il jouait avec le bracelet en cuir autour de son poignet, fixant le sol sans rien regarder.

— Toutes ces débilités sur le mariage, les fleurs et l’engagement ? Je ne suis pas ce mec.

— Nous ne sommes pas obligés de nous marier, pour l’amour du ciel.

Drew soupira, soudain complètement épuisé. Apparemment, c’était ce qui se passait lorsqu’on s’ouvrait comme un filet de légine australe.

— J’ai simplement besoin de savoir si nous sommes sur la même longueur d’onde.

Noah se mordit la lèvre.

— Et si je ne peux pas ?

Sa gorge fonctionnait comme s’il poussait les mots pour sortir.

— J’ai toujours été parfaitement honnête avec toi. Et si ça ne suffit pas, j’imagine… j’imagine que je suis désolé.

— Ce n’est pas assez. 

Il soutint le regard de Noah pendant une minute avant de s’éloigner.

— Prends soin de toi, Hollywood.

Chapitre 35

L’avion était pile à l’heure, brillant sur le tarmac quand il gara sa luxueuse voiture. Il en jeta les clés à l’assistant de Syd et attrapa son sac à l’arrière. Il ignorait s’il remerciait Sydney suffisamment pour tout ce qu’elle faisait, mais il allait arranger cela dès qu’il la verrait. Le fait qu’elle ait simplifié son départ lui donnait amplement le temps de se repasser sa conversation avec Drew… Son cerveau avait apparemment décidé qu’il s’agirait du film pendant le vol.

Il monta les marches de l’avion jusqu’à la ravissante hôtesse brune, qui le salua en flirtant presque.

— Bonsoir, M. Ashley. Comment était Miami ? Avez-vous apprécié votre séjour ?

Je l’ai apprécié jusqu’à cet après-midi, oui. Jusqu’au moment où Drew avait décidé qu’il détestait le terme « sans conséquence » et tout ce qu’il impliquait. Il eut un air sombre. Vraiment, à quoi Drew s’attendait-il au juste ? À ce qu’il déménage ici ? Qu’il change de vie et qu’il… Il cligna des yeux, se rendant compte que l’hôtesse le regardait bizarrement. Il se demanda brièvement depuis combien de temps il se tenait là dans un silence hostile.

Il sourit avec fatigue. Il allait certainement être capable de prétendre qu’il était un être humain sain d’esprit pendant encore quelques heures.

— C’était bien, merci.

Il n’avait jamais été aussi reconnaissant qu’on lui ait affrété un vol tandis qu’il s’enfonçait dans l’un des fauteuils ridiculement confortables. Cela en valait le moindre fichu dollar. Certaines choses faisaient que ce trou à rats appelé Hollywood en valait presque la peine.

Hollywood.

Il grimaça tout en bataillant avec sa ceinture de sécurité. Il savait que le mot n’avait pas été choisi au hasard. Il avait mis de la distance entre eux, la même que lors de leur première rencontre. Prends soin de toi, Hollywood. Il se dit qu’il préférait que Drew le maudisse et peste contre lui plutôt que de lui faire cet au revoir froid, lénifiant. Cette poignée de main verbale et stérile. Ce « va te faire foutre » silencieux.

Il souffla, faisant voler ses cheveux. D’accord. Allez. Il n’allait pas penser à Drew pendant au moins cinq minutes. Et s’il y parvenait, il méritait un biscuit. Avec du Vicodin à la place des pépites de chocolat.

L’air dans l’avion était assez froid pour qu’il soit heureux d’avoir apporté sa veste, et il haussa les épaules dans son sweat à capuche. Il croisa les bras et essaya de ne pas penser à Celui Dont Le Nom Ne Devrait Pas Être Prononcé. Six minutes plus tard, il sourit, satisfait. Voilà. Il avait réussi à ne pas penser à cet homme pendant six minutes complètes. Et en guise récompense, il composa le numéro de Drew. Il était à une tonalité du répondeur lorsque ce dernier décrocha.

— Oui ?

Sa voix semblait endormie alors qu’il terminait par un long bâillement.

— Oh, tu faisais la sieste ?

— Je pense que je me suis endormi en regardant la télé.

— Je suis désolé de te réveiller.

Drew bâilla à nouveau, plus longtemps cette fois.

— Non, tu ne l’es pas.

Non, il ne l’était pas.

— Je me suis dit que j’allais t’informer que j’étais arrivé en toute sécurité jusqu’à l’avion. Au cas où tu serais inquiet.

— Je suis content pour toi.

Lorsqu’il parla à nouveau, sa voix était étouffée.

— S’il te plaît, dis-moi qu’il y a une autre raison pour laquelle tu troubles mon sommeil.

— Je pense que je vais me reposer moi aussi, songea-t-il à haute voix. Vu comment le déménagement m’a épuisé et tout ça.

Drew gloussa doucement.

— Les assistants de Sydney ont emballé ton bazar, les déménageurs ont déménagé les cartons, tu as conduit une voiture de luxe de location pour te rendre à l’aéroport et maintenant tu prends un jet privé. À moins que ton avion atterrisse en urgence et que tu aies à rentrer à dos de mule, je ne suis pas désolé pour toi.

— Pour la dernière fois, j’ai dû diriger les déménageurs.

Le rire amusé de Drew remplit la ligne, mais bien trop tôt, le silence fit son retour. Puis il soupira.

— Noah. Bébé, tu ne peux pas m’appeler comme ça.

Noah encaissa calmement en regardant le petit équipage s’affairer autour de lui pour la préparation du décollage. Donc pas de sexe, pas de relation et maintenant pas même un foutu coup de téléphone ? La pression augmenta dans sa poitrine alors qu’il regardait dans le vide par le hublot. Il avait l’impression de ne pas pouvoir respirer sans s’étrangler.

Il ne savait pas s’il pouvait supporter une coupure si nette.

— Tu n’as pas dit que je ne pouvais pas t’appeler, finit-il par dire, bien conscient qu’il avait l’air d’avoir six ans.

— Je le dis maintenant. 

Le ton de Drew était ferme.

— Crois-moi. Ce sera plus facile ainsi. Pour nous deux.

Noah soupira profondément. Drew avait raison, bien entendu. Il avait toujours raison. Mais l’idée de couper réellement leur connexion, même de manière si intangible, suffisait à lui donner envie de balancer son téléphone par la fenêtre.

— Très bien, finit-il par répondre. Si c’est ce que tu veux.

— Non, c’est ce que tu voulais, lui fit remarquer Drew.

Il se mordit la lèvre. Touché, enfoiré. Touché.

— Je suppose que nous sommes comme des adolescents poursuivant un amour impossible, alors. Assure-toi de boire le poison, Juliette.

— Après toi, Roméo. C’est ainsi que Shakespeare l’aurait voulu.

— Salaud. Qu’un fléau touche ta maison.

— Généralement, après avoir bu le poison, on se couche et on meurt, l’informa Drew sur un ton gentil. En silence.

Noah gloussa.

— Je suppose que je vais te laisser te rendormir.

— Tu es si gentil. Appelle-moi quand tu arrives. 

Drew bâilla à nouveau.

— Bon vol.

— Je croyais que tu avais dit de ne pas appeler.

— Zut. J’oublie mes propres règles. 

Il s’interrompit, essayant visiblement de réfléchir.

— Envoie-moi un message, alors. Juste afin que je sache que tu es bien arrivé.

— Je le ferais.

Il soupira en raccrochant, se demandant pourquoi il voulait rappeler tout de suite. Avec un peu de chance, ce sentiment allait disparaître avec suffisamment de temps et de distance. Vu qu’il n’était pas autorisé à appeler. Ou à envoyer un message. Ou à envoyer un fax. Ou à faire quoi que ce soit de nécessaire pour maintenir sa santé mentale.

— Puis-je vous servir quelque chose à manger ou à boire ?

Mademoiselle Guillerette était de retour.

Il allait se passer de nourriture, mais l’alcool semblait correspondre à l’humeur dans laquelle il était.

— Quelque chose à boire, s’il vous plaît. 

Beaucoup de quelque chose à boire, s’il vous plaît.

— Génial !

Il ne savait pas pourquoi cela l’illuminait comme un sapin de Noël, mais son enthousiasme était plutôt mignon.

— Nous avons du scotch, du bourbon, du vin – blanc et rouge –, de la vodka…

Elle s’arrêta pour respirer puis continua.

— Je crois que nous avons du gin, un peu de…

Il leva la main en grimaçant.

— Tout ce qui m’assommera avant que nous atteignions l’altitude de croisière conviendra.

Elle lui fit un grand sourire et retourna à… là où ils gardaient tout cet alcool très inflammable. Il ne parvenait même pas à s’émouvoir du fait que Sydney lui avait apparemment réservé un vol sur Air Picole. Il pouvait seulement regarder par le hublot et se demander pourquoi il avait l’impression de voler dans la mauvaise direction.

Chapitre 36

Drew jeta un coup d’œil à son téléphone. Noah ne l’avait pas appelé depuis plusieurs jours. Il n’avait même pas eu le plaisir de refuser son appel. Ou d’écouter un message sexy de façon obsessionnelle. Avoir dû constamment refuser ses avances pendant deux semaines avait été agaçant, mais ce silence était… assourdissant. Perturbant. Il se mordit la lèvre. Et si Noah était passé à autre chose ? Très bien. Tu lui as dit de le faire. Et s’il était déjà avec quelqu’un d’autre ? Qu’est-ce que cela peut te faire ? C’est toi qui lui a dit de partir.

Son subconscient était sur le point de se prendre un coup de pied à la gorge avec toutes ces foutues réponses sournoises. Ces réponses honnêtes. Mais qui voulait des réponses honnêtes quand il se disputait avec lui-même ? Mince.

Une autre semaine s’écoula avant qu’il comprenne. C’était étrange, la manière de fonctionner des mécanismes d’adaptation. Le corps était déterminé à vous montrer que, quoi qu’il arrive, la vie continuait. Vous êtes allé travailler, vous avez payé vos factures et même si vous aviez dû le faire de façon autonome, la vie était déterminée à continuer.

Cela devenait de plus en plus facile, sauf une toute petite chose. Chaque personne qu’il connaissait. Tous. Ils étaient tous déterminés à lui dire pourquoi, exactement, poser un ultimatum à Noah avait été la chose la plus idiote qu’il ait faite de toute sa vie. Un cas d’école.

Drew leva les yeux de son téléphone pour trouver Zach qui le dévisageait, un magazine enroulé dans ses mains. Sans un mot, Zach frappa le bureau avec le magazine, puis lissa les pages froissées. Des photos sur papier glacé lui firent face de façon accusatrice. Taylor Swift et un type faisant des emplettes dans un marché. Un acteur musclé sur un plateau de tournage en train de signer des photos. Noah et un gars bien bâti faisant un jogging à travers Runyon Canyon.

Drew haussa un sourcil inquisiteur.

— Je suppose que cela concerne la photo de Noah et non le quiz « Comment aider votre homme à trouver votre point G » ?

— Tu vas faire quelque chose à ce propos ?

Le visage de Zach était empli d’indignation et Drew ressentit l’étrange envie de le serrer dans ses bras. Outré en son nom ? C’était presque… mignon. Même si jamais il n’aurait dit cela à haute voix. Surtout parce qu’il n’arrivait pas à se souvenir si vous étiez autorisés à vous adresser aux Gremlins ou supposés ne jamais les regarder dans les yeux.

— Ce n’est pas ce que tu croies. C’est son entraîneur. 

En voyant l’air dubitatif de Zach, Drew insista.

— Ces magazines ne savent jamais de quoi ils parlent.

— Eh bien, cela me semble assez réel.

— C’est parce que nous ne vivons pas à Hollywood, dit-il.

Dieu merci.

— Alors tu vas rester planté là ?

Il soupira. Entre Zach, Mackenzie, Jordan, Grayson, sa mère et toutes les autres personnes dans sa vie avec une opinion et une bouche, il allait devenir fou. Serait-il encore qualifié de tueur en série s’il les tuait tous en un court laps de temps sans délai de rétractation ?

— Tu me dis toujours de me bouger et d’aller saisir ce que je veux. Que rien n’est facile. Et regarde-toi, assis là, poursuivit Zach avec dégoût.

Drew tapota son stylo contre sa bouche. Non, il avait regardé assez de documentaires sur le FBI. Il était à peu près certain que le délai de rétractation était primordial. À des fins de classification.

— Noah est la meilleure chose qui te soit arrivée depuis longtemps, et il s’en va. Et tu es là, te contentant de rester assis là, laissant cela se produire.

Il pourrait probablement cacher les corps dans son garage. Mais c’était le premier endroit où la police regardait, n’est-ce pas ? Donc, le congélateur était également hors de question. Peut-être le canal derrière sa maison…

Le visage de Zach était devenu rouge.

— Noah sort avec Monsieur Muscle, va à des avant-premières et tu restes assis…

— Pourrais-tu arrêter de dire « assis là » comme si j’étais comateux ? demanda Drew en prenant un air renfrogné. Je ne suis pas « assis là », je travaille.

— Alors tu vas simplement le laisser partir ?

— Le laisser ? C’est un adulte. Il sait ce qu’il veut. 

Ou du moins, il croit qu’il sait. Il regarda la photo à côté de l’article. Noah avait fière allure. Il semblait grand et en forme. Bronzé. Tout comme le gars courant à côté de lui, riant aux éclats. La mâchoire de Drew se contracta. L’image mettait à l’épreuve sa patience et sa détermination, mais il allait persévérer. Il était à peu près certain qu’il n’était pas de bon ton de traquer la nouvelle conquête de votre ex-amant et de l’étrangler jusqu’à ce que ses yeux verts étincelants sortent comme des bouchons de champagne.

— Alors c’est tout. 

Zach posa une main sur sa hanche.

— C’est tout, acquiesça Drew.

Il utilisa son stylo pour pousser le magazine sur son bureau jusqu’à ce qu’il glisse dans la corbeille à papier. Il se remit à signer des factures, de façon soignée et précise.

— Fais-moi une faveur, d’accord ?

— Oui ?

— Arrête de me fixer. Avant que j’utilise ce stylo dans l’un de tes globes oculaires.

— Je vais arrêter de te fixer quand tu arrêteras d’être un idiot. Même si je suppose que cela signifie que je devrais prendre une chaise. Et trouver des gouttes pour les yeux.

Drew lui lança un regard noir et appuya sur le bout de son stylo.

— C’est parti. Œil droit ou gauche ?

— Je le dirai à maman.

— N’y a-t-il pas un autre endroit pénible où tu devrais être ?

Zach regarda sa montre.

— Pas avant dix-huit heures.

— Peut-être que tu devrais prendre de l’avance, suggéra-t-il.

— C’est ce que je vais faire, acquiesça Zach. Et toi, tu devrais réserver un vol pour Los Angeles.

Il aurait simplement aimé – comme d’habitude – pouvoir dire à Zach qu’il avait tort. Qu’il était complètement à côté de la plaque. Mais dernièrement, même lui avait remis en question ses propres conditions. Peut-être qu’il avait poussé trop loin. Et pourquoi diable avait-il dit « tout ou rien » ? À cet instant, quelle que soit la partie de Noah qu’il aurait pu avoir semblait meilleure qu’une vie sans lui.

Seulement, il savait qu’il était du genre « tout ou rien » et il n’aurait fait que retarder l’inévitable. Avec les relations sentimentales, il avait une approche douloureuse comme une fracture, et alors ? Une coupure nette pouvait faire un mal de chien, mais en fin de compte, c’était la plus facile à soigner. Avec le temps, il finirait par redevenir presque complètement normal. Avec un peu de chance. Au lieu d’être faible et amer, à se demander pourquoi diable il avait cassé son propre fémur.

Il mordilla sa lèvre inférieure.

— Je ne veux pas en parler.

Zach ouvrit la bouche pour dire autre chose, mais ce qu’il vit dans l’expression de Drew lui fit la refermer.

— D’accord, soupira-t-il, faisant voler sa frange effilée. Autant parler affaires, alors. Gray a envoyé cette liste de voitures volées.

Drew soupira avec reconnaissance.

— Dis à Gray que je le remercie.

— Ça marche. 

Zach lui lança un sourire satisfait.

— Regarde-nous, en train de travailler ensemble pacifiquement.

— Hmm…

— Nous devrions transformer ceci en un arrangement plus permanent.

— Va te faire voir, Zee. 

Après un moment, il se rendit compte que Zach était toujours là, et il gémit.

— Quoi ?

— Je veux que tu saches que je suis là pour toi. Peu importe ce qui arrive.

— Merci. 

Parfois, pour un petit frère agaçant, Zach n’était pas complètement mauvais.

— C’est gentil.

— On roule ensemble.

Ou peut-être pas. Drew leva les yeux au plafond.

— Arrête.

— On meurt ensemble. 

Zach ne parvenait pas à garder un visage impassible, se perdant en citant le film.

— S’il te plaît, ne…

— Bad Boys pour la vie.

Drew jeta son stylo.

— Ça suffit.

Zach s’en alla en criant avec Drew sur ses talons. Et lorsque ce dernier rattrapa enfin Zach près de la fontaine à eau et le fit trébucher, Drew dut admettre qu’il se sentait un peu mieux. Tandis que Zach riait d’un air impuissant, Drew se mit à califourchon sur lui, un peu comme lorsqu’ils se chamaillaient enfants, puis frotta le visage du petit salopard contre le tapis. Il devait admettre que celui qui avait dit « Au moins, vous avez vos amis » était un foutu génie.

Chapitre 37

En décembre, il ne pouvait plus écouter Sam Smith chanter quoi que ce soit sans se sentir bêtement émotif. Drew lança un regard noir à l’application Pandora ouverte sur son écran d’ordinateur et pressa la touche « muet » sur le clavier. Tant que cet enfoiré continuerait de chanter de tout son cœur pour trouver l’amour, il était mort aux yeux de Drew.

Malheureusement, le silence soudain rendit les différents sons sortant du bureau d’à côté encore plus bruyants. Foutu bureau avec de foutus murs minces comme du papier. Ce n’était pas la première fois que Mac et Jordan le dérangeaient au bureau et ce ne serait pas la dernière. Au moins cette fois, ce n’était pas du sexe de bureau tapageur – dont ils s’étaient également rendus coupables. Non, apparemment ce jour-là, ils avaient décidé de parler de lui. Plus précisément ? De lui et Noah.

Il serra les dents et continua à taper sur son clavier. Il avait officiellement perdu l’amour de sa vie, et alors ? Il n’avait aucune envie de faire des rencontres, et alors ? Sa vie sexuelle était maintenant assez pathétique pour justifier une sorte d’intervention de secours financée par le gouvernement, et alors ? Il se moquait de ce que pensaient ses amis et les membres de sa famille. Il était simplement un homme à son bureau. Un homme à son bureau en train de taper un rapport pour un client.

Un homme à son bureau qui pouvait entendre le mot « crétin » lancé à fort volume. Lorsqu’il fut suivi d’un « imbécile », il finit par en avoir assez et sortit de son bureau. Il ignora Jennie qui retenait à peine un sourire et frappa brusquement à la porte de Mac. Tout devint silencieux à l’intérieur.

— Oui ? finit par lancer Mac.

Il poussa la porte et trouva Mac assis derrière son bureau, sirotant calmement un gobelet. Jordan fit un signe de la main, affalé dans l’un des fauteuils des invités, ses longues jambes tendues et croisées, les bottes posées sur le bord du bureau de Mac. Les sacs et les emballages froissés de fast-food étaient tout ce qui restait de leur déjeuner.      

— Il nous reste des frites, si tu veux, proposa Mac.      

Ils le regardèrent tous les deux innocemment, les yeux grands ouverts comme deux cabots dans un refuge pour animaux une journée d’adoption. Il leur lança un regard noir.

— Je ne veux pas de foutues frites, dit-il. Et épargnez-moi vos airs de saintes-nitouches.

Il pointa un doigt sur Jordan, le propriétaire des yeux bleu ciel susmentionnés.

— Je vous entends tous les deux.

— Je te l’avais dit. 

Jordan laissa tomber son sourire niais et regarda Mac d’un air furieux.

— Tu m’as juré que ces bureaux étaient insonorisés.      

— Non, ils ne le sont pas, dit Drew de manière appuyée. Et ils n’étaient certainement pas insonorisés mercredi dernier.

Vu le regard en coin que Jordan lança à Mac, Drew pensa avec délectation qu’il venait certainement d’empêcher toute future baise de bureau. Dommage.

— J’ai dit probablement insonorisés, dit Mac avec exaspération. Comme si tu pouvais croire tout ce que je dis quand je suis penché sur un bureau !

Il regarda Drew d’un air triste.

— Alors maintenant que ta vie amoureuse est morte, tu as décidé de ruiner la mienne ?

— Non, je n’apprécie simplement pas que tu me traites de crétin en employant des moyens nouveaux et créatifs.

— Eh bien, tu es un crétin, grommela Mac. Je n’arrive pas à croire que tu l’aies laissé partir.

— Il ne m’a pas laissé beaucoup de choix. Il voulait continuer à avoir des relations sexuelles aléatoires et occasionnelles. Chaque fois qu’il aurait pu s’échapper, il serait revenu à Miami. Comme un plan cul de première classe.

Il grogna de frustration en passant ses doigts dans ses cheveux.

— Et pourquoi est-ce que je t’explique cela ?

— Lui as-tu dit que tu l’aimais ?

Baisser les yeux sur le tapis était préférable à répondre à la question de Mac. Le tapis devenait plutôt terne. Il avait probablement besoin d’un nettoyage en profondeur.

— Je ne t’ai jamais dit que je l’aimais, finit-il par dire.

— C’est un peu évident, Drew, dit Jordan en lui lançant un regard compatissant.

Il soupira. Apparemment, tout le monde savait qu’il aimait Noah. Même Noah. Fantastique, bordel.

— Je le lui ai dit.

— Et qu’a-t-il dit ? demanda Mac lorsqu’il fut évident qu’il n’allait rien ajouter.

— Pas des choses que je voulais entendre.

— Et alors ? soupira Jordan. Tu l’as laissé monter dans un avion ?

— Euh, oui. Qu’est-ce que vous suggérez ?

Jordan haussa un sourcil parfaitement arqué. Cet homme était vraiment trop beau pour son propre bien.

— Si Mackenzie montait dans un avion et me quittait pour toujours pour traverser tout le pays ?

Drew grimaça. Dit comme cela, quelque chose clochait.

— Oui.

— Je ferais la même chose que j’ai faite lorsqu’il a essayé. Je le poursuivrais.

— C’est si romantique, chéri, dit Mac en levant les yeux au ciel. Mais il a raison.

— Bien sûr que oui. Ensuite, je commencerais à construire un donjon dans mon sous-sol. Peut-être que j’y mettrais un lit, avec des chaînes.

Mac ricana, mais Jordan n’avait pas tout à fait fini.

— J’appellerais sa famille et son boulot et je leur dirais qu’il s’est enfui avec un camionneur. Ensuite, je lui mettrais un collier et ferais de lui mon esclave sexuel jusqu’à la fin des temps. 

Il détourna les yeux en fronçant légèrement les sourcils.

— En gros. Il se peut que nous fassions cela dans tous les cas.

Mac soupira.

— Drew, chaque fois que tu t’apitoieras sur ton sort, souviens-toi que je suis bloqué avec ça.

— Comme si cela te dérangeait.

Il fit un bruit de dégoût.

— Vous me donnez la nausée avec cette façon que vous avez de toujours être ensemble. C’est comme si vous aviez fusionné en une hydre à deux têtes ou un truc du genre…

— Nous ferions une hydre à deux têtes très mignonne, l’informa Mac. Et je vais partir du principe que c’est ta petite garce intérieure, seule et amère qui parle.

Après un moment, il haussa les épaules.

— C’est vrai.

— Alors, tu baisses simplement les bras ?

— Bien sûr que non, dit-il sur ton sarcastique.

Mais Noah n’en savait rien. Et ce que Noah ignorait ne pouvait pas le blesser. Il allait donner à Noah le temps et le recul pour se rendre compte de ce qu’il abandonnait. Qu’il faisait une énorme erreur. Et si cela n’arrivait pas, eh bien, il y avait toujours cette idée de donjon.

Chapitre 38

La soif. La faim. Le Désespoir. Noah était allongé sur un tronc dans le parking d’un parc d’État, ignorant Axl, cet enfoiré, qui faisait des étirements trop enthousiastes. Noah était à peu près certain que le tronc servait uniquement à s’étirer, mais il s’en moquait. Désormais, il avait un double usage – maintenir sa carcasse à bout de forces. Sa veillée funèbre et ses funérailles allaient pouvoir avoir lieu ici même. Puis, son corps imbibé de sueur serait jeté du haut de la montagne.

Tout ce temps à Miami, sans qu’Axl ne puisse l’avoir sous son joug, l’avait rendu doux. Doux et lent. Noah avait fini le dernier kilomètre si lentement que les baskets blanches d’Axl n’avaient plus été qu’un point au loin. Il avait seulement accéléré la cadence lorsqu’un marcheur athlétique déterminé avait menacé de le dépasser.

— Tout va bien ?

Entre deux abdominaux, Axl fit semblant de s’inquiéter de savoir s’il était vivant ou mort.

Noah lui fit un signe de la main.

— Bois de l’eau, lui dit Axl.

Il s’interrompit dans sa quête d’abdos suffisamment fort pour couper des objets, mais seulement assez longtemps pour placer une bouteille d’eau dans la main de Noah.

Il but avec reconnaissance, de l’eau s’écoulant des flancs de la bouteille et refroidissant ses joues surchauffées.

— Plus lentement, ordonna Axl.

Noah ralentit ses gorgées jusqu’à prendre des petites lapées frustrantes. Tu as eu l’occasion de le pousser dans le précipice. Tu aurais pu dire que c’était la faute d’un puma. Désolé, Monsieur l’agent, tout ce qui reste ce sont ces écouteurs jaune fluo mâchés. Comment ça, cela ressemble à des marques de dents humaines ? Ignorant à quel point il était proche de devenir une odeur étrange dans le canyon, Axl retourna à ses abdominaux et les yeux de Noah se fermèrent.

Le désert n’était pas un endroit pour faire du jogging. Un trek de cinq kilomètres à travers un sentier de jogging à peine praticable n’était pas un moyen de « se distraire ». Il secoua la tête avec tristesse. Il n’y avait apparemment aucun endroit sur Terre qui allait lui enlever Drew de la tête. Ses pensées étaient désordonnées face à toutes les raisons pour lesquelles ils ne devaient pas être ensemble, mais tout se résumait à quelque chose de bêtement simple.

Drew lui manquait.

Cela lui manquait de saouler Drew de paroles tandis que ce dernier le suppliait gentiment de s’endormir. Cela lui manquait de repérer tous les défauts dans les films préférés de Drew jusqu’à ce qu’il l’embrasse pour le faire taire. Cela lui manquait de plaisanter avec lui et de passer du temps avec lui et… mince, tout lui manquait. Y compris le sexe. Il soupira. Bon sang, le sexe lui manquait. Il aurait tout aussi bien pu se retirer dans un monastère, car il était certain que les choses n’iraient pas mieux et il ne voulait pas voir ça.

Alors pourquoi diable ne décrochait-il pas le téléphone et ne l’appelait-il pas ? Noah n’était pas vraiment certain lui-même. Peut-être parce que lorsqu’il s’agissait de relations, il avait zéro de moyenne. Bon sang, à ce stade, il était simplement assis là en train de mâcher un chewing-gum dans le fond de la classe. Cela ne l’avait jamais trop dérangé. Le fond de la classe était un endroit sûr. Isolé ? Oui. Un peu. Mais sûr.

Peut-être était-ce parce que beaucoup de gens dans sa vie avaient essayé de l’utiliser et qu’il avait inconsciemment accepté qu’il n’était bon qu’à ça ? Peut-être parce que Drew n’attendait rien de lui, pas comme les autres ? Noah fronça les sourcils. Drew n’était pas impressionné par les villas de luxe et les voitures hors de prix. Alors qu’est-ce que Noah avait à offrir ?

Il était beaucoup de choses, mais indécis n’avait jamais été l’une d’entre elles. Habituellement, lorsqu’il se laissait aller, il essayait désespérément de se convaincre que ce qu’il voulait n’était pas vraiment ce qu’il voulait. Il réprima un juron. Il devenait clair comme de l’eau de roche qu’il désirait cet amour que Drew avait si courageusement offert. Il n’était simplement pas certain d’avoir le courage d’essayer.

Une serviette humide claqua soudain contre son ventre nu.

— Tu vas brûler.

Lorsqu’il ouvrit les yeux, Axl se penchait sur son corps faible, les mains sur ses hanches. Noah baissa les yeux sur son propre torse nu. Il avait enlevé depuis longtemps son débardeur Adidas pour l’utiliser comme un chiffon à sueur… puis comme un drapeau blanc, mais cela n’avait pas fonctionné. Il toucha son ventre. Il était peut-être un peu rose.

— J’ai rarement des coups de soleil. Et c’est le cadet de mes soucis.

— Tu veux en parler ?

Fatigué d’essayer de se rafraîchir comme une personne normale, Noah renversa la bouteille d’eau sur sa tête. Frissonnant à cause du délicieux déluge froid, il se secoua comme un chien, des gouttelettes d’eau giclant partout.

— Pas vraiment.

— Tu veux courir pour t’enlever ça du crâne ?

Axl se mit à faire un petit jogging sur place.

— Tu es mon dernier client de la journée. Heureusement. Vu à quel point tu te traînais, j’ai dû ajouter quinze minutes supplémentaires à notre session.

Noah sourit aimablement.

— Si tu ne dégages pas tout de suite, tu vas devenir la tache étrange dans mon coffre que tout le monde remarque, mais dont personne n’ose poser de questions dessus.

Les dents blanches d’Axl brillèrent au milieu de son visage bronzé aux traits fins.

— On se voit la semaine prochaine, Noah.

Il emprunta le trajet le plus long jusqu’à sa maison, évitant la commodité de l’autoroute pour l’encombrement urbain. Comme d’habitude, le bruit doux du moteur bavardant avec la route était apaisant. Un oiseau traversa devant lui, rapide comme un fantôme, se faufilant dans le ciel, pressé d’aller… là où les oiseaux semblent toujours si décidés à aller.

Il ouvrit légèrement la vitre, laissant la brise fraîche jouer avec ses cheveux qui fouettaient son visage. Il rentrait à la maison. C’était censé être agréable d’être à la maison. Et bon d’être entouré de choses familières et de routes familières. Il se mordit la lèvre. Peut-être qu’il avait besoin d’un peu de temps.

Après vingt-cinq minutes de route à travers les collines sinueuses et huppées, il arriva chez lui. La monstruosité encerclée d’une grille en fer se tenait à l’écart de la route, des vignes et des glycines camouflant l’entrée autant que possible. Il saisit son code et les portes s’ouvrirent silencieusement.

Il roula sur l’allée sinueuse et se gara près de l’entrée. Il attrapa son sac qu’il mit sur son épaule avant de repérer la Cadillac Escalade dans le quatrième garage.

Il jura. Il savait exactement à qui appartenait ce véhicule. Bien sûr, la porte d’entrée à pignon s’ouvrit et la lumière pénétra la nuit pour encadrer son visiteur revenu de nulle part. Marshall sourit, parfaitement certain d’être bien accueilli pour une raison inconnue, les dents blanches brillant dans l’obscurité.

— Salut, bébé.

— Qu’est-ce que tu fous ici ? demanda-t-il en claquant le coffre.

Ou plutôt, en essayant de le claquer. Il était impossible de claquer le coffre d’une Aston Martin puisque que la technologie « soft touch » prenait la suite et le fermait doucement en un clic. Foutue technologie. Il était nostalgique de la belle époque où l’on pouvait être énervé et l’exprimer sur des objets inanimés.

Plutôt qu’au visage de quelqu’un.

— Je t’ai posé une question, dit-il d’un ton sec.

— Oh, mon Dieu, Noah, épargne-nous le mélodrame. Nous nous sommes disputés. C’est du passé. Arrête ton cinéma.

— Tu m’as trompé, dit-il incrédule. Et tu t’attends à ce que je te reprenne ?

Il passa devant lui et entra dans la maison silencieuse. Home Sweet Home. Il attendit que le sentiment agréable du retour chez soi l’enveloppe, mais il n’en fut rien. Il laissa son sac glisser de son épaule et tomber sur le sol. Il ne ressentait rien pour cet immense lieu impersonnel et parfaitement décoré. Oui. Home Sweet Home, mes fesses.

Peut-être était-ce dû au fait que Marshall était toujours debout sur le seuil de sa porte. Vêtu d’un simple boxer. Noah lui jeta un regard noir.

— Eh bien, tu fais vraiment comme chez toi.

— C’est chez moi. Chez nous.

Non, c’était faux. Il avait racheté la part de Marshall. Seulement, il n’avait pas pensé à épargner quelques dollars de plus pour changer les serrures. Ou même changer le code du portail. Il était dégoûté de lui-même.

— Je suis surpris de te voir ici. Marv est-il au courant ?

— Noah, tu sais de quoi il s’agissait, dit doucement Marshall. C’était juste pour le travail. Tu n’imagines quand même pas que je voudrais être avec ce type. Il est assez vieux pour être mon grand-père.

Beurk. Il se demanda s’il survivrait à un bain avec de l’eau de Javel comme ingrédient principal.

— Et as-tu eu le rôle ?

— Bien entendu que je l’ai eu, fanfaronna Marshall. Mais quel est le rapport av…

— Je suppose que c’est en train de faire décoller ta carrière ?

— Quoi ?

— As-tu fait beaucoup de nouvelles rencontres ?

— Oui, bafouilla Marshall. J’ai rencontré beaucoup de gens. Des gens du milieu. Ma nouvelle impresario dit qu’elle peut faire des choses merveilleuses pour ma carrière. Contrairement à ton ex-femme.

Sydney équilibrait le bien-être de Noah avec ce qui était le meilleur pour sa carrière. C’était l’une des choses qui la rendait meilleure que certains de ces agents-succubes qui vous envoyaient à toutes les auditions possibles. La moindre publicité, la moindre campagne d’affichage, le moindre événement, tout et n’importe quoi pour que votre visage soit vu. Puis, lorsque vous deveniez cinglé, ils vous laissaient tomber comme les restes du repas de la veille. Il ne prit pas la peine d’expliquer tout cela à un Marshall indigné.

— Je suis si content que cela marche pour toi.

Marshall hocha la tête avec méfiance.

— En effet. Maintenant, j’ai seulement besoin de toi pour être comblé.

— Eh bien, c’est un peu dommage.

Noah laissa tomber son sac dans le hall, brusquement trop fatigué pour le porter plus longtemps. Il ne savait pas si c’était le jogging ou cette confrontation, mais il était épuisé.

— Tu arrives trop tard.

— Il n’est jamais trop tard pour…

— Pour quoi ? dit-il avec fatigue. L’amour ? Mon Dieu, Marshall, nous n’avons jamais partagé d’amour. Tu le sais. Nous étions simplement pratiques l’un pour l’autre. C’était facile. Et crois-moi, le véritable amour est tout sauf facile.

Le véritable amour empêchait de dormir la nuit. Il rendait fou. Il faisait désirer des choses impossibles. Noah cligna des yeux. Le véritable amour se faufile dans la vie quand on s’y attend le moins.

— Noah…

— Je suis tombé amoureux de quelqu’un d’autre.

Il n’était pas certain de savoir s’il parlait à Marshall… ou à lui-même. Le simple fait de l’entendre à voix haute lui fit comprendre que c’était la vérité absolue, à cent pour cent, brute. Il était amoureux. Et voir le contraste entre ce qui était la toile de fond de sa vie et ce qu’il avait partagé avec Drew rendait laid tout ce qui l’entourait. Terne. Faux, du ficus trop grand près de sa porte qu’un artiste italien avait planté en jurant que c’était à la mode jusqu’à l’aspirant-Adonis trop apprêté qui était entré chez lui par effraction.

Il était amoureux. Se le répéter ne semblait pas rendre cet état de fait plus incroyable. L’amour, bon sang. Il prit un moment d’émerveillement pour savourer sa prise de conscience. Il ne lui restait plus qu’à se débarrasser de son ex narcissique. Réalisant qu’ils étaient à l’extérieur, il donna une tape sur l’épaule de Marshall. Puis il le poussa légèrement. Juste assez pour l’envoyer trébucher sur le perron carrelé.

— Hé !

Il claqua la porte et la verrouilla. Il n’était pas nécessaire d’être en colère et il était déterminé à se comporter de façon mature, mais… oui, il devait l’admettre, cela faisait du bien.

— Ouvre la porte, Noah.

La voix de Marshall résonna à travers la porte comme s’il avait brusquement trouvé un mégaphone dans les buissons.

— Il faut que nous parlions.

— Désolé. Je te laisserais bien entrer, mais je ne crois pas que ce soit une bonne idée d’inviter le mal en personne à franchir le seuil de sa porte.

Ou était-ce les vampires ? Il allait probablement devoir vérifier, simplement pour être certain.

— Noah !

Marshall jura.

— Je suis gelé.

Pas autant que si tu entres, mon cher.

— Rentre chez toi, Marshall.

— C’est qui cet enfoiré ? Je vais le tuer !

Noah leva les yeux au ciel.

— Alors maintenant, tu te soucies de savoir qui je baise ? Typique.

— Espèce de traînée !

Il avait très envie de lancer une réplique comprenant un « ta mère ». C’était vraiment nul d’être adulte. Noah commençait vraiment à repenser ce plan mature.

— Ce n’est pas digne de toi. 

Tout en disant ces mots, Noah savait qu’ils n’étaient pas vrais. C’était du Marshall tout craché.

— Il est temps que tu rentres chez toi. Je suis passé à autre chose. Et que tu en sois conscient ou non, toi aussi.

— Bébé…

— Je vais me coucher, lança Noah.

Il éteignit les lumières du porche.

— Mes clés de voiture sont à l’intérieur, cria Marshall. Pour l’amour du ciel, tu ne peux pas me laisser ici comme ça !

Noah serra les dents. S’il n’avait pas été certain que tout ceci pouvait faire la une des magazines, il aurait appelé la police. Mais il n’avait aucun désir d’avoir une « situation domestique » fichée dans un dossier quelque part. Il était également presque certain qu’il fallait porter un débardeur défraîchi pour qu’une course-poursuite passe à la télé.

— Tu ne peux pas m’empêcher de rentrer. Tu crois être le seul à connaître cette maison ?

Il attendit un moment pour faire bonne mesure, puis Marshall cria :

— Enfoiré ! Je trouverai un moyen d’entrer !

Il n’avait aucun doute là-dessus. C’était encore un autre problème que posait une maison gigantesque. Il était certain qu’il y avait dix-huit façons différentes d’y rentrer auxquelles il ne pouvait même pas penser. Et avec le temps, à force de rester assis devant sa porte, Marshall finirait par toutes les trouver.

— Où sont tes clés ? grommela-t-il près de la vitre.

— Dans mon pantalon. Par terre. Dans notre chambre.

Il se mordit la langue pour ne pas lui faire remarquer que ce n’était pas « leur » quoi que ce soit. Et combien de fois avait-il dû lui dire de ne pas laisser son pantalon par terre ? Alors qu’il piétinait vers la chambre à coucher, il se rendit compte à quel point cette pensée était absurde dans une telle situation et cela le rendit un peu plus calme. Même après avoir vu que ses draps en coton égyptien étaient froissés et s’être dit qu’il allait devoir les changer avant de dormir. Il saisit le pantalon de Marshall, à moitié sur l’ottomane, à moitié sur le sol, et se dirigea vers l’entrée.

Il regarda à travers le judas et le fait de voir Marshall frissonner dehors en boxer, ses épaules pâles luisant au clair de lune, le faisant ressembler à une étrange décoration exotique de pelouse le fit rire un peu. Bon sang. Pourquoi était-il si énervé ?

Il n’y avait rien de plus triste que de regarder quelqu’un qui ne savait même pas qu’il était de l’histoire ancienne. Comparé à l’effet que Drew avait eu sur sa vie, Marshall représentait moins qu’une foutue note de bas de page. Noah sourit. Il pouvait se permettre d’être courtois avec une note de bas de page.

— Voilà. Cadeau. Tu peux avoir le pantalon avec.

Il ouvrit la porte juste assez pour jeter les clés et le pantalon sur la pelouse. Puis il la claqua à nouveau.

Pour s’assurer qu’il était en train de partir, Noah le regarda sautiller dans son jean, marmonnant et jurant. Une petite partie de lui se sentait désolée pour Marshall. Il avait connu une situation idéale et il l’avait gâchée. La partie malicieuse de son être appuya sur le bouton de l’arrosage automatique, faisant crier Marshall jusqu’au garage. Il ne savait pas quelle partie de lui rit jusqu’à ce que son ventre lui fasse mal.

Longtemps après que Marshall ait fait crisser ses pneus en quittant l’allée et que Noah ait changé ses draps, un sentiment de libération l’accompagna. Une libération et quelque chose d’autre. Ah oui, l’amour. Il était amoureux. Se souvenant comment Marshall était parvenu à s’introduire chez lui, il sortit du lit et mit ses pieds dans des tongs.

Il se dirigea vers le bout de l’allée en bas de pyjama pour changer le code du portail. C’était un trajet relativement long. Mince, mais qui avait besoin d’avoir une maison aussi grande ? Lorsqu’il atteignit enfin la grille, ses doigts tapèrent sur le clavier sans qu’il y pense.

L’amour. Il regarda le code qui clignotait, se rendant compte qu’il l’avait changé pour mettre la date d’anniversaire de Drew sans même le réaliser. Bon. Il était officiellement fichu. L’amour.

Et maintenant, qu’était-il censé faire à ce sujet ?

Chapitre 39

Le café était plutôt vide ce lundi matin. Cela convenait parfaitement à Noah. Cela lui donnait l’espace et le silence nécessaires pour corriger son travail, mais il y avait encore assez de gens s’affairant autour de lui pour l’empêcher de devenir complètement fou. Une ombre traversa sa table et il leva les yeux pour trouver Sydney sur le point de lui subtiliser son café. Il le saisit juste à temps, accrochant la soucoupe avec un doigt pour la rapprocher de lui. Elle lui lança un regard noir avant de se laisser tomber sur une chaise.

— Que fais-tu ici ?

— Je te suis à la trace, bien sûr. 

Elle lui fit un doux sourire.

Il grimaça.

— Qu’ai-je fait pour mériter cet honneur ?

— Eh bien, tu ne réponds pas à mes appels. 

Elle haussa les épaules.

— Je suis ton agent. Ton bien-être est ma priorité.

— Ça a l’air vrai. 

Il baissa les yeux sur son scénario.

— Tu es aussi mon ex-mari et tu fais encore partie de ma famille. Ce qui signifie que la loi et la décence exigent que je sois au courant si tu es mort ou en vie.

— C’est mignon. 

Il sourit malgré son humeur sombre.

— Tu as l’air en forme.

— Tu as une sale tête, dit-elle franchement.

Il se renfrogna.

— En quoi puis-je t’aider ?

— Ils donnent leur feu vert pour la quatrième partie du film, dit-elle en souriant et en essayant d’arracher un bout de son scone à l’orange. Tor te donne un délai de six mois.

Il lui jeta un regard noir, tirant l’assiette en arrière.

— J’espère que cette date est flexible.

Elle lui sourit.

— Comme du Marshmallow.

Il grogna tout en continuant à taper. Il tapa trois autres phrases avant de lever un regard exaspéré sur elle.

— Quoi ?

— Alors peut-être que tu peux m’expliquer cela. Il y a quelques mois, tu étais tout excité d’écrire et de terminer ce scénario. Là, je te dis qu’ils l’ont tellement aimé qu’ils veulent une suite et on dirait que quelqu’un a mis une bonne dose de poison dans ton café.

Il rapprocha sa tasse de café de son côté de la table. Au cas où.

— Que veux-tu que je dise ?

— Noah, dit-elle, son regard amical. Pourquoi es-tu toujours ici ?

Dans sa vie de tous les jours, en voyant des amis qu’il n’avait pas vus depuis des mois et qui ne lui avaient pas manqué, il se posait la même question au moins une douzaine de fois par jour. Il n’avait pas besoin de rester et avait toutes les raisons de s’en aller. Il pouvait écrire de n’importe où. Il pouvait même faire des allers-retours s’il avait envie de garder ses quartiers à Los Angeles. Mais c’était un fait indéniable que s’il déménageait à Miami, ce serait pour une seule raison. Une seule personne.

En y pensant, il eut du mal à respirer et sa gorge se contracta d’envie. Mon Dieu. Se réveiller avec lui le matin, à côté de lui, avec lui, en lui… lui parler, être avec lui quand il le voulait… le baiser lentement en le faisant répéter ses paroles encore et encore. Et il allait avoir besoin qu’il les répète encore et encore. Il ne pouvait s’en prendre qu’à lui-même. La dernière fois que Drew les avait dites, Noah avait été trop occupé à paniquer pour en profiter.

C’était intimidant, effrayant même, d’entrer dans une relation avec rien d’autre que de l’émotion. Un grand espoir. Une confiance fragile. Un type d’amour terrifiant qui semblait croître de façon exponentielle. Cela allait être différent de toutes les relations qu’il avait eues. Il n’était pas certain que ce soit une bonne chose.

Sydney le regardait toujours d’un air entendu et il se renfrogna.

— Tu pourrais arrêter de ressembler à un chat qui vient d’avaler un canari. Je savais que je voulais y retourner trois minutes après mon arrivée ici. 

Il avala sa salive.

— Je ne sais pas si je peux être ce qu’il veut.

— Noah, il veut juste que tu sois toi. 

Elle sourit en secouant la tête.

— Même si cela semble difficile à croire.

Il haussa un sourcil et dit sèchement :

— Merci, Syd. Je t’aime comme un bouton de fièvre.

— Je sais que c’est effrayant d’être avec quelqu’un qui ne veut pas de ton argent, de ta célébrité ou de ton influence. Seulement de toi. Tu es terrifié, aussi. Terrifié à l’idée de donner ton cœur à quelqu’un qui pourrait réellement savoir quoi en faire.

— Même s’il a tout ce dont il a besoin ?

Le front de Syd se plissa.

— Qu’est-ce que cela veut même dire ?

— Exactement, acquiesça-t-il, comme si elle était d’accord avec lui. C’est exactement ce que j’ai dit une fois.

Elle secoua la tête lentement.

— Alors… devrais-je appeler l’hôpital psychiatrique ou puis-je te faire confiance pour t’y rendre de toi-même ?

Il l’ignora et poursuivit.

— Tu sais, ton père a essayé de me l’expliquer une fois. Juste après son divorce.

— Mon père ?

Elle cligna des yeux.

— Je ne le savais pas.

— Oui, eh bien, il l’a fait. Je me souviens aussi avoir pensé qu’il était complètement cinglé. 

Il l’avait pris presque aussi mal que Syd lorsque ses parents avaient divorcé. Ils étaient ensemble depuis vingt-cinq ans. Un exemple solide, parfait de la façon dont les couples devraient être. Et apparemment, les apparences étaient souvent trompeuses.

Le père de Sydney avait obtenu le pire accord financier et n’avait pas semblé s’en soucier. Il avait déménagé dans un chalet du Colorado avec vue sur les montagnes – le genre d’endroit où Internet était une chimère et où un générateur n’était pas un luxe, mais une nécessité.

Noah avait atterri dans le Colorado comme un Garçon de Plage Venus D’une Autre Planète, sans avoir l’intention de s’attarder au-delà des quinze minutes qui avaient suffis pour convaincre son père – euh, le père de Syd – d’arrêter d’être une chiffe molle et de se battre pour ce qui lui appartenait. Il aurait difficilement pu avoir l’air moins à sa place sur le porche du chalet, dans son jean slim, son dégradé trop long lui tombant dans les yeux, plus soucieux de revenir à l’aéroport à temps que d’écouter tout ce qui sortait de la bouche de John. Surtout au sujet du divorce.

Il y avait beaucoup de choses qu’il n’avait pas comprises sur ce porche. Et pour être honnête, il s’était foutu de beaucoup d’autres. Il avait seulement été préoccupé par le divorce de manière égoïste. Dans le genre vous-êtes-mes-parents-de-substitution-et-vous-avez-été-marié-toute-votre-vie. Ou du style je-veux-que-rien-ne-change.

Il leva les yeux de la table et vit que Sydney regardait dans le vide. Il était évident que parler du divorce avait probablement soulevé beaucoup de souvenirs et de problèmes pour elle aussi. Le divorce de ses parents et le leur.

— Ça va ? demanda-t-il doucement.

— Oui. 

Elle cligna rapidement des yeux, comme si elle essayait de se concentrer sur le sujet, puis elle agita la main.

— Continue.

— Eh bien, je ne pouvais tout simplement pas comprendre la nature amiable de la rupture. Ou pourquoi diable il voulait lui donner la majeure partie de leurs économies.

Elle finit par confisquer sa boisson et commença à la siroter.

— Qu’a-t-il dit ?

— Il a dit : « Fiston, j’ai tout ce dont j’ai besoin ». Je n’ai pas compris de quoi il parlait. Mais maintenant, si. Drew est comme ça, tu sais ? Il n’est pas impressionné par Hollywood. À un moment donné, on a tout ce dont on a besoin. De la nourriture à manger et un endroit pour se reposer. Des vêtements à porter. Une voiture à conduire. Une famille et des amis avec qui partager sa vie. Tout le reste, c’est du bonus. 

Il soupira.

— Je ne sais pas si je peux être suffisant pour quelqu’un qui a tout ce dont il a besoin.

Sydney remit la tasse dans la soucoupe.

— Je pense que tu l’es. Tu es bien un élément nécessaire dans ma vie.

Il eut un demi-sourire.

— Merci, Syd.

— De rien. Comme de l’hydrogène ou de l’azote ou tout autre truc à la con dont j’ai besoin pour vivre et respirer.

— Pourquoi est-ce que je te parle ?

— Parce que tu m’aimes et que je ne te laisse pas te défiler.

Il leva les yeux au ciel sans désapprouver. C’était vrai.

— Et que tu construis une statue en mon honneur pour t’avoir supporté, continua-t-elle.

— Oui, oui.

— Ce n’était pas une blague, c’était une suggestion. La carrière de pierre ouvre à six heures.

Elle haussa un sourcil.

— J’espère que tu as également remercié mon père pour ses perles de sagesse.

Il gloussa.

— À l’époque ? À peine. Ma réponse éclairée fut : « C’est quoi le rapport ? ».

Sydney ricana.

— Ça semble à peu près juste.

Noah aimait penser qu’il avait fait un long chemin depuis cette époque où il se comportait comme un enfoiré. Une époque aussi appelée « le début de sa carrière ». Il ne le niait pas. Les gens ne pouvaient pas comprendre ce que l’argent, les courbettes et l’adulation provoquaient jusqu’à ce que ce soit eux qui se retrouvent là-dedans.

Il n’avait pas honte de son passé. Cela l’avait aidé à apprendre ce qui était important. Son Aston Martin était sympa. Très sympa. Une des plus belles voitures qu’il avait possédées. Bon sang, il aurait pu passer des journées entières à écouter son moteur ronronner… Où voulait-il en venir déjà ? Ah oui. Exact. La voiture était belle. Mais elle n’était pas importante.

Se sentir en sécurité et protéger son cœur était agréable. Mais Drew ? Noah sentit que quelque chose d’étrange était en train d’arriver à sa bouche et réalisa qu’il souriait. Il gloussa un peu. Drew était important. Et cette vérité était si simple que même ses pensées filant à toute allure ne pouvaient pas l’alambiquer.

Sydney haussa un sourcil.

— Je suppose que puisque ton air constipé s’est envolé, tu as décidé d’arrêter de faire l’imbécile ?

Il leva les yeux au ciel. Comme la réponse à cette question était évidente pour tous les deux, il ne s’en soucia pas.

— J’ai vraiment hâte que plusieurs États nous séparent.

— Pareil, mec. 

Elle se pencha et vola le dernier quart de son scone. Elle mâcha pensivement en regardant les passants.

— Tu sais, si tu dois y être à temps plein, peut-être que moi aussi je vais me trouver un pied-à-terre à Miami. 

— Tant que tu parles de Miami dans l’Ohio, je n’y vois pas de problème. 

Elle se pencha et lui donna un baiser sucré et plein de miettes sur la joue.

— Moi aussi, je t’aime.

Chapitre 40

Même s’il savait que c’était inéluctable, ce dénouement fut sournois et bien calme. Drew avait presque espéré qu’il y allait avoir une montée en crescendo vers une scène dramatique et émouvante quand la vie de famille finirait par donner la bougeotte à J.D., mais il n’en fut rien. Il se sentit presque floué. Où était sa scène de fin à la Autant En Emporte Le Vent ? Mais non, J.D. avait quitté la ville comme la pierre qui roule humaine qu’il était. Et à présent, ils allaient simplement devoir aller de l’avant.

Pendant des mois, il n’avait rien voulu d’autre que retrouver sa maison et désormais, c’était fait. Il allait nettoyer tout le bazar laissé par J.D. et continuer sa vie. Il y avait beaucoup de mégots de cigarettes, de canettes vides et de détritus, bien entendu. Mais il y avait aussi quelques objets qui pouvaient être importants pour Zach : quelques livres en lambeaux et une montre à gousset qui semblait avoir appartenu à leur grand-père. Deux, trois photos. Quelques lettres qu’ils lui avaient envoyées en prison.

Il dévisagea Zach, qui regardait en direction de la télévision. Une lumière artificielle éblouissante scintillait sur son visage impassible et Drew était prêt à parier qu’il ne se rendait pas vraiment compte qu’elle était allumée. Soit ça, soit Zach aimait vraiment, vraiment DogTV. Drew se dirigea vers la table basse et se tint sur le bord. Comme il était à peu près sûr que DogTV n’était pas destinée aux humains et que Shelby s’était endormie dans son panier, il attrapa la télécommande et éteignit le téléviseur.

— Hé. 

Zach s’arracha du canapé.

— J’étais en train de regarder ça.

— Ah, alors cette chose parle. Je pensais que tu étais mort. J’étais simplement en train d’essayer de booster mon courage et mon intérêt avant d’appeler les secours.

— Ça s’appelle « se relaxer ».

Zach attrapa la télécommande et ralluma le téléviseur.

— Tu devrais essayer un jour.

Hmm. Se relaxer ? Non. Parce que « se relaxer » voulait dire « penser », et « penser » voulait dire « penser à des choses auxquelles il préfèrerait ne pas penser ». Il lui donna une petite tape sur le genou – un vrai coup de pied, en fait.

— Aide-moi à faire le ménage et ensuite je te ramènerai à la maison.

— Je ne veux pas rentrer à la maison.

— Tu as cours demain. De bonne heure. Je viendrai te chercher après si tu veux.

Sa récompense pour sa générosité ? Un jeté de cheveux vers l’arrière.

— Peu importe.

— Debout. Tu es de corvée de poubelle.

Il donna un autre coup de pied à Zach.

— Tu t’occupes des ordures. Je m’occupe du reste.

Zach ne fit pas semblant de ne pas comprendre. Il roula du canapé en soupirant. Tout en parlant dans sa barbe, il attrapa un sac-poubelle dans la cuisine et se dirigea vers la chambre d’amis. Drew prit un vieux sac de sport FILA sorti tout droit de ces cinq minutes dans les années quatre-vingt-dix où il avait cru être doué pour le football et se mit à faire le tour de la maison, ramassant ce qui était encore récupérable. Au moment où il eut fini, le sac n’était plein qu’aux trois quarts.

Il mit le sac sur son épaule. Il allait le laisser dans le garage jusqu’à ce qu’il soit assez fou pour y mettre le feu ou qu’il ait assez d’espace dans la benne à ordures. Il alluma le garage et s’arrêta net. La rutilante Pontiac GTO avait été cirée et polie presque jusqu’à la mort et étincelait même dans la lumière tamisée du garage.

— Zee ?

Après quelques instants, Zach répondit.

— Quoi ?

— Est-ce toi qui as fait ça ?

La voix sembla agacée.

— Fait quoi ?

— Tu peux venir ici, s’il te plaît ?

Il fallut une bonne minute avant que le visage irrité de Zach se présente dans l’encadrement de la porte du garage.

— Quoi ?

Puis il remarqua la GTO.

— Waouh. Joli.

— Eh bien, je suppose que cela répond à ma question, marmonna-t-il.

Ils tournèrent autour de la voiture, la regardant briller sur tous les angles. Drew secoua la tête, regardant les rétroviseurs chromés polis. Les voitures étaient toujours la seule chose dont J.D. pouvait s’occuper mieux que quiconque, qu’il s’agisse de les restaurer, de les assembler… mince, il sourit ironiquement, même pour les voler, il était le meilleur.

Son cœur battait si fort qu’il avait l’impression qu’il voulait sortir de sa poitrine. Le vieil homme ne pouvait tout simplement pas être totalement un enfoiré. Du J.D. tout craché. Malgré la coquille qu’il avait essayé de mettre en place pour éviter de souffrir, Drew se rendit compte qu’il aimait aussi J.D.

— Tu peux me ramener là-dedans ?

Drew haussa les épaules.

— Pourquoi pas ? Va chercher tes affaires.

Zach partit quelques instants avant de réapparaître avec son sac à dos à l’épaule et un pack de canettes de Pepsi coincé sous le bras.

Drew renifla.

— Je t’ai dit de prendre tes affaires.

Zach haussa les épaules, jetant les affaires sur la banquette arrière.

— Tu n’aimes même pas vraiment le Pepsi.

Il adorait le Pepsi, mais cela ne valait pas la peine d’en faire tout un plat. Pas dans l’état d’esprit où il se trouvait. Il n’allait pas faire fuir la seule famille qui lui restait en se disputant pour des boissons trop sucrées en boîte. Ils montèrent dans la voiture, l’intérieur fissuré contrastant avec la beauté de l’extérieur. Il essaya d’attacher sa ceinture, mais la boucle de sécurité était rouillée et usée.

Il tourna la tête et s’aperçut que Zach rencontrait le même problème.

— Apparemment, il nous reste du travail.

Il tourna la clé dans le contact avec un petit sourire. Bon sang, elles n’étaient plus fabriquées comme ça ces jours-ci. Même la clé était différente au toucher, argentée et fine – sans commande à distance sophistiquée. Juste une foutue clé. La voiture vrombit et son sourire s’agrandit. J.D. l’avait finie sans lui. Mince, il l’avait certainement finie parce que Drew ne l’aidait pas. Elle rugissait mieux que toutes les fois où il avait essayé de la réparer lui-même. Pas de bruits de ferraille, pas de pétarades, juste un doux ronronnement. L’encadrement de la porte ne tremblait même pas. Ce vieil enfoiré habile de ses mains avait laissé un cadeau.

Il jeta un coup d’œil à Zach.

— Prêt ?

— Ouaip.

— Tu as tout ?

— Ouaip.

— D’accord.

Il tapota ses doigts sur le volant, se demandant pourquoi il était brusquement si difficile de parler à son petit frère. Peut-être parce qu’il ne savait pas quoi dire. Hallmark n’avait pas de rayon « Je-suis-désolé-notre-père-ne-sait-pas-rester-en-place ».

Je suis désolé qu’il t’ait déçu tant de fois. J’aimerais pouvoir être aussi dévasté que toi, mais j’y suis trop habitué, j’imagine. C’est plus facile de ne pas être déçu si tu n’as jamais cru en quelqu’un dès le début. Tu devrais faire confiance aux gens qui le méritent, et ce ne sera jamais notre père.

Oui. Rien de tout cela ne semblait être la bonne façon de procéder.

— Tu sais, je pourrais vraiment avoir besoin de ton aide dans l’affaire O’Shaunnessy. Le type cherche ses parents biologiques. Je suis certain qu’il y a beaucoup de choses à faire sur Internet.

Zach lui lança un regard en coin.

— Ah oui ?

— Oui. Je suppose que tu pourrais utiliser le bureau vide. Et tu pourrais recevoir un salaire ou quelque chose.

— Ah oui ?

— Oui. 

Un petit sourire apparut sur la bouche de Zach.

— Ce serait un peu comme travailler avec toi, alors.

— Oui, peu importe. 

Drew souffla.

— Mac pense que tu serais bon avec l’informatique. Dans ton temps libre, si tu veux. Mais tu dois rester à l’école et continuer d’améliorer tes notes.

Zach glissa un autre regard dans sa direction.

— Ce n’est pas seulement à cause de papa, hein ?

Étrangement ? Pas vraiment. Zach avait fait du bon boulot et il méritait une chance. Drew secoua la tête.

— Non.

— Alors, d’accord.

Drew se mordit la lèvre et passa la première. C’était plus facile de dire les choses en conduisant. Il était impossible de regarder l’autre personne et il y avait beaucoup d’autres choses sur lesquelles se concentrer. Et si la conversation ne se passait pas bien, eh bien, il était toujours possible d’aller rouler à contresens.

Ils étaient en direction de l’autoroute quand Zach parla enfin, d’une voix si calme que Drew ne pouvait pas l’entendre à cause du vent. Il remonta la vitre en tournant la manivelle. Machinalement, il tendit le bras pour allumer la climatisation, avant de se rappeler que la voiture n’en avait pas.

— Quoi ?

— J’ai dit que je ne comprenais pas comment il pouvait faire ça. Encore.

— Je sais que tu l’admirais et je suis désolé qu’il t’ait déçu.

Après un moment, Zach hocha la tête et alluma la radio. Le trajet fut assez calme après ça. Calme, mais un peu plus agréable. Lorsqu’il arriva près de la sortie du centre-ville, Zach lui toucha le bras.

— Tu peux me déposer chez maman plutôt ? Je voudrais m’assurer qu’elle va bien. J’emprunterai sa voiture demain matin.

— Bien sûr. 

Cela semblait logique. Cela allait tranquilliser l’esprit de Drew, vu qu’elle ne voulait pas lui parler ou le voir.

Lorsqu’il entra dans son allée, il n’y avait pas de lumières dans sa maison et sa fourgonnette n’était pas là. Zach le remercia nonchalamment avant de sortir de la voiture. Il ouvrit la portière arrière et commença à rassembler ses écouteurs, son cartable et tout le bazar qu’il traînait partout avec lui. Drew attendit qu’il soit occupé à l’arrière pour tranquillement retirer la clé de sa Mazda de son trousseau. Puis il la glissa dans le thermos vide et referma le couvercle.

— Je vais attendre que tu allumes le salon, dit-il.

Zach le regarda de travers.

— Je ne suis pas un gosse, merde. 

Il leva les yeux au ciel. Il était heureux qu’ils soient de retour à la normale.

— Très bien. Dis simplement au tueur en série : « hé, pose ce couteau, je ne suis pas un gosse, merde ». Et tout devrait bien se passer.

— Tu es hilarant.

— Allume simplement la foutue lumière, d’accord ?

Il tendit le thermos à Zach.

— Tiens, n’oublie pas ça.

— D’accord. 

Zach prit le thermos et claqua la portière. Puis il la rouvrit tout de suite.

— Drew ?

Il tendit le cou pour regarder par-dessus le siège.

— Oui ?

— J’aime papa. Mais ce n’est pas lui que j’admire. 

Il avait l’air embarrassé, mais déterminé à avoir son mot à dire.

— Bonne nuit.

— Bonne nuit. 

Drew sourit.

— Assure-toi de verrouiller la…

La portière de la voiture claqua.

— … porte, termina-t-il pour lui-même.

Zach lui fit un doigt d’honneur contre la vitre et se dirigea vers la maison. Oui. Il était encore possible qu’il finisse par tuer Zach. Mais au moins maintenant, il aurait un peu de remords.

Il s’arrêta chez un traiteur chinois sur le chemin du retour. Il était chez lui depuis moins d’une minute lorsque son téléphone sonna. Il posa le sac de nourriture sur le plan de travail avant de le sortir de sa poche.

Noah : Je suis désolé pour ton père.

Il ricana. Entre ses amis et sa famille, c’était un meilleur téléphone arabe que ces ados effrayants dans Gossip Girl. Il tapa une réponse d’une main, sortant de l’autre des barquettes de mets chinois du sac.

Drew : Dois-je prendre la peine de te demander comment tu as su ?

Noah : Mac.

Drew secoua la tête. Mac avait une très grande bouche. Mais ça, il le savait déjà. Tous ceux qui s’étaient déjà assis à côté de lui au cinéma le savaient également.

Son téléphone vibra à nouveau.

Noah : Tu as besoin que je vienne ?

Drew réfléchit un instant avant de poser ses doigts sur l’écran. Était-ce le cas ? Bien sûr que oui. C’était une question vraiment stupide. Mais la dernière chose dont il avait besoin était d’aimer une autre personne qui pouvait disparaître à tout moment. Il répondit machinalement.

Drew : Non. Rien de grave.

Noah : Drew.

Drew : Vraiment.

Noah parut avoir compris, parce que les messages s’arrêtèrent. Il remit le téléphone dans sa poche. Il n’y avait rien de grave. C’était juste une chose à prévoir. Et s’il avait essayé de se convaincre lui-même que J.D. avait changé ? Et si quelque part dans son esprit stupide, il avait espéré que cette fois serait différente ? Ce n’était pas la faute de J.D.

Drew eut un air sombre en ouvrant la barquette de poulet Tao. J.D. avait fait ce qu’il avait toujours fait. Ce serait comme exiger que les feuilles ne tombent pas des arbres à l’automne ou que l’eau ne se précipite pas dans la rivière. Ou le moins éloquent « Les oiseaux doivent voler, le poisson doit frire ». C’était dans l’ordre des choses et il était idiot d’avoir pensé ne serait-ce qu’une minute que cela aurait pu se passer autrement.

Son téléphone vibra et il sentit un sourire se former sur ses lèvres en décrochant.

— Connais le sens de « ne m’appelle pas » ?

Noah gloussa.

— J’étais assis là à réfléchir à une façon de te déranger à nouveau sans être casse-pieds. Et puis je me suis dit que tu me trouvais déjà casse-pieds, alors je peux bien faire ce que je veux. Je me suis aussi dit que j’avais peut-être posé la mauvaise question. Je sais que tu n’as pas besoin de moi là-bas. Mais veux-tu que je sois là ?

Il avait la sensation que Noah ne parlait pas seulement du moment présent, mais il avait peur de demander des éclaircissements. Parce que s’il avait tort, il allait devoir s’étouffer lui-même avec un oreiller. Et ce serait difficile. Ses oreillers n’étaient pas si épais et il avait un instinct de survie assez développé.      

— Drew ?

— Oui, finit-il par répondre.

Comme s’il y avait une question.

Noah parut impatient.

— Bébé, je t’ai demandé si tu…

— Non, je t’ai entendu. Je réponds oui.

Il regarda le coussin décoratif en forme d’os de chien. Et tu ferais mieux de me proposer ce que je pense que tu me proposes.

— Dans combien de temps peux-tu être là ?

Chapitre 41

Cela lui prit trois jours. Trois jours pour tout régler à Los Angeles et dire « l’addition, s’il vous plaît ! ». Cela incluait la mise en vente de sa maison. Faire ses cartons. Convaincre un Tor inquiet que Noah pouvait très bien être aussi créatif à Miami qu’à Los Angeles. Faire ses valises. Et même si Sydney l’avait menacé lui et ses soudains instincts nomades d’une mort certaine, elle avait accepté d’organiser le transport du reste de ses affaires et de ses véhicules dès qu’il saurait où les expédier.

Certainement pas à sa résidence – il ne pouvait pas imaginer une atmosphère moins chaleureuse que dans ce palace de verre et d’acier avec son voisin pénible. Debout dans l’allée de Drew, il eut une réponse simple à cela. Là où Drew voulait être.

Il marcha jusqu’au bout de l’allée et frappa à la porte. Lorsqu’elle s’ouvrit, tout ce qu’il avait prévu de dire lui sortit de la tête. Embrasse-moi. Touche-moi. Baise-moi. Aime-moi. Bon sang. Avec un peu de chance, ses yeux n’étaient pas aussi grands et brillants qu’un personnage de dessin animé japonais. Il avait oublié à quel point Drew était magnifique, même en pantalon de survêtement large avec un énorme logo Adidas sur la jambe et un débardeur moulant. Ses cheveux noirs étaient maintenus par un élastique et de petites mèches rebelles s’échappaient sur sa nuque.

Noah voulait enlever cet élastique. Il voulait enlever ce jogging aussi. Puis ce débardeur. Et… n’était-il pas censé dire quelque chose de romantique à cet instant ? Et ne pas saliver comme un adolescent en chaleurs ?

À en juger par le regard de Drew tandis qu’il secouait la tête d’amusement, il savait très bien où les pensées de Noah avaient dévié. Il s’avança au lieu de reculer, fermant la porte d’entrée derrière lui.

— Tu es en retard.

Ils parlèrent en même temps.

— Je suis toujours en retard. 

Noah rit faiblement. Il avait l’impression que sa langue était emmêlée dans sa bouche. Pas parce qu’il n’était pas sûr de lui. Mais il n’était pas certain de savoir quoi dire pour se faire pardonner d’être parti de cette façon. D’avoir laissé passer tout ce temps. Et il avait vraiment, vraiment besoin de ne pas tout gâcher.

La poignée de porte gigota dans la main de Drew et il la saisit fermement. En dépit du fait qu’il avait crevé d’envie de se retrouver aussi près de Drew pendant des semaines, la mâchoire de Noah se resserra.

— Qui est-ce ?

— Qui est qui ?

La poignée bougea de nouveau et la porte s’entrouvrit avant que Drew la referme dans son dos.

Noah prit un air renfrogné. Malgré le fait qu’en gros, il était venu supplier Drew, il était difficile de rester concentré. Un coup sourd retentit contre la porte et ils se regardèrent tous les deux en silence. Puis ils regardèrent la porte.

Noah plissa les yeux.

— Ça. Qui est-ce ?

Drew haussa un sourcil.

— Je ne suis pas certain que ça te regarde. Cela dépend pourquoi tu es là.

Noah pouvait sentir son humeur tourner à l’aigre. D’ordinaire, il était quelqu’un de totalement pacifique. Il détestait la confrontation et évitait généralement toute forme de violence. En plus, Drew faisait au moins huit centimètres et douze kilos de plus que lui, tout en muscles puissants. Mais alors qu’il se tenait sous la lumière vacillante du porche, il reconnut volontiers que si Drew était en train de batifoler avec quelqu’un à l’intérieur, Noah allait Botter. Des. Culs. Ensuite, il laisserait des traces de pneus Pirelli sur le dos du minet que Drew s’était trouvé.

— Noah, je suis pieds nus et je pense que je suis en train de me faire dévorer par les fourmis. Si tu as quelque chose à dire, j’aimerais que tu te jettes à l’eau et que tu le dises.

— Je t’aime. 

Il lui jeta un regard noir.

— Je t’aime tellement que parfois… ça fait mal. J’avais peur que tu puisses ne jamais vouloir de quelqu’un comme moi et de ne rien avoir à t’offrir. Alors j’ai fui.

Drew sourit.

— Tu as parcouru tout ce chemin pour me dire quelque chose que je sais déjà ? Je suis certain que Mac, Jordan ainsi que le reste de la brigade « Ramenez-Noah » seront ravis.

Noah le regarda, l’air sidéré, avant de commencer à rire.

— Je te déteste, aussi. Vas-tu me laisser entrer ?

— Ça dépend. 

Il pencha la tête.

— Ça dépend du temps que tu comptes rester.

C’était une phrase piège, autant remplie d’espoir que de scepticisme. Noah se mordit la lèvre. Il le méritait. Il avait encouragé chaque once de doute en partant comme il l’avait fait. Il eut du mal à avaler sa salive, puis il se jeta à l’eau.

— Autant de temps que tu voudras de moi.

Drew fixa Noah longuement. Ce dernier voulut se tortiller, mais il tint bon, faisant face à ces yeux perplexes avec un regard déterminé. Drew parla enfin, d’une voix un peu rauque.

— J’ai besoin que tu sois là pour moi.

— Je serai là.

— Non, ne le dis pas si tu ne le penses pas. Je veux dire vraiment être là pour moi. Et ne pas t’en aller comme…

— Je ne suis pas comme ton père. 

Noah ne voulait même pas être cité dans la même phrase que cet homme et encore moins être comparé à lui.

— Mais tu es parti.

Il prit la mâchoire de Drew entre ses mains, le maintenant en place. Puis il regarda dans ces beaux yeux chocolat et oublia presque de quoi il était en train de parler.

— Je ne peux pas changer le fait que je t’ai blessé. Mais je peux promettre que je ne ferai plus cette erreur.

Enfin. Un petit sourire sur le visage de Drew.

— C’est bon à savoir.

Noah laissa retomber ses mains et recula.

— Maintenant, je peux entrer ?

— Ça dépend.

— Mon Dieu, gémit-il. Quoi maintenant ?

— Eh bien, tout était bien, mais où est mon discours ?

— Quel discours ?

— Mon discours sur l’amour éternel, digne d’une star du cinéma, ils vécurent heureux et tout le reste ?

— C’était ça.

— Donc, c’est notre degré maximal d’eau de rose ?

— Bien sûr, se moqua Noah. Nous sommes des hommes. 

— Et tu ne te souviens pas de la première fois où nous nous sommes embrassés ou de quelque chose de stupide comme ça.

— D’accord. Peut-être que nous étions dans un McDonald ou un truc du genre ?

Noah se gratta la tête.

— Je ne me souviens pas vraiment.

Il tendit la main et captura le visage de Drew avec ses paumes, puis l’embrassa sauvagement. Il se sentit satisfait quand cette douce bouche s’ouvrit presque automatiquement sous la sienne, le laissant y pénétrer. Le baiser était chaud et possessif, et un gémissement surgit de loin dans sa gorge. Il aurait voulu qu’ils soient dans un endroit où il était parfaitement normal de se mettre nu.

Il avait dû perdre la tête pour s’être éloigné de tout cela. Noah essaya de déverser toute son émotion dans le baiser, l’embrassant comme si c’était la première fois, comme si Drew était un souvenir inestimable dont la perte le dévasterait. Il avait déjà ressenti ce sentiment pétillant et effervescent. Il n’avait simplement pas su l’identifier. Ah, le bon vieux temps. Lorsqu’il était aveugle et que l’amour était un mythe.

Lorsqu’il reprit sa respiration, Drew pointa un doigt accusateur sur sa poitrine.

— Enfoiré. C’était bien trop romantique. Tu t’en souviens parfaitement, n’est-ce pas ?

— Hm-hm. Nous étions dans ta voiture. Devant ton bureau. Tu portais un jean noir qui rendait ton cul follement baisable. Tu sentais quelque chose comme du Calvin Klein – un parfum que ces mannequins maigres sur ces publicités en noir et blanc porteraient.

— Au moins, je ne me lave pas les cheveux à l’Herbal Essences…

— Tes cheveux étaient détachés, un peu ondulés par la chaleur et tu avais un goût de menthe avec un soupçon de café et une pointe de baise-moi-maintenant.

Noah serra les cheveux de Drew dans ses doigts.

— Un homme averti en vaut deux. Je vais te tuer à coup de guimauve.

— Oh, pour l’amour du ciel…

— Nous parlons d’une romance passionnelle, à la Harry Rencontre Sally, à la Bridget Jones, Drew. Et tu ferais mieux de t’y habituer.

La bouche de Drew penchée sur la sienne était si belle et parfaite qu’il avait presque envie de pleurer. Presque. Il allait y avoir beaucoup de temps pour les violons et les roses plus tard. Ses mains se posèrent sur les fesses de Drew et les serrèrent fermement, le pressant plus fermement contre son sexe. À cet instant, il voulait rattraper tout ce temps perdu d’une façon digne du règne animal. Juste là, sur le porche si nécessaire. Par égard pour les voisins, il était prêt à dévisser l’ampoule du porche, mais c’était à peu près tout.

Drew s’échappa, le souffle court.

— Je ne peux pas faire ça maintenant.

Noah se renfrogna, l’attrapant à nouveau. Il se servit de son corps pour acculer Drew contre la porte, liant ses doigts aux siens et les pressant contre sa tête.

— Dis-leur de rentrer chez eux. Ou alors, je peux te baiser ici, dans l’allée.

— Je ne peux pas faire ça non plus.

Drew grogna quand la bouche de Noah atterrit sur le pli où son cou rejoignait son épaule et mordit doucement… puis il suça fort.

— Hé ! Si vous avez fini de baiser sur le porche, peut-être que vous aimeriez bien dire bonjour ?

Noah cligna des yeux et trouva Mac qui leur souriait par la fenêtre et Drew jura.

Noah eut un petit rire.

— Il est obstiné.

— Il est toujours en colère parce que j’ai ruiné le sexe au bureau pour lui.

Noah haussa un sourcil.

— Je suis certain qu’il y a une histoire derrière ça.

— En effet, l’assura Mac depuis son perchoir. Dans le cadre de sa punition, je vais te régaler de récits sur l’état pitoyable dans lequel Drew se trouvait pendant ton absence.

— Mac, dit Drew à travers ses dents serrées. Pas maintenant.

— C’est du Drew pour dire « pas pendant que Noah est là », l’informa Mac.

— Nous pouvons en parler plus tard, intervint Drew.

— Ça, ça veut dire qu’il ne veut pas que je l’embarrasse devant toi, murmura Mac en aparté. Tu dois me croire, c’était horrible. Tous les gémissements et les larmoiements venant de son bureau… c’était la seule solution qui s’offrait à moi pour réussir à me mettre au travail.

Noah sourit.

— Ah oui ?

— Mac, puis-je te parler un instant ? dit Drew en souriant doucereusement. Seul !

— Et ça, ça veut dire qu’on va me retrouver dans une bétonnière demain. 

Mac disparut et la fenêtre se referma.

Noah rit, en mettant sa main dans celle de Drew.

— Y a-t-il du vrai là-dedans ?

— Oui, acquiesça Drew. On le retrouvera dans une bétonnière demain. 

Il se pencha et embrassa Noah brièvement avant de le tirer vers la porte.

— Bon, viens avec moi. Tout le monde est presque prêt.

— Où allons-nous ? demanda Noah en se laissant tirer.

— Nous allons faire quelque chose que tu aimes vraiment.

— Si ce n’est pas du sexe, ça ne m’intéresse pas.      

Drew avait l’air d’avoir du mal à retenir un sourire.

— Hé, si je dois y aller, toi aussi.

— Alors… c’est comme un rendez-vous.

— Oui.

— Nous y allons doucement.

— Voilà.

Noah sourit un peu. Doucement, c’est ça oui.

— Je t’aime.

Drew gloussa en secouant la tête.

— C’est ça que tu appelles « doucement » ?

— Dis-le, commanda Noah.

— Moi aussi je t’aime.

Drew ne savait pas s’il devait remercier ou tuer la personne qui avait inventé le concept du bowling. Tant pis s’il devait porter des chaussures de clown inconfortables et infestées de bactéries avec la pointure écrite en gros sur l’arrière. Tant pis si les nids à microbes susmentionnés donnaient l’impression de porter des pelures de banane quand il dépassait la ligne noire pour lancer sa boule. Et tant pis si le frère et le père de Mac avaient décidé que commander pichet sur pichet de bière était une activité préférable.

Il se renfrogna. Ce n’était pas qu’il ne leur était pas reconnaissant de l’avoir traîné au bowling. Cela avait paru être une très bonne idée, une bonne façon de se changer les idées. Mais c’était avant que Noah revienne. Désormais, son unique problème était qu’il ne pouvait pas avoir Noah. Pas encore, en tout cas.

Il lui était impossible de détourner les yeux de Noah. Avec ses cheveux blond sablonneux et sa peau dorée, il avait l’air de sortir tout droit d’une pub pour Ralph Lauren. Il serait vêtu d’un polo rayé avec une écharpe un peu leste. Une fille rieuse portant l’équivalent féminin de sa tenue serait penchée sur lui, tenant son bras. Bien sûr, Drew dut alors pousser cette image mentale dans le système de tapis roulant transportant les boules de bowling. Elle gémit et il haussa les épaules. Ce n’était pas son problème si ses images mentales se blessaient ou non.

Bien sûr, Ralph Lauren ne mettrait jamais quelqu’un en jean comme cela dans une publicité. Un jean moulant et délavé, tellement usé qu’il s’était transformé en un tissu doux et collant. Alors oui, il avait tout le loisir de lorgner Noah – et son cul – chaque fois qu’il se levait pour jouer. L’inconvénient ? Il devait regarder Noah – et son cul, il ne fallait pas oublier son cul – chaque fois qu’il se levait pour jouer. Et puis il devait rester assis et attendre, essayant de penser à de vilaines choses… de très, très vilaines choses… des choses qui annihilaient son érection jusqu’à ce que ce soit son tour, alors que tout le monde le regardait avec impatience.

Alors qu’il était en train de tuer intérieurement l’inventeur du bowling, il allait également massacrer la personne qui l’avait inscrit sur le tableau d’affichage électronique sous le nom de « Drewbie ». Son regard glissa sur le responsable, Zach, qui était en train d’attacher ses chaussures. Zach lui fit un doigt d’honneur en souriant et continua à serrer ses lacets. Homicide justifiable.

La boule quitta la main de Noah comme un missile de six kilos – un missile impitoyable dont la maman avait été assassinée par une armée de quilles. Ces dernières s’éparpillèrent aux quatre coins du globe dans un fracas tonitruant et le bras mécanique retomba et balaya le carnage hors de vue. Drew dut sourire, car Noah faisait une sorte de danse saccadée qui impliquait beaucoup de mouvements pelviens et de vantardise. C’était la dernière chose qu’il détestait à propos du bowling. Noah était très fort à ça.

Noah tapa dans la main de Zach en retournant à son siège et Drew se souvint d’une chose qu’il détestait à propos du bowling. Apparemment, le talent caché de Zach – à part celui consistant à trouver des manières différentes et intelligentes d’entrer par effraction dans la maison de Drew – faisait de lui un genre de savant du bowling. Zach et Noah étaient si loin en tête, c’était épouvantable. Simplement… épouvantable.

Noah était très rouge quand il se laissa tomber sur le siège à côté de Drew.

— Tu as vu ça ?

— Quoi ? Le strike ou ta petite danse victorieuse qui était une faute flagrante ?

— Une faute technique, tout au plus.

— Tu as failli jeter la boule par terre. Ce qui ne serait pas un problème si ce n’était pas une boule de bowling.

— Tu es jaloux ? le taquina Noah. Je t’ai proposé de sortir les rails pour bloquer les gouttières, bébé.

Malgré lui, les coins de la bouche de Drew se soulevèrent. Il semblait incapable de s’empêcher de sourire quand Noah était là. Il était content de ne plus avoir à faire semblant.

— Je suis content que tu sois là.

— Ah oui ? Pourquoi ?

Le sourire de Noah l’informa qu’il savait exactement pourquoi.

Il lança à Noah un regard oblique. Sa romance à la Bridget Jones commençait déjà.

— Non.

— Si tu es déjà aussi têtu, comment allons-nous être à notre trentième anniversaire ?

— Je n’ai pas prévu de vivre aussi longtemps.

— Drew !

— Argh, gémit-il. Tu veux des mots ?

— Je veux ces mots, bon sang !

Il soupira, levant les yeux au ciel.

— Je suis content que tu sois là. Je n’ai probablement jamais été aussi heureux de toute ma vie.

— Et ?

— Tu es une personne incroyable. J’aime passer du temps avec toi. Tu m’as manqué.

— Et ?

— Et, poursuivit Drew d’un ton agacé. Je t’aime. Espèce d’enfoiré.

— Merci. 

Noah eut un petit sourire en coin.

— Bébé, je ne sais pas comment tu fais. Tu es comme une carte Hallmark vivante. 

— Je me suis fait viré de chez Hallmark pour avoir utilisé « Va te faire foutre » dans une rime pour une carte d’anniversaire.

Noah déposa un baiser sur sa bouche qui fut bien trop bref avant de s’adosser à son siège. Drew lui donna un petit coup dans le ventre.

— Où sont mes mots ?

— Tu veux des mots ? Ne bouge pas. 

Noah fit semblant de réfléchir un moment avant de claquer des doigts.

— Drew… mon chéri… mon doux…

— Viens-en au fait…

— Quelque part, très, très, très profondément à l’intérieur…

— C’est un compliment ou non ?

— … sous vingt tonnes d’aspect et d’attitude bourrus, tu es un bon gars.

— Un bon gars ?

Drew eut l’air offensé en haussant un sourcil.

— C’est tout ?

— Oui, répondit Noah en souriant. C’est tout.

— Tu veux te faire baiser ce soir ?

— D’accord. Bon sang. J’abandonne.

Noah soupira.

— Ce n’est pas très fair-play.

— Des mots, exigea Drew succinctement.

— Tu es la personne la plus importante que j’ai rencontrée de toute ma vie. Je pense à toi quand je me réveille. Quand je vais dormir. Parfois, à des moments bizarres de la journée, je pense à quelque chose que tu as dit et je souris. Et je suis une meilleure personne depuis que je t’ai rencontré.

Noah lui donna une tape.

— Maintenant, va te faire voir.

— Qu’en est-il de tes promesses d’amour et de ne jamais plus partir ?

— Je t’aime, répéta-t-il docilement, dissimulant à peine ses yeux se levant au ciel. Et je ne vais nulle part.

— Bien. Je n’aurai pas à te traquer, dit Drew en souriant. De plus, il me semble que j’ai droit à une ristourne si je n’active pas ta puce électronique.

— Salaud. 

Noah gémit quand son téléphone sonna.

— Je suis ici depuis moins d’une journée. Il est un peu tôt pour laisser Tor me casser le cul, n’est-ce pas ?

— Je ne suis pas en train de le faire, donc il n’en a certainement pas le droit, grommela Drew.

Il esquiva, mais Noah lui donna une petite tape en jetant un œil au message.

— Mon Dieu, qu’elle est efficace !

Noah remit le téléphone dans sa poche et posa un pied sur la chaise devant eux.

— C’est Syd. Elle m’a peut-être trouvé une maison vers Brickell. Vu que tu ne m’as pas laissé mettre mes affaires chez toi, ajouta-t-il avec insistance.

— Noah, si je te laissais mettre tes affaires chez moi, ma maison exploserait.

Drew imita une explosion avec ses mains et fit gigoter ses doigts pour montrer les conséquences.

— De minuscules morceaux de stuc flottant autour de ce qui fut la maison de Drew.

— Alors peut-être que nous devrions trouver un endroit pour nous deux. 

Le ton de Noah était faussement désinvolte.

— Peut-être. 

Drew imita le même ton, mais à l’intérieur, il se sentait plus léger que l’air. Oui. Cela lui semblait être une bonne idée.

— Nous verrons.

Il regarda le neveu de Mac lancer sa boule dans la gouttière – elle était vraiment trop légère, mais il s’était plaint de la plus grosse boule que Mac avait essayé de lui imposer. Drew sut que ça n’allait pas durer longtemps, mais c’était agréable de voir l’adolescent au look emo sourire. C’était probablement aux dépens de l’enfant sur la piste voisine qui venait de glisser et s’était presque fracassé le crâne, mais quand même.

Ils jetèrent tous les deux un coup d’œil au tableau des scores. Le dernier concurrent venait de jouer et tout revint à zéro.

— J’ai promis une partie de billard à Mac, dit Noah en se penchant pour l’embrasser. Je reviens.

Le deuxième baiser fut plus lent. Et probablement indécent. Mais bon sang, il aimait cet homme. Et ceux qui ne l’appréciaient pas pouvaient aller se faire voir. Lorsque Noah s’éloigna enfin, ils étaient tous deux un peu perplexes.

— Je reviens, répéta Noah, comme s’il ne se souvenait plus d’où il allait.

— Billard, lui rappela Drew.

— Je sais. 

Noah fit quelques pas avant de revenir.

— Qui suis-je censé retrouver ?

Drew eut du mal à contenir son amusement.

— Mac, mon cœur.

Il continua de sourire longtemps après le départ de Noah. Il se rassit, croisa les bras et regarda sa famille et ses amis interagir. Zach fit un strike rapide et revint vers lui en faisant le Moonwalk. Drew leva les yeux au ciel. Sa famille n’était pas parfaite ni même complète, mais ils étaient les siens.

Son sourire devint malicieux. Plus important encore, son concurrent numéro un n’était plus là. Tout ce qui lui restait à faire était de faire tomber le savant du bowling/adolescent attardé et la victoire serait sienne.

— Que quelqu’un retire ces rails dans les gouttières, dit-il en se frottant les mains. C’est à mon tour et je sens que la chance est avec moi.

À propos de l’Auteur

S.E. Harmon a une longue histoire d’amour avec l’écriture. Cela est à la fois merveilleux et difficile (ils ont divorcé plusieurs fois), mais ils parviennent toujours à revenir ensemble. C’est une Floridienne pure souche avec un baccalauréat ès arts et une maîtrise en beaux-arts, et elle avait l’habitude de passer son temps à écrire pour des bourses d’études. Elle partage maintenant ses jours entre lire voracement des romans et s’isoler quelque part pour les écrire. Son bêta lecteur actuel est un Eskimo américain curieux qui accepte à contrecœur le paiement sous forme de biscuits pour chiens.

Résumé

Le scénariste Noah Ashley a quelques mots de cinq lettres pour son agent lorsqu’elle suggère qu’il améliore son script en observant un détective privé. Pourtant, parce qu’il est un artiste dédié à son métier et qu’elle sait où les corps sont enterrés, il accepte. Puis il passe du temps avec le magnifique détective privé, et soudain, cela lui paraît être un très bon plan. Le détective ne semble pas tout à fait aimer l’idée, mais Noah n’a jamais eu peur d’aller chercher ce qu’il veut.

Le détective privé Drew Rodriguez est habitué aux gens qui dépendent de lui. Il est un roc pour sa famille. Responsable. Sûr. Un roc classique ne succomberait jamais à la tentation sordide des amis avec des avantages, peu importe à quel point cette tentation est sexy. Drew cherche quelque chose de durable.

Malgré les doutes de Drew, il ne faut pas longtemps avant qu’ils aient tous les prérequis pour être des amis avec des avantages. Amicaux, bonne conversation ? Coché. Des moments amusants dans et hors du lit ? Coché. Du sexe brûlant et électrolytique ? Coché (deux fois). Tomber amoureux ? Oui. À propos de ça…

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Notes

[←1]

Acronyme, qui veut dire You Only Live Once. En français, « On ne vit qu’une seule fois ». Il est généralement employé avant de faire une chose complètement insensée.

[←2]

Série qui met l’accent sur le travail de plusieurs cinéastes internationaux contemporains.

[←3]

L’esprit sur mon argent et l’argent à l’esprit.

[←4]

What The Fuck : c’est quoi ce bordel.

[←5]

Je ne t’abandonnerai jamais.

[←6]

Marque de masturbateur manuel pour hommes en forme de vagin ou autres orifices naturels inventé en 1998 aux États-Unis.

[←7]

Jeu de mot avec « fuck » : baiser.

[←8]

Reginald Jeeves, beaucoup plus connu sous le nom de Jeeves, est un personnage de fiction qui intervient régulièrement dans les romans de P.G. Wodehouse. Jeeves n’est pas un majordome, c’est un valet de chambre, ce que les Britanniques nomment plaisamment le « gentleman personnel du gentleman ».

[←9]

Duncan Hines était un journaliste américain et l’un des pionniers de la critique gastronomique.

[←10]

Robert William « Bobby » Flay est un chef, restaurateur et personnalité de téléréalité américain. Il est actuellement propriétaire et chef de neuf restaurants, dont la chaîne Bobby’s Burger Palace.

[←11]

Référence à la chanson de La mélodie du bonheur « the hills are alive with the sound of music » (les collines prennent vie sous le son de la musique).